miércoles, 30 de mayo de 2012

Ordóñez ordeñando, que no ordenando, como debía ser

Parece que el Director del Banco de España, don Miguel Ángel Fernández Ordóñez,   ha sido desbancado de su privilegiado puesto ecuánime, en teoría, antes del tiempo reglamentario concedido por el PSOE, en los dilatados tiempos de la hegemonía zapatera, tan desdichada y desastrosa (dos legislaturas hacia abajo, ya estaba bien, o sea, mal) por el Rajoy justiciero que se alzó el 20N con la mayoría absoluta parlamentaria, poniendo fin a las estúpidas utopías igualitarias, que nos han costado un riñón y parte del otro. La riñonera ahorradora de los ciudadanos ya no daba ni da más de sí. Lo hemos probado con desencanto.
 
Me parece de perlas esta actitud demisiva del gobernador que no nos gobernaba, por las perlas y oros que nos ha derrochado y ocultado sin discreción alguna, quizá con la aquiescencia de unos y otros partidos contendientes, cobardes y consentidores todos, desde CIU a Izquierda Desunida. Ahora, que se defienda panza arriba el señorito desinstructor de causas justas (lo ha prometido y lo va a hacer) pues la tiene forrada, la panza, digo, como muchos de los bankieros que le asistieron, asintieron y mintieron, un Rato más o menos, y no quiere asumir el pobre desgraciado (va con ironía) su responsabilidad de chivo expiatorio. Por eso, y por él, tan prepotente, todo se diluirá en agua de borrajas, visto el Parlamento que no hace más que hablar sin llegar a consentimiento uniforme y satisfactorio alguno, sanador de despropósitos; a toro pasado sobran cuernos de la gobernanza actual y de la oposición camelante, Rubalcaba al canto, con una Elena Valenciano que no distingue pomelos de naranjos, anda ya, boquita de pitiminí.
 
¡Qué cargas más grandes e insoportables nos han cargado los altos cargos de la banca, la política y los sindicatos! Alivio, pues, si es que se van o los echan, que hay que sanear la hacienda pública; aire, aire, que corra el aire de la transparencia; para ello sobran leyes de manifiesto incumplimiento consuetudinario. Hay que cambiar las tornas del molino de la creación de empleo, que no muele nada, o sea, ni la harina del  costal que tanto nos cuesta y que no logramos auparnos  al hombro, porque estamos deshechos, hechos piltrafa laboral y nada más.
 
Do ut des es la filosofía eterna del desgraciado petitente. Hoy somos petitentes o peticionarios todos, empresarios y trabajadores. Se acabó lo que se daba sin discrección alguna; hay que ganárselo a pulso sin intermediarios bancarios usureros, que te parten por el eje cuando intentas prosperar, ejemplos sacrificados entre otros/otras muchos/muchas las pymes, sin dotación alguna del ICO, esa fantasía usuaria y usuraria, por más que la requieran para sobrevivir y recrear empleo. Pax, Dómine. En ti, señor Estado del Bienestar demediado, confiamos. ¿Y qué otra cosa podemos hacer?


a.sotopa@hotmail.com

martes, 29 de mayo de 2012

Los caracoles griegos no son como los segovianos


Hace años, bastantes años, las fuentecillas, regueras y lagunitas segovianas por las que el agua brotaba, corría o se estacionaba, (¡ay, Cantalejo, hoy seco!) estaban atestadas de caracoles circulares que se salían babosamente a las riberas verdes de hierba a tomar el fresco del atardecer. Y en las noches templadas de Mayo, al resplandor de unas teas o unas piñas de pino de Lastras, Torrecilla o Cuéllar, íbamos a recogerlos en calderos de cobre o de latón, que dejábamos repletos, aunque se subieran y derramaran por las paredes. Luego las madres nos los cocían o nos los asaban en el fogón a fuego lento y los saboreábamos con hambre, no sabiendo si eran carne o pescado. Daba igual. Hambre, hambre, hambre potsguerrero civil  de hermano contra hermano, infeliz reencuentro. ¡Hombre, ya está bien lo de matarse por vivir!

En Andalucía no se daban con tanta profusión estos invertebrados, y creo que no se siguen dando esas piezas orondas, reptantes, de vida parsimoniosa y contemplativa que eran en aquel tiempo nuestra delicia mayor. Lo que allí se da y se daba al cante del diente es/era otra especie menor o caracolilla frugal, que se toma como desayuno o aperitivo en el jugo de su cocción, pinchándolos con un palillo.  Para mi son repelentes, lo digo sin ambages, pero a mi cordobesa baenense Ana le vuelven loca y los/las apura con deleitosa aspiración en las Semanasantas y en las Ferias del Rocío y de Abril, mezclándolas/los con el sabor de las  aceitunas. Cada cual es de donde nace y con sus "nurrituras terrestres" pace, y así se hace. 

Ahora los griegos, los que inventaron la filosofía y las bellas artes, han empezado a crear  industrias familiares de producción y aseo de estos moluscos redondos que se secuestran en sí mismos, y lo realizan para saciar el apetito que se les viene encima día a día por mor de la crisis económica...mundial. Es una vuelta atrás, sin duda, porque la historia es cíclica, y hay que soportarla como se pueda, a fuerza de dracmas, ya que resulta un drama. Un drama tan tremendo como los de  Esquilo, Sófocles o Eurípides, en los que se ponían a los dioses a los pies de los humanos, que aparecían calzados y alzados en coturnos, claro, para asemejarse  y colocarse a su altura en acciones y pasiones.

