viernes, 30 de agosto de 2013

Tres mujeres en un velador

Tres mujeres en un velador
y yo su señor.
Tres mujeres, tres mil pareceres
ardientes de amor.
Tres mujeres, tres muñecas
de tírame sí, tírame no.
Tres mujeres, tres manzanas
y un solo Adán tentador.
Tres mujeres o tres Gracias
de oleoleoso esplendor.
Tres mujeres, tres lecturas
del tomo y lomo mejor.
Tres mujeres, tres guitarras
para ser templadas -¡Oh!-
Tres mujeres en un pentagrama
de Sol mayor.

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jueves, 29 de agosto de 2013

Pareados de esta vida que no es vida

Ni sirios ni troyanos con las armas en la mano.

Aquí paz y a la vez pan. Déjense de pim, pum, pam los arbitrarios atrabiliarios del plan-plan contra la diversidad.

Que si USA, que si China, que si Rusia… ¿A qué tanta guerra sucia? Ni morteros “toma ya” ni otra cosa más que hablar. Con hablar y más que hablar se amasa y amansa la paz.

Y bajando a la española nación toreoreadora,  ¿dónde ponemos a Más? En las tablas, donde está, mientras discurra la Diada nuevamente acompasada por el independentismo audaz.

En septiembre, mes viniembre, a adecuar la vid al vientre, y aquí venga lo de siempre; por favor, tranquilidad. Menos cuentos, más verdad.

Después de estos pareados, todos juntos y ensamblados, ¿volverá a ser esta vida, torpemente desunida, lo que por sí debió ser, un racional proceder? Es lo que quiero querer. Y no más indignidad, sino simplemente paz. ¡Paz, paz, paz!

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miércoles, 28 de agosto de 2013

Actualidad en carne viva

Los listos pasan de listos,
los tontos se multiplican,
los paniaguados se mojan,
unos y otros despotrican,
que si yo, que si que tú,
que qué mal que va la vida.

¿Y a mí qué, que me interfiera
el donar una sonrisa
a este y al próximo aquel
que se explayan a su guisa?.

Dejad que cada cual sea
lo que el destino le asigna
y que se estrelle solito
con su propia tontería..

¡Qué país, Miquelarena,
por la arena panza arriba,
sin dar golpes de consuelo
a través de pura insidia.

¿Y qué lo vamos a hacer?
Pues haremos lo que indica
la rectitud racional
en casos de airada ira:
templar gaitas y pasar
de lo que no es más que envidia,
la que por redes sociales
se se extiende a más y a porfía,
con absurdo anonimato
y lengua alargada y  bífida
que corta como un cuchillo
honras y famas legítimas.

¿Por qué, para qué, pastueños
de vuelta más que de ida?
¿A qué tanta desmesura,
a qué tanta parluría?

Mejor callaros, por Dios
y por su Santa María,
que ahítos estamos, ay,
de soberbias  estulticias.

Punto en boca, malandrines;
Quijote os azotaría,
y el Quijote que soy yo
eso piensa y tal lo firma.

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lunes, 26 de agosto de 2013

“Fuera de programa”

Alberto Martín Baró,
varón barón de escuela,
tu enseñanza no es vana,
tu letra no es pequeña.
 
Colocas bien las tildes
justo donde se espera
y continuamente
marchas a nuestra vera,
maestro, pedagogo,
dictándonos las reglas
del buen comportamiento
en esta vida seria.
 
Que la vida iba en serio
lo dijo Gil de Biedma,
pero tú lo suscribes,
lo matizas y elevas
en un lenguaje bello
sin borrar nada de ella.
 
Nos quedamos después
de leerte, a sabiendas
de que un ángel vidente
nos subió a las estrellas,
nos hizo más mejores,
nos dio alas de veras,
nos consoló y abrió
a la lucha perpetua
contra las ignorancias
y las inconsecuencias.
 
Descansa, buen amigo,
has dejado ya huella.
Es “Fuera de Programa”,
una lección excelsa.
 
Anda, dedica y firma
cuanto se te ofrezca
después de que se acabe
esta corrida fiesta
cultural por demás,
deleitosa y amena,
que sé que los oyentes
te van a aplaudir, fiera,
fierecilla domada
que sabes lo que cuentas
por vivido y leído
en cien enciclopedias:
las del paseo al monte,
las del despacho ciertas,
las del amigo sabio,
que andando te conversa,
las de los bares,
las de la prensa,
las de las ondas
que vuelan, vuelan…,
las del Lucrecio aquel
de la naturaleza,
que escribiera de Roma
pensando, ay, en Atenas,
las de Horacio y Hesíodo
de las odas serenas,
¡oh trabajos y días
Inclinado en la mesa!,
las del dulce Virgilio
cultivando la tierra,
las del Dante y Petrarca,
por Venecia y Florencia
recordando en sonetos
beatrices inmensas…,
las de Góngora y Lope
con Cervantes a cuestas…
 
He llegado al final;
si son cien o trescientas,
cual las del Laberinto
de Juan de Mena,
que lo diga el Maestro,
que el vate se sienta.
 
