jueves, 14 de diciembre de 2017

La destrucción de Vicente Aleixandre

Yo también te visité
en tu Jardín de Velintonia,
hoy ruina de lo que fuera
tu poesía amorosa
del 27 llamado
así en loor a Góngora.
¡Como pasan, vate mío,
los honores y las honras!
Ni el Nobel ya vale nada
para sustentar tus obras.
Te han dado la destrucción
en vez del amor… ahora.
Hoy los públicos estados
desaprecian cuanto ignoran.
Por eso estás olvidado,
por eso estás a la “Sombra
del Paraíso” que hiciste
con rumor de caracolas
en versos sobre la cama.
¡Velintonia, Velintonia,
quién te viera y quién te ve,
muda, triste, pobre y sola!

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miércoles, 13 de diciembre de 2017

La seducción de la página en blanco


A esta página oronda que me está seduciendo
la voy a hendir con cálamo ardiente y carmesí
Si ella es Venus tumbada con palpitante atuendo
yo puedo ser Tagore poeta bengalí


O Apolo coronado por ramas de laurel
que en la derecha mano muestra a pulso la lira
y en la boca se escancia un vino moscatel
para endulzar acordes las uvas de la ira


Me lanzo sobre el blanco sudario de papel
y amortajada dejo mi vida para el resto
de curiosos plumíferos letraheridos de amor


Adiós Venus, Tagore y Apolo —¡dios sin piel—!
Se me acabó la página En ella queda expuesto
cuanto sentí escribiendo con gozo y con dolor.



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jueves, 7 de diciembre de 2017

Cancioncilla del niño que espera la Navidad

Ya están las campanillas
de la Navidad
din don din dan
venga a voltear.

Ya se acercan los Magos
por el Portal
¿Y qué me traerán
que mi carta enviada está?

Ya cae la nieve
ángel de cristal
paloma de paz
Ay ¿se deshará?

Yo soy ese Pequeño
Príncipe ideal
que vuela sin parar
como Peter Pan.

¡FELIZ NAVIDAD!

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martes, 5 de diciembre de 2017

Nonsense

—Ana, ánade, no es nada.
—¿Cómo que nada, monada,
si es que nada, nada y nada
y deja el agua rajada?

Ana, brazada a brazada,
en cada cabriolada
lanza una larga estocada
no sangrienta, blanqueada.

Ana, ánade estatuada,
febrilmente esmerilada
surge de la mar salada.

Ana, ánade encantada,
queda en la arena mojada
¿y tú dices que no es nada?


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lunes, 4 de diciembre de 2017

En un camello cojito

En un camello cojito
iba montada la Gloria
de Madrid y de los niños
hacia el Portal de Belén
lleno de Rosas y Lirios
con un Clavel en el centro
que se haría Crucifijo
por el amor a los hombres
por los siglos de los siglos.

Gloria bajó del camello
y sin más le dio sus libros
a Dios, que había bajado
del celeste paraíso
para recibirla en carne
mortal y blanca allí mismo.
-Lee, lee, Rey de Reyes.
Lee, lee, Diosecito.
Y Dios leyó y aprendió
a ser humano entre mimos
de una Virgen, la dulcísima
madre que le dio cobijo
en su vientre de cristal
sin manchar el puro vidrio.

Gloria a Gloria, la poeta
que escribiera Villancicos,
la mujer vestida de hombre
con un guisqui en Garbancito
que me decía “Apuleyo,
si quisieras ser mi hijo…”
y la voz se le doblaba
y rompía como un hilo.
Esa Gloria Fuertes sabia
siempre la llevo conmigo
como el día en que la vi
niña-niña entre los niños
versificando la vida,
cruce de tantos caminos,
divagaciones, ensueños,
desengaños y peligros.
¡Miradla, subió a los cielos
y le está dictando a Cristo!

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viernes, 1 de diciembre de 2017

La llamada de Aitana

—Din don
—¿Quién llama?
—Aitana
—Ya voy
—Din don
—Pase usted.
—Paso, paso.
—Pie a pie.
—Otra vez
dímelo.
Salgo y toco.
—Din don
—Pase, pase.
—Ya pasé.
—Ya lo veo.
—Yo también.
—¿Cómo está
la niña Aitana?
—Yo muy bien.
—¿A ver? ¿A ver?
—No, que me vuelvo a esconder
y tú preguntas ¿quién es?
—¿Quién va a ser?
—Una rosa, no un clavel.
—Lo sé, lo sé.
—Din don. Din don. Din don…
—¡Eh, eh, ehhh…!
—De jugar me cansé.
—Abuelo ¿por qué?
—Aciértalo. ¡Je, je!