Y es que el rapto de Grecia por la rapiña alemana resulta algo intolerable, algo que clama al cielo, al menos al cielo del paladar de la boca. ¿Pero cómo es posible que la Magna Grecia vaya a salir del Euro, siendo como fue la madre que parió a Europa con Roma como partenaire a través de Rómulo y Remo? No puede, no debe ser, porque le debemos más que lo que nos debe. ¿O no?

"Caracol, col, col, saca los cuernos al sol, que tu padre y tu madre también los sacó". Así canturreábamos en nuestra niñez paupérrima y pueblerina, martirizando la Gramática con concordancias heteredoxas que nos destrozaban el oído sin darnos cuenta. ¿Y ahora, qué? Ahora magnanimidad, por los dioses del Olimpo, por sus Vírgenes vestales y por sus nueve Musas. La deuda, que no es tal si nos fijamos en el Partenón de la Acrópolis, puede y debe esperar, que espere. El tiempo, o sea Cronos, señores administradores del capital ajeno, está de su parte. Y de la nuestra. ¡Si es que somos sensatos, oh Sofrosine!


a.sotopa@hotmail.com

lunes, 28 de mayo de 2012

Qué bonito es viajar, y todos pueden

No digas que no. Hay que moverse de sitio. Hoy cuesta menos una semana en Benidorm que en casa. Las opciones, sobre todo para los jubilados que se encuentran panza arriba sin saber qué hacer viendo no más que la televisión, las opciones y oportunidades, digo, son excepcionales, tiradas de precio.

¿Y lo que te enriqueces el cuerpo y el espíritu abandonando por unos días espesos tu casita de toda la vida? Airéate, ábrete, dátete.

No hagas pereza, muermo. El viaje te alumbra el pensamiento y te sumerge el sentimiento. Vivirás más adentro viviendo más afuera.

Y volverás distinto, te lo garantizo: Más nuevo, más animoso, más divertido.

Yo viajo y me sereno los nervios, me reciclo la agenda, me espabilo, me proporciono dosis mágicas de energía.

El mundo es grande, ameno y nuestro. Se hizo para nosotros como un paraíso terrenal, con sus diversidades de todo tipo.

No todos viven igual, no todos se encierran en su entorno, no todos echan la llave de su intimidad, sino que se dan, y hablan, y discuten, y controversian y se aproximan.

Anda, déjate de quejarte, de ensimismarte, de subsumirte.

Y luego me lo cuentas, que estoy deseoso de oírte y complacerte. ¿Te has enterado? Muy poca cosa eres sin los demás.

Vete, sal de ti mismo y de tus convenciones oxidadas, me lo agradecerás.


a.sotopa@hotmail.com

domingo, 27 de mayo de 2012

Árboles y libros cubren mayo de hojas


No los puedo separar, ni sé ni quiero. Árboles y libros van juntos conmigo, se me suben a la cabeza, gozo con ellos.

Hay quien los contrapone y se lamenta: A más libros, menos árboles, dice, y hace un mohín ecológico. No creo que sea para tanto. El árbol nace para morir y, tras ser transustanciado en papel, da nueva vida, más espiritual si cabe, al llenar ese papel de letras con las que el hombre se comunica de uno a otro continente. Su sacrificio resulta redentor de la ignorancia. Merece, pues, la pena que una parte de la especie se inmole por otra. Y siempre nos quedarán bosques como abanicos palpitantes para que gorgeen los pájaros.

Es verdad que los avances tecnológicos evitarán una sangría numerosa de ellos, pero el libro, creo yo, no desaparecerá tan rápidamente como algunos presumen. Por otra parte, seguirán haciéndose mesas, puertas, camas, barcas, mangos de herramientas, estanterías, perchas, banastas, ventanas, porches, balizas, mamparas...y bastones para la vejez.

Yo he plantado muchos árboles desde joven y me he sentado a su sombra con un libro en las manos. Sigo haciéndolo en los descansos de mis correrías por la linde de los ríos y los senderos de los montes. Ese placer solitario no se lo regalo a nadie.

Estos días se abre la Feria de los Libros en el Parque del Retiro madrileño, y allí estaremos firmando los escritores bajo la frondosidad de sus altivas copas. Nacieron unos para otros, se necesitan mutuamente. No hay mes mejor que Mayo para verlos en todo su esplendor, a los libros y a los árboles.


a.sotopa@hotmail.com

sábado, 26 de mayo de 2012

Décima a Pastora Soler, que se quedó conmigo


Pues Pastora se quedó conmigo
con su voz de cantiga de amigo
sublimada en el pecho al abrigo
de Bakú, punto vivo y testigo
de que el mundo es un grano de trigo
cuya harina se dora en bodigo
de la paz-comunión que bendigo,
sobreexalto, proclamo e irrigo,
ésta décima rara le ligo
sin mirarme, ay Dios mío, el ombligo.

(Y sin hacer mención a Iñigo)

viernes, 25 de mayo de 2012

Un poeta llegado de Valencia a la paramera castellana


En la presentación de Ricardo Bellveser, que tuvo lugar en el salón de Caja Segovia el pasado 24 de mayo, me correspondió el honor de dirigirle estas palabras, que copio para Zoquejo.com:


Lucidas tardes de sol segoviano germinal.
Aquí está, abierto como una flor de poesía mayera, Ricardo Bellveser, vate valenciano levantino mediterráneo, todo luz, a quien tanto quiero y admiro desde mis colaboraciones en el Diario “Las Provincias”, de la inolvidable Consuelo propietaria.


