martes, 29 de septiembre de 2015

Zorros y lobos de consuno y consumo

El zorro ladino le dijo a la zorra
en una reserva de gran discreción, 
una tarde clara, tibia y distendida,
que estaban a gusto soñando los dos,
cuando octubre dora
membrillo y limón:
-“¡Qué bien que vivimos, querida señora,
dando rienda suelta a nuestra pasión,
tú por una parte
y por otra yo!
Gallos y gallinas
que oyeron su voz
se escandalizaron…
y kikiriquí y cocoricó,
a tomar por viento se fueron a un tiempo
de modo veloz.
-¿Y qué? ¿Qué más pudo
pasar? ¿Qué pasó?
-Que el  lobo lobuno,
el lobo feroz,
les puso el oído
a su afán traidor,
y sin más pensárselo
se los merendó.
-¿Quién es cada quién?
-Tremenda cuestión.
Preguntadlo a Mas,
Oriol o Puyol.
Entre zorros y lobos,
ninguno hay mejor.
¿Combate de fieras…?
Pues sí, pero no.
A tener cabeza.
No hay otra razón.

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lunes, 28 de septiembre de 2015

Albert Rivera nos indica la pista

Constatado Albert Rivera
como la fuerza primera
de la facción unionista
en la Cataluña obrera,
ya no nos queda otra pista
que la suya arrimadera
en la que poner la vista
en la elección decembrera
porque quede limpia y lista
toda la nación entera.

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viernes, 25 de septiembre de 2015

Al Senegal

Que se marcha al Senegal,
si el sí por la independencia
catalana no va a más,
ha declarado el cantante
que saliera en “París Match”
tras cantar en el Olympia
de la gabacha ciudad.
-¿Y sabéis cómo se llama?
-Lluis Llach.
Pues que se vaya con viento
fresco y con Mas.
Allá él, porque a nosotros
nos da igual.
Y que allí cante la copla
que aquí no quiera cantar.
Uno menos en la escala…,
ni fu ni fa.
¡Cuánta solfa golfa, golfa
hay que aguantar!
Mañana, tal vez mañana
se desdecirá.


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jueves, 24 de septiembre de 2015

El otoño del patriarca

En el otoño verdiamarillolimón del 27-S 2015 que se avecina, no quiero ver más que el otoño del patriarca catalán Artur Mas, a ver si de una vez el caramanchada al tres por ciento se desprende, se desinfla, cae y se estrella, como una hoja del calendario independentista, contra el suelo de la realidad única nacional, ya que a la España entera y verdadera la está amarronando por su insolvencia y su llamada imperativa a la insumisión y la desconexión.

“Hojas del árbol caídas
 juguetes del viento  son:
 ¡Las ilusiones perdidas
 ¡ay!, son hojas desprendidas
del árbol del corazón!” 
(Espronceda)

La luz horizontal (de la inteligencia y de la climatología) que se esparrama en el otoño debe comprender, promover y proveer a todos de manera igual, no desgastando los colores banderizos sino unificándolos en su variedad elemental, y en esa esperanza estamos en permanente ansia.

Los países son árboles, y florecen o enflaquecen según se los cuide, con mimos o a topetazos de toro. 

¿Bravos ¿para qué? Para lo justo, útil y necesario nada más. Digamos por fin adiós a “la venganza catalana”.

El fuste, el tronco, las raíces y las ramas tienen en este caso un nombre común, España, que ya lleva junta quinientos turbulentos años y ha soportado  cualquier mala suerte de los vendavales de las guerras, las inquisiciones y las incomprensiones. Mamá Grande no hay otra en esta tierra de conejos, de zorros y de lobos.

Juns pel sí, juntos por el sí, pero todos y no solo unos cuantos, aunque supusieran mayoría en las votaciones emocionales autonómicas. Por encima del corazón se mantiene enhiesta la razón, las razones. Porque ¿qué hacer de los otros catalanes y de los demás españoles naturales, aunque silencien su opción en la urna, por miedo, dejadez o estupidez?

Ojo al dato: los “indepes” serían expulsados del paraíso común, la UE, la ONU, la OTAN… 

¡Reflexionad, hermanos! No quedéis como las hojas secas.


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miércoles, 23 de septiembre de 2015

Dos soldaditos valientes

Al río Duratón
-porompompom-
se fueron a bañar
dos niños con un par
de espadas de madera
hechas a su manera
-¡clas, clas, zas, zas!-
para matar
a un dinosaurio huesudo, grandón y gruñón.
¿Y cómo se llamaban
los niños del montón
que imitar intentaban
a Ricardo Corazón de León?
Héctor y Alba, y no más.
El primero, un bombón;
la segunda, bombona, detrás.
-¿Estaba ella jamona?
-Quizás, quizás.
Y aquí se acaba el cuento
-palabra que no miento-
Aprended su lección.