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jueves, 30 de noviembre de 2017

Alfombras aladinas

Ni las de Persia
tan aladinas son
como estas alfombras
de hojas al sol
cortadas por el viento
depredador.
Cuerpo a tierra cayeron
del árbol, y su son
apenas lo escucharon
los oídos de Dios.
Están a vuestras plantas,
deseosas de amor.
Miradlas y pisadlas
con temor y temblor
no vayáis a romper
su áureo corazón.
Todavía el rocío
del otoño helador
despojarse del frío
no las dejó.
Despacio, muy despacio
y atención, atención
cuando pongáis el pie
madrugador.
A la tarde ya puede
que su color limón
se les haya enconchado
como un caracol
y estén a vuestra
disposición.
“Pasad”, dirán,
o “no, no, nooo”…
Quietos entonces;
solos alrededor
contemplad su belleza
y decidlas “adiós”.

a.sotopa@hotmail.com
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miércoles, 29 de noviembre de 2017

El guadaliseño de los ojos claros

El guadaliseño de los ojos claros,
la barba canosa y el cutis tostado,
con el boli enhiesto y un librillo en blanco
pasa que te pasa por la calle abajo
camino al quiosco desde su despacho.
Lleva una mochila colgando del brazo.

Poeta lo llaman los niños del barrio,
poeta lo llaman los viejos cansados,
poeta lo llaman los jóvenes guapos,
poeta lo llaman hasta los borrachos.

¡Poeta! resuena sobre el empedrado,
¡poeta! resuena contra muros altos,
¡poeta! resuena como un eco largo
que en el aire azul se va dilatando.

Poeta del pueblo sencillo y honrado,
poeta de versos libres y sonámbulos,
poeta a raudales, poeta a diario,
poeta a la lumbre del amor rimado.

Como Lope, dicen todos a su paso,
como Campoamor, como los Machado,
como los Quintero, los rubendarianos,
los Frayluises monjes y los Garcilasos.

Y él sigue su marcha sin verse endiosado
por la buena gente que muestra entusiasmo…
a por el periódico, su pan cotidiano
para enriquecerse de historias y datos.

El guadaliseño de los ojos claros,
que ve más que nadie, que es listo y osado,
que anda con un libro sabio entre las manos,
que va calle arriba, que va calle abajo…
sonríe y deslíe su risa en el campo
haciendo la vía desde su despacho
al café caliente, con la mente a pájaros.
Palmas para él y los que a sus salmos
se acogen gozosos, leyéndole a trazos
y oyendo las rimas que rima enmusado
por el monte Olimpo, monte de los bardos.

Allá en la cantina del pueblo embriagado,
durante la infancia del hogar temprano
ya se señalaba —¡gran honor a Baco!—
como juglarcito sin armar escándalo,
y desde la barra de vinoso mármol
recitaba versos a los parroquianos,
de Bécquer, Zorrilla, Neruda, Don Álvaro…
que había aprendido con Don Juan al lado,
— insigne maestro,  diestro literato—,
que un día en la escuela le dijo: “Muchacho,
tú vas a ser grande, porque lo he soñado”.
Y lo fue, o parece, porque lleva el canto
popular y antiguo a boca de labios
derramando coplas a los ciudadanos.


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viernes, 24 de noviembre de 2017

Extremadura pide tren digno

Un tren que sea AVE
que vuele a conocerla
les pide Extremadura
a los que no se acuerdan de ella.

Un tren sin sobresaltos
y sin barreras,
un tren que la aproxime
por encima de encinas y dehesas
al borde Capital
de España entera,
un tren conquistador
de autónomas empresas,
un tren que deje atrás
las Hurdes viejas,
un tren pasamontañas,
llanuras y ruideras…
con raíles colgados
de la luz eléctrica
sobre el sostén seguro
de las nuevas traviesas,
un tren que pare poco
hasta llegar a Mérida,
Cáceres, Badajoz,
Trujillo, etc.

