lunes, 25 de septiembre de 2017

Tres miradas

Vista al presente
Vista al pasado
Vista al futuro
Nada es ganado
Nada es seguro
Ni consistente
Sin un consciente
Mirar pausado
A esos tres hitos
-Ay, hoy marchitos-
Del tiempo usado
Para vivir
Con mesurado
Temple viril
Que ánimo fuerte
Hasta la muerte
Nos dé Templanza
Fe y Esperanza
De Eternidad
En todo caso
Y paso a paso
Serenidad
Sin liviandad
Que el tiempo ciego
Mudo al trasiego
De toda edad
Nos coja en vuelo
Alto hacia el cielo
De la bondad.

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viernes, 22 de septiembre de 2017

La calle es de todos

La estrecha, la ancha,
la curva, la recta,
la pobre y la rica…
la calle es de todos
los que la transitan.

No hay mejores modos
de asentar los pies
-amén, sí, amén-
desde que los hombres
-mujeres también-
¡oh!, se enderazaran
por primera vez
arriba la sién.

La calle es de todos
y no de la CUP
pro independiente
en exclusivista
manera de ser…
pues nos pertenece
por el solo hecho
de andarla y mirar
los escaparates
y los disparates
que en ella suceden
por casualidad.

En la calle, amigos,
se halla la hermandad
de todas las razas
de la humanidad:
las chinas, las indias,
las blancas, las negras
las cobrizas , ¡guay!
y las que me olvide
de significar
en esta retahíla
que, seguro, es más.

Así que atención:
presta la cabeza,
presto el corazón.
Que nadie se salga
de la contención.

Vamos a querernos,
vamos a fundirnos,
vamos a juntarnos
en un solo afán:
Para todos… ¡Paz!

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jueves, 21 de septiembre de 2017

La Guardia Civil se planta ante el referéndum ilegal de Cataluña

¡Ole la guardia civil
registrando corrupciones
por toditos los rincones
de la CUP cataluñí!

Lo mismo que hace -¿a que sí?-
por las distintas regiones
en que robaron legiones
de españolitos cañí.

¡Ole la guardia civil
contra estos y otros trincones,
que con tricornio viril
se enfrenta así a los ladrones!

Entre tantos puigdemones
que pululan a montones…
a ver quién tiende cojones
frente la guardia civil.

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miércoles, 20 de septiembre de 2017

Un hombre no vale un país separado

Por más que Puigdemont
se empeñe en usurparnos
lo que quisimos darnos
los españoles en unión…
no lo conseguirá
el gran macarra-rrá,
el vil ladrón, ladrón.
Catalanes y españoles
-ole, ole estos faroles-
somos única nación.

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viernes, 15 de septiembre de 2017

Los caminos segovianos del agua

Me los he transitado casi todos
a pie enjuto y a nado y a automóvil
con el único afán y único móvil
de placerme en sus aguas y recodos.

Día a día por montes y por valles
los he visto pasar y detenerse,
templarse, desviarse, enfurecerse,
dar de beber, cantar y regar calles.

Riaza, Duratón, Eresma y Cega
son los brazos más largos que he seguido
jugando como a la gallina ciega.

Pero toqué su fondo, letraherido,
y en tan plácida y cándida refriega
quedó mi corazón, ¡ay!, retenido.

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jueves, 14 de septiembre de 2017

Ada Colau a pedir de boca

Que la Ada Colau se cuela
cada vez que abre la boca
puesto que es una locuela…
es cosa que no se toca.

Está más que demostrado
que la activista alcaldesa
a los refugiados besa
como gata en el tejado.

Pero no a los españoles
de fuera de Cataluña,
a los que hinca la uña
y no les da sus favores.

Unas veces es llorona,
otras veces es tigresa
y actúa como leona
sobre su gente: su presa.

Que no me digan a mí
qué hacer con ella en el caso
del 1-O, porque a ti
te corresponde el sorpasso.

A ti, elector compulsivo,
que sabiendo poco de ella
la has convertido en estrella
de un Movimiento agesivo.

Agresivo contra España
y contra el común sentido
que a todos se nos entraña
en el pecho dolorido.

Ada Colau no merece
consideración alguna
porque su actitud gatuna
va contra lo que parece.

