viernes, 29 de diciembre de 2017

Balada del año viejo 2017

Paso página, señores,
del libro viejo y vital
del año asaz truculento
que acabamos de cerrar,
y es que estábamos al cupo
del proceso catalán
con Puigdemont, Forcadell
y Junqueras sin parar
en desasirse de España
nuestra patria natural.
En esta noche de cava
¿qué es lo que me dejo atrás?
Algún amor mimosón
de abuelo terco y tenaz,
tres hijos como tres árboles
con la sabia a rebosar
desde el tronco hasta la copa
por su ya madura edad
y cinco nietos pimpantes
venga a jugar y estudiar
que a los que les precedieron
sin duda sucederán
con nuevos sueños y agallas,
con nuevas formas de actuar
y con la mente aferrada
a la técnica virtual.
¿Serán robots? No lo sé.
Sí sé que progresarán
y de que pisar la Luna
hasta Marte subirán.
En el cielo ya estaremos
los que ahora en un pis pas
este suelo abandonemos
con nuestra carne mortal,
esperándoles que lleguen
por volvernos a juntar.
También este año pasado
otras cosas dejé atrás:
los vendavales del odio,
la envidia, la enemistad…
Jamás pudieron conmigo
las fuerzas del todo mal.
Aunque sea o porque es tarde,
hay que volver a empezar
olvidando las desgracias
que entorpecieron la paz
y el amor en la familia
y en la agreste humanidad.
Levantad la copa, hermanos,
arriba, arriba el champán,
burbujas doradas bailan,
en su danza hemos de entrar.
Por un Año Nuevo dulce,
por un tránsito vivaz,
por una resurrección
que nos alce a la verdad.
Siempre unidos hombro a hombro,
pecho a pecho, par a par,
y que un destino feliz
cumpla con nuestra ansiedad.
Os lo desea Apuleyo,
poeta de aquí y de allá,
con Ana la baenense
por toda la eternidad.
Nada más, señores míos,
nada más tengo que hablar.
Bienvenidos al convivio
de esta noche sin igual.
Que Dios nos reparta suerte,
ahora conmigo a cantar:
La Nochebuena pasó,
la Nochevieja se va,
pero llegarán los Reyes
Melchor, Gaspar, Baltasar
y ya estamos esperándoles
como el Niño… en el Portal.

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jueves, 28 de diciembre de 2017

Una aguja en un pajar

Se necesita encontrar
una aguja en un pajar,
y esa aguja es Arrimadas
en el pajar catalán.
Es una aguja arriesgada
para coser y sanar
las heridas del procés
de vía unilateral.
De Puigdemont a Junqueras,
de la CUP a Ana Colá
y del PSUC al Comú…
está extendido el pajar.
¿Quién nos le da la puntada
fina, torera y final?
Puede que Inés Arrimadas
quizás con algunos más.
El 21 de Diciembre
la solución se sabrá
de lo que pase o no pase
en este berenjenal
de elecciones anormales
convocadas al azar
por Mariano Rajoy Brey
que ha muy mucho que rajar.
Tanta paja virulenta,
tanta paja y posverdad
ya nos han echado encima
los artífices del mal…
que la aguja sanadora
¿cómo y dónde se andará?
¡Ay 21 de Diciembre,
lotería nacional!,
¿a cuál de los dos extremos
la suerte le tocará?

91 8470225

a.sotopa@hotmail.com

viernes, 22 de diciembre de 2017

Soneto de la bella Inés

No me mueve, mi Inés, para ensalzarte
el país catalán que me prometes,
ni me mueve el valor con que acometes
el triunfo electoral con sumo arte.

Tú me mueves, Inés, porque eres parte
de una fiel mayoría de grumetes
a los que a navegar contigo metes
hasta el puerto feliz en que asentarte.

Muéveme, en fin, tu ardor de fuego activo
por ganar la batalla catalana
frente al voto paleto redivivo.