Extremadura grita,
Extremadura expresa,
Extremadura impone
sus ajos, sus cerezas,
sus vinos, sus pimientos,
sus quesos teta,
sus hojas de tabaco,
sus cerdos y sus cerdas,
sus cavas cavernarios,
sus fuentes de riqueza,
sus monumentos álgidos
y su extensión a América.

Oídla, gobernantes,
atravesad sus tierras,
venced al derrotismo
y recoger sus quejas.
Oídla, por favor,
y trazad carreteras
junto al AVE veloz
que tan desesperantemente espera.

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jueves, 23 de noviembre de 2017

Salvator Mundi

Por millones y millones
de dólares sumergidos
el Salvador de Da Vinci
cucamente se ha vendido.

Un ricachón ruso-armenio
parece que lo ha adquirido
pero su nombre se oculta
en las sombras del capricho.

El Judas lo hizo por menos
—¡treinta denarios judíos!—
y eso que estaba a su lado
antes del Huerto de Olivos

en el que su Cuerpo Santo
sudó sangre el Bien Nacido
para redimir al mundo
por Adán y Eva cautivo.

¡O témpora y ora mores
tristemente pervertidos!
¡Malos tratos estos nuestros
más humanos que divinos!

Difuminados los rasgos
del Leonardo florentino,
valen más cuando están muertos
que cuando estuvieron vivos

andando sobre las aguas
del piélago palestino,
razón nada razonable
de lo que aquí ha sucedido.

Salvador Mundi, oh Señor
de todos los señoríos,
vuelve a dominar el mundo
pues que nos lo han invertido

y no sabemos qué pasa
ni en qué se convirtió el río
de la vida pasajera
que nos mueve sin sentido.

Norte, Sur, Este y Oeste
van camino del olvido,
y el Centro ¿dónde estará?
Dínoslo, dínoslo, dínoslo.   


a.sotopa@hotmail.com
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miércoles, 22 de noviembre de 2017

Epanáforas para dar que hablar

A las puertas de la gloria estamos prestos.
A las puertas del fracaso ya estuvimos.
A las puertas del desahucio nos sentamos.
A las puertas de la vida aquí seguimos.

Epanáforas constantes nos contamos
río abajo de la noria transitoria.
Epanáforas que muestran que en España
vueltas, vueltas y más vueltas da la Historia.

Epanáforas gastamos en el uso del idioma.
Epanáforas con logos largamente repetidos.
Epanáforas retóricas debidas
al deseo de cumplir con nuestro oficio.

Escritores de diarios solidarios
nos sentimos con el mundo corredores:
con sus dudas, con sus causas, con sus hechos,
con sus bienes y sus males invasores.
No es metáfora impulsiva lo que cuento.
No es metáfora real la que me impongo.
No es metáfora plausible y, sin embargo,
me da cauce literal al desahogo.

Ahora tú prueba el señuelo enrevesado
y epanáforas emplea con mesura
que le irán como un guante atrapador
al lector de tu escritura.          
     

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martes, 21 de noviembre de 2017

La Fiscalía del Estado

¿Qué sería
de nosotros
si una aguda Fiscalía
del Estado no atendiera
día a día
los engorros
de la Ley en la Justicia?
¡Pobrecitos,
madre mía!

Antes Maza, Torres-Dulce,
Madrigal y Compañía,
como presidentes duros,
con frecuencia se imponían
a los abogados hábiles
en defender la malicia.
Ahora puede que Navajas
les suceda a sangre fría
y nos proteja y defienda
con las mismas garantías…
de los puchis, los junqueras,
las forcadelles dañinas,
los “jordis” ¿arrepentidos?
y otras descarriadas víctimas
de su pasión de poder
en la catalana cima.

La Ley es la Ley, y todos
la han de acatar, pues obliga
aunque mantenga los ojos
tapados a nuestra vista.
Vendidos, que no vendados
fueron estos trapecistas
cuando violaron la Ley
como a una pura novicia.
Por eso el pueblo reclama:
Justicia, señor, Justicia.

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lunes, 20 de noviembre de 2017

Las cositas del querer

Si te quiero y te requiero
de amor por lo que yo sé
¿por qué tú, mujer astuta,
lo mismo no me haces ver?

Bésame, bésame, bésame
una y otra y otra vez,
que tengo de vos, señora,
sin calmar la ansiosa sed.