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martes, 22 de septiembre de 2015

Tres eran tres y no más

Tres eran tres y tres son:
Sor Caram de Tucumán,
Karmele de “Sálvame”
y como ilustrado imán
el largo Juan Puigcorbé
que dicen que no está mal.

Tres eran tres y tres son
los que amarraditos van
hacia la desconexión
del gran país catalán
con el estado español,
que ya de sí no da Mas.

Tres eran tres y tres son
y no los vuelvo a contar.
Pobrecitos. Su ilusión
nos da mucho que pensar
y nos parte el corazón
lo mismito que un puñal.

Tres eran tres y tres son.
Déjenlos solos. Verán
que lo suyo es un suflé
y que se diluirán
como azúcar en café,
tostada, donus o flan.

Tres eran tres y tres son
los que comparten afán:
una, monja; otra, pendón
y el tercero un tal don Juan
de antigua reputación
en el arte teatral.

Tres eran tres y tres son.
¡Ay, por favor…! Basta ya
de tocar el violón,
que España bien hecha está
y no tendríais perdón
si pegarais la espantá.


 

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lunes, 21 de septiembre de 2015

Retrato de Artur Mas en adjetivos calificativos

Astuto y astifino, menguado y golondrino,
simplista, rupturista, golpista, fingidor;
bocachanclas, chulesco, diadista y peregrino,
mentiroso, fachoso, marchoso y rompedor.

Visionario, acusica, fatal, estrafalario,
insumiso, adanista, liante, estomagante,
abusón y mediocre, corrosivo y falsario,
viborezno, zorrezno y agresivo y farsante.

Narcisista, ilegal, fantasioso, oneroso,
demagogo, arrogante, grotesco, follonero,
nonhonorable, estúpido, precario, pretencioso,
vengador, pujolista, secesionista, artero.

Cambista, embaucador, inelegante, oscuro,
incitador, letal, tronante y esperpéntico,
sibilino, costoso, sagaz, extremoduro,
mercante, incontinente, payaso e inauténtico.

Delante y por detrás, que le den a ese Mas,
que borren su retrato, se acabó su función;
basta ya de la sombra de su inútil zig-zas.
Españoles, unidos. Que impere la razón.

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jueves, 17 de septiembre de 2015

El Maestro

Me llamaban Maestro.
-“Oh, Maestro, Maestro, dígame”.
Y yo, alumno párvulo,
no supe responder.
-“¿Tiene  usted la verdad?”
-La verdad, ¿eso qué es?
-“Enséñeme el camino”
-Tome el que guste usted.
No depende de mí
hacérselo emprender,
y es tan dificultoso,
se sufre tanta sed...;
se bifurca unas veces,
otras pasa a través
de enmarañados campos
sembrados por Luzbel,
y hay que tener muy claro
posar o no los pies…
-“Deme al menos indicios
de adónde llegaré”.
-Llegará hasta sí mismo,
el verdadero Edén
de la vida terrestre
y celestial al bies,
si le acompañan fuerza,
bondad y lucidez.
-“¿Pero es o no Maestro,
como antes le llamé?
-Ya quisiera, amigo.
De la duda, tal vez.
Sálvese el que pueda.
Yo también.

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miércoles, 16 de septiembre de 2015

Hay Festival sí

En la ciudad comunera
castellana al no va más
va a exaltarse el español
esta quincena otoñal.

El Pregón de la campaña
helo aquí.
Fátima me lo ha pedido
y esto es lo que doy de mí:

Festival de la palabra,
claro que sí.
Festival de los libreros
por demanda de El País.

Hay Festival en Segovia
por supuesto que hay.
Daos prisa, ciudadanos,
que se os acaba en un ay.

Una sola vez al año
sienta en nuestro pueblo plaza
y en masa de calle a calle
la cola larga se enlaza

con padres, madres, abuelos,
jóvenes, niñas y niños,
todos al punto encantados,
todos al fin letraheridos.

Y es que la cultura es
pan nuestro de cada día
y ha de repartirse a tope
porque en él nos va la vida.

Ahí os quiero ver,
ahí, ahí,
juntos y ansiosos,
así, así,

con hambre de saber,
con hambre de vivir,
con hambre de soñar
y hambre de compartir.

¡Al Hay Festival, paisanos!
Dejadme una silla a mí,
que acudiré –sumo gusto-
con Fátima y Juan Cruz Ruiz.