Ya no va a ser igual la marca hispana
que sin ti, bella Inés, cayó al vacío.
Tendremos todavía un gran mañana.

a.sotopa@hotmail.com
91 8470225

jueves, 21 de diciembre de 2017

Sensatez frente a locura

-¿Qué se alcanza en la vejez?
-Sensatez
-Y qué debe hacer la mente?
-Frente
-¿A qué, si ya poco dura?
-A locura

Eso en mi larga andadura
fue lo que más procuré,
y por eso bien me fue:
sensatez frente a locura.

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miércoles, 20 de diciembre de 2017

Rubendariana

La vida es bella y tú lo sabes.
No la destruyas.
Haz como hacen las aves:
canta aleluyas.
Ante el árbol copudo
ponte a la sombra.
Es un escudo
de protección segura y una alfombra.
Ante la flor
póstrate y huélela.
Su perfume de amor
te exhalará.
Olvídate de guerras
que inevitables son.
Paz en todas las tierras
demanda el corazón. 
En los días oscuros
busca la luz,
y arrímate a los puros
como Cristo a la cruz.
En la desgracia
pídele a tu Señor
que te mantenga en gracia
a pesar del dolor.
La vida es bella,
créetelo.
Siempre existe una estrella
ruborizada, pienso yo.
Huye del mal
como del fuego,
que es infernal
demonio ciego.
De lo pasado
guarda la esencia
y si has pecado
haz penitencia.
Lucifer brilla,
sí, pero ten cuidado:
Una cerilla
logra arrasar un prado.
La sal del mar
cura la herida de la vida
y sin embargo naufragar
es dar la vida por perdida.
Vence a la muerte,
espía acechadora,
y no tientes la suerte,
igualmente traidora.
Egipto, Grecia, Roma…
fueron imperios.
¿Qué resta de su toma y doma?
¡Ay, cementerios!
La adolescencia
es de vinos y rosas,
pero se va su esencia
como se van las mariposas.
No volverá
la juventud perdida
ni tu cuerpo arderá
como en la verde edad de la fruta prohibida.
La vida es bella,
bien lo sabemos;
apagada esa estrella,
nada seremos.

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martes, 19 de diciembre de 2017

Apu David Soto en su 44 cumpleaños

Érase un hombre a una pasión atado,
la de enseñar y dar todo de sí.
Érase un hombre fiel y concordado
con su padre feliz, pobre de mí.

Érase un hombre por mí muy bien amado
aunque durante un tiempo (corto) lo perdí.
Allá en la adolescencia, descuidado,
se fue y sus devaneos (interiores), ay, sufrí.

Volver a verlo fuerte y desenvuelto
como rey de su casa madrileña
me inspira este soneto en miel envuelto.

Y es que el que aprende y a la vez enseña
es maestro de sí, y es lo que cuento,
cuando cuarenta y cuatro diciembres cumple y sueña.


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lunes, 18 de diciembre de 2017

El cielo se va a caer

“El cielo se va a caer”,
cantan los niños temiendo
que eso suceda tal vez.

“El cielo se va a caer”,
dicen los hombres del campo
esperando ver llover.

“El cielo se va a caer”,
pero no se cae nunca
pues alto se halla fetén.

El cielo ¿Qué cosa es,
que tanto preocupa a tantos
y nadie sabe por qué?

Al cielo habrá que ascender
algún día que a la tierra
no desee bajar él.

En el cielo el sol se ve,
en el cielo las estrellas
miran al amanecer.

¡Qué palabra, amanecer,
regresar al día a día
en continuo renacer!

“El cielo se va caer”.
¿Y si se cae y quedamos
entramados en su red?

Sea para mal, sea para bien,
que se nos caiga encima el cielo
y aplaquemos la sed.