Para hacer lo que uno quiere,
ya sé que existe un porqué,
¿Y tú, lo tienes o no?
Contéstame, que soy fiel

y me moriré de amor
si la respuesta no es
cual nos conviene a los dos
y no a ti sola, mujer.

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viernes, 17 de noviembre de 2017

Semblanza de un hombre bueno

Era sencillo y generoso.
Era sensible y bien formado.
Era sensato y atractivo.
Era un icono de cristiano.

Era un poeta a toda hora.
Era un maestro equilibrado.
Era un político incorrupto.
Era un alcalde muy cercano.

Lo estoy mirando con ternura.
Lo estoy siguiendo caminando.
Pero ya ha corrido mucho
y a los cielos se ha marchado.

Vuelve, hombre, a tus raíces.
Vuelve, Eusebio, al pueblo llano.
Vuelve a tu Santa María.
Aquí, tristes, te esperamos.


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jueves, 16 de noviembre de 2017

Imita y crece

Yo me apuleyizo,
tú te apuleyizas,
él se apuleyiza,
nosotros nos apuleyizamos,
vosotros os apuleyizais,
ellos se apuleyizan.

Todo el mundo me imita
—el mundo de los bardos—
y sobre todos esos
que se creen goliardos.

Y yo imito a mi vez
a los autores clásicos,
los Lope y los Quevedo
que para mí son básicos.

Apuleyízate.
No te importe el ensayo.
Tú serás una rama,
pero yo soy el árbol.

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miércoles, 15 de noviembre de 2017

‘La librería’ de Isabel Coixet

Isabel se ha adelantado
a “Mi hermosa librería”,
el libro que yo escribía
con ánimo sosegado.

Ella, la Coixet, ha izado
lo que yo apenas sentía
y es que su filmografía
lo ha dejado de mi agrado.

Voy a ver “La librería”
en los cines del cercado
y me quedo enmarañado
en su sutil geografía.

Librero fui y lo he dejado
por otra puntual manía
que me tiene maniatado:
leer, leer, día a día.

Acompañadme al estrado,
gozad como yo en la umbría
de la sala, y a mi lado
batir palmas de alegría.

Isabel Coixet recría
lo que a mí me ha obsesionado.
Palmas, palmas yo daría
a este film tan bien rodado. 

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viernes, 10 de noviembre de 2017

Esta vida es un erial

Esta vida es un erial,
pensamos constantemente
cuando fijamos la mente
en la tele o en el dial.

Esta vida es un erial
lleno de cardos y espinas,
donde a poco que imaginas
le supera al bien el mal.

Así los pueblos están
sumamente despoblados,
carcomidos y arruinados,
y producen menos pan.

Será también porque van
camino de no existir,
que no se puede vivir
sin llorar… en ese plan.


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a.sotopa@hotmail.com

jueves, 9 de noviembre de 2017

La música de las palabras

“Hablas en verso”,
me dicen los que me aman,
“y contienes música
en tus palabras”,
añaden satisfechos
leyéndome con ganas.
Y yo entonces me crezco
como un árbol de ramas,
de las que cuelgo
sonorosas tonadas.
-Gracias, Maestro.
-¿Gracias? De nada.

a.sotopa@hotmail.com
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miércoles, 8 de noviembre de 2017

Amores separados

El Sol y la Luna
ansiaban juntarse,
mas no había modo
de que los casasen.

Ni tenían cura
ni iban de la mano
ni se sostenían
a la vez en alto.

Cuando uno salía,
la otra se escondía;
uno era melón,
la otra sandía:
roto el corazón,
ay qué gran sangría.

¡Cuán desgraciaditos
los amantes, Dios,
queriendo ser uno
y siendo dos, dos!

Variable la luz,
variable el reloj,
variable la Luna
y variable el Sol.

Yo quiero otro baile
pegados, amor,
dijo la Lunita.
Sola se quedó

en la noche azul
con la Osa Mayor.
¿No eres así tú?
¿No soy así yo?

