Pablo Echenique,
dedo meñique
de Pablo Iglesias,
sus sinestesias
copia sin parar:
doyte, pues me das.
Con lo que uno entraña
el otro se apaña,
y así ambos van
-pim pum, pim, pam-
de la mano en común
-pim pam, pim pum-
¿Cuándo acabarán
de cumplir su plan?
Y más: ¿cuál es ese,
que mal que nos pese,
quieren colocar
cual perla en collar?
Vencer al PePé
por lo que yo sé
con indignidad.
¡Oh, oh, libertad
de las elecciones!
Que no den lecciones
de falsa verdad.
a.sotopa@hotmail.com
918470225
martes, 31 de mayo de 2016
lunes, 30 de mayo de 2016
Dilema irresoluble: ¿Libertad o verdad?
Y tú y tú y tú,
el de aquí y el de allá,
que gritáis libertad,
¿con quién estáis?
Demanda tururú
y escasa de verdad
es esa en la que vos
sin nos derrapais.
Libertad ¿para qué?
Obviais responder.
Nunca mais, nunca mais
libertad sin verdad,
joder.
a.sotopa@hotmail.com
918470225
el de aquí y el de allá,
que gritáis libertad,
¿con quién estáis?
Demanda tururú
y escasa de verdad
es esa en la que vos
sin nos derrapais.
Libertad ¿para qué?
Obviais responder.
Nunca mais, nunca mais
libertad sin verdad,
joder.
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viernes, 27 de mayo de 2016
Encuentro La Salle Segovia 2016
Bienvenidos
a Segovia
los lasallanos
habientes
que por La
Salle dais todo,
os cueste lo
que os cueste,
siguiendo a
Carlos Urdiales
allí donde
esté él presente,
como aquí,
donde su Aurora
sus firmes
pasos mantiene.
El alumno
pontificio
tanto sabe,
tanto invierte
en ponernos
a su lado
de buen guía
permanente,
que merece el
homenaje
de los que
somos sus fieles
desde el
Escolasticado
de los arcos
griñoneses
con
cristales para ver
y leer
libros simientes:
aquel Poema
del Cid,
aquel Berceo
ferviente,
aquel
Romancero Viejo,
aquel
golondrino Bécquer,
aquel
Gracián aforístico,
aquel Azorín
luciente,
claro como
el agua clara
del
manantial de una fuente,
cuyas frases
eran flechas
o surcos
llenos de mieses,
y aquel
Ortega y Gasset
y aquel
Machado docente
y aquel
Menéndez Pelayo
“martillo de
los herejes”,
y aquel Fray
Luis de León
de versos
salmanticenses,
y aquel
Balmes y aquel Diego,
Lorca o Juan
Ramón Jiménez
que nos
tuvieron en vilo
en tiempos
adolescentes.
En la tarde
del amor
vedle sabio,
hondo, ardiente
como a un
San Juan de la Cruz
tras el
Cordero celeste
por los
montes carmelitas
cantando suaves
motetes.
¿Dónde te
escondiste, Amado?,
repite, sin
abstenerse,
y el
gregoriano resuena
remezclado
con sus preces
recordándonos
la historia
de la
educación pendiente,
gracias a su
magisterio,
que no debe
de perderse.
En este día
de mayo
marianista y
floreciente,
salve sea en
la Fuencisla
desparramada
de verde,
después de
ver el Alcázar
con sus torres
renacientes,
la calle de
los turistas
francos,
chinos, japoneses…
el Parral
junto al Clamores
yéndose,
yéndose, yéndose,
la Judería y
el Corpus,
el acueducto
aquiescente,
la Santa
Cruz de la SEK
que hoy su
capilla pervierte
haciéndola
paraninfo
de incultos
actos solemnes,
y más y más
virguerías
del arte
sobresaliente
que domina la
ciudad
que visitó
el Arcipreste
buscando
fembras fermosas,
ay quién se
las encontrese!
Hoy, colegas
lasallanos,
Dios se nos
ha hecho presente,
vestido de
geografía
-su más
inconsútil veste-
para
celebrar la gloria
de
encontrarnos frente a frente
en un
concilio amistoso
que a otros
más se pareciese,
como el de
la Zaragoza
o la Málaga
caliente,
o la Sevilla
encantada
del
Guadalquivir por suerte
caminito de
la mar
coloreada de
peces.
Siendo como
sois discípulos
del Maestro
hasta la muerte,
profes más
altos seréis,
cosas más
altas veredes
en tanto
siga la estela
de estos
encuentros profeses.
¡Arriba los
corazones.
Arriba manos
y mentes.
