jueves, 26 de febrero de 2015

Albert Rivera, a la espera de la primavera



Yo te saludo, Albert Rivera,
si es que pretendes alcanzar la primavera
política al país que hasta ayer fuera
coto de caza bipartita ladronera.

Pero cuidado, amigo,
pues pocos caballeros cabalgan aún contigo;
una cosa es soñar y otra dar trigo,
con pajas de palabras no se amasa el bodigo.

A Mayo te convoco,
y si no me equivoco,
quedarás en el zoco
de las urnas como el canto de un loco.

¿Entre los liberales?
¿Entre los ideales?
¿Entre los más leales
o entre los desiguales?

Todo ello puede ser.
Ciudadanos limpísimos fueron todos antes de asaltar el poder,
y luego se ocuparon de sacar más que meter.
Nos quedaremos nuevamente a ver sin catar un rosicler amanecer.

Falta nos hacen líderes como tú,
para que no seas simplemente un paspartú
en el cuadro disputado, al que le hagan tururú
los que canten el gordo, y tú ni fa ni fu.

Esto fue así desde Caín y Abel,
siempre enfrentados los buenos con los malos de Luzbel;
la serpiente reptante puede cambiar de piel,
pero nunca jamás será ya este mundo un Edén.


a.sotopa@hotmail.com

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miércoles, 25 de febrero de 2015

Tienen más cuento que Calleja

Con los cuentos de Calleja
me formé
en la potsguerrera infancia
sin parné,
y ahora están vivos, tan vivos
como la cola de un pez.
Diez céntimos de peseta
nos costaban, solo diez,
a los niños y los padres
que intentábamos leer
en medio de una expansiva
y general estultez.
Su autor y su traductor,
el ilustre burgalés
que se impuso en las escuelas
en tomitos de papel,
continúa con nosotros,
pues se fue para volver,
y a la postre de cien años
de su muerte es un deber
repasar sus enseñanzas
de justicia y candidez.
¿Cómo que no hay moralejas?
Aprendámoslas , pardiez,
pues la historia se repite
una y otra y otra vez,
desde Siria al islamismo,
desde Hamas a Israel,
y hay que estar a la que  salte
para inyectar sensatez.
¿Siempre habrán el bien y el mal?
¿Por qué Caín contra Abel?
¡Ay, Alá, cuántos desmanes!
¡Ay, Señor,  cuántos porqués
y cuántas hebdomadarias
injurias por no sé qué!
¿Qué nos va ni a ti ni a mí,
ni a este, ni al otro ni aquel?
Don Saturnino Calleja
así nos lo hizo ver.
Paciencia, y a barajar
con la miel sobre la hiel.

a.sotopa@hotmail.com


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lunes, 23 de febrero de 2015

Largos días de Cuaresma

Son cuarenta días justos
de la justicia de Dios,
que nació para salvarnos
y murió en crucifixión,
los que nos quedan a dieta,
con huevos al por mayor,
verduras y lacticinios,
pero no jamón, jamón,
séase de Velez-Rubio,
de Trévelez, nieve y sol,
o de Guijuelo y Teruel,
que lo mismo en uno son.
La Cuaresma, oh, la Cuaresma,
ya no es lo que fuera, no,
pues el Carnaval del pueblo
se extiende a Resurrrección,
con “susanas” elecciones
de por medio ante Rajoy.
¿Y qué pasará por Mayo?
Por Mayo…  ¡qué sabré yo!
¡Menuda marimorena!
Se está armando la de Dios
entre izquierdas y derechas,
cada cual a más peor.
¿O es el diablo el que hace suyos
los casos de corrupción?
Porque aquí nadie se abstiene.
El último…. Zas. Adiós.



a.sotopa@hotmail.com

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sábado, 21 de febrero de 2015

Gabilondo for Madrid


Se ha empeñado Pedro Sánchez
en raptar a Gabilondo
como al Ángel de su guarda
y como electo del foro,
y el partido socialista
se le ha sublevado a modo
porque prefiere primarias
antes de pedir el voto
a los ciudadanos libres
que están comiéndose el coco
a las llanas y a las bravas
o por unos o este otro,
que ni cuenta con carnet
ni es el “colocao” del loro.

De momento han desertado
Valcarce y Pedro Zerolo,
así que a solas se encuentra
el autónomo filósofo
que dijo que era mejor
hacer frente a todos solo.
Solo está pero le apoyan
un montón de gonococos
aun habiéndose saltado
las normas del protocolo.