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martes, 7 de noviembre de 2017

Almudena

Próximos a La Almudena,
Nuestra Seño de Madrid,
cuya fiesta celebramos
con plegarias y chotís,
me es muy grato recordar
travesía tan feliz
en que ilustres segovianos
además de Daoíz,
asaltaron sus murallas
después que lo hiciera el Cid
en una tarde de toros
que cantara Moratín
y que la Virgen se hallara
escondida en el fortín.
Madrid es tierra de moros
y también de otros, que en lid
semejante se batieron
para en ella convivir.
Que la Virgen, que es primera
dama del pueblo gentil,
nos mantenga por los siglos
de los siglos siempre así.
Esto le pido a Almudena,
la Reina del too Madrid
en el dos mil diecisiete
para  otros nobles dos mil.
Firma conmigo, paisano,
si estás de acuerdo, que sí.

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lunes, 6 de noviembre de 2017

El fantasmón adjetivado

Histriónico, frustrado, incoherente,
testarudo, fanático, locuelo,
cabezón, desmedido, tocapelo,
confuso, megalómano e invidente.

Patético, cabrón, efervescente,
falso, mendaz, trilero, caganchuelo,
contradictorio, indómito, tontuelo,
sonado, vomitivo e incontinente.

Así es el Puigdemont de los collones
que nos hace la Pascua allá en Bruselas
embutiéndose coles, habichuelas,

tortillas, butifarras y jamones
en compañía de… malos ladrones
con pertinentes pagos y secuelas.

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viernes, 3 de noviembre de 2017

En memoria del amigo pintor Diego Coca

¿Qué tenías que hacer, allá en el cielo,
mi efusivo pintor de vidas bellas
para que tan de prisa alzases vuelo
sobre las nubes, sobre las estrellas?

¿No sabes que nos dejas compungidos
y con hondo mirar en la mirada?
Miramos hacia Arriba… ¡y qué bandada
de ángeles vemos en torno a ti unidos!

Éramos carne y uña, Diego Coca.
Ahora a mí la peor parte me toca.
La tierra es una oscura residencia.

La luz ya es solo tuya. Yo lo sé.
Espérame en el cielo. Espérame.
Aún tengo que abusar de tu paciencia.

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jueves, 2 de noviembre de 2017

El tiempo que no cesa

El tiempo nos disuelve y encadena.
El tiempo va a su bola y sin nosotros.
El tiempo nos transforma y hace otros.
El tiempo nos corroe y envenena.

El tiempo nos dilata y nos estrecha.
El tiempo nos retiene y nos conviene.
El tiempo nos libera y nos acecha.
El tiempo nos despacha y nos contiene.

El tiempo es todo suyo y también nuestro.
El tiempo siempre se halla acompañado.
El tiempo es a la vez juez y maestro.

El tiempo engaña siendo él engañado.
El tiempo es todo y nada en ambos diestro.
El tiempo ciegamente se ha pasado.


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viernes, 27 de octubre de 2017

Falta sentido común

Sense común.
Y cuánto falta
su ayuda alta,
Dios mío, aún.

Cabeza abajo
no existe atajo
al porvenir.

Menos hablar
y más pensar,
reír y unir.

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jueves, 26 de octubre de 2017

Vivir es llegar tarde a todas partes

Con esta modélica y metódica Antología de su obra poética, el catedrático Santiago López Navia —durante muchos años afincado en Segovia— culmina una tarea literaria largamente trabajada y que cuenta con numerosos lectores y discípulos.

Presenta ahora en la ciudad de sus amores “Vivir es llegar tarde a todas partes” y como uno no puede desasirse de las enseñanzas de la edad, nos las transmite con sabiduría pedagógica.

Resulta muy grato a los amigos del Maestro seguir sus caminos, que no son solo cervantinos sino también quevedianos y lopescos, o sea, áureos clásicos. Une además a sus quehaceres líricos el hobby de la música, con lo que sus versos —mayormente endecasilábicos— mantienen una sosegada sonoridad.

Adéntrese el curioso y pertinente lector en esta ejemplar Antología y notará cómo se desliza bajo sus ojos una melodiosa signatura, perfecta en fondo y forma, percibiendo así la conjunción entre belleza y verdad.

Puede abrir el libro por cualquier página al azar, pero lo más propio es ir de principio a fin, con detenimientos puntuales en los que absorber sus metáforas, sus sinestesias y otras figuras retóricas; en definitiva: su metalectura, texto y contexto.

