miércoles, 31 de octubre de 2018

Honor con honor se paga

La Princesa Leonor,
al cumplir sus trece años,
le ha hecho monárquico honor
a la legendaria Carta
de nuestra Constitución
que conlleva cuatro décadas
sustententándoNOS.

Ha leído en el Cervantes
—el Instituto Español
de la Lengua castellana
que a América se extendió—
el Artículo Primero,
fundamental y en vigor
que pone a la Monarquía
como cima superior
del desarrollo logrado
con la familia Borbón.

Después de ella
—la doncella y heredera que parece ya mayor—
Pedro Sánchez se ha atrevido,
cual impasible lector,
a deletrear el título
que en otro tiempo embarró
declarando plurimorfa
a la única NACIÓN
que es España, la su Patria
por nacimiento y color
aureo-rojo en la bandera
de todo quisque español.

Y tras él…pues los demás
firmantes del texto en flor
y fruto saboreante
llamado Constitución.

Que nos guarde muchos años
del afán separador
que demuestran los “indepes”
del desastroso 1-O entonando “Els segadors”.

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martes, 30 de octubre de 2018

Adiós a una sonriente mujer

Al alba, Carmen.
Al alba, Alborch,
jardín y canto
con la sonrisa en flor.


Al alba, amor
de la cultura de hoy.
Si tú te fuiste sola,
yo contigo y como tú me voy.


Eras un astro rey y reina.
Eras la Luna y eras el Sol.
Adiós, rosa marchita.
Adiós, Carmen Alborch.


Nos queda tu mirada
technicolor
a la sombra agraciada
del pasado esplendor,


y te seremos fieles
las mujeres al son
de lo que nos cantaste y encantaste
con alma y corazón.


Que sí, que sí;
que no, que no;
que no abandonaremos
nunca tu ilusión.

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a.sotopa@hotmail.com

lunes, 29 de octubre de 2018

Menos diablos

Por si hubiera pocos
Diablos en Segovia,
José Antonio Abella
aumenta la nómina
con una escultura
de su ejecutoria
que el pueblo rechaza
pues la ve de sobra.
(Más de tres mil firmas
el rechazo abonan)
Y es que el Acueducto
con la madre Loba
bilimilenaria
ya es timbre de gloria
más que suficiente
para la memoria
y no le apetece
que alguien le haga sombra.


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viernes, 26 de octubre de 2018

Las fotos dicen más que las palabras

Las fotos dicen más que las palabras.
Son un auténtico testimoniaje
de lo que con ellas al abordaje
constantemente se labra.

Dadme una foto y os diré que habla
a la razón y al corazón.
No falla.
Y produce en el alma un sofocón.

Ved a Jamal y al Príncipe Salman saudí
en los periódicos diarios.
No parecen contrarios,
pero son enemigos entre sí.

Verdugo y víctima
frente a frente posan
en vista última e íntima
con Khashoggi en la fosa.
(Y nadie de ellos
distraerlos osa)


a.sotopa@hotmail.com
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miércoles, 24 de octubre de 2018

Sonata y fuga melancólicas

Quiero escribir mis versos
más tristes esta noche.
Quiero ser el Neruda
de sus odas atroces,
elementales, sí,
pero también rellenas de pavores.
Quiero contar que el mundo
gira peor que se supone.
Por dónde empiezo
dímelo tú que me conoces
más que yo mismo y mi consorte.
Yo no soy juez y sin embargo
le culpo al otro de mis brotes
de locura senil e intolerancia
muchas veces a voces.
Ya está bien, Señor mío,
de que me incomoden,
de que me hagan llorar,
de que me borren
de sus amigos,
de que me llamen borde
por decir lo que pienso
día y noche,
aunque en la noche también sueño
un mundo diferente que me ronde,
y no lo encuentro.
Esos reproches
no me son de recibo,
no van acordes
con lo que soy y he sido:
un vasto hombre
que acumuló sabiduría
hasta el derroche.
Tened piedad conmigo.
Dadme ese solo importe.


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martes, 23 de octubre de 2018

Vete Sancho, si quieres

Cosas veredes, Sancho, que te harán llorar
en la España de ahora que es un puro penar.
Tienes puertas abiertas de par en par
si te quieres marchar.

Hazme caso, el consejo te lo doy al pensar
que mejor es salirse del insufrible hogar
que quedarse a dos velas de cera a esperar.
Es preciso indagar, indagar, indagar…

Y luego, caro mío, si te va bien o mal,
haz de tu capa un sayo y deja en el umbral
el testimonio digno, cierto o casual,
del porqué de tu fuga a otro espacio ideal.