Arriba los
hombres justos
con sus muy
justas mujeres:
Maribel,
Chelo y Aurora,
Clara, Ana,
Lola, Nieves,
y las demás
que no nombro
en gráficos
caracteres:
las que
apoyo firme y fiel
de sus
maridos lo fueren
en
cualesquiera ocasión
juntas como
un ramo verde.
Luego de
vuelta a Madrid
y a vuestros
propios quehaceres,
recordad que
mi Segovia
se os
entregó, qué inocente;
os trató
como a quien sois
doctos en
muchos saberes
y os dejó
una huella crónica
para volver
si quisiéredes
a esta real
villa y urbe
abierta por
sus paredes:
judíos,
moros, cristianos,
gratos en
reconocerse.
Me abstengo
de más deciros,
con lo dicho
es suficiente.
Ahora
levantad la copa
y gritad
conmigo fuerte:
¡Por la
Estrella de La Salle.
Por su
Capitán teniente.
Por la
Fuencisla y San Juan
labrados en
piedra agreste.
Por Teresa
la abadesa
abulense arborescente.
Por
nosotros, por España…
Por la
escuela… eternamente!
Dios nos
coja confesados
como a Él y
a nos conviene.
No he hecho
más que recordar
lo que a
todos es vidente:
que unidos
nos salvaremos,
que juntos
nadie nos puede.
Salud, profetas
del bien,
y hasta el
Congreso… que viene.
Buenas
tardes, buenas noches,
buenos pasos
consiguientes.
A Georgina
mi perdón
y a don
Diego igualamente
por no haber
sido cautivo
de su
música. Otras veces.
Y mañana Dios
dirá,
que mañana
¿quién la advierte?
Adiós con el
corazón.
918470225
jueves, 26 de mayo de 2016
Vuelve Julio Anguita
Se le acabó la guita
a Julio Anguita
y se agarra a Podemos.
Lo que vaya a pasar
tras este bienestar
ya lo veremos.
a.sotopa@hotmail.com
918470225
a Julio Anguita
y se agarra a Podemos.
Lo que vaya a pasar
tras este bienestar
ya lo veremos.
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miércoles, 25 de mayo de 2016
Un año más...Cirilo Rodríguez
Un año más la Asociación de la Prensa segoviana entrega sus “Premios Cirilo Rodríguez” a los corresponsales o enviados especiales en el extranjero, distinguidos por sus hazañosas crónicas y fotos. Con ellos disfrutaré en el altozano Parador Nacional de La Lastrilla el próximo 27 de Mayo. Alguno de ellos, como Juan Pedro Quiñonero, ya es un viejo amigo que lleva años en París.
Alabo sin mesura esta dedicación honorable de los periodistas paisanos a los que se unen, patrocinándoles la idea y el acto, el Ayuntamiento, la Diputación, Bankia, Iberia, la Fábrica de Cristales de La Granja y otras firmas prestigiosas.
Tendré ocasión también de reencontrarme con columnistas y tertulianos radiofónicos y televisivos de alto nivel intelectual, como Pilar Cernuda, Fernando Jáuregui o Elsa González, y, quizás, con los Reyes Felipe y Letizia, que invitados están.
Gracias sean dadas por su entusiasmo continuo a Miguel Ángel López, Alfredo Matesanz y Aurelio Martín, valedores principales de estos premios.
La prensa cumple una labor social y humanística indubitable. Reciba mi apoyo total en pro de la libertad de expresión.
a.sotopa@hotmail.com
918470225
Alabo sin mesura esta dedicación honorable de los periodistas paisanos a los que se unen, patrocinándoles la idea y el acto, el Ayuntamiento, la Diputación, Bankia, Iberia, la Fábrica de Cristales de La Granja y otras firmas prestigiosas.
Tendré ocasión también de reencontrarme con columnistas y tertulianos radiofónicos y televisivos de alto nivel intelectual, como Pilar Cernuda, Fernando Jáuregui o Elsa González, y, quizás, con los Reyes Felipe y Letizia, que invitados están.
Gracias sean dadas por su entusiasmo continuo a Miguel Ángel López, Alfredo Matesanz y Aurelio Martín, valedores principales de estos premios.
La prensa cumple una labor social y humanística indubitable. Reciba mi apoyo total en pro de la libertad de expresión.
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martes, 24 de mayo de 2016
Amapolas sangrientas
Se les van cayendo
a mis amapolas
sus pétalos de rojo
sin pudor y sin misericordia.
Me dan el día,
me dan la hora,
me dan el sol,
me dan la sombra,
entre Lope y Cervantes,
Calderón y Góngora,
Bécquer y Espronceda,
Quevedo y Rojas.
Esplende mi despacho
frente a la sierra tosca,
y ya no sé qué hacer
sino mirarlas temblorosas.