 Hoy no sé por dónde va ella ni me importa. La vida tiene sus ciclos. Él, Ricardo, a veces se muestra esquivo y a veces requiriente. El caso es que me vi con él en la inauguración del no sé cuantos Congreso Nacional de los Cronistas Españoles, celebrado en la ciudad del Cid y donde nos dio una lección esplendorosa., y aquí que os lo traigo, dispuesto de par en par para escuchar y recoger vuestras sugerencias.
Que te quiero en mis Veladas de la Caja, le dije. Y aceptó. 


Las condiciones no son las mismas que las del año pasado, más gratificantes entonces, por supuesto, pero su multitud de trabajos le ha permitido no fallar a la cita. Y eso que tanto viaja, dirige y escribe. Y nosotros, contentos, por contrastar sus sentimientos íntimos con los de la dura Castilla machadiana. Otros de la periferia marina, como Baroja, Valleinclán o Azorín…ya se acercaron a estos campos de soledad y armonía mesetaria. 


Bienvenido Ricardo, o Ricard, como prefieras, en tu doble personalidad bilingüe, y aquí hago un guiño a tu Amor i erotisme al Tirant, de Joanot Martorell, que tuviste la fortuna de seleccionar con notas a pie de página, para comprensión de los Amores de Caballería.


Valencia es mucha Valencia –tanto escribes, tanto vales-, eco del dicho segoviano “tanto monta, monta tanto” Isabel como Fernando.


Escuelas poéticas hay tres, por lo menos: la salmantina o castellana, la andaluza y la mediterránea o levantina, en la que Lope el madrileño dio lo primero de sí en teatro versicular y en rimas humanas y divinas.


Pero me estoy desvariando.


Querido Ricardo, Segovia es muy poética. Aquí hay un florido pensil de escritores, en el que ya depositaron con austeridad sus versos Dionisio Ridruejo, Luis Felipe Vivanco, Leopoldo Panero…y el príncipe de todos: San Juan de la Cruz, que fue por estos montes y estos valles y collados en busca del Amado de su vida.


Como tú, que juntas amor, vida y muerte –los tres temas esenciales- en libros escuetos como “Fragilidad de las Heridas”, en Calambur, o “Las cenizas del nido”, XIX Premio Jaime Gil de Biedma de la Diputación Segoviana, en la editorial Visor. Sabes, porque lo dices, que somos un “tránsito”, sólo recuperado por la memoria de la casa deshecha. Memoria viva eres tú.


Eres un poeta rápido, caudaloso, pero también reposado, hondo y consecuente. Iremos por tus poemas como va el río por su cauce sin salirse un milímetro, mas cuando la emoción o las lluvias persistentes le desbordan. Desbórdanos esta tarde, creciente amigo.


No tengo más que decir. El silencio te oiga.
Ponnos a tono, Jesús Parra, músico de la tierra. Gracias.


a.sotopa@hotmail.com


jueves, 24 de mayo de 2012

De las estadísticas de los médicos depende la salud de los pacientes


O no. O eso quieren hacernos creer ellos. ¿Pero son realmente científicos, fiables y determinantes sus análisis y encuestas? Ahí queda la cuestión.


Si usted es fumador tiene más posibilidades de morir antes. ¿Antes de qué o de quién? Miren a Santiago Carrillo, roble centenario, con el puro en la boca.


Si usted trasiega alcohol en demasía, perderá un tanto o cuanto de memoria, sufrirá del hígado otro equis porcentual e irá dando tumbos por las escaleras de la vida. Sí. ¿Pero dónde empieza la demasía nociva para unos cuerpos u otros? Conozco escritores que llevan fumando y emborrachándose más de medio siglo. Si no lo hicieran, no escribirían una buena línea.


Un amigo que está muy atento a mi latiente corazón, me desaconseja la coca-cola. “Ya sabes, es mortal”, me dice, y me lo demuestra con unos ejemplos con los que suelen atemorizar al paciente los doctores. Resulta que la policía de carreteras de Estados Unidos usa bidones de esta bebida gaseosa para disolver la sangre vertida en los accidentes automovilísticos. Si se pone un hueso en un recipiente con coca-cola, desaparecerá en dos días. (El hueso, no la coca-cola). Su ácido cítrico elimina las manchas de la loza del wáter en una hora. Un tornillo oxidado pierde la corrosión y lo puedes desatornillar fácilmente si le aplicas un paño empapado en esa “chispa de la vida”. ¿A quién hacemos caso, a la ciencia estadística médica o a la alegre y animosa publicidad?


“No lo tomes a broma”, me insiste mi amigo, y abunda en la cita de casos destructores: Su ácido fosfórico disuelve una uña en cuatro días; roba el calcio de los huesos y aumenta la osteopatía; todo ello, claro, en un tanto o cuanto por ciento muy elevado.


Por el contrario, si diseminas unas cebollas por tu despacho de trabajo, ahuyentarás la gripe, la neumonía y la peste negra, porque las cebollas tienen unas propiedades antibacterianas y antisépticas. Esa propiedad curativa ha quedado demostrada en un equis por ciento también.


Y lo más fácil y curioso; para gozar de buena salud, toma nota: “La falta de agua es el factor número 1 de la fatiga física e intelectual. Un vaso de agua reduce el apetito por la noche en casi el 100%. De 8 a 10 vasos de agua al día alivian los dolores en la espalda y las articulaciones en el 80% de las personas. Y 5 vasos diarios disminuyen el riesgo de cáncer de colon o mama entre un 59 y un 79%.” ¿Cómo ha de ser de grande el vaso? Eso no se especifica. Se supone que el normal. ¿Pero cuál es el normal?