¡En pie, espinariegos!
Es la mejor respuesta
un aplauso rendido
a quien tengo a mi diestra.

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jueves, 22 de agosto de 2013

Arena blanca, arena negra


Arena blanca,
arena negra,
por Gibraltar
qué gran marea
del uno al otro golfo
se bambolea
en cuarenta camiones
cotidianos, cuarenta,
no uno ni dos
de la duna espesa
de Valdevaqueros.

¿Quién gana? ¿Quién pesca
más de lo debido
a la gibraltareña
colonia de monos
con Picardo a cuestas?
Que venga  la UE
y  les pida cuentas.




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miércoles, 21 de agosto de 2013

Españoles extranjeros por el mundo

Al extranjero
¿por qué no?
A fajarse y forjarse
más y mejor.
Al extranjero,
compagnons.
Universales somos
como nación
que el castellano
al mundo dio.
Yes. Oui.
Oh, la, la, oh, oh, oh.
Al extranjero, al extranjero,
como ayer, hoy;
no cabeza abajo,
con orgullo y pasión.

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martes, 20 de agosto de 2013

Romance de la Dolocospedal

Mantengo por esta dama
un afecto especial.
Canelita en rama
su aspecto facial:

Ojos como flechas,
pelo candeal,
nariz de derechas,
labios de coral.

Dama, dama, dama
de trato cordial,
con nadie se encama
ni reparte el mal.

Dar y dar la cara
lo lleva al final
cuando se le encara
Luis el carcamal

con ella, Rajoy
y otros tal que cual,
mientras que él oculta
en Edén fiscal

su inmensa fortuna
milemillonal.
 ¿Exageración?
¡Quién sabe! Casual.

A ver si le pillan
en trampa mortal
y paga las cuentas
del Gran Capitán.

Bien por la María
Dolocospedal,
del PP la musa
secregeneral.
Si la encuentro un día
en Soto el Real,
demandada en causa
jurisdiccional,

dad por no compuesto
el romance actual.
¿Presunta inocencia?
Para ambos a tal.

Bárcenas, Dolores
de la España usual
¿cuándo acabaréis
de airear el puñal?

Hasta el moño estamos,
pareja parcial.
Que se aclare el cuento
de nunca acabar.

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lunes, 19 de agosto de 2013

Veraneario 2013 (XVI)

COSAS DE CADA CUAL. Cada cual te cuenta sus cosas y su visión de la vida y los negocios, diferentes en unos y otros. A veces, complicados ambos  también. Eternamente varia  y multicolor es la existencia humana en los pareceres/apareceres  del cristal con que miramos y la oreja con que oímos. Por eso hay que estar atentos y receptivos, con caución y precaución, ya que, algunos que intentan enseñarnos , callan lo que no les conviene y fabulan más de la cuenta  sobre lo que solo  les interesa a ellos. Y nos dejan perplejos y desorientados. Pongo algunos ejemplos.

COSAS DE UNA HERMANA. Mi hermana Alejandra, con casi ochenta “años infantiles”, habla por un tubo de su garganta profunda, y no para de desembuchar escenas que le acontecieron en la infancia y en la juventud, pero calla más de lo que suelta. Uno no sabe nunca ante ella cuándo se apoya en la realidad o desbarra en la fantasía. Los recuerdos los elige o la traicionan sin que se entere. Según mi hermana, el ochenta por ciento de los maridos de entonces mantenían una relación extraconyugal con las criadas a su servicio, la/lo cual generaba carne de hospicio asistencial. Ni tanto ni tan diferente a lo de ahora¡ Ay, hermana, qué pesada eres! Cambia el chic obsoleto!

COSAS DE UN TÍO. Un tío era un tío hasta en las postrimerías del siglo XX, que ya es decir. Un tío tenía autoridad y merecía respeto. Un tío te daba incluso una hostia, no precisamente comulgatoria porque para nada estabas de acuerdo con él, ya un poco pasados de rosca los dos.  Mi tío Juanito se remojaba en vino en  las cubas de Fuentidueña y en agua clara y tibia tras la pesca de los peces del Duratón en esa villa. Sigue haciéndolo como un niño, y también coge caracoles, almendrucos, nueces y berros en los manantiales y arenas que van de Laguna de Contreras a Rábanos. ¡Cuidado, tío, pasó tu tiempo! Déjaselo a Moisés, que se salvó de las aguas egipcias y de las tuyas.