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viernes, 15 de diciembre de 2017

Nieve de Navidad

Migas de mazapán
son los copos de nieve
que agitándose están
en el aire festivo
de la Navidad.
Vuelan y danzan
como querubes de cristal
buscando dónde el Niño
se querrá aposentar.
Son heraldos de Dios,
dejémoslos bajar.
Tiemblan de frío.
Vienen en son de paz. 
Digámosles a coro
—Pasad, pasad,
la tierra os agradece
el paseo triunfal.



jueves, 14 de diciembre de 2017

La destrucción de Vicente Aleixandre

Yo también te visité
en tu Jardín de Velintonia,
hoy ruina de lo que fuera
tu poesía amorosa
del 27 llamado
así en loor a Góngora.
¡Como pasan, vate mío,
los honores y las honras!
Ni el Nobel ya vale nada
para sustentar tus obras.
Te han dado la destrucción
en vez del amor… ahora.
Hoy los públicos estados
desaprecian cuanto ignoran.
Por eso estás olvidado,
por eso estás a la “Sombra
del Paraíso” que hiciste
con rumor de caracolas
en versos sobre la cama.
¡Velintonia, Velintonia,
quién te viera y quién te ve,
muda, triste, pobre y sola!

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miércoles, 13 de diciembre de 2017

La seducción de la página en blanco


A esta página oronda que me está seduciendo
la voy a hendir con cálamo ardiente y carmesí
Si ella es Venus tumbada con palpitante atuendo
yo puedo ser Tagore poeta bengalí


O Apolo coronado por ramas de laurel
que en la derecha mano muestra a pulso la lira
y en la boca se escancia un vino moscatel
para endulzar acordes las uvas de la ira


Me lanzo sobre el blanco sudario de papel
y amortajada dejo mi vida para el resto
de curiosos plumíferos letraheridos de amor


Adiós Venus, Tagore y Apolo —¡dios sin piel—!
Se me acabó la página En ella queda expuesto
cuanto sentí escribiendo con gozo y con dolor.



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jueves, 7 de diciembre de 2017

Cancioncilla del niño que espera la Navidad

Ya están las campanillas
de la Navidad
din don din dan
venga a voltear.

Ya se acercan los Magos
por el Portal
¿Y qué me traerán
que mi carta enviada está?

Ya cae la nieve
ángel de cristal
paloma de paz
Ay ¿se deshará?

Yo soy ese Pequeño
Príncipe ideal
que vuela sin parar
como Peter Pan.

¡FELIZ NAVIDAD!

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martes, 5 de diciembre de 2017

Nonsense

—Ana, ánade, no es nada.
—¿Cómo que nada, monada,
si es que nada, nada y nada
y deja el agua rajada?

Ana, brazada a brazada,
en cada cabriolada
lanza una larga estocada
no sangrienta, blanqueada.

Ana, ánade estatuada,
febrilmente esmerilada
surge de la mar salada.

Ana, ánade encantada,
queda en la arena mojada
¿y tú dices que no es nada?


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lunes, 4 de diciembre de 2017

En un camello cojito

En un camello cojito
iba montada la Gloria
de Madrid y de los niños
hacia el Portal de Belén
lleno de Rosas y Lirios
con un Clavel en el centro
que se haría Crucifijo
por el amor a los hombres
por los siglos de los siglos.

Gloria bajó del camello
y sin más le dio sus libros
a Dios, que había bajado
del celeste paraíso
para recibirla en carne
mortal y blanca allí mismo.
-Lee, lee, Rey de Reyes.
Lee, lee, Diosecito.
Y Dios leyó y aprendió
a ser humano entre mimos
de una Virgen, la dulcísima
madre que le dio cobijo
en su vientre de cristal
sin manchar el puro vidrio.

Gloria a Gloria, la poeta
que escribiera Villancicos,
la mujer vestida de hombre
con un guisqui en Garbancito
que me decía “Apuleyo,
si quisieras ser mi hijo…”
y la voz se le doblaba
y rompía como un hilo.
Esa Gloria Fuertes sabia
siempre la llevo conmigo
como el día en que la vi
niña-niña entre los niños
versificando la vida,
cruce de tantos caminos,
divagaciones, ensueños,
desengaños y peligros.
¡Miradla, subió a los cielos
y le está dictando a Cristo!