Vaso de cristal,
manténlas mientras llora
sangre mi pluma
desparramada y ardorosa.
Más exacto reloj
no vi nunca, señoras
del devenir constante
que se acerca y deshoja,
como la blanca página
en la que escribo ahora,
dejando cicatrices
de amor y rosas.
Tic tac, tic tac,
la flor se dobla,
yo doblo la cerviz
antaño campeadora.
a.sotopa@hotmail.com
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a mis amapolas
sus pétalos de rojo
sin pudor y sin misericordia.
Me dan el día,
me dan la hora,
me dan el sol,
me dan la sombra,
entre Lope y Cervantes,
Calderón y Góngora,
Bécquer y Espronceda,
Quevedo y Rojas.
Esplende mi despacho
frente a la sierra tosca,
y ya no sé qué hacer
sino mirarlas temblorosas.
Vaso de cristal,
manténlas mientras llora
sangre mi pluma
desparramada y ardorosa.
Más exacto reloj
no vi nunca, señoras
del devenir constante
que se acerca y deshoja,
como la blanca página
en la que escribo ahora,
dejando cicatrices
de amor y rosas.
Tic tac, tic tac,
la flor se dobla,
yo doblo la cerviz
antaño campeadora.
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lunes, 23 de mayo de 2016
La Rosa María Artal lo está pasando fatal
Harto me tiene la Artal
en continuo devaneo,
pasaporte o escarceo
desde el psoe al podemeo
sin saber donde aparcar.
Periodista visceral,
cuenta que pasa del cuento
y que ha llegado el momento
de echar sus cartas al viento
en brazos de Iglesias. Mal.
Atónitos nos quedamos.
Quizás pronto la veamos
cual segunda de Aragón.
Pero Agustina no es,
así que su palmarés
nos enturbia el corazón.
a.sotopa@hotmail.com
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en continuo devaneo,
pasaporte o escarceo
desde el psoe al podemeo
sin saber donde aparcar.
Periodista visceral,
cuenta que pasa del cuento
y que ha llegado el momento
de echar sus cartas al viento
en brazos de Iglesias. Mal.
Atónitos nos quedamos.
Quizás pronto la veamos
cual segunda de Aragón.
Pero Agustina no es,
así que su palmarés
nos enturbia el corazón.
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viernes, 20 de mayo de 2016
Matrimonio de conveniencia
Alberto Garzón
y Pablo Turrión
se quieren casar.
Vaya coalición
sin vertebración.
Es para mear.
Movilización
y repartición
de cargos sin más.
No hay renovación
ni vinculación,
así que plis, plas.
A ver la ocasión
de su revolcón
por parte de atrás.
Pues la población
en su cohesión
no creyó jamás.
Que Íñigo Errón,
que es un soplapón,
ponga poliespán.
Esa es la cuestión
en esta elección
de tamaño plan.
¡Ay, cuánta emoción
en el malecón
de la Cuba impar!
¡Ay qué sofocón
en el corazón
de la izquierda al par!
Tenga o no razón,
su disolución
está por llegar.
Ni existe tirón,
ni hay coordinación
para trabajar.
Novios sin función
ni disposición
a vivir en paz.
Quinta posición
de Alberto Garzón,
podemista agraz…,
de cuña no son
para el sorpassón.
Habrá que esperar.
Nueva invitación
a otra reunión,
y vuelta a empezar.
¡Oh Iglesias capón
o mariposón,
háztelo mirar,
pues tu invitación
o provocación,
pinchó en mal lugar!
La programación
de la educación
pídela a Gaspar.
Te dará lección
de disposición
para el bien “obrar”.
a.sotopa@hotmail.com
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y Pablo Turrión
se quieren casar.
Vaya coalición
sin vertebración.
Es para mear.
Movilización
y repartición
de cargos sin más.
No hay renovación
ni vinculación,
así que plis, plas.
A ver la ocasión
de su revolcón
por parte de atrás.
Pues la población
en su cohesión
no creyó jamás.
Que Íñigo Errón,
que es un soplapón,
ponga poliespán.
Esa es la cuestión
en esta elección
de tamaño plan.
¡Ay, cuánta emoción
en el malecón
de la Cuba impar!
¡Ay qué sofocón
en el corazón
de la izquierda al par!
Tenga o no razón,
su disolución
está por llegar.
Ni existe tirón,
ni hay coordinación
para trabajar.
Novios sin función
ni disposición
a vivir en paz.
Quinta posición
de Alberto Garzón,
podemista agraz…,
de cuña no son
para el sorpassón.
Habrá que esperar.
Nueva invitación
a otra reunión,
y vuelta a empezar.
¡Oh Iglesias capón
o mariposón,
háztelo mirar,
pues tu invitación
o provocación,
pinchó en mal lugar!