Yo lo hice de cabo a rabo, recordando el “Tremendo arcángel” que le presenté; acogiéndome a las “Sombras de la huella”; gozando y sufriendo con “El cielo de Delhi”, dietario de un viaje a la India; soñando con Oniria en “Canción de ausencia rota de mi señor Silente”; aprendiendo de la “Ética y retórica a Jacob Sadness”; volando con “Canciones de Navidad del País de Nunca Jamás”; recorriendo las calles y personas de “Impresiones de paso”, con poemas tan redondos como el soneto a una hermosa dama que perdió un zapato en el andén del metro y anduvo descalza hasta encontrar un taxi, y etc, etc.

El magistral volumen se cierra con “Cinco poemas inéditos”, en los que el autor recuerda acontecimientos impactantes de su vida.

Nota: “Vivir es llegar tarde a todas partes”.

Incluye disquete del Grupo Paréntesis, con letras de López-Navia.

Editorial Sial/Pigmalión. Madrid 2017.

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martes, 24 de octubre de 2017

Oración a San Frutos 2017

Queridísimo San Frutos:
danos agua, por favor,
tú que estás en la avenida
del gran río Duratón.
Los embalses amenguaron.
El cielo no se cayó.
Quedamos a tus órdenes.
Ruega a Dios por nos
ahora y en la hora
de nuestra defunción.

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a.sotopa@hotmail.com

lunes, 23 de octubre de 2017

Para los buenos gustos

Me gusta lo que han hecho
Rajoy y Compañía,
pues lo estaban pidiendo
la inmensa mayoría.

Me gusta el tono firme
en que se han despachado
Ciutadans y el sensible
Pedro Sánchez al lado.

Me gusta que el camelo
de los separatistas
ya no ilusione al pueblo
con sus esteladitas.

Me gusta que el rebelde
Puigdemont vaya al trullo,
si es que se lo ha ganado
por su irritante orgullo.

Me gusta andar tranquilo
en un país sensato
que solo aspira a pan
y justicia y buen trato.

Me gusta contar esto
para que el mundo sepa
que se le ha puesto coto
a aquel que trepa.

Adiós, tropa ignorante.
Retroceded, falsarios,
cobardes y aturdidos,
malsines y arbitrarios.

viernes, 20 de octubre de 2017

Cielo benigno

Cielo benigno.
La lluvia es signo
de bendición.

Cielo entoldado
tú has desterrado
la polución.

Gracias, Altísimo
Señoritísimo
por esa acción.

Estamos, ay,
qué guay, qué guay,
a tu atención.

jueves, 19 de octubre de 2017

Amor áureo

Acodado en los clásicos releo
una tarde de otoño tenebrosa
sus sonetos de Amor, joya imperiosa,
que apenas con mis gafas entreveo.

Dios me lo pintan, pero soy ateo
y en los endecasílabos rimados
encuentro mis esfuerzos sosegados,
que a solo Amor adoro y en él creo.

¡Qué deleite imbricar de verso en verso
las ataduras puras de las rimas
con las que juego y con las que converso!

Digo: “cuidado, tú, que me lastimas”.
O digo: “gracias, Musas”, al reverso.
Y el soneto está hecho. ¿No lo mimas?

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miércoles, 18 de octubre de 2017

Crónica juglaresca del XLIII Congreso de RAECO y I Hispano-Mexicano celebrado en León del 6 al 8 de octubre de 2017

Tres cuartos de siglo… Dios
me ha concedido hasta hoy
que escribo el Romance heroico
del Congreso de León.

Era una tarde amarilla
de membrillero esplendor
la que nos daba apertura
al encuentro cronicón
de más de cien asociados
en la RAECO. ¡Qué honor!

¡Oh León, León, León!
¡Oh León, Ciudad de Reyes,
que con Castilla se unió
para hacer más grande a España
frente al árabe invasor!

¡Oh León, Ciudad de Torres
del gótico campeador
por cuyos vitrales cuela
la luz lustrosa del sol
en la pulcra catedral
en que se adora al Señor!

¡Oh León, isidoriana
cripta de historia y amor,
donde yacen sepultados
sus grandes hombres al son
del Bernesga y otras aguas
limpiadoras, cómo no!

¡Oh León, tierra de nobles
legiones romanas, y oh
León, cuna de los Fueros
y perfecto introductor
del don de gentes sencillas
en las Cortes: la ocasión
para que el pueblo tuviera
voz y voto expositor!