Lectores míos: Está claro que los abusos se pagan. Ahora bien ¿no abusan los médicos con el espantapájaros de las estadísticas?


a.sotopa@hotmail.com




miércoles, 23 de mayo de 2012

Los periodistas mueren en campos de plumas

"A batallas de amor, campos de plumas". Así reza y así de bien suena el endecasílabo gongorino de "Las Soledades" que me ha venido a las mientes nada más conocer la muerte "prematura" del periodista José Luis Gutiérrez, porque 69 años no son nada para un batallador de causas justas como él. Aún tenía mucho que decirnos y reprendernos.

Mientras lo recuerdo, hojeo el último número de la revista LEER, Premio Nacional al Fomento de la Lectura, en la que el valiente leonés que era "El Guti" ha dejado lo mejor de sí mismo, como director y articulista. Durante toda su vida se entregó a la lectura y a la escritura con una pasión y un ardor insobornables. A todo lo defectuoso que se le ponía por delante, lo alanceaba con su pluma viperina. Se atrevió contra reyes (Hassan/Mohamed) y contra presidentes (González), lo que le costó más de un disgusto. De disgustos yo creo que repentinamente hase muerto, porque le dolía España.

Este hombre curtido en mil empresas de prensa (ABC, Gentelman, Cambio y Diario 16, El Mundo...) siguió siempre el dictado de Quevedo en su Epístola satírica y censoria contra las costumbres presentes de los castellanos: "No he de callar, por más que con el dedo,/ya tocando la boca, o ya la frente,/ silencio avises, o amenaces miedo". ¿Qué ha pasado al final? Los colegas han corrido un tupido velo de respeto.

Glorioso oficio el del periodismo, adictivo hasta la extenuación. Me lo comentaba la ex presentadora de "Corazón, Corazón" en TVE, Cristina García Ramos, cuando asistíamos juntos a la entrega de los Premios "Cirilo Rodríguez" en el Parador Nacional de Segovia. "Aunque nos jubilen, nosotros seguimos trabajando, dando la vara". Eso me decía. Y fijaros: Éramos -somos- de la misma promoción que se forjó en la Escuela Superior de la Universidad de La Laguna (Tenerife), allá por los años 60, con Juan Cruz y Fernando Delgado, entre otros pocos y notables compañeros. Pues nos mantenemos en el tajo, porque creemos que el lector nos necesita y porque no sabemos hacer otra cosa que escribir para seguir viviendo "desviviéndonos". El periodista de raza está ocupado todo el día, incluídos los fines de semana. Nunca echa el cierre a la tienda de sus inquietudes, y menos ahora, con el invento de los digitales, renovados minuto a minuto en la aldea global.

Fátima, óyeme, lo vas a tener duro, pero es maravilloso. Y no te canses. Ya te he puesto el ejemplo: José Luis Gutiérrez. Que los ángeles, que también portan plumas, le sean propicios en el inmenso tabloide del cielo.

a.sotopa@hotmail.com

martes, 22 de mayo de 2012

Ricardo Bellveser, poeta magnánimo

Queridos lectores de Zoquejo y de este blog al hilo de la vida:

Por la presente nota, tengo mucho gusto en invitaros a la escucha poética de Ricardo Bellveser, autor en castellano y valenciano, que tendrá lugar en el salón de Caja Segovia, calle Carmen, 2, a los pies del acueducto impávido, el próximo 24 de mayo, jueves,  a las 19 horas. Será un placer recibiros  con los honores que merecéis por ser asiduos asistidores a las Veladas Poéticas, con una proyección de doce años ya, nada más y nada menos. Hablaremos de los nuestro, de lo que nos une y consume: literatura pura.


Bellveser es escritor, poeta, novelista, ensayista, periodista, crítico insobornable y constante viajero. Hace más de treinta años que lo conozco, le admiro y le sigo, desde nuestro enlace en el periódico "Las Provincias" de Valencia, donde a veces yo firmaba como Joseph Sotes para acercarme o sentirme menos ajeno a la esencia levantina y mallorquí. Hoy todo eso es pasado, pero se mantiene la llama viva de la amistad. Que la Obra Social y Cultural de la Caja, que lleva con mano dúctil Malaquías del Pozo, cuente con él es un ejemplo de la largueza castellana, siempre tan generosa y abierta. La periferia enseña, y ella la recibe.

 El cantautor Jesús Parra pondrá al poeta en solfa con la maestría y diversidad que le caracteriza. Así que daros por llamados todos a esta convención de la Poesía en el año en que Machado celebra con nosotros, o nosotros con él, sus Campos de Castilla.

 
a.sotopa@hotmail.com 

lunes, 21 de mayo de 2012

La olla podrida canaria de las siete carnes y las siete verduras

Ignoro si alguna vez en su vida, real o de cuento, Lúculo, Baltasar, Gargantúa, Pantagruel y Camacho comieron como ha comido este cronista recientemente en Las Palmas de Gran Canaria, donde se celebraba el XXXIII Congreso de FEPET (Federación de Escritores y Periodistas de Turismo), presidido por Mariano Palacín. Tema: “La gastronomía como agente dinamizador de los viajes”.