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viernes, 1 de diciembre de 2017

La llamada de Aitana

—Din don
—¿Quién llama?
—Aitana
—Ya voy
—Din don
—Pase usted.
—Paso, paso.
—Pie a pie.
—Otra vez
dímelo.
Salgo y toco.
—Din don
—Pase, pase.
—Ya pasé.
—Ya lo veo.
—Yo también.
—¿Cómo está
la niña Aitana?
—Yo muy bien.
—¿A ver? ¿A ver?
—No, que me vuelvo a esconder
y tú preguntas ¿quién es?
—¿Quién va a ser?
—Una rosa, no un clavel.
—Lo sé, lo sé.
—Din don. Din don. Din don…
—¡Eh, eh, ehhh…!
—De jugar me cansé.
—Abuelo ¿por qué?
—Aciértalo. ¡Je, je!


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jueves, 30 de noviembre de 2017

Alfombras aladinas

Ni las de Persia
tan aladinas son
como estas alfombras
de hojas al sol
cortadas por el viento
depredador.
Cuerpo a tierra cayeron
del árbol, y su son
apenas lo escucharon
los oídos de Dios.
Están a vuestras plantas,
deseosas de amor.
Miradlas y pisadlas
con temor y temblor
no vayáis a romper
su áureo corazón.
Todavía el rocío
del otoño helador
despojarse del frío
no las dejó.
Despacio, muy despacio
y atención, atención
cuando pongáis el pie
madrugador.
A la tarde ya puede
que su color limón
se les haya enconchado
como un caracol
y estén a vuestra
disposición.
“Pasad”, dirán,
o “no, no, nooo”…
Quietos entonces;
solos alrededor
contemplad su belleza
y decidlas “adiós”.

a.sotopa@hotmail.com
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miércoles, 29 de noviembre de 2017

El guadaliseño de los ojos claros

El guadaliseño de los ojos claros,
la barba canosa y el cutis tostado,
con el boli enhiesto y un librillo en blanco
pasa que te pasa por la calle abajo
camino al quiosco desde su despacho.
Lleva una mochila colgando del brazo.

Poeta lo llaman los niños del barrio,
poeta lo llaman los viejos cansados,
poeta lo llaman los jóvenes guapos,
poeta lo llaman hasta los borrachos.

¡Poeta! resuena sobre el empedrado,
¡poeta! resuena contra muros altos,
¡poeta! resuena como un eco largo
que en el aire azul se va dilatando.

Poeta del pueblo sencillo y honrado,
poeta de versos libres y sonámbulos,
poeta a raudales, poeta a diario,
poeta a la lumbre del amor rimado.

Como Lope, dicen todos a su paso,
como Campoamor, como los Machado,
como los Quintero, los rubendarianos,
los Frayluises monjes y los Garcilasos.

Y él sigue su marcha sin verse endiosado
por la buena gente que muestra entusiasmo…
a por el periódico, su pan cotidiano
para enriquecerse de historias y datos.

El guadaliseño de los ojos claros,
que ve más que nadie, que es listo y osado,
que anda con un libro sabio entre las manos,
que va calle arriba, que va calle abajo…
sonríe y deslíe su risa en el campo
haciendo la vía desde su despacho
al café caliente, con la mente a pájaros.
Palmas para él y los que a sus salmos
se acogen gozosos, leyéndole a trazos
y oyendo las rimas que rima enmusado
por el monte Olimpo, monte de los bardos.

Allá en la cantina del pueblo embriagado,
durante la infancia del hogar temprano
ya se señalaba —¡gran honor a Baco!—
como juglarcito sin armar escándalo,
y desde la barra de vinoso mármol
recitaba versos a los parroquianos,
de Bécquer, Zorrilla, Neruda, Don Álvaro…
que había aprendido con Don Juan al lado,
— insigne maestro,  diestro literato—,
que un día en la escuela le dijo: “Muchacho,
tú vas a ser grande, porque lo he soñado”.
Y lo fue, o parece, porque lleva el canto
popular y antiguo a boca de labios
derramando coplas a los ciudadanos.


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viernes, 24 de noviembre de 2017

Extremadura pide tren digno

Un tren que sea AVE
que vuele a conocerla
les pide Extremadura
a los que no se acuerdan de ella.