La programación
de la educación
pídela a Gaspar.
Te dará lección
de disposición
para el bien “obrar”.
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jueves, 19 de mayo de 2016
La hija de Pepe Bono
La hija de Pepe Bono
-Caballero de La Mancha-
dicen que ha sido ascendida,
dicen que ha sido fichada
por la Iberdrola que mola
en cortar la luz a rachas
a aquellos que no le abonan
la preceptiva demanda
de Soria, el emparedado
por negocios de manga ancha.
(“Manga que te mangaré,
que en mangar yo soy un hacha”).
Niña bien, con verdes años,
pues que le iba y va la marcha,
se fue a Londres, montó empresa
y al poco la dio de baja,
pero quedar en el paro
no se quedó la muchacha,
que enseguida que cerró
subió más y más, tan alta
que hoy luce como una estrella
del cielo de las finanzas,
compitiendo con los “vivos”
de semejantes usanzas.
Tener padre como éste
tiene musha, musha gracia:
la otorgada a la pequeña,
ya igual de sutil que ancha,
criadora de caballos
con los que se forra y faja,
y calentándose al sol
de panameñas escuadras.
Ana se llama la asunta
que de pobre se disfraza.
Pobres otros sí que hay.
Gritad Ana, Ana, Ana…
Y cuando al anochecer
de las distintas Españas
se empañe el paisaje abrupto
del ser para no ser nada,
llorad, llorad y llorad
lágrimas, lágrimas, lágrimas
impotentes y perdidas,
tan dulces como saladas.
a ver si ya de una vez
las diferencias se acaban
y rematamos la lucha
en comunión solidaria.
Por ella suspiro y brindo,
por ella se me va el alma
hacia los campos abiertos
de la verdad y la gracia.
Ayudadme, si podéis,
en la danza contradanza
con mesura, sensatez
y una pezqueñina rabia.
Va por todos y aquí estoy.
Mejor que hoy sea mañana.
Dios os coja confesados.
O el que llegue, si hace falta.
a.sotopa@hotmail.com
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-Caballero de La Mancha-
dicen que ha sido ascendida,
dicen que ha sido fichada
por la Iberdrola que mola
en cortar la luz a rachas
a aquellos que no le abonan
la preceptiva demanda
de Soria, el emparedado
por negocios de manga ancha.
(“Manga que te mangaré,
que en mangar yo soy un hacha”).
Niña bien, con verdes años,
pues que le iba y va la marcha,
se fue a Londres, montó empresa
y al poco la dio de baja,
pero quedar en el paro
no se quedó la muchacha,
que enseguida que cerró
subió más y más, tan alta
que hoy luce como una estrella
del cielo de las finanzas,
compitiendo con los “vivos”
de semejantes usanzas.
Tener padre como éste
tiene musha, musha gracia:
la otorgada a la pequeña,
ya igual de sutil que ancha,
criadora de caballos
con los que se forra y faja,
y calentándose al sol
de panameñas escuadras.
Ana se llama la asunta
que de pobre se disfraza.
Pobres otros sí que hay.
Gritad Ana, Ana, Ana…
Y cuando al anochecer
de las distintas Españas
se empañe el paisaje abrupto
del ser para no ser nada,
llorad, llorad y llorad
lágrimas, lágrimas, lágrimas
impotentes y perdidas,
tan dulces como saladas.
a ver si ya de una vez
las diferencias se acaban
y rematamos la lucha
en comunión solidaria.
Por ella suspiro y brindo,
por ella se me va el alma
hacia los campos abiertos
de la verdad y la gracia.
Ayudadme, si podéis,
en la danza contradanza
con mesura, sensatez
y una pezqueñina rabia.
Va por todos y aquí estoy.
Mejor que hoy sea mañana.
Dios os coja confesados.
O el que llegue, si hace falta.
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miércoles, 18 de mayo de 2016
Cara al sol que más calienta
En la Puerta del Sol, y cara al sol,
se han vuelto a congregar, ay, toma ya,
los siervos de Podemos, que, cla, claaa,
han urgido a la derrota del Rajol.
Pero éste, como un tardo caracol,
se ha encerrado en su concha mareá
y ha dicho que allá ellos, allá, allá,
sin notarse en su rostro un arrebol.
Estamos entre psoes y otros tunos
a la desesperada, pues ningunos
comprenden lo que sufre el personal.
Nueva fecha, sin duda, capital
será la de las junias elecciones.
Ya se pronosticó. “Manda cojones”.
a.sotopa@hotmail.com
918470225
se han vuelto a congregar, ay, toma ya,
los siervos de Podemos, que, cla, claaa,
han urgido a la derrota del Rajol.