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miércoles, 13 de septiembre de 2017

Aflicción de la patria española

“Oigo, Patria, tu aflicción
y escucho el triste concierto”
que forman con desacierto
Forcadell y Puigdemont
en la más alta traición
del catalán Parlamento
con la estelada en el viento.
Señor, que las fechorías
de estas hueras señorías
no se impongan ni un momento.

Su palabra es sonrojante,
su sonrisa, mentirosa;
su ademán, cual gaseosa,
y, frente al pueblo, humillante.
Veremos, Rajoy mediante,
que la sensatez domine,
el país no contamine
de incivil desobediencia…
y cumplan la penitencia
que Justicia dictamine.

Pujan por e 1-O,
referéndum ilegal,
y dicen que les da igual
que se vote el sí o el no
con boca de Pocoyo.
Tanta habilidad no debe
confundir a nadie el día
que la estulta progresía
a llenar las urnas lleve.

Ellos “no tinen raó,
ellos no tienen razón,
pues les dicta el corazón
lo que no razona, no.
¿Acaso la tengo yo
o vosotros, los que afuera
queréis que España siguiera
como hasta hoy, compañeros?
Digamos sí los primeros
porque España es la primera.

¡Oh Patria, la malhadada
por los corruptos y tunos,
por los indepe importunos,
por los hijos de la Diada
y los que no cuentan nada!
¿hasta cuándo habrás de ser
la madre del gran poder
que supone estar unidos?
Tennos por bien sometidos,
que te queremos querer.

Y la CUP y sus secuaces,
como ERC y el PDECAT…
que se mantengan en paz
por lo que por ellos haces
en estos días agraces
de inconsolable orfandad.
Sin Cataluña, tu faz
no reluce entera, España.
Tenla sujeta en tu entraña,
tennos en un solo haz.

a.sotopa@hotmail.com
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lunes, 11 de septiembre de 2017

Fiesta trágica de toros

Corneándose entre sí
van los independentistas
frente al burladero impávido
de la Ley pasiva y tímida,
esperando al Mandamás
que le recargue las pilas
y la ponga a punto claro
de establecer la justicia,
pues nadie le llama al orden
a la revuelta cupista.
¿Dónde está el Rajoy Primero,
dónde su Soraya altiva,
dónde sus ministros dóciles
con la cabeza escondida?
¿Por qué tanta voz alzada
en pos de la atroz deriva
y tan pocos hechos ciertos
en reprimir la estulticia?
Nunca un pueblo bravo y listo
fue acometido en tal guisa
como ahora en que se aprueban
catalanas leyearpías
pidiendo que el 1-0
sea una fecha suicida
con banderas esteladas
cubriendo la calle-ría.
¡Oh España, la malhadada,
oh España, la malquerida
por la tierra más mimada
de toda su geografía…
qué te asusta, qué te irrita
si luego tú no haces nada
y lo que distes no quitas?
El pérfido Puigdemont
y sus fieles comanditas
te están pidiendo que asumas
sus propuestas infinitas
y tú te quedas pasmada
pero no te movilizas
en contra de sus desmanes,
atropellos y avaricias.
¿Pues para qué te tenemos,
madre de todas tus hijas?
¿A qué esperas? ¿Nos proteges
o se nos va de puntillas
la Cataluña, la pródiga,
la independiente y mendiga?
¿Para eso te amamos tantos
y la mitad de ella misma?
Yo te llamo la atención
en nombre de aquestas cuitas.
Madre España, por favor:
menos toros y toritas,
que ya está bien de perder
las últimas ... Filipinas.

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viernes, 8 de septiembre de 2017

Elegía de Carme Forcadell

La que a algunos parecía
Juana de Arco por un día
entre la miel y la hiel,
hoy les parece una insana
fascistoide catalana:
hablo de la Forcadell.

Presidiendo el Parlament
del estúpido Govern
de la Generalitat,
se ha demostrado nerviosa,
francamente impetuosa
y enormemente incapaz.

Incapaz de mantener
el seny que hay que tener
ante la diversidad
en la que el vil Puigdemont
ha conducido un montón
de borregos sin piedad.

Pidiendo la independencia
como su única querencia
de la singularidad,
se ha estrellado en la estelada
la Forcadell reforzada
por la catalanidad.