Ya no es España la que fue, pues parece un erial
en el que sus políticos hubieran vertido sal
para convertirla en un estado plurinacional
a voluntad de cada cual.

Adiós, hermano. Siempre nos faltarás,
pero no vuelvas la cabeza atrás,
que el corazón guarda razones por demás
para  entender por qué te vas.


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lunes, 22 de octubre de 2018

Los ojos son las ventanas del alma

Me estoy quedando ciego como Homero.
Luz, más luz pido
igual que Göthe en sus últimos ensueños.
¿Les llegará la luz a las ventanas de mi alma
que son los ojos de mi cuerpo,
aquel que en la juventud
brillaba ardiendo?
No sé ni dónde piso
ni dónde peso,
porque no aguanto más
y no más puedo.
Ayudadme los listos
y apartaros los necios.
Aún me restan
músculos y nervios.
El nervio óptico
—el mensajero—
me avisa de que tarda
su restablecimiento.
Ya no quiero mirarme
frente al espejo
por no ver mis colores
tristes y macilentos
turbados por los rayos
de los malos tiempos.
¡Cuán grande se hizo el bosque
de mi ignorancia por momentos!
No remiro los árboles
sino el vacío que dejaron sin consuelo
los pájaros volantes que, cansados,
se apoyaban en ellos,
como yo, peregrino
hacia la cúpula del cielo.
Me encuentro en esa edad en que la vida
se me tira a la muerte contendiendo
por quién, una o  la otra,
triunfará en el empeño.
Ni de lejos ni de cerca
se me aproximan los objetos.
Todo me queda fuera.
Todo son miedos.
La claridad huyó.
El mundo es negro.


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viernes, 19 de octubre de 2018

Santiago Posteguillo y Ayanta Barilli, premios Planeta 2018

Con “Yo Julia”
y “Un mar violeta oscuro”,
Santiago Posteguillo y Ayanta Barilli,
hombre y mujer en lo suyo
que es escribir, han ganado
el Premio Planeta último.

Mi admiración por los dos,
aunque ambos atufen mucho
pues suele estar concedido
antes de escribirse, al uso
del Goncourt francés que imita
con normas de Perogrullo
que se salta a la torera
cuando le interesa al trucho
o padrino donativo
de los euros en concurso.

Yo estuve allí, en Barcelona,
en varias cenas de lujo
y entrevisté al ganador
para mi periodicucho
días antes de que el fallo
ceremonioso y oscuro
se proclamara en las ondas
serviles de medio mundo.
Y es que don Antonio Prieto,
el Jurado más seguro,
me lo adelantaba, fiel
al amigo cojonudo.
¡Premios Planeta, qué timo!
Pero aquí me quedo mudo.


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jueves, 18 de octubre de 2018

La filosofía a estudio

Cuando yo estudié en Granada
el bachillerato clásico
en el Instituto Suárez
que era duro del carajo,
recibí en Filosofía
un sobresaliente alto
por saber cómo Platón,
el cabezota de plato,
paseaba en la Academia
elucubrando sus “Diálogos”
con palabras rimbombantes
como amor, alma y trabajo.
Aquello luego pasó
y vinimos tan abajo
que los muchachos de hoy
ignoran a aquellos sabios
que en Atenas, Macedonia,
Creta, Tebas, Troya o Argos
juntaban armas y letras
combatiéndose a diario
en la carne y el espíritu
que un Dios les había dado.

Occidente ¿qué será
dentro de muy pocos años
sin Filosofía y sin
su asentamiento cristiano?
Yo no estaré para verlo,
pero mis hijos… ¡qué ocaso
sufrirán, pobres de ellos,
simples robots informáticos!
Disculpad el desahogo.
Aquí lo dejo. Me callo.


a.sotopa@hotmail.com
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miércoles, 17 de octubre de 2018

Tapabocas

No abriré jamás la boca
por más que tú te desboques.
A palabras-roca,
roques enroques.

¡Cuidado!, que te equivocas.
¡Cuidado!, que no me toques.
Yo seré tu tapabocas,
no me provoques.

Que te calles, carafoca,
que usaré de mis estoques
para romperte la boca.
¡Por Dios, no me descoloques,
que te estás volviendo loca!