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martes, 15 de septiembre de 2015

Elegía del librero

Fui librero y me arruiné,
y al magisterio volví
por recibir un parné
tras el fiasco en que me vi.

Yo consideraba que
vender libros era bueno,
pero me mató el veneno
del amor con que empecé.

Repartía (y no paraba)
lecciones de libros viejos,
pero en caja no encajaban
sino facturas de lejos.

Todo eran doctos consejos:
“Resiste hasta lo imposible”.
“El papel aún es factible”.
“Aún leemos los añejos”…

No hubo forma. El mundo muda
y hay que tenerlo presente,
de manera que, ya ausente,
sigo en permanente duda:

¿Es la comunicación
mayor y mejor que antes?
¿Y son los hombres, pensantes?
¿No les tiembla el corazón?

Dejadme que llore en vano
mi menester anterior
y, pues que soy publi-cano,
rezadle por mí al Señor.

Tiempos vendrán en que el libro
volverá a resucitar;
os lo pronostica un biblio
profeta. Y no más penar.


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lunes, 14 de septiembre de 2015

Fracturas

Todas las fracturas
dañinas son,
las promueva Mas
o su escudero Oriol.

Cataluña, mi amada,
¿y adónde vais vos,
sola y descangallada
víctima de la disensión?

Con impaciencia ansío y busco
al redentor doctor
que se atreva a sanar
tanta locura de no amor.

¿Por qué? ¿Por qué
esos brindis al sol,
esa huida hacia atrás,
ese sí que es un no?

Abrazaros, hermanos
de la única nación
y juntos permaneced
en la alegría y el dolor,

en el trabajo cotidiano,
en la fijeza y la pasión,
en el camino recto
y sin mezcla de error,

en la honorable connivencia
y el mejorable statu quo,
en el suasorio diálogo
y en la noble y conjunta promoción.

Solo así gozaréis
del impagable título español
que os une desde siempre
y os ensalza a los dos.

No se merecen los que callan
que haya nadie desertor.
Que la tragedia se acabe.
Abajo, abajo el telón.

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jueves, 10 de septiembre de 2015

Gran vocería

Gran vocería se expande
intramuros de la Patria,
sin que cada cual se aclare
qué hacer con ella mañana.
Unos piden mano fuerte,
otros piden manga ancha,
y entre unos y entre otros
España se nos desangra.
Dice Rajoy: ya está bien
de tanta urdida patraña
como nos vuelca el inhábil
de Mas a la catalana.
Dice Sánchez, el guaperas
frente a la andaluza en rama:
dejad que los catalanes
obren cual les dé la gana.
Dice Albert Rivera, firme
en su postura de estatua:
catalanes y españoles
son una misma palabra.
“Tercera vía” suplican
algunos cantamañanas
que ya fracasaron antes
en tridentes alianzas.
Y así, y a tontas y a locas,
el problema se enmaraña
un día tras otro día,
ninguno sin hacer nada
por prometer soluciones
ocurrentes, vertebradas,
entre el flamenco español
y el catalán pan tumaca.
Entretanto el pueblo llano
tontamente se la envaina
cual si no fuera con él
esta tragedia anunciada.
¡Ay, Catalunya!
¡Ay, ay, España!
27 de septiembre:
el laberinto en su salsa.

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miércoles, 9 de septiembre de 2015

A la corbata de Fátima Báñez

Buen Trabajo el tuyo, Fátima,
regalándole a un tal Thomas
una corbata española
de primerísima marca.
Yo alabo el gesto patriótico
de tu proceder gentil
y me quedo un punto hipnótico
ante semejante ardid.
¿Se la puso el USA lead?
Pues parece ser que sí.
Y es que si las dan las toman,
llámense Clinton o Thomas,
sean siervos, sean Sir.
Que así lo hizo también Roma,
la más grande Emperatriz.



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martes, 8 de septiembre de 2015

El cangrejo y el pez (fabulilla)

Una tarde de verano
reluciente y color miel,
entre bromas y entre veras
le dijo al Cangrejo el Pez:
“Ten cuidado con los niños,
que nos vienen a coger;
se han metido en nuestro río
provistos de caña y red”.
El Pez nadaba y nadaba
y el Cangrejo, tonto él,
se echaba hacia atrás, atrás,
a pesar de sus cien pies.
De manera que los niños
le sorprendieron. -¿Y qué?
-Pues que a casa lo llevaron
y se lo cenaron red.
Entretanto, el Pez pensaba:
“Esto pasa a aquellos que
no se escapan del peligro
y presos quedan en él”.
Padres, madres, profesores…
una vez más, aprended.
 