Pero éste, como un tardo caracol,
se ha encerrado en su concha mareá
y ha dicho que allá ellos, allá, allá,
sin notarse en su rostro un arrebol.
Estamos entre psoes y otros tunos
a la desesperada, pues ningunos
comprenden lo que sufre el personal.
Nueva fecha, sin duda, capital
será la de las junias elecciones.
Ya se pronosticó. “Manda cojones”.
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martes, 17 de mayo de 2016
Toni Cantó cantó
Toni Cantó cantó
y dio el cante superbién
enrolándose en las listas
del catalanico Albert.
Ahora a pensar y esperar
lo que vaya a ser de él
en las turbias elecciones
de junio: segunda vez.
Teatrero se le ha visto,
luego teatrero es,
aunque no le dé la escena
un asiento en el Congrés.
Para mí que… preparado
me parece en haz y envés.
Mantengámonos tranquilos
Mientras él se tenga en pie.
a.sotopa@hotmail.com
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y dio el cante superbién
enrolándose en las listas
del catalanico Albert.
Ahora a pensar y esperar
lo que vaya a ser de él
en las turbias elecciones
de junio: segunda vez.
Teatrero se le ha visto,
luego teatrero es,
aunque no le dé la escena
un asiento en el Congrés.
Para mí que… preparado
me parece en haz y envés.
Mantengámonos tranquilos
Mientras él se tenga en pie.
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lunes, 16 de mayo de 2016
Ex Papa del Palmar
Se equivocaba,
se equivocó…
Y el falso Papa del Palmar
de Troya se escapó
detrás de una doncella
manzana del amor.
(Lo que atrae una mujer
bien lo sé yo).
Que le vaya bonito
Señor, Señor,
y que sus fieles palominos
rueguen por él una oración.
No era el suyo un palomar
de Teresa, voto a Dios,
y por tanto, volar alto
y ahuyentar la tentación
no podía ya el indigno
siervo esclavo y pecador.
De manera que lo dicho
se cumplió
y hoy en Granada le vemos,
quizá hasta su extremaunción.
a.sotopa@hotmail.com
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se equivocó…
Y el falso Papa del Palmar
de Troya se escapó
detrás de una doncella
manzana del amor.
(Lo que atrae una mujer
bien lo sé yo).
Que le vaya bonito
Señor, Señor,
y que sus fieles palominos
rueguen por él una oración.
No era el suyo un palomar
de Teresa, voto a Dios,
y por tanto, volar alto
y ahuyentar la tentación
no podía ya el indigno
siervo esclavo y pecador.
De manera que lo dicho
se cumplió
y hoy en Granada le vemos,
quizá hasta su extremaunción.
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viernes, 13 de mayo de 2016
Mis anécdotas con Cela
Tengo a mucho orgullo, ahora que se conmemora y celebra el centenario de su nacimiento, recordar algunas anécdotas curiosas y sabrosas que conviví con Camilo José Cela, el autor novelístico más renombrado del siglo XX, digan lo que digan o escriban lo que escriban los que le consideran de derechas de toda la vida. ¿Y por qué no? Y eso ¿qué importa para analizar y distinguir, sobre otras, su literatura de Premio Nobel mundial?.
La primera vez que le conocí creo que ocurrió cuando yo era niño de diez u once 11 años en Cozuelos de Fuentidueña (Segovia). Paseaba él por la Plaza de la Olma del pueblo cuando le vi acercarse al Bar Amador, barbado hasta el ombligo y con una cachaba de mayoral. Amador ya mataba y asaba sus corderos pascuales. Y me sorprendió su figura inusual viajera, cuando iba documentándose por la provincia de Segovia para escribir “Judíos, Moros y Cristianos”, su mejor libro con perdón de “El viaje a la Alcarria” y “La familia de Pascual Duarte”.
Más tarde me alucinó al declararme en su casa de Ríos Rosas, 54, Madrid (primero que a nadie como a periodista novel) que la “siesta era el yoga español” y él la yacía diariamente tras almorzar.
Después tuve el honor de dormir en la habitación en que él había dormido el día que pregonó, con cinco o seis líneas magistrales solo, las Jornadas Ritogastronómicas de la Matanza del Cerdo en el Burgo de Osma, donde el Virrey Soto le dispuso el orinal bajo la cama, como así se lo pidió el que aspiraba a ser Reverendísimo Arzobispo de Manila.
En otra ocasión casi coincidí con él en la presentación de su “Oficio de tinieblas” en Mayte Comodore, en la Plaza de la Argentina madrileña. Su amigo Dámaso Alonso y yo nos adelantamos un día al acto, sin saber por qué, y no paramos de ponerle a caldo bebiendo “tiopepes” hasta la madrugada en el bar. Pero fue gloriosa esa noche que yo devolví a su casa de Chamartín de la Rosa al Director de la Real Academia de la Lengua, que adoraba sin duda a CJC.