¿Y qué va a hacer el rector?
¿Y no se sentirá incómodo?
Malos tiempos para el PSOE
que en viejos tiempos fue todo
con el Gonzalón y el Guerra
en el público ostensorio
de los GAL y las FILESAS
y otros más “supositorios”,
como el BOE y sus secuelas
hasta el gallego AVErroto.
Por mayo será el desahucio
o por contra, el acomodo.
A los menguados sociatas,
a verlos volver quedémonos.

(Para monos, Gibraltar,
y ahí ni quito ni pongo)


a.sotopa@hotmail.com

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jueves, 19 de febrero de 2015

La ministra Tejerina se vuelca en el campo español


La ministra Tejerina
hace encaje de bolillos
para que el campo español
se enfrente a sus desafíos:
cooperativas agrícolas
en desarrollo expansivo,
industrias alimentarias
que requiebren los sentidos
y una agricultura verde
de lechugas, ajos, vinos,
endivias, pimientos, puerros,
tomates, cebollas, cítricos,
higueras, cañas, laureles,
olmos, robles, chopos, pinos,
encinas bicentenarias
y un mar inmenso de olivos.


La ministra Tejerina
hace encaje de bolillos
con la subvención de Europa
a nuestras tierras y ríos,
alentando calidades
de los planes y servicios
ante la gran competencia
de los países vecinos
y buscando más mercados,
más vías y beneficios
por los que los ganaderos
y agricultores altivos
-mejorando el medio ambiente
mejorándose a sí mismos-
extiendan sus propiedades
del Atlántico al Pacífico.


La ministra Tejerina
va a estar de acuerdo conmigo
en que una cosa es querer
y otra que muela el molino
porque entre tantos “podemos”
unos se llevan el trigo
y otros se quedan a ver
los salvaos del partido
que intenta la expropiación
de sus campos de cultivo.
Campo español, al albur
de vientos, soles y fríos,
que la ministra del ramo
se imponga como es debido
y lluevan frutos amargos
pero ricos, ricos, ricos.


a.sotopa@hotmail.com
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miércoles, 18 de febrero de 2015

Maestros del amor en versos


Aunque flaca es la memoria
al tiempo de recordar
y el espacio en que me espacio
tampoco de sí más da,
relaciono aquí unos nombres
de poetas a compás
que convirtieron mi vida
en alumno perspicaz
por sus bellas enseñanzas
sobre amor, tic-tac, tic-tac.

Vaya el primero Berceo
y el segundo Per Abad,
uno por Santa María
en cantigas de misal;
otro por el Mío Cid
don Rodrigo de Vivar
que en Jimena se apoyó
al punto de encaballar
hacia tierras morabitas
de Valencia y más allá
mientras las suyas quedaban
arrasadas por la sal
que el buen rey Alfonso VI
mandara en ellas echar.

Los dos poetas, columnas 
de versos de rimar gay
en castellano-latino
de grata sonoridad,
ríos fueron del que hoy
se derrama allende el mar:
un lenguaje vivo, llano,
amoroso y coloquial,
con Neruda, Jorge Borges,
Nervo tierno, Octavio Paz,
Darío, José Martí,
Ángel Buesa,  Cardenal,
Sor Juana Inés de la Cruz
y la maestra Mistral…

Antes que ellos Gil Vicente,
Juan del Enzina, Boscán,
Garcilaso de la Vega
por el Tajo tajamar,
San Juanito, el medio fraile
del “Cántico espiritual”,
y el Arcipreste de Hita
tras serranas sin parar,
y Rojas por Celestina
que dio pautas al Don Juan…

Y luego Lope, Cervantes,
Góngora, Quevedo -¡ah!-
Fray Luis de león y Tirso,
Teresa, alzada en altar,
Villena, aunque casquivano,
Don Álvaro el oriental,
Bécquer, Zorrilla, Espronceda
o Concepción Arenal,
Campoamor, Machado, Lorca,
Rosalía junto al Sar,
Unamuno en sus escrúpulos,
el insigne Valle-Inclán,
Dámaso, Hernández, Alberti
-a cabalgar, cabalgar…-
Aleixandre, Juan Ramón,
Foxá, Gabriel y Galán…

Me pierdo entre sus renglones
y paro ya de contar.
Son algunos de mis muchos 
maestros  de amor en paz,
el amor de cada día
en la paz universal.