COSAS DE UN SOBRINO. Un sobrino ya ha nacido con la casa puesta, regalada, y no sabe lo que es trabajar. Aún así quiere darte lecciones. “Estás anticuado”, te suelta con desparpajo de SMS por el whasapt  mientras come de ti y mama de las ubres de la madre que le parió.

COSAS DE LA ABUELA. Una de las muchas abuelas que pueblan la sociedad actual me cuenta que los niños gordos, rollizos, encarnados, bracicortos y patizambos, con sobrepeso, no son solo producto de estos días abundantes, sino que  una vecina de su pueblo (segoviano) engendró un pequeñajo de ¡siete kilos y medio! ¿Qué hacer con él? La partera Bernardina, ahíta de anís La Castellana se sentó sobre el vientre de la parturienta, machacándolo, hasta hacerlo salir…muerto. ¡Dios mío, qué negro alumbramiento!

COSAS DEL ABUELO.  Los abuelos no están más que para llevar al parvulario a los hijos de sus hijas, las que tienen que trabajar para mantener el hogar caliente y la nevera fría abastecida. ¿Soldada de ellos? El puro cariño que no pudieron otorgar a sus retoños, porque eran ellos los que tenían que dar el callo diario de las manos cuando las cosas venían tan mal dadas como ahora.


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jueves, 8 de agosto de 2013

Andar, que es verano

En lo Alto de Tablada, la Sierra pasada, encontré una serrana brava y segoviana, dijo en fabla hispana creciente y galana el autor, por gana, de la soberana novela donjuana que inventó a la dama monja enamorada, la Garoza blanca, pía y entocada, literaria y guapa, antes que otra espada o pluma mojada, la hiciera la amada de Tirso el de Marta, la piadosa vana, y del Lope al alza y la zorrillada.

A la pata llana de cuentos y fábulas, de líneas tasadas en coplas rimadas y de aventuradas historias gozadas, nos dejó contadas tantas bufonadas que ya no importara cuál le dio la vara, cuál le enamorara, cuál le destinara a María la santa bien llevada en andas judeo-cristianas, después que se andara por la sierra brava por la que pecara en su vida humana libre y descarriada.

Alto de Tablada, el rezo y la holganza, amor y pitanza juntos en la danza que a todos alcanza, la muerte en guadaña garduña sin falta. Todo queda en casa.

Y en la remembranza, por montes y playas, que la vida vaya en justa alianza con la divagancia del cuerpo y el alma. A andar, perroflautas, muchachos, muchachas, desnudos de faldas, camisas y calzas. Verano, qué alta ocasión soleada para dar la espalda a todo. Ya basta.

Con mis propias ansias me quedo a las anchas. Quedaros a pachas. Ya vendrá otra estancia, tan buena y tan pancha como esta dorada que nos acompaña.


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miércoles, 7 de agosto de 2013

Crónica de la estrecha Cataluña y el estrecho de Gibraltar

Pompis al agua y al aire
¿qué es lo que demandan
esos ciudadanos
antidemocracia
de espaldas al mundo,
aparte la guasa
de sentirse heridos
por nada de nada?
Una Cataluña
superestelada,
falta de principios
y de fines falta.

¡Pedir con el pompis,
maldita la gracia!
¿Servirá la muestra
para algo en España?
Para dar por muertos
el seny de marras,
el Mosén Jacinto
y la butifarra,
“El cuaderno gris “ de don Josep Pla
y el burbujeante cristalino cava.

Vergüenza de pompis
llevan  señalada
las huestes de Más
que de menos hablan
por montes y valles,
por ríos y playas
en los que se aíra
la plebe en venganza.
¿De qué, por favor?
¿De qué, ay, se engallan
los que recibieron
nuestras propias arras?
Démosle una insólita
y larga pasada
al interferente
Más que más malhaya,
y verá que sobran
sus sansiroladas,
además de impúdicas,
transisthoriadas
leyendas comunes
de la antigua usanza
por el tiempo en paz
y en buena compaña;
mil  siglos unidos
no hay quién los deshaga.

¡Utrech, oh qué estrecha
y turbia alianza
entre las naciones
a punta de espada
de provecho propio
y exterior pujanza!

Margallo, ese gallo
que la verdad canta,
que les ponga tiesos
a tantos mandangas
como en su osadía
al final naufragan
con piedras hundidas
en ajena playa.

Dejo hecha la crónica;
allá si la fallan
nuevas perpectivas
de amistad saldada.
Y que de una vez
se acabe la farsa
entre Cataluña
y el Reino de España.