Un tren sin sobresaltos
y sin barreras,
un tren que la aproxime
por encima de encinas y dehesas
al borde Capital
de España entera,
un tren conquistador
de autónomas empresas,
un tren que deje atrás
las Hurdes viejas,
un tren pasamontañas,
llanuras y ruideras…
con raíles colgados
de la luz eléctrica
sobre el sostén seguro
de las nuevas traviesas,
un tren que pare poco
hasta llegar a Mérida,
Cáceres, Badajoz,
Trujillo, etc.

Extremadura grita,
Extremadura expresa,
Extremadura impone
sus ajos, sus cerezas,
sus vinos, sus pimientos,
sus quesos teta,
sus hojas de tabaco,
sus cerdos y sus cerdas,
sus cavas cavernarios,
sus fuentes de riqueza,
sus monumentos álgidos
y su extensión a América.

Oídla, gobernantes,
atravesad sus tierras,
venced al derrotismo
y recoger sus quejas.
Oídla, por favor,
y trazad carreteras
junto al AVE veloz
que tan desesperantemente espera.

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jueves, 23 de noviembre de 2017

Salvator Mundi

Por millones y millones
de dólares sumergidos
el Salvador de Da Vinci
cucamente se ha vendido.

Un ricachón ruso-armenio
parece que lo ha adquirido
pero su nombre se oculta
en las sombras del capricho.

El Judas lo hizo por menos
—¡treinta denarios judíos!—
y eso que estaba a su lado
antes del Huerto de Olivos

en el que su Cuerpo Santo
sudó sangre el Bien Nacido
para redimir al mundo
por Adán y Eva cautivo.

¡O témpora y ora mores
tristemente pervertidos!
¡Malos tratos estos nuestros
más humanos que divinos!

Difuminados los rasgos
del Leonardo florentino,
valen más cuando están muertos
que cuando estuvieron vivos

andando sobre las aguas
del piélago palestino,
razón nada razonable
de lo que aquí ha sucedido.

Salvador Mundi, oh Señor
de todos los señoríos,
vuelve a dominar el mundo
pues que nos lo han invertido

y no sabemos qué pasa
ni en qué se convirtió el río
de la vida pasajera
que nos mueve sin sentido.

Norte, Sur, Este y Oeste
van camino del olvido,
y el Centro ¿dónde estará?
Dínoslo, dínoslo, dínoslo.   


a.sotopa@hotmail.com
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miércoles, 22 de noviembre de 2017

Epanáforas para dar que hablar

A las puertas de la gloria estamos prestos.
A las puertas del fracaso ya estuvimos.
A las puertas del desahucio nos sentamos.
A las puertas de la vida aquí seguimos.

Epanáforas constantes nos contamos
río abajo de la noria transitoria.
Epanáforas que muestran que en España
vueltas, vueltas y más vueltas da la Historia.

Epanáforas gastamos en el uso del idioma.
Epanáforas con logos largamente repetidos.
Epanáforas retóricas debidas
al deseo de cumplir con nuestro oficio.

Escritores de diarios solidarios
nos sentimos con el mundo corredores:
con sus dudas, con sus causas, con sus hechos,
con sus bienes y sus males invasores.
No es metáfora impulsiva lo que cuento.
No es metáfora real la que me impongo.
No es metáfora plausible y, sin embargo,
me da cauce literal al desahogo.

Ahora tú prueba el señuelo enrevesado
y epanáforas emplea con mesura
que le irán como un guante atrapador
al lector de tu escritura.          
     

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martes, 21 de noviembre de 2017

La Fiscalía del Estado

¿Qué sería
de nosotros
si una aguda Fiscalía
del Estado no atendiera
día a día
los engorros
de la Ley en la Justicia?
¡Pobrecitos,
madre mía!