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martes, 16 de octubre de 2018

El gorrioncillo glotón

Se encontraba un gorrioncillo
picando bajo un moral
las moras que le caían
en las alas sin volar,
cuando un viento traidorzuelo
se las cambió de lugar
y las llevó a no se sabe
qué distancia del moral.
El caso es que el gorrioncillo
se tuvo que contentar
con solo las moras verdes
que le supieron muy mal.
Y entonces el pobrecillo
no hacía más que piar:
“a mí que me las den todas
aunque sean en agraz”,
para contentarse al fin
con tal de tragar, tragar
lo que se pusiera a punto
de su apetito voraz.
Lo mismo daba que fuera
dulce que amargo y letal,
rojo que verdoso oliva
o gualda por un casual.
Así que murió tan pancho
de hinchar su hambre puntual,
lo mismo que les ocurre
a tanta gente demás.
Aprende del gorrioncillo
Y no te dejes liar.
Por la boca muere el pez,
por el pico muchos más
y no lo quieren saber,
tal es su necesidad
de comer y de correr,
de nadar y de volar.

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lunes, 15 de octubre de 2018

Tortilla de patatas

¿Y por qué no de dos huevos?
Las patatas no están malas,
pero ¿qué es que me decís
de la yema y de la clara,
repartidas entremedias
bien compuestas y saladas,
de acuerdo con la receta
de la abuela de la casa
con un buen aceite hirviendo
esparcido en abundancia
por las rajas de cebolla
y una hoja de mejorana?
¡Viva, viva la tortilla
tradicional castellana!
Ponme un pincho, que lo trincho.
Y que sea estructurada.


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jueves, 11 de octubre de 2018

Palmero, sube a la palma

La diputada Escudero,
escudada en su apellido,
al Rufián le ha respondido
que la llamara “palmera”
guiñándole el ojo fiero:
“imbécil, ya tú quisieras”.

Pues eso, que ni de veras
ni de mentiras obtienen
las mujeres las quimeras
que en sus horas altas tienen:
ser iguales que los hombres
en sus costumbres y nombres.

Palmas a la segoviana
y silencio de la izquierda,
que cada día es más lerda
ante esta sexi tangana:
no defenderse a sí mismo
del insultante machismo.


a.sotopa@hotmail.com
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miércoles, 10 de octubre de 2018

Que se vaya ya

“Me voy, me voy…”
Pero no te vas,
hijo de Satanás.
“Me voy, me voy…”
Anda, vete ya,
que en falta no se te echará.
Torra torrado,
más mal así no harás.
Puigdemont, tu compagñon,
esperándote está.
Corre, valiente,
a le abrazar.
Corre que te corre,
no te retardes más,
que sobras de sobra
en el país catalá.
A tu Catalonia
déjala atrás,
que sin ti está mejor,
 más natural,
y a los otros españoles
les da igual.
Con uno menos como tú,
seremos más
los que a España mantendremos
levantada en un altar,
con las puertas siempre abiertas
y sin crispación social.
En Alemania, en Bélgica
o más allá
te podrán dar cobijo
pero aquí ná, na de náaa.


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martes, 9 de octubre de 2018

Vivir es para siempre

¡Ay eterna juventud,
quién la alcanzara!
¡Oh perpetua beatitud,
si la vida se alargara!

Estoy en ello, mas no
depende de mí.
Pende del que me la dio
como una extensión de Sí.

Hasta hoy. No sé mañana
qué suerte me caerá
en la vida a toda plana
que escrita está.

Un hilo es la vida en vilo,
y tal cual Ariadna en Creta,
voy a correr yo hasta el filo
de la meta.


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lunes, 8 de octubre de 2018

Rumbo a ninguna parte buena

¿Cómo que le falta rumbo
al rocambolesco Torra?
No se ha visto más rumbero
en la sardana española,
pues que va de un lado a otro
con insultante pachorra
sin detenerse a pensar
que anda fuera de las normas
de cortesía y de leyes
que le obligan al cotorra.
Tiene más cara que espalda
o que agua el lago Bañolas.
Pues nada, que no se entera
el puigdemontonto escolta.
Presumido, desnortado,
alambicado, pandora…
nunca sabe de do viene
ni adonde va el pampinoplas.
Y mira que le están dando
plasmadas sopas con onda
Albiol y Arrimadas juntos
con la estelada en la chola.
Modorro, que es un modorro
de su propia Catalonia
a la que no hay país culto
que independiente la nombra.
Con un sueldazo indecente
de maniobrero en Moncloa
paseando con Pedrito…
cállese ya el que “nos roba”.
¡Ay qué poquito le queda
suelto al gran felón Quin Torra!
La trena le está esperando
no por sus dichos, sus obras.
“Apriétese” si es que puede
y ciérresele la boca.
Contentos se quedarán
sus sometidos ahora.