Cual Presidenta de parte
le ha faltado ese buen arte
de ejercer la autoridad
con mesura y elegancia…
cayendo en la extravagancia
de reprimir la igualdad.

Ni por esas. La señora
no ha estado a la altura ahora
que ruge la indignidad.
Cataluña sin España
ni se cuida ni se apaña
a solas en su orfandad.

Que lo sepa Forcadell
la heredera del Tinell
y el tres por ciento de Mas.
No ha sido timonel fiel
y se ha empeñado la piel
y quizá un poquito más.

Que la Justicia la dome
y que no me la perdone
ni una sola deuda audaz.
A tomar viento la seño
por su tonto y torpe empeño
en dilapidar la paz.

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jueves, 7 de septiembre de 2017

Meditación sobre el cambio continuo


Nunca se vive igual y nunca se actúa igual.
 
Todo es móvil y resulta movible sin necesidad de tocarlo. Se mueve solo como el motor principal que origina el movimiento de las altas esferas.

Todo cambia y se genera o regenera nuevamente, y aunque aparece  estrenarse es tan viejo como la eternidad.

Todo se va al garete y vuelve distinto, como si fuera un desconocido.

Vivir para ver mutar el mundo y sentirse mutar a uno mismo y a los demás.

Cambian las cosas, cambian los vegetales y cambian los animales racionales e irracionales.

Pero cambiar no es mejorar porque sí, sino normalmente –y parece contradictorio- degenerar.

Se cambia de cabeza, de pelos, de brazos, de piernas, de pies y de corazón.

Cambian los amores y los humores, las amistades y los odios, las costumbres y los caminos que a ellas nos conducen y llevan en volandas.

Cambia la gente en general y cambia cada uno en particular.

En el cambio continuo reside la perpetuación de las especies.

Cambian las relaciones, las emociones, las devociones y las reiteradas revoluciones.

Cambia el clima, cambia el ambiente y cambian las circunstancias, los colores y los calores y los fríos.

Un día no es igual a otro ninguno, ni siquiera parecido.

Ni uno mismo es hoy el que fue ayer o hace un minuto.

La sucesión se sucede a sí misma y es perpetua solo ella.

Cambia la piel y cambia la sustancia. Cambian los músculos, los nervios y los huesos.

Cambian los pensamientos, que vuelan a la deriva de las situaciones inesperadas.

La donna e móvile y el varón también, como son móviles los vientos, los ciclones y las tempestades.

Cambian los ríos y cambian los mares y mareas.

Cambian las penas y las alegrías y cambian las canciones que las cantan y los versos que las versan.

Las estancias de hogaño no son nunca las de antaño, ni las músicas de ahora son las de antes, a pesar de que sigan siendo músicas.

Todo para el cambio, para que luego el cambio quede para nada.

La nada sí que es resistente y persistente siendo lo que es: nada.

Todo es nada, dijeron los poetas que en el mundo han sido y ya no son. 

Ellos tampoco. O sí, continúan siendo la nada en que nacieron y murieron.

Incluso el cielo no es azul como parece (hermanos Argensola) ni lo es el Danubio en el que yo navegué con un vino en la mano en Rumanía.

Mía, mía no es ni mi vida, que me la prestaron por un tiempo fatalmente determinado.

Hasta los dioses creadores cambian, y algunos rejuvenecen. ¡Milagro en estos días irritantemente laicos!

No nos vamos a bañar en el mismo río (Heráclito) ni seremos el mismo cuando nos volvamos a bañar en sus aguas, ya distintas a las originales o primigenias.

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miércoles, 6 de septiembre de 2017

El Trapero de la Generalitat catalana

Trapero es un trapo
de mucho cuidao.
Que lo tengan quieto,
recluso y callao.
Porque tonterías
dijo y se ha pasao
veinticuatro pueblos
y nos ha timao.
Este policía,
pobre comandao
del Puigdemont loco
tan mal colocao,
no merece salmos,
sí ser ensalmao
por su tipo obsceno
que estaba cantao.
Por muy poco menos
otros procesaos
están en la trena
y a recaudo ataos
por sus escarceos
independolaos
sobre españolitos
al procés cazaos.
A ver si este astuto
melón ensalzao
se da cuenta un día
de la que se ha armao
con el aquelarre
en que está implicao.
¿República piden
sus Mossos forzaos?
Pues que se la den,
para después… k.o.
Pregunto, pues quiero
saber, alelao,
en donde te encuentras
a toro pasao,
si de este o del otro…
o del otro lao.
Tú vende la indepe,
que ya te han capao,
gatito garduño
del miau miarraumiau
salido de tono,
mojao y escaldao.
De boca, vocero,
te has puesto morao.
La mancha se quita
con otro bocao.
Trapero, la poli…
te dice ¡Cuidao!

