martes, 30 de septiembre de 2014

El marisco aumenta la mente


¿Quién del mar es pez arisco?
El marisco.
¿Y por qué lo traigo a cuenta?
Aumenta.
¿Qué aumenta muy sutilmente?
La mente.

Mi estómago consecuente
ingerirá buena parte
pues según Carlos Duarte
el marisco aumenta mente.

GUSTOS DEL CEREBRO HUMANO
¿A qué tomarse disgustos?
Gustos.
¿Qué gustos, que ya celebro?
Del cerebro.
¿Y no será casquivano?
Humano.

Pues se muestra tan ufano
mi cerebro en bien rimar,
voy más marisco a tomar:
¡Gustos del cerebro humano!

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Lo que hay que ver

(Para Ana Galisteo, caminito de Oviedo, Septiembre 2014)


Tú verás cómo todo
vuelve a su albedrío,
verás cómo el pueblo
te ofrece pan y vino,
verás cómo te quiero,
verás cómo no vivo
sino por ti, mi doble
alma de doble filo,
cuya ebriedad advierto,
cuyo efluvio recibo,
verás que sigues alta,
no caída en olvido,
verás que todo pasa
pero vuelve a su sitio,
verás que estamos juntos
como desde el inicio,
verás que nos enrolla
un mismo anillo,
verás, tú lo verás
todo si vas conmigo.



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lunes, 29 de septiembre de 2014

La familia real, veinte años después

Ya la familia unida no es lo que antes era,
y no lo es ni la Real borbónica siquiera.
Después de veinte años con su fino pincel,
tampoco Antonio López es un lindo doncel.
Castigos de la edad que no perdona
ni al Rey ni a su pintor y ni al Papa de Roma.
¿Quién se parece a su retrato de “eterna juventud”?
Goethe dijo al morir: “Dadme más luz ,ay, más luz”.
Y ahí se acabó todo:
cada cual a su modo.
¿Quién cantó que veinte años no es nada?
Que lo vea en la familia borbonesca anonadada.



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viernes, 26 de septiembre de 2014

Los cronistas velan por la rectitud en progreso de los pueblos

Me voy el fin de semana, de jueves a domingo ( pues cada día se alarga más la vacación por la falta de trabajo), me voy, digo, a conferenciar en el Congreso de Cronistas de España que se celebra en Oviedo, Asturias, allá donde se inició la reconquista íntegra de la nación española, ahora puesta en entredicho y discusión por los independentistas catalanes.


Los Cronistas Oficiales son los fiduciarios, fideiusuarios, fedatarios y testaferros de la historia (y la geografía) nacionales, a los que hay que hay que mimar y tener muy en cuenta para no romper la unión de la identidad común con cuentos, fábulas y leyendas que propalan los políticos travestidos por diadas y esteladas falsas.



Los pueblos y ciudades y regiones que olvidan o tergiversan su historia están condenados a vivir en la indefensión del aislamiento y en las “taifas” fratricidas. Mañana surgirá otro pequeño rey o pequeño presidente de un Patones ríspido y rocoso en su propio seno. A la historia me remito, como maestra de la vida.



Por esa razón y otras razones más que me callo, aliento a los ayuntamientos sensatos a que nombren Cronistas honorarios entre los vecinos de probada honestidad y probados conocimientos locales. Para evitar el localismo ensimismado, precisamente.




Si no fuera por sus Cronistas, desconoceríamos los hechos memorables del descubrimiento de América, la vuelta por mar a África, la vuelta al mundo por Juan Sebastián Elcano, etc, etc. El universo entero cabe en una Crónica, Crónica que a partir del siglo XVIII redactaron día a día los periodistas, cronistas del hoy vivido para el mañana incierto. El presente y el pasado no se sustentan sino en su pluma o pantalla, antes de ave y tinta la primera, ahora en ondas digitales la segunda.




Más que adónde vamos, ahora que los conocimientos vuelan, nos interesa saber de dónde venimos para acertar en el caminar continuo. Por eso me duele tanto que desconozcamos nuestra propia evolución y desarrollo y que mucha gente ignara no sepa situarse en las coordenadas de la tradición.