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lunes, 7 de septiembre de 2015

Un montón de hojas

Recogen hojas
dos niños en el campo
cual si fueran monedas
de un país mágico.
Se las entrega a ramas llenas
el padre árbol
batido por la lluvia
del último verano.
“A por una, a por dos,
a por tres, a por cuatro…”,
cantan Héctor y Alba
con el oro en las manos.
Y corren, saltan, vuelan
igual que un par de pájaros:
“Toma, papá,
para ti este regalo”

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viernes, 4 de septiembre de 2015

Un tan Sánchez (versos picaruelos)

“Tú eres Pedro y en tu piedra
refundaré el Psocialismo,
que está que se cae de pena,
no sabe hacia dónde va,
y a cachitos se desmembra
por más que canten los gallos
Felipe y Alfonso Guerra”.
Esto parece que oyó
el tal Sánchez, pollo pera,
en una noche de ensueños
que subían las Mareas…,
y paso a paso pasó
a la izquierda de la Izquierda,
yuntándose con Podemos,
Compromís, ERC y cualquiera
que se le pusiera a tiro
de elecciones a la breva.
Otra conseja escuchó:
“No pactes con la Derecha.
Es liberal. Es cristiana.
Es antiabortista a ciegas.
Es economista al máximo.
Es anti-paro suprema.
Es belicista iraquí.
Es rajoyana gallega.
Es obispófila insigne.
Es corrupta barcenera.
Es, es, es, es, es, es…”
(Ya no me aclaro en la cuenta,
ante tantas tonterías
bordes, estúpidas, viejas,
como le producen daño
y le agobian la mollera.)
En estas estamos, pues:
O Pedro es piedra o no es piedra
en que asentar el futuro
que, caliente, nos espera.
Juzguen ustedes y voten
a quien del coco les peta.
(O pete, ya  añadiría,
por un respeto a las letras).

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jueves, 3 de septiembre de 2015

Ese niño nuestro muerto en la playa

Ese niño nuestro muerto en la playa

Todos lloran por un niño

muerto insepulto en la playa.

¿Todos, todos? Todos no.

Algunos no tienen alma.

Viste de rojo y azul

como el mar que se lo traga

tinto en sangre de exiliados

sin pan, sin rumbo, sin casa.

Parece dormido el niño

-¡oh, qué sueño el de la infancia!-

pero está en la eternidad

de la Europa de la infamia.

¿Y dónde, dónde andará

su angelito de la guarda?

Voló como vuela el viento

con el horror en las alas.

Dormir, morir y soñar.

Algo más que tres palabras.

¿Y os acordáis de aquel otro

con un pijama de rayas?

Son nuestros, tuyos y míos.

Por favor, una plegaria.


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miércoles, 2 de septiembre de 2015

Cuéllar, castillo teatral

En las mazmorras me meto
y de ellas surjo a la luz
de las almenas, en el
castillo de Cuéllar. ¡Ufff!
¡Qué sofoco, qué fatiga,
cuánto hundido acuoso azud,
cuántas duras escaleras,
cuánto, cuánto parteluz
por los muros guerreados
entre Media Luna y Cruz.
Si Noemí no me ayuda,
-¡bendito sea Jesús!-
de aquí yo no salgo indemne
de los pies… a la testuz.
Los Alburquerque aquí amaron,
aquí Espronceda dio a luz
su novela del destierro,
aquí te encerraras tú
como aquella Beltraneja
-¡ay, ojú, ojú, ojú…!-
que famosa se hizo solo
por ignorar la vul…vul…
y aquel que la inseminó
a lo macho y al albur.
Esa es una historia vieja
o leyenda. Tururúuu…
(Ponedle a este cuadro vivo
un correcto paspartú)


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martes, 1 de septiembre de 2015

Esto es la leche en polvo

Anda en guerra el sector lácteo
por los precios a la baja,
y las ayudas del PAC
echan de menos España,
Francia, Italia, Portugal
y la teutona Alemania,
requiriéndole a Bruselas
sus bien debidas ganancias 
para los agricultores
y ganaderos sin tacha.
¿Hasta cuándo han de esperar
lo que pacientes reclaman?
Isabel G. Tejerina,
ministra con mando en plaza
-aguerrida luchadora
y muy noble pucelana
defensora de derechos-…,
de demandarlos no para,
para intentar detener
la anunciada “marcha blanca”
en la que el gremio agraviado
defiende sus propias mamas.
Suerte tengas, Tejerina.
Que ganes esta batalla.
Contigo están los que piden 
tolerancia, tolerancia,
con las madres de la leche,
las divas supremas vacas,
que nos la ofrecen en polvo,
a chorro limpio o envasada.

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