Vive Dios, que la olla podrida de las siete carnes y las siete verduras y hortalizas no tenía desperdicio ni grasa alguna. Servida por separado en grandes cuencos de barro que llenaban el centro de la mesa, ya llamaba la atención, pero al meterla el diente mucho más. Uno no se cansaba de paladear los distintos sabores, del chorizo al garbanzo, del tocino al boniato, del pollo a la calabaza, de la costilla de cerdo a las judías verdes, del alita de ave y la carne de ternera a las mazorcas de maíz, la cebolla, el tomate, el calabacín, las papas y las zanahorias, perfectamente sancochadas, entre el laurel, el ajo y el azafrán.

¡Menudo puchero canario, regado con cerveza y vino de las Islas, sin que faltara a los postres el enmielado gofio y un licor de malvasía herreña! ¡Ocasión tan alta y reparadora de fuerzas no la vieron los siglos pasados ni la verán los venideros, como la crisis siga en sus trece, que parece que ha venido para quedarse! Y marco incomparable del yantar fue el hotel Santa Catalina, en el corazón del Parque de Doramas, donde los dragos hacen la competencia a las araucarias y las laurisilvas. El tiempo tibio, como siempre en las Afortunadas, otra gozada para el cuerpo. ¿Por qué no cogen el avión y vuelan a este paraíso terrenal, que cada día acrecienta su millonario número de turistas?

Por la tarde dimos un paseo al cocido entre las casetas de la Feria del Libro y allí me abastecí de varios tomos de recetas culinarias, recogidas por mi amigo Mario Hernández Bueno, Presidente de la Asociación de la Prensa Canaria y reconocido gastrónomo. No sólo de puchero vive el hombre, sino de letras de molde también.

Al día siguiente continuó la fiesta del Congreso en El Padrino, un restaurante-marisquería situado al final de la Isleta, con vistas al mar y a los volcanes. Guardo el menú: papas arrugadas con mojo colorado a mano, queso tierno de cabra de la casa, chicharrones de morena/murión, lapas de El Confital sudadas con mojo cilantro, gofio escaldado con sus cabrillas de cebollas de Galdar, caballa de Arguinerín escabechada, ropavieja de pulpo y tacita de caldo de pescado de roca, más cherne en tacos a la andaluza simplemente al horno. ¿No se les hace la boca agua? Pues allí sobra, para después de almorzar tenderse en la arena. ¡Que vayan, vamos!
 

a.sotopa@hotmail.com

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viernes, 18 de mayo de 2012

La caballada y tractorada de Guadalix de la Sierra


Bella estampa la de la caballada y tractorada de Guadalix de la Sierra, el pueblo de origen segoviano que protagonizó en los años  cincuenta del pasado siglo la película Bienvenido Míster Marshall, de Luis García Berlanga.

Parecía que de verdad habían llegado los americanos. Pero lo que se celebraba era la santidad de Isidro, el labrador madrileño portado en andas. Nunca un vago que dejaba que araran los ángeles sus tierras, había recibido mayor gloria. La devoción se desbordaba en los rostros de los fieles.

Iban primero los equinos enjaezados a la manera andaluza, luego las máquinas de chirriantes hierros, después unas cuantas parejas de mansísimos bueyes tirando del carro romano. Y encima de todo ese aparataje laboral, hombres, mujeres y niños sacando de las alforjas puñados de trigo, cebada y avena, mezclados con caramelos, para que los curiosos los pisotearan en la acera o se los llevaran a la boca, riendo a mandíbula batiente. Cerraba el cortejo la banda municipal, bate que bate, toca que toca, sopla que sopla, a bombo y platillo, flauta y tamboril.

Tras el paso de la procesión se fue esfumando la algarabía de salves y letanías, y entonces los mozos con las mozas, los padres con los chicos y los abuelos con las abuelas hicieron corrillos de chanza y comilona al aire libre, entre ríos de cerveza y vino.

Mayo en los pueblos es así, se bendice la cosecha, se disfraza de flores, llena el aire de música. Y otro año más que lo veamos.

miércoles, 16 de mayo de 2012

La princesa Letizia, con los periodistas segovianos

Tengo en mis manos la invitación de la Asociación de la Prensa Segoviana, de la que formo parte, para asistir el viernes 18 de mayo, a las 20,30 horas, a la entrega del XXVIII Premio de Periodismo Cirilo Rodríguez, que se celebrará en el Parador de Segovia, bajo la presidencia de honor de S.A.R. la Princesa de Asturias, Doña Letizia Ortiz.

No es la primera vez, ni deseo que sea la última, que nos va a honrar con su acercamiento a la capital. Como periodista que es, conoce nuestros problemas y necesidades, y algo hará por aliviarlos, no me cabe duda. La prensa en papel y digital la necesita en estas horas convulsas de recortes publicitarios y paro galopante de profesionales. Contamos con ella.

A Doña Letizia le dediqué en una anterior ocasión mi comedia musical “El Príncipe que se quería casar”, en donde se predice el enlace de don Felipe con una española después de flirtear con extranjeras, y sé por carta personal de S.A. que guarda un grato recuerdo de su lectura, tanto es así que me animó a presentarla en Palacio, pero me abstuve por delicadeza. Está bien, por otra parte, que la realeza se asome a lo que hace el pueblo llano, máxime no siendo de sangre azul por nacimiento; la cercanía nos la muestra más nuestra, de todos.