Ojalá que a ti, lector,
te enseñen a caminar
por la vida como a mí.
¡Ay, ojalá, ojalá!

a.sotopa@hotmail.com

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martes, 17 de febrero de 2015

Devuélveme la moto


Clama y llora Tomás Gómez,
defenestrado del voto,
pidiendo que le devuelvan
la miniatura de moto
que se dejó en el despacho
cuando Sánchez puso coto
a su atrabiliario estilo,
tranviario y manirroto,
al cambiar la cerradura
de la puerta del exvoto.


Clama y llora como un lerdo
y apenado galeoto
que no supo estar al mando
del timón como piloto,
pues naufragó entre las olas
del perverso maremoto
en el que ha dejado anclado
al PSOE vacío y roto,
como cáscara de nuez
sin fruto dentro o ignoto.
¿Adónde irá aquel Invictus
que presumía de foto
muscular por culturista
ante un paisaje remoto?
Su baja le ha ocasionado
que le pelen el escroto
y que nade entre dos aguas
cual nada la flor del loto,
ni roja ni carmesí,
sin estambre y sin cigoto.


¿Para qué tanta armadura?
¿Para qué tanto alboroto?
¿Para qué tanta pamplina
de este payo boquirroto?
Pronto lo vamos a ver.
Siempre queda algún devoto
del ansia de poder ser,
que no es magra bonoloto.
¿Gabilondo el metafísico?
Pues por él me despeloto.


a.sotopa@hotmail.com

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lunes, 16 de febrero de 2015

El almuerzo de los idiotas

En las orillas del Tajo,
río estrecho y pasadero
que rodea la ciudad
a la que pintara el Greco
con pinceles alargados
hasta un punto de embeleco
y que por derecho ostenta
nombre de Imperial Toledo…,
se juntaron a almorzar
Pepe Bono y Zapatero
-los dos siempre sonrientes
no sé por qué, es que me meo-
con el coletilla Iglesias
y el Errejón de Podemos
que van a pachas, supongo,
a conquistar el gobierno,
y allí se armó la del Cristo
de la Vega, más o menos,
pues descolgaron un brazo,
precisamente el izquierdo,
para sostener la causa
que alienta al Tsipras heleno
dejando al PSOE partido
de arriba abajo y por medio.
Y sabiéndolo después
la Susana y Míster Pedro
-sus flamantes candidatos
y directos herederos-
se enfurecieron a tope
sin encajar el entuerto
y aún dura la mala leche
por tan triste contubernio,
porque ¿adónde van a ir
con tal par de “monederos”?
Seguro que los asumen
en cuanto hagan un acuerdo
y entonces “adiós, muy buenas,
gracias, socialista empeño”,
puesto que a lo que parece
se los comerán por huevos.
Si el Quijote los hubiera
visto juntos en el predio,
los hubiera acometido
como a molinos de viento
o como a agriadas mixturas
henchidas en odres viejos.
Pero como ya Cervantes
no se encuentra ni de muerto
por más que busquen sus huellas
debajo de un monasterio,
habrá que pensar que obraron
faltos de grises cerebros.
A mí me la refanfinflan,
a mí no me dan canguelo;
allá con sus metiduras
de pata y brazo, allá ellos.

(Disculpen esta romanza:
Ucrónicos son los versos,
pero la verdad, exacta,
y los deslices…, hodiernos)

a.sotopa@hotmail.com 

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sábado, 14 de febrero de 2015

Cancioncilla escolar para maestros y discípulos


Soy un plátano.
Soy una cebolla.
Soy una patata.
Soy una escarola.
Soy una sandía.
Soy un melón.
Soy una alcachofa.
Soy un CORAZÓN.

Ahora todos juntos
a la ola, ola.
-¿Cómo están ustedes?
-Muy bien. ¡Hola, holaaa…!

Así quiero veros,
niños, en la escuela:
canta que te canta
y vuela que vuela.

(Al recitar cada verso, maestros y alumnos hacen el gesto pertinente, dibujando en el aire festivo de la clase cómo se lo imaginan, divirtiéndose)


a.sotopa@hotmail.com
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miércoles, 11 de febrero de 2015

Tiempos inestables para ser o no ser

De nieve y hielo frígido/ se ha vestido el paisaje.
Las cumbres sólo sirven/ para esquí y patinaje.
Puñales de carámbanos/ se cuelgan del ramaje.
No hay más que estarse quietos/ a esperar su desgaje.

Vida serena en torno,/ vida que es la no vida,
dulcemente callada,/ mansamente extendida.
Los poetas se crecen/ con la lira tañida
del corazón de invierno/ a tientas suspendida.