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miércoles, 24 de septiembre de 2014

Catalanes, diguem no con Serrat, Lluis Llach, Raimon…

Aprendan de su Escocia
y diguem no,
catalanes travestis
de la separación.
No perviertan las leyes,
no rompan el amor,
no cuestionen la esencia
de su ser español.
Apártense del limbo
de la ciencia-ficción,
porque a todos unidos
nos va a ir mejor.
Se acabó la consulta,
se acabó la función,
farsa o puro teatro
de Oriol, Más y Pujol.
Oigan a Serrat,
Lluis Llach y Raimon
y olvídense del cuento
de la insumisión
legal y aventurada.
Que no, que no,
que ya vio las orejas
al lobo Camerón
ante el impertinente
combativo Salmond;
no caigáis en la trampa
de la doble cuestión.
Votar sí ¿para qué?
No, jo dic no,
y decid no vosotros
a la separación,
a la desbandada
gente sin honor
y a la controvertida
y compartida corrupción
que a la indigencia llevan.
De ellas líbrenos Dios.
(Y por bajar al suelo,
que nos libre Rajoy)


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martes, 23 de septiembre de 2014

Oración por el gerifalte Pedro Sánchez

Pedro Sánchez, que estás en las alturas
del susanato andalucista,
Pedro Sánchez, que ocupas
tus horas en la pesca de personas legítimas,
Pedro Sánchez, que exhibes
dentadura de tiza
y puños a la plancha
en la blanca camisa,
Pedro Sánchez, guaperas
de rientes maneras exquisitas,
Pedro Sánchez de las televisiones
abiertas, populistas,
Pedro Sánchez, circense
domador equilibrista,
no sea tu postura
posturera o acomodaticia,
Pedro Sánchez, tan padre
de una generación prístina
impoluta, impasible,
valiente y sibilina…,
atiende a los incautos
que torpemente opinan
cómo hacer un país
con sobre-sueldos por encima
de la promiscuidad
de cada hijo de vecina;
bájate de los cielos
de la casta y la cátedra marchitas,
sálvanos de Podemos
y sus muchas malicias
que pueden dar al traste
de la herencia viejísima
de España si no paga
su deuda contraída…
(Menos promesas,
menos sonrisas,
más obras públicas
y más divisas).
Pedro Sánchez, escucha;
la barca mal deriva
si izquierdas y derechas
no van unidas
en lo fundamental:
pan, vino, salchichas,
carnes, verduras
frescas, fresquísimas,
progreso y calma,
sin pobres y sin víctimas.
Ahora y en la hora
de elecciones en mayo ya a la vista,
danos la solución
del paro, de la banca, la educación y la justicia.
Y entonces sí que habrá
una ligera brisa
de regeneración
comprometida.
Deja el zapato roto
de la ilusa visión zapaterista
que se escudó en las nubes
con franca inquina,
y lucha pueblo a pueblo,
y esquina a esquina,
por la moderación
de la igualdad antigua socialista.
Ahí nos verás a todos
los desterrados de esta vida:
camisas blancas, rojas, rosas,
verdes, grises, azules, amarillas,
moradas y marrones,
sin que los bic-colores se destiñan
bajo el águila alta
de la continuadora Monarquía.
¡Salve a Felipe!
¡Salve a Letizia!
La sangre es una
sola indivisa.
Pedro Sánchez, con Dios,
con toros y con misas,
con tontos y con listos,
con amplísimas miras
de nación una y grande
con sus autonomías,
con hombres pelo en pecho
y con las feministas.
Que te vaya bonito.
Pero no tengas prisa.

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lunes, 22 de septiembre de 2014

El arte de cortar el jamón



Está bien claro que son
los “susanos” andaluces
en cortar a todas luces
los mejores el jamón.
Jamón de cerdo en los EREs
y Cursos de Formación.
Jamón, para que te enteres,
que les dan sin ton ni son.
Arte de cortar es don
que no al pueblo se reparte,
quedando la mayor parte
en las manos del patrón.
Limpios en cortar cabezas
los islamistas lo son,
y las pasan con destreza
sutil por televisión.
Arte cisoria se llama
esa triste ejecución
y puede que ya esa llama
haya entrado en erupción.


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viernes, 19 de septiembre de 2014

El aborto de Gallardón

El ministro de Justicia
está a punto de abortar
su carrera en el Gobierno
de Rajoy Super-estar.
¿Y por qué, por qué, por qué?
Porque  Gallardón se va
si el Presidente no acepta
su ley de aborto ejemplar.
¿Pero ejemplar, para quién?
Para la derecha audaz,
que se la lleva pidiendo
de calle tras gobernar
con mayoría absoluta
de un amplio campo social,
y sería una desgracia
dejar la ocasión pasar.
En esas estamos, pues.
Nunca es seguro el azar.
De momento, Gallardón
ha aplazado ese zig-zag
hasta desatar el nudo
gordiano del catalán.