Y de Cirilo ¿qué decir? Bendita la memoria  de la familia y de los colegas a aquel periodista pionero que se subió a la luna con una crónica telefónica impagable. Los corresponsales internacionales se hallan en deuda perpetua con él, y así lo reconocen. Pues para los tres finalistas de este año, Mayte Carrasco, Enrique Ibáñez y Plácid García-Planas, loor, buenaventura y cristal de La Granja. ¿Verdad que sí, Aurelio Martín? ¿Verdad que sí, Alfredo Matesanz?

a.sotopa@hotmail.com

martes, 15 de mayo de 2012

A Cayetana en su primera comunión

Cayetana, Cayetana,
ya te lo decía yo,
al cumplir los nueve años
te encontrarías con Dios.
Y esta mañana de mayo
en la que reluce el sol
te has subido a estar con Él
justo en el Monte Tabor.
No manches tu traje blanco,
no respondas nunca no,
mira que Jesús te mira,
mira que te miro yo.
Con Edu y con Alejandra
apréndete esta lección:
más vale pájaro en mano
que escopeta en cazador.
Y si Eduardo y Helena
te requieren con amor,
no te hagas la distraída,
hazles caso, por favor,
que los niños y las niñas
igual que floreros son,
y si se rompen no hay modo
de recomponerlos, no,
ni de que en ellos se luzca
gallarda y verde la flor.
Tú eres la flor, Cayetana,
del centro del corazón.
Juega, corre, estudia, lee,
sé cada día mejor,
trabaja, cuídate mucho,
pon cariño y atención.
Si esto cumples, ya verás
cómo está contigo Dios,
cómo te llenas de amigos
del cole Monte Tabor,
cómo es blanca, blanca siempre,
tu Primera Comunión.

a.sotopa@hotmail.com


lunes, 14 de mayo de 2012

Los poetas oscuros desalientan al lector


Adiós, poetas oscuros,/ conciliábulo de vampiros/ que sangráis el papel/ sin dar vida sino quitándola./ Ni Bukowski  ni Poe/ os darían permiso/ para salir a la palestra pública/ con tan desvergonzada cara/ sin lavar ni afeitar/ los adjetivos y los verbos.


Adiós, estudiantillos de tres al cuarto del bachillerato elemental,/ título obtenido por el dictamen de los críticos obtusos  abonados a las solapas, puro márketing,/ y repartidos como una pedrisca de granizo/  por  la inmensa internet autodidacta y ágrafa.


Adios, estupidillos malversadores de la belleza y de la gracia,/ ignorantes de Lope y de Quevedo,/ de Góngora y Herrera,/ de Lorca y Juan Ramón,/ insignes laureados,  amados e imitados/ por boca y escritura de millones unánimes, como los cisnes.


Vuestras metáforas  le traen al pairo al público,/  le chirría vuestra sintaxis/ y abomina de que no sepáis uncir o separar puntos ni comas,/ admiraciones e interrogaciones.


Poetas, poetisas, poetastros…¡cuánto mal le infligís al idioma/ y al sentido común y al sentimiento/ con vanguardias pesadas y pasadas/ de moda, modo, composición y aliento!


Transparentaros de una vez por todas./ Fuera los velos del secreto nupcial con el hombre moderno./ La verdad no se viste/ se desnuda/ se entrega como el cristal-espejo de la vida./ Hoy más que nunca/ la claridad mental/ alcanza al corazón.


Ese onanismo ¿para qué,/ si ignoráis lo que decís e intentáis transmitir/, ya que es estéril por sí mismo?/ Guardaros para vosotros solos tanta pluma.


a.sotopa@hotmail.com





domingo, 13 de mayo de 2012

De cómo el amor junta los cuerpos y las almas


Jaume Singla no sabía/ cómo amar a Sunta más/ y reía cada día/ frente a su cuerpo frutal/ en la boca una sandía/ en el seno un melonar/ en los brazos unas ramas/ locas de darse y atar.


“Dime, niña”, le decía/ casi casi sin hablar/ y en sus ojos se caía/ como una gota en el mar/ de Venus a sangre fría./ ¡Ay, quién se cayera igual!


“Sunta, siempre serás mía”, / suspiraba sin cesar/ cuando la melancolía/ de su corazón agraz/ en el aire se cernía/ por el campo catalán.


“Jaume, Jaume”…Ella volvía/ entonces a ser manjar/ y en sus brazos se fundía/ bajo la noche estelar/ ¡Qué bella la compañía/ de la dama y el galán!


Quisiera ser yo esa guía/ que atrae como un imán/ Juntos, ay, quién los vería/ paloma con gavilán/ Amor nos consumiría/ sin dejar de consumar/ Jaume, Sunta, vidas mías,/ jamás os podré olvidar.


a.sotopa@hotmail.com





viernes, 11 de mayo de 2012

A los toros con amor, porque son arte puro


Ha tenido que ser Mario Vargas Llosa, último  Premio Nobel de Literatura, quien nos abra los ojos sobre los toros. “Hay que tratarlos con amor”, ha comentado en el coso madrileño de Las Ventas, y ha hecho un elogio encendido de las corridas, “porque son arte puro”. Son sus palabras.


Vargas Llosa no se corta la lengua ni la pluma, predica su verdad al lucero del alba, y no le duelen prendas.
Igual desparpajo ha mostrado en “La civilización del espectáculo”, libro que al mes de su aparición pública ya se encuentra entre los más vendidos y leídos. (Ojo, no todos los libros que se compran, se leen: esto es un axioma). Yo lo tengo subrayado en cada página, por la belleza y calidad de sus expresiones y por lo certero de su análisis sobre la decadencia de la cultura. 


Afirma sin ambages que ésta se ha convertido en simple juego y entretenimiento, muy lejos de aquel sentido moral y estético que la ha caracterizado a través de los siglos. 