Y no ignoran que pronto/ vendrá la primavera
a ver quién cada uno/ la asume a su manera
en cuanto se le toque/ no más que la cartera:
un ejemplo ostensible,/ Juan Carlos Monedera.

Yo me meto en mí mismo/ y cuento lo que fui
en más prósperos tiempos/ con los que me asumí
como un vidente experto/ o un zorro zahorí:
la insistente experiencia/ me llevó a ser así.

Chuzos de punta caigan/ sobre la tierra inquieta
girando y más girando/ hacia una abismal grieta
del pueblo dividido/ sin solución concreta
de aquellos que en Podemos/ no muestran más que jeta.

Yo estaré al tanto siempre/ del sentido común
para no ser castrado/ ni caer en ningún
vellocino de oro/ cataplúm, cataplúm,
que nos hunda hasta el fondo/ de una sima simún.

Túmbala, túmbala, túmbala,
 bálala, bálala, bálala;
con corderos del trágala, trágala
se acabó la alcadábala.

¿Resolución?
Dénnos la razón
y el corazón,
duple atracción.



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lunes, 9 de febrero de 2015

Consecuencias del trabajo de la hormiga y la cigarra


¿Quién es quien porta más miga?
La hormiga.
¿Quién a la deuda se agarra?
La cigarra.
¿Y se puede llamar Grecia
a quien su deuda deprecia
ante la Europa torera
que a sus pies se sometiera?
Parece que ya que no,
porque lo que creo yo
es que no es como antes era,
filosófica señera
del no va más. Conclusión:
a pagar,  no hay otra opción.
Y es que la Merkel obsesa
no perdona ni esa tiesa
ni otra pobre exculpación.
Que lo tengan bien en cuenta
los que  a los deudos aumenta 
tanta cuenta sin razón
 cual asume ya un montón
de países agraviados
y por ellos desgraciados.
Porque en tiempos de bonanza,
bien que siguiera  la danza
de Anthony Queen el bailón, 
sin ton ni son,
pero ya se acabó el chollo
y no nos queda más bollo
del que chupar, pin, pan, pon.

a.sotopa@hotmail.com

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miércoles, 4 de febrero de 2015

La infancia transparentada en la caída de la nieve


El cielo se ha caído
sobre la tierra.
Blanco espectáculo
de nieve fresca
cubriendo las montañas
que verdes eran.
Los niños sin colegio
torontontean
deslizándose en plásticos
de Carrefour e Ikea,
rápidos artilugios
de la moda pasiega.
Que les vaya bonito
corriendo a su manera.
¿Hasta dónde, hasta cuándo?
Yo no tengo ni idea.
¡Quién tuviera sus cuerpos,
quién al cielo subiera
para tocar las alas
de los ángeles hembra!
¿O es que son masculinos?
Bizantina elocuencia.
Dejadme a mí, por Dios,
gozar de la destreza
con la que se sumergen
bajo la nieve. Ea.
Vuelvo a ser como ellos,
como en la edad que fuera
su imagen transparente,
oh, ay, la transparencia,
esa cosa inconsútil
que apenas se demuestra.
Mostraros como sois,
que es que me dais vergüenza.
El cielo se ha caído
¿y dónde está, Señor, que no se encuentra?
Niños a mí,
es decir, inocencia.
Inocencia, señores,
que os pasáis de la cuenta
haciendo malabares
de pura inconsecuencia.
Bien lo señalo aquí,
bien apuntado queda;
que por los siglos de los siglos
sea y más sea, sea.

a.sotopa@hotmail.com

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martes, 3 de febrero de 2015

En claro castellano

Ante un montón de superperiodistas y supernovelistas gráficamente metafóricos, o sea, arborescentes góticos floridos en términos de lengua, que se van por las ramas, las nubes o los cerros de Úbeda en la prensa diaria cuando  comentan  un hecho o decisión política –y no hablemos solo de pablemos, monederos o errejones…-  no tengo más remedio que refutarlos y exponer a la pata la llana y popular, como Cervantes, todo lo poco que me gustan y lo mucho que me disgustan.