En la audiencia del Rey Emérito Juan Carlos I, en el Palacio Real de Madrid, a los escritores de toda laya y condición, republicana o monárquica, volvimos a encontrarnos, junto con Gloria Fuertes, de la que era fervoroso devoto, y consiguió que Su Majestad le regalara a la “poetisa de guardia” su propia corbata, a través de un motorista que se la llevó a su casa de Alberto Alcocer al día siguiente.
Entrevistas mías con él figuran por las hemerotecas y a ellas no me voy a retrotraer.
Quede constancia de que no era tan bravo como le pintan, ni tan descortés, ni tan desconsiderado.
Era, y es, simplemente, un maestro del idioma castellano, al que conviene imitar y recordar perpetuamente.
(Gracias, Cela, por abrirnos los ojos y los oídos al tacto de la España eterna que con tanta osadía y voluntad supiste describir, contar y manejar).
a.sotopa@hotmail.com
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La primera vez que le conocí creo que ocurrió cuando yo era niño de diez u once 11 años en Cozuelos de Fuentidueña (Segovia). Paseaba él por la Plaza de la Olma del pueblo cuando le vi acercarse al Bar Amador, barbado hasta el ombligo y con una cachaba de mayoral. Amador ya mataba y asaba sus corderos pascuales. Y me sorprendió su figura inusual viajera, cuando iba documentándose por la provincia de Segovia para escribir “Judíos, Moros y Cristianos”, su mejor libro con perdón de “El viaje a la Alcarria” y “La familia de Pascual Duarte”.
Más tarde me alucinó al declararme en su casa de Ríos Rosas, 54, Madrid (primero que a nadie como a periodista novel) que la “siesta era el yoga español” y él la yacía diariamente tras almorzar.
Después tuve el honor de dormir en la habitación en que él había dormido el día que pregonó, con cinco o seis líneas magistrales solo, las Jornadas Ritogastronómicas de la Matanza del Cerdo en el Burgo de Osma, donde el Virrey Soto le dispuso el orinal bajo la cama, como así se lo pidió el que aspiraba a ser Reverendísimo Arzobispo de Manila.
En otra ocasión casi coincidí con él en la presentación de su “Oficio de tinieblas” en Mayte Comodore, en la Plaza de la Argentina madrileña. Su amigo Dámaso Alonso y yo nos adelantamos un día al acto, sin saber por qué, y no paramos de ponerle a caldo bebiendo “tiopepes” hasta la madrugada en el bar. Pero fue gloriosa esa noche que yo devolví a su casa de Chamartín de la Rosa al Director de la Real Academia de la Lengua, que adoraba sin duda a CJC.
En la audiencia del Rey Emérito Juan Carlos I, en el Palacio Real de Madrid, a los escritores de toda laya y condición, republicana o monárquica, volvimos a encontrarnos, junto con Gloria Fuertes, de la que era fervoroso devoto, y consiguió que Su Majestad le regalara a la “poetisa de guardia” su propia corbata, a través de un motorista que se la llevó a su casa de Alberto Alcocer al día siguiente.
Entrevistas mías con él figuran por las hemerotecas y a ellas no me voy a retrotraer.
Quede constancia de que no era tan bravo como le pintan, ni tan descortés, ni tan desconsiderado.
Era, y es, simplemente, un maestro del idioma castellano, al que conviene imitar y recordar perpetuamente.
(Gracias, Cela, por abrirnos los ojos y los oídos al tacto de la España eterna que con tanta osadía y voluntad supiste describir, contar y manejar).
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jueves, 12 de mayo de 2016
El abrazo de los contrarios Pablo Iglesias y Álvaro Carvajal
En un duelo mafioso de palabras habladas y escritas se han batido el fundador de Podemos, Pablo Iglesias, y el redactor de El Mundo, Álvaro Carvajal. El resultado ha quedado en tablas, y el movimiento de fichas alfiles todavía es posible o, al menos, probable. Seguiremos observándolos, a ver cómo dilucidan y terminan este juego de intereses diabólicos entre prensa y política. De momento, no apostamos por ninguno de los dos. Y ahora lean el poema-dilema en el que nos han sumergido:
Periodista y politólogo
se han fundido en un abrazo.
No disculpo sus derrames
después de mutuos sablazos.
¿A quién beneficia o hunde
esta singular porfía?
Muy brillante es la pregunta.
No responda todavía.
La polémica zanjada
no acaba más que empezar.
Ni uno ni otro están dispuestos
a perdonar y olvidar.