Antes Maza, Torres-Dulce,
Madrigal y Compañía,
como presidentes duros,
con frecuencia se imponían
a los abogados hábiles
en defender la malicia.
Ahora puede que Navajas
les suceda a sangre fría
y nos proteja y defienda
con las mismas garantías…
de los puchis, los junqueras,
las forcadelles dañinas,
los “jordis” ¿arrepentidos?
y otras descarriadas víctimas
de su pasión de poder
en la catalana cima.

La Ley es la Ley, y todos
la han de acatar, pues obliga
aunque mantenga los ojos
tapados a nuestra vista.
Vendidos, que no vendados
fueron estos trapecistas
cuando violaron la Ley
como a una pura novicia.
Por eso el pueblo reclama:
Justicia, señor, Justicia.

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lunes, 20 de noviembre de 2017

Las cositas del querer

Si te quiero y te requiero
de amor por lo que yo sé
¿por qué tú, mujer astuta,
lo mismo no me haces ver?

Bésame, bésame, bésame
una y otra y otra vez,
que tengo de vos, señora,
sin calmar la ansiosa sed.

Para hacer lo que uno quiere,
ya sé que existe un porqué,
¿Y tú, lo tienes o no?
Contéstame, que soy fiel

y me moriré de amor
si la respuesta no es
cual nos conviene a los dos
y no a ti sola, mujer.

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viernes, 17 de noviembre de 2017

Semblanza de un hombre bueno

Era sencillo y generoso.
Era sensible y bien formado.
Era sensato y atractivo.
Era un icono de cristiano.

Era un poeta a toda hora.
Era un maestro equilibrado.
Era un político incorrupto.
Era un alcalde muy cercano.

Lo estoy mirando con ternura.
Lo estoy siguiendo caminando.
Pero ya ha corrido mucho
y a los cielos se ha marchado.

Vuelve, hombre, a tus raíces.
Vuelve, Eusebio, al pueblo llano.
Vuelve a tu Santa María.
Aquí, tristes, te esperamos.


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jueves, 16 de noviembre de 2017

Imita y crece

Yo me apuleyizo,
tú te apuleyizas,
él se apuleyiza,
nosotros nos apuleyizamos,
vosotros os apuleyizais,
ellos se apuleyizan.

Todo el mundo me imita
—el mundo de los bardos—
y sobre todos esos
que se creen goliardos.

Y yo imito a mi vez
a los autores clásicos,
los Lope y los Quevedo
que para mí son básicos.

Apuleyízate.
No te importe el ensayo.
Tú serás una rama,
pero yo soy el árbol.

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miércoles, 15 de noviembre de 2017

‘La librería’ de Isabel Coixet

Isabel se ha adelantado
a “Mi hermosa librería”,
el libro que yo escribía
con ánimo sosegado.

Ella, la Coixet, ha izado
lo que yo apenas sentía
y es que su filmografía
lo ha dejado de mi agrado.

Voy a ver “La librería”
en los cines del cercado
y me quedo enmarañado
en su sutil geografía.

Librero fui y lo he dejado
por otra puntual manía
que me tiene maniatado:
leer, leer, día a día.

Acompañadme al estrado,
gozad como yo en la umbría
de la sala, y a mi lado
batir palmas de alegría.

Isabel Coixet recría
lo que a mí me ha obsesionado.
Palmas, palmas yo daría
a este film tan bien rodado. 

91 8470225


viernes, 10 de noviembre de 2017

Esta vida es un erial

Esta vida es un erial,
pensamos constantemente
cuando fijamos la mente
en la tele o en el dial.

Esta vida es un erial
lleno de cardos y espinas,
donde a poco que imaginas
le supera al bien el mal.

Así los pueblos están
sumamente despoblados,
carcomidos y arruinados,
y producen menos pan.

Será también porque van
camino de no existir,
que no se puede vivir
sin llorar… en ese plan.


91 8470225
a.sotopa@hotmail.com

jueves, 9 de noviembre de 2017

La música de las palabras

“Hablas en verso”,
me dicen los que me aman,
“y contienes música
en tus palabras”,
añaden satisfechos
leyéndome con ganas.
Y yo entonces me crezco
como un árbol de ramas,
de las que cuelgo
sonorosas tonadas.
-Gracias, Maestro.
-¿Gracias? De nada.

a.sotopa@hotmail.com
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miércoles, 8 de noviembre de 2017

Amores separados

El Sol y la Luna
ansiaban juntarse,
mas no había modo
de que los casasen.