Y es que parece que se expresan en bable, gallego, euskera, catalán, panocho o castúo, y he de hacerles de traductor para el pueblo llano que hojea los periódicos en los bares de la calle. ¿Se enterarán de una vez de lo que pasa, de lo que se habla en ella? ¿La pisan, acaso? ¿La hacen caso? A la calle me refiero porque no creo que esté tan alborotada como presumen y quieren hacernos pensar. Y eso, aunque una multitud diversa y despendolada se plante en sábado en la Puerta del Sol de Madrid, capital eufórica de las Españas encontradas pero divididas. ¡Ay, ¿cuándo saldrá el sol de la verdad unívoca? Ya no hay verdad, hay verdades. O suposiciones. Todos, o casi todos, a la deriva de lo que nos cuenten, les asista razón o no.


Cada uno va a su avío, y estos también, los periodistas digo, pero enmarañan tanto el estilo que resulta confusa e ineficaz su tarea. Hoy afirman lo que mañana desconfirman, se estrellan contra sí mismos uno y otro día, y no piden ni siquiera perdón al lector bienintencionado: “disculpen, me equivoqué ayer, lo siento…” Es tan fácil decirlo… Pues no. Siguen erre que erre, repitiendo errores o consideraciones equivocadas de bulto.


¿Alguien entenderá, en su resplandeciente cerebro gris, tanta filosofía y filología baratas e in-trascendentes como usan en sus columnas estilitas y en sus editoriales doctorales? Que es que pontifican ex cátedra, sin haber aprendido nada del argentino Bergoglio, al que lo más complejo y complicado de la iglesia mundial se le entiende cuando y como lo explica. (Como a mí, espero).


Ojo al dato: Se han callado estos redichos periodistas en dos semanas como muertos por los muertos del semanario  Charli, que ya no se sabe si sale o no sale. Ahora se ocupan y preocupan de la satirizada y syrizada Grecia por si paga o no paga la deuda que contrajo en contrato a cumplir con lo debido a todos sus otros europeos miembros: España y veintitantos más. Bueno, bien, pero que lo clarifiquen.


Resumo, comprendo, compendio, pues soy de la escuela de la Gomendio y del inefable Wert, aún no destituido por su falta de educación: Que menos estrategias, menos estratagemas disuasorias, menos sememas, semantemas y pamemas y polisemas confusos y difusos…y más al grano capital, en un lenguaje en el que todos nos entendamos y podamos concertar soluciones generales. Yo en ello estoy. ¿Y vosotros?

a.sotopa@hotmail.com

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lunes, 2 de febrero de 2015

La Fundación villa de Pedraza abre, por fin, el Centro Santo Domingo

En esta España nuestra que algunos “pintan en negro”, según el presidente Rajoy, a mí me apetece dar noticias positivas, como la próxima apertura del “Centro Santo Domingo” en Pedraza, que tendrá lugar en el mes de abril de este año de acuerdo con las manifestaciones efectuadas por Javier Acebo, actual capataz del proyecto en el que la Fundación de la Villa se embarcó hace ya dos décadas.
Será un centro multiusos y no sólo cultural, que sin duda animará el desarrollo empresarial de toda la comarca, esencialmente turística.


Conocidísimos son sus Conciertos de las Velas veraniegos, que abarrotan en dos noches de julio sus intramuros, pero es en la temporada otoño-invierno cuando más visitantes de todas las provincias y del extranjero pasean por sus calles y se abastecen de recuerdos, después de probar los famosos asados del cordero y el cochinillo.


Para el acto inaugural le he propuesto al Presidente Acebo el montaje de mi comedia musical LOS AMORES DEL ARCIPRESTE, y en ello estamos. Bien sabido es y probado está que Juan Ruiz de Hita, autor del LIBRO DE BUEN AMOR, atravesó la Sierra en su destierro a Segovia propiciado por el arzobispo de Toledo, y aunque no pasara exactamente por Pedraza, mucho se le aproximó, y las costumbres folclóricas y gastronómicas de la época fundatriz de la iglesia de Santo Domingo dejó jocosamente plasmadas. Ese sitio, por gran tiempo arruinado,  ha sido ahora resucitado con esplendidez manifiesta por la Fundación Villa de Pedraza, en el que también han tomado parte la Junta de Castilla y León y otras instituciones. Solo por eso merece este recuerdo.


LOS AMORES…son una comedia musical del Maestro Pedro Luis Nebreda, cuyo texto versificado me encargó el polígrafo Jerónimo Díez y que fue premiado con una beca de la Comunidad de Madrid y editado posteriormente por la Asociación Nacional de Autores de Teatro, bajo la dirección y presidencia de Jesús Campos.


Os espero en abril, ese mes que no tiene nada de cruel sino todo de florido, en el Centro Santo Domingo de Pedraza.


a.sotopa@hotmail.com

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