Hoy no son los “intelectuales” los que orientan el mundo, sino los futbolistas, las estrellas cinematográficas, los “chefs” gastronómicos o los “modistos” y “modistas”. Ellos se ponen como modelos, ocupando el lugar que antes tenían los científicos, los compositores y los filósofos. Mal vamos, hacia abajo vamos, señala el maestro, “si los hornillos, los fogones y las pasarelas se confunden en su influencia cultural de la época actual con los libros, los conciertos, los laboratorios y las óperas”. 


Y abunda más: “La literatura es light, como el cine es light y el arte es light; da la impresión cómoda al lector y al espectador de ser culto, revolucionario, moderno, y de estar a la vanguardia, con un mínimo esfuerzo intelectual…”


Pero estábamos en los toros, a los toros hemos de ir, con Goya, con Picasso, con Hemingway…, a los sones de un pasodoble español y batiendo palmas por todo lo alto: son el juego de la vida y la muerte, mano a mano, cuerpo a cuerpo. Ahí os quiero ver.


a.sotopa@hotmail.com




jueves, 10 de mayo de 2012

Gran Canaria, gran hotel

Balconadas de tea
Cielo azul marino
La música sonando
El corazón cautivo

Noches de satén
Jardines adormidos
Estatuas desnudadas
Por el ojo incisivo.

Alrededor el mar
Náufrago de sí mismo.
Dentro la luz
Como un cuchillo.

Oh llamas caracolas
Oh peces fugitivos
Oh estrellas infinitas
De colirio.

Para venir aquí
Soñar es el camino.
Silencio, se oye el mundo
Todo él en su sitio.

a.sotopa@hotmail.com

miércoles, 9 de mayo de 2012

Pequeña oda atlántica para Mario Hernández Bueno

Hermanos periodistas de Iberia e Iberoamérica/ asociados ilustres de excursiones homéricas/ por cielos, mares, tierras, nubes, peces, palmeras…/ gracias por esta noche de gala placentera.

El viaje ha sido hermoso, volcánico y platónico/ el Congreso seguro, frutal de tomo y lomo/ la compañía grata, el timonel gastrónomo/ los hombres deslumbrantes y las mujeres de oro.

¡Oh plaza de las Ranas con sus fuentes aguadas/ oh jardín de delicias del parque de Doramas/ oh Santa Catalina, hotel canela en rama/ qué pena abandonaros velozmente mañana!

Como Colón yo vine a repostar la nave/ del alma que es un cáliz y una pluma de ave/ Me voy lleno de luces, de dragos inmortales/ de playas cantareras y olas tomasmorales.

Adiós, papas y gofios, adiós, mojo picón/ ermita San Antonio y Casa de Galdós/ El libro de la vida aquí releí yo/ De rodillas os dejo partido el corazón.

Por ti, mi Mario Hernández Bueno en la demasía/ que FEPET nos regala con cada travesía/ lanzo al pairo esta oda de sal ultramarina/ en la que se condensa toda mi poesía.

Volveremos a vernos, grancanario esencial/ de Santa Catalina y El Padrino puntal/ allí donde las ondas vayan de mar a mar/ pues contigo nos vamos, soberbio Capitán.


a.sotopa@hotmail.com


martes, 8 de mayo de 2012

Luis Farnox, en el Festival de Música del Atrio de San Lorenzo

No os lo perdáis por nada del mundo, segovianos. Luis Farnox, el hombre orquesta vallekano que canta a los clásicos y a los modernos y que toca a la vez toda suerte de instrumentos, hará una exposición al aire libre de su atlética maestría poética y musical el 1 de Junio en el Festival de Música del atrio de San Lorenzo, que va ya por su XVII edición. Este artista del pueblo es un lujo para el oyente, goza de una voz poderosa en un cuerpo guapo y vibrante y su entrega total al auditorio es digna de aplauso.

Lo conocí en el Encuentro de Escritores del PEN CLUB celebrado recientemente en Santo Domingo de Silos, y me dejó perplejo y alucinado. ¡Qué lástima no haberlo saboreado antes! Nos dio la madrugada escuchándole con placer.

Comentándolo con Luis Martín González, director de Punto Radio, este fin de semana, durante el Congreso Nacional de la FEPET en Las Palmas de Gran Canaria, me dijo en el taxi que nos regresaba al Hotel Santa Catalina: “Pero, chico, si Farnox está en la cresta de la ola junto a Sabina y Serrat”. Pues eso, que no os lo perdáis, allí estaré yo, con él y con vosotros. Su música y su verso son pura magia electrizadora, incandescente, romántica.

Tengo en las manos ahora mismo su libro autobiográfico “El mecánico del Swing”, las memorias de un hombre orquesta, editadas por Sial/Contrapunto, en las que el rey descubridor es Basilio Rodríguez Cañada, y no sé qué admirar más, si sus artefactos literarios y gráficos o sus sonidos líricos de cantante-compositor inusual y genial.

Quedaros de momento con estos dos cuartetos de su soneto “No hay otra medicina”: El amor es un virus, una enfermedad rara/ espera a que tengamos débiles las defensas/ ataca en emboscada donde menos lo piensas/ enfermamos de amor, no hay más que ver la cara/ de los enamorados implorando a la luna/ El rostro palidece, el pulso se desboca/ una sed insaciable se adueña de la boca/ enfermamos de amor y no existe vacuna.