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viernes, 5 de octubre de 2018

Un hombre solo

Me quedo solo esperando
la visita del ángel de la inspiración
y oigo un rumor en el despacho, silencioso,
en el que me despacho con pasión de creador.
Es un rumor de mercancías por la calle
que no ha anotado bien el conductor mi dirección.
Llega el ángel, me digo, pero se tarda y no responde
a mi impulso retador.
¿Llegará al fin
ese enviado de las Musas o de Dios?
¿Entrará por la puerta o la ventana?
¿Le veré yo?
Si es divino,
quizás no.
Puede volar sin alas,
y sin pies ocupar mi habitación.
Sigo pensando…
Y ¡oh, oh, oh!,
se me presenta lúcido diciendo:
“ya escribiste el poema, mi amor.
Un hombre solo todo puede
cuando le llega su ocasión”.


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jueves, 4 de octubre de 2018

Juego de contrarios

De la risa al llanto,
del silencio al ruido,
del trabajo al paro,
de recuerdo a olvido.

Así es esta vida,
la que desvivimos
desde que nacimos
hasta la partida.

De lo hecho al pecho
de los sentimientos
Y de ellos al hecho
de los pensamientos.

De la nada al todo,
del todo a la nada,
triste el acomodo,
breve la posada.

Rueda que te rueda
sin ver la salida.
Al final ¿qué queda?
Herida sobre herida.


a.sotopa@hotmail.com
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miércoles, 3 de octubre de 2018

El Ábalos de la discordia

Abalarlo no lo abalo
a este proclive político
sindicalista de pago.
Ni es rosita ni es naranja,
ni es azul y ni es morado;
es simplemente incoloro
o si queréis es castaño,
castaño oscuro por cierto
y además de gran tamaño
por ministro de un tal Sánchez,
el que al gobierno se ha aupado
tras una censura previa
al gobierno de Mariano.
¡Dios mío lo que hay que ver,
soportar y estar al tanto!
En esta España siniestra
al Ábalos no lo avalo,
que me dan miedo sus trampas
y sus sapos no me trago.

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a.sotopa@hotmail.com

martes, 2 de octubre de 2018

Voz y pluma

Que callen los periodistas
como piedras del camino,
requieren los socialistas
cuando el gobierno está en vilo.

Pero no callarán, no,
por más que les amenacen,
que saben bien lo que hacen
y no les parará el ¡sooo!

Son voz de la sociedad
que intentan adormecer;
deben contar la verdad,
dama a quien no hay que temer.

Manos blancas nunca ofenden.
Lo que sí hacen es sanar
y en cualquier caso propenden
a limpiar y no a ensuciar.

Y en esas están los pobres
con sueldos de tres al cuarto,
pues no recogen los sobres
que otros recogen. Me parto

el pecho por los colegas
aunque solo sea en versos
y jamás les pondré pegas
en estos tiempos adversos.

Bastante sufrieron ya
en dictaduras odiosas,
criminales y oprobiosas.
¿Te has enterado, Celaá?


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lunes, 1 de octubre de 2018

La tortuga, el caracol, la lluvia y el sol

Con la casa a cuestas
van la tortuga y el caracol
por el verde prado
gozando del verdor,
si una, señora,
el otro, señor.
¿Y qué les encanta?
Pues tomar el sol,
que baja y les dice:
vuestro amigo soy
y aquí con vosotros
me planto y me voy
para calentaros,
que caliente estoy.
¡Oh, qué bien!, prorrumpen
con la cara al sol
la lenta tortuga
y don caracol
con la casa a cuestas
tirando los dos
despacio, despacio,
no hay que correr, no,
podemos caernos
y el paseo… ¡adiós!,
dícense entre ellos
para su interior.
¡Pero ay cuánta baba
y cuánto sudor
desparraman, torpes,
por alrededor!
Entonces la lluvia
hizo aparición.
Cayó gota a gota
y les remojó.
De modo que así,
tostados de sol,
volvieron al hoyo
que les cobijó.
La cabeza loca
la tortuga hundió
bajo la sombrilla
del caparazón
y sus altos cuernos
hundió el caracol,
dando a Dios las gracias
por su gran amor,
el corto paseo,
la lluvia y el sol.
¡Quién fuera tortuga
y quién caracol
para guarecerse
en toda ocasión!


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