Pero entremos en materia
ya sin mayor dilación.
A las 7 de la tarde
del renombrado 6-O,
todos arremolinados
con un solo corazón
en los pies de los danzantes
MATLACHINES, que en su ardor
muestran el rojo atrevido
de su indígena valor.

En el Salón de los Plenos
de la Alcaldía… un rumor
de oyentes y de ponentes
discurre sin parangón
cuando los representantes
ocupan su butacón
y los que quedan de pie
se esparcen alrededor.
En la Presidencia, Antonio
Galiano, jefe y mentor,
rodeado de prebostes
de la Ciudad de León:
alcalde Silván Rodríguez,
emocionado orador,
con el vicepresidente
de su gran Diputación
y la Concejala Torres
que nos dio una gran lección
de Historia bien aprendida
con un verbo inflamador.
¿No fue así como fue el acto,
Secretario Luis Lisón?
De allí al cóctel gastronómico
de muy cumplido sabor…
Y concierto, que la música
vibra en el claustro isidor
de la Real Colegiata,
románico panteón:
“Méjico lindo y querido,
Ave María Gounod,
el Cinema Paradiso,
Imagine Lennon Jhon,
Bésame mucho…” bolero,
bésame, bésame, amor,
con Aedventum, fiel pareja
de sapiente y fino humor
entre el violín y el piano
escalados son a son.

Arriba la noche azul
su manto noble tendió
y las curiosas estrellas
le bordaron con rubor.

Y a dormir o a sorber copas,
a gusto de la afición.
Mañana hay mucho trabajo
en cuanto amanezca Dios.

SÁBADO 7 (CAMBIO DE RIMA)

Palacio de Conde Luna:
Asamblea general,
Actas y actas aprobadas
sin nada que reprobar
ante la solvencia exacta
de Luis Lisón y Resalt.

Las damas, en tren turístico,
se expanden por la ciudad:
Calle Ancha, Regidores,
Plaza de la catedral,
Casa Botines (Gaudí),
mirar, mirar y mirar…
como ahora en que os veo
desde esta silla obispal
con cara de gracia llena
presta a mi romancear.
¿Está bien así, Aguinaga,
decano de asaz edad?
¿De acuerdo, Martitha Ortega,
cronista de Chiconcuac?

Pues ajusto aquí los versos
trenzados por un casual
con andaluces, gallegos,
extremeños, valenciás,
leoneses, asturianos,
mexicanos del Allá,
y manchegos y murcianos
llegados del más Acá.
Que ponga el dedo en la saga
si hay un dudoso Tomás.
¿Ninguno? Pues acabose
la rima en la letra A.

DOMINGO 8

Domingo fresco. Las calles
relumbran recién lavadas
desde la Casa Botines
a la cripta isidoriana
donde Reales Cronistas
van a pasar la mañana
postrándose ante los Reyes
dormidos de la Alfonsada
que dominó en estos lares
siglos y siglos de gracia,
como dormida en el mármol
se quedó la Doña Urraca.

A las once en punto y hora,
misa mozárabe cantan
y la pulcra leonina
la repica en la distancia
con vitrales encendidos
y sonidos de campanas
y columnas verticales
en piedra santa elevadas.
con grande magnificencia
de la población cristiana.

Va a dar fin este Congreso
de la Hermandad Mexicana
con la Hermandad Española
entrañada hasta las cachas…
Callad, callad un momento.
Se acabó lo que se daba.

Adiós, León de leones
y leonas enramadas.
Adiós, Ferias de Froilán.
Adiós cuerpos y adiós almas.
Adiós lecturas históricas.
Adiós fragor de pisadas.
Adiós las conversaciones
con las personas más sabias
que hicieron nuestras delicias
en este fin de semana.

Nos llevamos en maletas,
bolsos, bolsas y huchas varias
recuerdos agradecidos,
abrazos canela en rama,
amores circunstanciales,
manos y banderas blancas.
Que no, que no puede ser
que haya habido tanta estampa,
tanta cena suculenta,
tanta compañía grata.

Para el próximo Congreso
Carmona ya se adelanta
con Sevilla la torera
alta como la Giralda.
Que nadie falte a la cita.
Allí estarán dos hermanas:
la RAECO de Galiano
y su cohorte mexicana.

Compañeros, compañeras…
gracias, gracias, muchas gracias.

91 8470225