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martes, 5 de septiembre de 2017

Oriol Junqueras bizquea

Oriol Junqueras bizquea
viendo como su procés
y el de la CUP tambalea
y lo que fue ya no es
por su usanza maniquea
de diarrea y puntapiés.

Dicta a Bolaño -¡qué idea!-
que él no conculca la Ley
en que España se recrea,
pero con ojo de buey
maniobra y alardea
como si ya fuera el rey
de su pobrecita aldea.


Que un ojo solo se gasta
este prócer de ERC
y en consecuencia ya basta
tan indemostrable fe
pues la mitad no más ve…

del horizonte español
cuarteado en hoz y envés
como martillo pilón
del enredado procés
que no marca el corazón.

¿Quién adivinará bien
lo que piensa este cabestro
siempre con un ten con ten
entre lo diestro y siniestro
de un torero mulhacén
que no sabe lo que es nuestro?

Con el Pablo de Podemos
y el abad de Montserrat
mantiene charlas. Fumemos
porque atisbe la verdad
y en su seno la verdad nos quedemos.
no en su oscura realidad.

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lunes, 4 de septiembre de 2017

Fuego cruzado

Hemos entrado en septiembre
como en la cacharrería
de un Cascorro plurimembre
dispuesta su mercancía
a la compraventa urdiembre
de la mala casquería:

El ataque de la Rambla,
la mani de la ANC
con el Puigdemont que arrambla
con lo mejor que es de usté
y una Anna boquichancla
empañada en el prusés.

Octubre va a ser igual:
Fango de urnas contratadas
les sucederá a las Diadas
en fiasco fenomenal.
Tranquilos, dice Pascual,
que aquí no ha pasado nada.

Y mientras, ¡Señor, Señor!,
todo deriva en peor
en la amada Cataluña.
Que nos quiten esa cuña
que el catalanismo empuña
y se acabe ya el pavor.

¿Miedo no tiene la gente?
Que se lo digan al tonto
que no razona ni siente.
Yo, con dos dedos de frente,
tal zafiorrancho no monto
para ser independiente.

¿Independiente, tal vez,
del país que me alimenta?
Habrá que tener en cuenta
tan suprema estupidez.
Camina en paz o revienta.
Y demuestra sensatez.

Hermanos desarrapados,
no abandonéis el redil
en el que estáis arropados.
No es necesario el fusil
para teneros guardados
del lobo o Cruella De Vil.

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viernes, 1 de septiembre de 2017

ANC Asamblea ¿Nacional? Catalana

Porque a ella le dé la gana
de ser ¿nación? catalana
Rajoy no va a sustar.
Usará gaita gallega
al procés de corta y pega
para sus humos templar.

¿Dónde está el seny sentido?
¿Dónde el cuerpo dolorido
ante tanto malestar?
Cataluña no ha sabido
ni podido ni querido
a las víctimas llorar.

¿Se puede silbar al Rey,
que es el guardián de la Ley,
y al Otegui agasajar?
¡Oh cuánto y cuánto cinismo
demuestra el catalanismo
que caro lo ha de pagar!

Trampa en tramposos deviene
contra lo que más conviene
a la divina Unidad.
Trampa deriva en tramposos
como son algunos Mossos
de la Generalitat.

En la “Diana del terror”
no ha habido ni honor ni amor
ni, por lo mismo, Verdad.
¿Dónde el duelo se quedó
y dónde el odio abundó
frente a la serenidad?

Barcelona, Barcelona,
ciudad plural y matrona
de la intelectualidad
¿qué fue de ti en esta hora
en que todo el mundo llora
solicitando piedad?

¿Adónde vas triste y sola
envolviéndote en la ola
de la estelada fugaz?
Vuelve a la enseña española
que es la que te abanderola
y te defiende, y en paz.

91 8470225