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jueves, 18 de septiembre de 2014

Significados de la V

Diada no es diadema con la que coronarse
y menos una V para cantar Victoria.
Hay muchos victimistas razonables que están hartos ya de manifestarse
en torno a tanta voluntad de vanagloria.
La V es virtuosismo, vaticinio y vergüenza.
La V es violencia y violación.
La V es vaguedad variopinta que avergüenza.
La V es vida, vicio, ventura y vocación.
Y con cual nos quedamos los españoles todos
lo habrá que resolver de manera conjunta.
Si no son dúplices los modos,
nadie se desajunta.
Venganza catalana
 ¿por qué y para qué?
Dejen de hacer lo que les venga en gana,
dejen de hacer el paripé.



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miércoles, 17 de septiembre de 2014

Los ojos de la patata

Más ojos que una patata
que se acaba de sembrar
muestra la caspa española
que es muy dura de pelar.
Unos miran adelante,
otros miran hacia atrás,
otros ocultan las ganas
de medrar y de engordar,
mientras enredan el patio
de la gran cuestión social
con utópicas promesas
de dar trigo, vino y pan
a todo bicho viviente
sin acabarlo de dar,
que es que son unos bocazas
boquilargos nada más.
Siempre ha estado el pueblo mío
pendiente de su mendaz
prosopopeya creciente,
y hasta el colodrillo está.
O nos resuelven la causa
que causaron para mal,
o se fuman sus palabras
en la pipa de la paz,
y aquí no ha pasado nada,
pero sí puede pasar
si se empeñan en seguir
como hasta ahora: fatal.
La patata anda caliente,
no se acaba de asentar.
Previo aviso. Señorías:
brindis al sol, no más ya.



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martes, 16 de septiembre de 2014

Aguilafuente, igual a águila y fuente

Hay topónimos -la mayoría, sino todos- que responden y representan a la verdadera esencia del terreno que nombran. Tal es Aguilafuente.


Me estoy paseando estos días por las márgenes del río Cega a su paso por los términos de esta villa segoviana y no he podido contenerme de la emoción. Así que aquí le va un poema trirrimo. Seguro que es malo, vale, pero a mí me vale y me consuela:




Aguilafuente, Vagilafont,
historia y arte, punto de unción:
modernidad y tradición.



Aguilafuente, vuelo al futuro,
magno presente, manantial puro,
de convivencia, puerto seguro.



Aguilafuente, silla obispal,
agricultura del cereal,
arqueología y Sinodal.



Aguilafuente, Museo grato
de Florentino Trapero un rato,
sus esculturas, un simple dato.



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lunes, 15 de septiembre de 2014

El doble ojo de Oriol Junqueras


¿Adónde mira y mira Oriol Junqueras?
Aunque lo diga, nunca lo sabremos
por mil cuentos que porten sus ojeras
hasta un punto de límites extremos.

Nadie sabe qué oculta el robaperas,
pues por Mas que se explica no entendemos
en dónde posará sus aguaderas
con el botín cantado de Podemos.

El 9 de noviembre está a la esquina.
Votar sí o votar no es la pregunta
sobre la independencia catalana.

A otro pavo, otra pava, otra gallina
esa memez torcida y cejijunta.
Démosla con un canto de pavana.

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viernes, 12 de septiembre de 2014