Ni tenían cura
ni iban de la mano
ni se sostenían
a la vez en alto.

Cuando uno salía,
la otra se escondía;
uno era melón,
la otra sandía:
roto el corazón,
ay qué gran sangría.

¡Cuán desgraciaditos
los amantes, Dios,
queriendo ser uno
y siendo dos, dos!

Variable la luz,
variable el reloj,
variable la Luna
y variable el Sol.

Yo quiero otro baile
pegados, amor,
dijo la Lunita.
Sola se quedó

en la noche azul
con la Osa Mayor.
¿No eres así tú?
¿No soy así yo?

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martes, 7 de noviembre de 2017

Almudena

Próximos a La Almudena,
Nuestra Seño de Madrid,
cuya fiesta celebramos
con plegarias y chotís,
me es muy grato recordar
travesía tan feliz
en que ilustres segovianos
además de Daoíz,
asaltaron sus murallas
después que lo hiciera el Cid
en una tarde de toros
que cantara Moratín
y que la Virgen se hallara
escondida en el fortín.
Madrid es tierra de moros
y también de otros, que en lid
semejante se batieron
para en ella convivir.
Que la Virgen, que es primera
dama del pueblo gentil,
nos mantenga por los siglos
de los siglos siempre así.
Esto le pido a Almudena,
la Reina del too Madrid
en el dos mil diecisiete
para  otros nobles dos mil.
Firma conmigo, paisano,
si estás de acuerdo, que sí.

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lunes, 6 de noviembre de 2017

El fantasmón adjetivado

Histriónico, frustrado, incoherente,
testarudo, fanático, locuelo,
cabezón, desmedido, tocapelo,
confuso, megalómano e invidente.

Patético, cabrón, efervescente,
falso, mendaz, trilero, caganchuelo,
contradictorio, indómito, tontuelo,
sonado, vomitivo e incontinente.

Así es el Puigdemont de los collones
que nos hace la Pascua allá en Bruselas
embutiéndose coles, habichuelas,

tortillas, butifarras y jamones
en compañía de… malos ladrones
con pertinentes pagos y secuelas.

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viernes, 3 de noviembre de 2017

En memoria del amigo pintor Diego Coca

¿Qué tenías que hacer, allá en el cielo,
mi efusivo pintor de vidas bellas
para que tan de prisa alzases vuelo
sobre las nubes, sobre las estrellas?

¿No sabes que nos dejas compungidos
y con hondo mirar en la mirada?
Miramos hacia Arriba… ¡y qué bandada
de ángeles vemos en torno a ti unidos!

Éramos carne y uña, Diego Coca.
Ahora a mí la peor parte me toca.
La tierra es una oscura residencia.

La luz ya es solo tuya. Yo lo sé.
Espérame en el cielo. Espérame.
Aún tengo que abusar de tu paciencia.

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jueves, 2 de noviembre de 2017

El tiempo que no cesa

El tiempo nos disuelve y encadena.
El tiempo va a su bola y sin nosotros.
El tiempo nos transforma y hace otros.
El tiempo nos corroe y envenena.

El tiempo nos dilata y nos estrecha.
El tiempo nos retiene y nos conviene.
El tiempo nos libera y nos acecha.
El tiempo nos despacha y nos contiene.

El tiempo es todo suyo y también nuestro.
El tiempo siempre se halla acompañado.
El tiempo es a la vez juez y maestro.

El tiempo engaña siendo él engañado.
El tiempo es todo y nada en ambos diestro.
El tiempo ciegamente se ha pasado.


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viernes, 27 de octubre de 2017

Falta sentido común

Sense común.
Y cuánto falta
su ayuda alta,
Dios mío, aún.

Cabeza abajo
no existe atajo
al porvenir.

Menos hablar
y más pensar,
reír y unir.

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