Anda, lector, y cúrate con él de insensateces, si es eso lo que necesitas y quieres.

a.sotopa@hotmail.com


lunes, 7 de mayo de 2012

A Zuheros (Córdoba), con su morería en lo alto

A Zuheros subiré
en el coche, que no a pie,
y muy mal que lo tendré.

Es Zuheros peña alzada
en la surbética alada
del Alá de Mohamed.

Pero Fernando III
el santo Rey fue el primero
que la reconquistó a fe.

Y esto perdura hasta hoy
que por sus calles me voy
de ajimez en ajimez.

Blanco como una paloma
al mar de olivos se asoma
por su suprema altivez.

Pido un fino de Baena,
el alma se me serena
y abre el sol su esplendidez.

Yo me tomo una fritada,
olivas mi Ana amada,
y vuelta abajo otra vez.

a.sotopa@hotmail.com

viernes, 4 de mayo de 2012

Montoro, cumbre de la altozanía guadalquivireña


Al pie de Sierra Morena,
con el río por turbante,
Montoro, piedra y cal blanca,
exhibe su enseña árabe.

Guadalquivir me lo ciñe,
lo expanden los olivares,
y corzos y jabalíes
le dan a la caza alcance.

Fenicios, griegos y túrdulos
lo habitaron al instante
de ver su altozana arcilla
en el agua remojarse,
y hasta hoy cunden perdices,
peces de escamas brillantes,
hierros forjados a fuego
y paisajes naturales:
todo lo que necesita
el hombre para historiarse
o para desvanecerse
y para ausentarse el hambre.

A Montoro, amigos míos,
vamos presurosos, y aire
que se entrometa en el puente
sin que le detenga nadie,
el puente que levantaran
las montoreras… ¡Callarse!

Me quedo, porque es de ley
cenar una noche amable
y dormir al son corriente
de sus casonas rurales:
patio cordobés de frente
con pilistras y con mármoles,
gárgolas haciendo gárgaras
y tejas rojas de almagre…

Al pie de Sierra Morena
¿por qué me trajiste, madre?
Castilla tendrá castillos,
pero Andalucía a pares,
que aquí alzados sobre el limo
se denominan alcázares.

¡Oh Maika, yo no te olvido
en esa empinada calle:
con mi Anita montaraz
soñé como sueña un ángel!
Hasta la vista, Montoro;
Guadalquivir, que se aguante;
volveré, el trato está hecho,
Abril y Mayo mediantes.

jueves, 3 de mayo de 2012

Sofía, Reina consorte

Desde muchacha, Señora,
demostró Usted voluntad
de estar con Su Majestad
el Rey Juan Carlos ahora
y toda la eternidad.

Y pues esto se cuestiona
por una quiebra borbona
de la cadera fatal,
tiéntese el rey la corona
y jamás vuelva a cazar.

En sus ardides, Sofía,
la España asediada fía.
Debería ser leal,
mantener la testa fría
y el corazón funcional.

miércoles, 2 de mayo de 2012

Cantanta del 2 de mayo en paz, igualdad y libertad


Narra Ramón de Mesonero Romanos, natural, vecino y cronista de Madrid, en el tomo VII de sus Memorias de un Setentón  (libro que en estas vísperas del 2 de Mayo releo con pasión) narra, repito, el alzamiento del pueblo español contra el invasor francés, y lo pinta tan detalladamente y con tal pundonor, que uno no puede apartar la vista de la pantalla del ordenador. 


¡Qué lúcida inteligencia, qué ojo crítico, qué vigorosa pluma! Sus frases restallan como látigos, su indignación se traspasa a nuestra mente y a nuestro corazón. Ya no hay escritores así, realistas y románticos a la vez.


Todos sabemos la historia, pero conviene recordarla, máxime ahora que el país atraviesa por un túnel de difícil salida, en el que la crisis económica nos ahoga y la Monarquía pierde credibilidad, siendo que ha sido ésta la época democrática más larga y bonancible. ¡Tentaciones de desaliento, fuera!


En aquellos días nefastos hubo cobardes, pero héroes también, y gracias a esos héroes, entre los que se encontraban bastantes segovianos, España logró desembarazarse de gabachos, mamelucos y franchutes, que fueron tomando poco a poco las de Villadiego o las del Pirineo, humillados por los antes ofendidos, con el rey Pepe Botella rabo entre piernas.


No es tiempo de enfrentarse a nadie –y menos a Francia- sino a nosotros mismos con dignidad, para arrostrar las dificultades que tenemos encima, todos juntos. Quizá la indómita división política es el peor de nuestros viejos males.


Por si sirven de consuelo y ánimo a mis lectores, traigo a colación los versos de Manuel José Quintana sobre aquellas aciagas calendas:


“¿Qué era, decidme, la nación que un día
reina del mundo proclamó el destino,
la que a todas las zonas extendía
su cetro de oro y su blasón divino?
¿Qué en tanto tiempo viste
por tus inmensos términos, oh Iberia?
¿Qué viste ya, sino funesto luto,
honda tristeza, sin igual miseria?
…………………………………………………
Estremecióse España
del indigno rumor que cerca oía,
y al gran impulso de su justa saña
rompió el volcán que en su interior hervía.
¡Oh triunfo! ¡Oh gloria! ¡Oh celestial momento!
¿Con qué puede ya dar el labio mío
el nombre augusto de la patria al viento?
Yo le daré, ya soy mayor:
¡Salud, oh padres de la patria mía!
La heroica España levanta la cabeza
y vencedora de su mal destino
vuelve a dar a la tierra
su cetro de oro y su blasón divino”.

Pues que así sea.


apuleyosotopajares@gmail.com