Y es que en caso de elecciones
todo mal y todo bien
se tendrán que repartir
del uno al otro vaivén.
Pudiera ser un sostén
hacer las paces sin más,
pero me da en las narices
que el duelo continuará.
Y es que de lo dicho al hecho,
trecho demasiado existe
para ver quién se mantiene
o quién de ellos no resiste.
Malos caballeros son
los que tiran a matar
y luego encogen el ánimo
en un encuentro fatal.
Previstas las circunstancias
volátiles del momento,
yo no apuesto por ninguno,
por ambos mi ropa tiento.
Sea por el Coletudo,
sea por el Carvajal,
“El Mundo” está en estas lides
y se las querrá cobrar.
Tiempo al tiempo, dijo el tonto
que era el más sabio del pueblo.
Aunque a trancas y barrancas,
habrá que contar con ellos.
Me callo y espero a pares
su batalla desigual.
Espectador como soy,
me siento a veros votar.
Y adiós muy buenas, compinches,
que yo no pincho aquí nada.
Por vosotros y los otros
me empino una limonada.
a.sotopa@hotmail.com
918470225
Periodista y politólogo
se han fundido en un abrazo.
No disculpo sus derrames
después de mutuos sablazos.
¿A quién beneficia o hunde
esta singular porfía?
Muy brillante es la pregunta.
No responda todavía.
La polémica zanjada
no acaba más que empezar.
Ni uno ni otro están dispuestos
a perdonar y olvidar.
Y es que en caso de elecciones
todo mal y todo bien
se tendrán que repartir
del uno al otro vaivén.
Pudiera ser un sostén
hacer las paces sin más,
pero me da en las narices
que el duelo continuará.
Y es que de lo dicho al hecho,
trecho demasiado existe
para ver quién se mantiene
o quién de ellos no resiste.
Malos caballeros son
los que tiran a matar
y luego encogen el ánimo
en un encuentro fatal.
Previstas las circunstancias
volátiles del momento,
yo no apuesto por ninguno,
por ambos mi ropa tiento.
Sea por el Coletudo,
sea por el Carvajal,
“El Mundo” está en estas lides
y se las querrá cobrar.
Tiempo al tiempo, dijo el tonto
que era el más sabio del pueblo.
Aunque a trancas y barrancas,
habrá que contar con ellos.
Me callo y espero a pares
su batalla desigual.
Espectador como soy,
me siento a veros votar.
Y adiós muy buenas, compinches,
que yo no pincho aquí nada.
Por vosotros y los otros
me empino una limonada.
a.sotopa@hotmail.com
918470225
miércoles, 11 de mayo de 2016
Ángeles Cantalapiedra noveliza su vida y la nuestra
Meses llevaba en seco sin leer un libro tan copioso de sorpresas y fecundante de nuevas escrituras. Página a página, “Sevilla… Gimnopédies” (Pigmalión 2016, Madrid) me ha deleitado hasta el punto final, dejándome con ganas de seguir. Lo haré en cuanto Mariángeles Cantalapiedra, poeta en prosa didáctica, periodista avezada y novelista primeriza, reestructure el puzzle de sus nuevas indagaciones y personajes, y nos ofrezca otra obra similar. Y es que hinca la pluma hasta los hondones y entresijos del alma, mientras se fuma pitillo tras pitillo en la terraza al sol de un bar cualquiera, especialmente si es andaluz, al tomar nota justa y cantarina del habla de sus gentes, genitalmente audaces, fantasiosas e ingeniosas.
Nos enfrentamos con sumo gusto ante ella, ante un relato de tintes freudianos que no para de complicarse y enredárdonos (por depresiones y viajes continuos de Madrid a Sevilla, París, Roma, Nápoles…) Y no se trata, como parece, de una autobiografía, sino de un tratado de buenas (y malas) maneras, que se reflejan línea a línea en el dibujo íntimo de los personajes a través de sus palabras: la piadosa Lola de la pensión hispalense, el glamuroso japonés multilingual Ayumu, el enamorado Doctor Jaime, el reportero de ABC corresponsal en Libia y amante muerto en los combates, etc, etc.
La autora disfraza sus acciones y pasiones bajo una máscara de narradora omnisciente, y lo hace con verosimilitud, sí, pero sin ser “fiable” (del todo). Engaña con cortesía elegante y caemos en el engaño que nos traza, con complacencia. Recibe y toma –ya dije- el lenguaje de la calle y lo literaturiza, con diestra ambigüedad, en la onda cervantina constantemente a más y mejor.