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martes, 6 de agosto de 2013

Veraneario 2013 (IV)

UN TRÁGICO VIAJE. El verano nos calienta la cabeza cuando debemos mantenerla más fría: en los viajes. El multitrágico accidente ferroviario de Santiago no lo pudo evitar ni el santo Apóstol, a cuya fiesta asistían peregrinos de toda España y del extranjero, que han acabado entregándole la más sublime de las ofrendas: su  propia vida.

UN ALTO EN EL CAMINO. No hay que correr tanto para regresar solo a la nada. Lo había visto escrito un poco antes en una residencia de ancianos: “Hoy he vuelto a pasar por el casón de los viejos y sólo encontré, perplejos, seres de muy poco hablar. ¿Por qué volver en tal caso? Porque la piedad nos lleva allí adonde se renueva la sensación del fracaso. ¿Y qué aprendí, a fuer de ingenuo? Que la existencia es un sueño y que pasado el beleño juvenil, adiós ingenio. No vuelvas jamás atrás, caminante incontinente. No existe más que el presente, con el presente te vas. Si uno llega, otros se van para nunca más volver. Son las vivencias de ayer humo y polvo en un tren-tran”.

UN DESEO DEL HOMBRE SOLITARIO. Dejadme tranquilo en mí mismidad. En hechos de nadie me meto jamás. Así dijo el hombre en su soledad, sin miedo, sin rabia, sin dar paso atrás. Y al cabo de un tiempo sereno y gozoso por prados amenos de sombra y reposo, recibió el regalo merecido, hermoso, de la sabia eda. Yo oso… ser ese viajero por el mundo entero comiendo, bebiendo, siendo forastero, con tal que me absuelvan de hacer lo que quiero a expensas del poco o el mucho dinero,

Dejadme ya en paz. Yo tengo una paz que exige respeto, perdón y piedad, y no ansío más que luz y verdad en el hondo pozo de mí mismidad.

UN ATARDECER ASOMBROSO. Contemplar cómo el sol se desáurea y desangra al atardecer es uno de los espectáculos más maravillosos de todos los veranos. En éste, acaso, más que en ninguno anterior, por lo que reluce durante el día en la canícula de julio, antes de que le atropellen las cabrillas de agosto, esas estrellas fugaces que se fagocitan a sí mismas en el escaparate azul del cielo. La vida se acaba, señores, hasta para el sol que no acaba de girar, porque cuando duerme o muere en un hemisferio, se despierta y resucita en otro distinto pero igual. ¡Qué resurrección más vistosa! ¿Y a nosotros nos ocurrirá algo semejante? Necesito saber que sí. ¿Con los mismos cuerpos y almas que tuviéramos en la tierra? Ojalá, lo dudo, grave cuestión que ni Platón dilucidó del todo. ¿Y no serán nuestros hijos y los hijos de nuestros hijos los que nos sucedan con la carne y la mente que les dimos y formateamos a nuestra imagen y semejanza? Aseguro que sí. Las rosas fenecen en una jornada de esplendor uterino (Rojas), pero más rosas se esparcen en las ramas después de la caída de sus madres en los jardines. No serán las mismas, pero sí lo mismo, un ejemplo de amor hasta la muerte. Si llaman a levantarse, a mí que no me despierten.



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lunes, 5 de agosto de 2013

Diez cuasi Greguerias Agosteñas

Agosto agosta las mieses de las que luego nos alimentamos hombres y otros animales.

Agosto se llena tan de sol que alarga hasta la sombra.

Agosto es el augusto emperador que domina tierras, aires y aguas, reduciéndolos a su mínima expresión. Y lo tomas (de vacaciones) o lo dejas (si es que puedes).

Agosto me gusta porque me descansa mientras se desgasta a gusto.

Agosto es el ojo solar siempre abierto que más ve y nos hace ver todo de oro, aunque a veces se le adelanta Julio para no ser menos.

En agosto, calor en rostro y entre pecho y espalda.

Por Agosto engordan las uvas que se harán mosto.
Si a Agosto llegas con la panza llena, conserva sus frutos en la alacena. Ya llegará el invierno, que sólo trae penas.

En Agosto la siesta cuánto bien sienta, porque tumbado le damos de lado, si nos molesta.

Horus, Lorenzo, Bartolo…demasiados nombres para un mes que se calienta solo.

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viernes, 2 de agosto de 2013

Al niño que no se deja ver

Asoma, Mateo,
Que no, no te veo

De un tiempo a esta parte.
Anda y ven, reparte

Tu  risa de rosa
Dental y labiosa,

Que no hay otra cosa
Que tenga más arte.

Asoma, Mateo,
Que no, no te veo,

No puedo abrazarte;
Me corro, me meo

Y no logro darte
Ni un parco meneo

Ni un corto paseo,
Duro Durandarte.
Asoma, Mateo.


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