Hablo, pues, de una novela andante, romántica, brillante, enigmática a veces, quizás demasiado llorona, aparentemente ingenua como la protagonista, llena de desgarros, torrencial, humana, sobrehumana, tan real como irreal, sub-real y surrealista. Y al fondo de ella, detrás y delante, al norte y al sur… Sevilla. Sevilla siempre, con sus aguas guadalquivireñas mansas, sus cristos, sus vírgenes, sus flores, sus colores y olores: buganvillas, azahares, azaleas… ¡Qué sé yo!.
Me resuenan y evocan por los poros de la piel la Justine del Marqués de Sade y el Cándido de Voltaire, aunque ignoro que los haya leído, pero adivino que sí. Yo he llorado con ella como lloré con ellos leyéndoles y advirtiendo las desventuras que les ocurrían a sus símbolos onomásticos bajo la música de Satié, de Pedro Vargas, de ciertos tangos y de tantos otros lacrimosos cantores de amores perdidos.
Se trata, por tanto, de una novela iniciática, escrita a mente y corazón abiertos, en la que ella, la autora, representa a todas las mujeres “arrecogías” quizá solo en sí mismas, la mar de seductoras por una u otra razón.
Esta mujer, ángela y virgen, a los 23 eyasculada por primera vez, ha vivido muchas vidas, y apretadas y aprestadas nos las muestra para ejemplo, seducción o repulsión.
Os dejo. A ver si encontráis el tesoro escondido en “La Quemá”, regalo de la Lola lotera, enteramente generosa.
He escrito estos renglones a borbotones y trompicones de admiración y simpatía por la hembra eréctil que es Ángeles, a la que conocí en Silos este abril “bernardo-dominico”, y que ha sido desde entonces una eterna primavera para mí. Tanto es así que me ha quitado las ganas de escribir y solo deseo leerla y volver a leerla una y otra vez. Necesito florecer. Y fructificar.
a.sotopa@hotmail.com
918470225
Nos enfrentamos con sumo gusto ante ella, ante un relato de tintes freudianos que no para de complicarse y enredárdonos (por depresiones y viajes continuos de Madrid a Sevilla, París, Roma, Nápoles…) Y no se trata, como parece, de una autobiografía, sino de un tratado de buenas (y malas) maneras, que se reflejan línea a línea en el dibujo íntimo de los personajes a través de sus palabras: la piadosa Lola de la pensión hispalense, el glamuroso japonés multilingual Ayumu, el enamorado Doctor Jaime, el reportero de ABC corresponsal en Libia y amante muerto en los combates, etc, etc.
La autora disfraza sus acciones y pasiones bajo una máscara de narradora omnisciente, y lo hace con verosimilitud, sí, pero sin ser “fiable” (del todo). Engaña con cortesía elegante y caemos en el engaño que nos traza, con complacencia. Recibe y toma –ya dije- el lenguaje de la calle y lo literaturiza, con diestra ambigüedad, en la onda cervantina constantemente a más y mejor.
Hablo, pues, de una novela andante, romántica, brillante, enigmática a veces, quizás demasiado llorona, aparentemente ingenua como la protagonista, llena de desgarros, torrencial, humana, sobrehumana, tan real como irreal, sub-real y surrealista. Y al fondo de ella, detrás y delante, al norte y al sur… Sevilla. Sevilla siempre, con sus aguas guadalquivireñas mansas, sus cristos, sus vírgenes, sus flores, sus colores y olores: buganvillas, azahares, azaleas… ¡Qué sé yo!.
Me resuenan y evocan por los poros de la piel la Justine del Marqués de Sade y el Cándido de Voltaire, aunque ignoro que los haya leído, pero adivino que sí. Yo he llorado con ella como lloré con ellos leyéndoles y advirtiendo las desventuras que les ocurrían a sus símbolos onomásticos bajo la música de Satié, de Pedro Vargas, de ciertos tangos y de tantos otros lacrimosos cantores de amores perdidos.
Se trata, por tanto, de una novela iniciática, escrita a mente y corazón abiertos, en la que ella, la autora, representa a todas las mujeres “arrecogías” quizá solo en sí mismas, la mar de seductoras por una u otra razón.
Esta mujer, ángela y virgen, a los 23 eyasculada por primera vez, ha vivido muchas vidas, y apretadas y aprestadas nos las muestra para ejemplo, seducción o repulsión.
Os dejo. A ver si encontráis el tesoro escondido en “La Quemá”, regalo de la Lola lotera, enteramente generosa.
He escrito estos renglones a borbotones y trompicones de admiración y simpatía por la hembra eréctil que es Ángeles, a la que conocí en Silos este abril “bernardo-dominico”, y que ha sido desde entonces una eterna primavera para mí. Tanto es así que me ha quitado las ganas de escribir y solo deseo leerla y volver a leerla una y otra vez. Necesito florecer. Y fructificar.
a.sotopa@hotmail.com
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