Música para todas las circunstancias

No dejes de envolverme, Música, con tus melancolías.
No dejes de sonarme, Música, las noches y los días.
No dejes de encenderme, Música, en las tardes umbrías.
No dejes de alumbrarme, Música, por las cuadernas vías.
Lléname las estancias, Música, y las estanterías.
Cólmame el pecho undoso, Música, y las venas “sangrías”.
Derríteme en tu gracia, Música, por penas y alegrías.
Asísteme en la muerte, Música, sin más beaterías.
Tenme siempre en suspenso, Música, soñando angelerías.
Sostenme en tus acordes, Música,  sones de melodías.
Llévame como a un niño, Música, por mares y por rías.
Alértame a las puertas, Música, de las epifanías.
Mantenme desde el alba, Música, como las aves pías.
Derrámame en tus notas, Música, cual aguas correntías.
Dame todas tus claves, Música, y todas tus grafías.
No me expongas al pairo, Música, de las mentes arpías.
Contigo yo me armo, Música, para afrontar porfías.
Contigo yo me siento, Música, con nuevas energías.
Contigo yo me libro, Música, de inútiles falsías.
Contigo yo me alzo, Música, sobre torres vigías.
Ponme un tango argentino, Música, de mis ansias tardías.
Ponme una polca chopiniana, Música, de aguas del Vístula sombrías.
Ponme una balalaika rusa, Música, mientras cae la nieve con sus dulces estrías.
Y ponme un pasodoble, Música, con sus vueltas y vueltas gloriosas y bravías.
Ponme una ópera prima, Música, o unas cuantas adorables sinfonías.
Ponme unas mazurcas, Música, u otras cualesquiera pifanías.
Ponme cáramos, flautas, Música, bordones, violines y arperías.
Ponme sonatas, fugas, Música, arias, rondós, pavanas, cánones, motetes y baladas y chaconas y otras mil armonías.

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jueves, 11 de septiembre de 2014

Volvió "Isabel"

Volvió “Isabel” a la pantalla televisiva de la Primera cadena, y nos  proporcionó tanto placer histórico y artístico como en las dos emisiones anteriores. Superbién por la Reyna y por el Rey, y por el cuadro de secundarios en la punta de lanza del lanzamiento, en la que no faltó Colón, el genovés “españolizado”.

Cuando las narraciones telefílmicas se plasman con tal verdad, belleza y sentimiento mayoritarios, el público se sienta cómodamente a verlas, seguirlas e implicarse en ellas. Aunque sean un sueño ideal. La vida es sueño. Porque de sueños nos alimentamos y vivimos. El alma no es otra cosa que lo que imagina el cuerpo, tan sutil y transparente cuando se usa el cerebro. Inteligencia, dame el nombre de lo que ignoro. Soy (somos) unos Adanes desnudos y unas Eva curiosas. Todos, todas.


La moviola nos retrotrajo a los inicios del imperio español como un río que retornara a sus comienzos, un río grandioso y solemne que quiso comerse el mundo desconocido. Y se lo comió, frente a los presagios en contra del “Mar Tenebroso” que tantas esperanzas ilusas se tragó. Lo nuestro fue aventurero y continuará siéndolo.


Este capítulo inicial nos llevó a sus Católicas Majestades muy lejos del Alcázar segoviano, nada menos que hasta Barcelona, “ejemplo de cortesía” y otras medias supercherías, ay, pero su oportunidad ante la Diada separatista no pudo ser más ejemplar, o sea, como una novela de Cervantes, el español quijotesco por antonomasia. Aunque digan que también era suyo, los catalanes. Pues claro, como nuestros son ellos. En ese contexto intrahistórico/literario  lo quise “leer” yo. Y lo seguiré leyendo, por encima de las urnas antidemocráticas. A ver qué pasa, que no va a pasar nada (malo), porque ya nos sabemos el cuento.


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miércoles, 10 de septiembre de 2014

Prosa y verso para alumbrar y juntar la realidad con la imaginación

Como al genial dramaturgo Enrique Jardiel Poncela –autor de Tres corazones con freno y marcha atrás, ¿Hubo alguna vez once mil vírgenes?, Usted tiene ojos de mujer fatal, Espérame en Siberia, vida mía, Como están mejor las rubias es con patatas o Amor se escribe sin hache- se me da mejor cultivar el verso que adecentar la prosa, aunque él haya sido aplaudido más por lo segundo que lo primero, y a mí no sé si me aplaudirá nunca nadie por uno o por otra, pero tampoco importa. Sólo sé - como él mandó estampar en su epitafio- que para recibir grandes elogios, hay que morirse pronto, y yo, sin embargo, aspiro a seguir vivo por mucho tiempo. Al fin y al cabo, llamarse Apuleyo está para tal causa, para los restos que me queden por entregar, en honor de ese tocayo que recorrió la Magna Grecia desde su Mauritania natal para escribir Ásinus aureus,  el Asno de oro. Asno de oro me encantaría en todo caso ser y como tal permanecer.


La inspiración, en cualquier caso, se busca y se prepara, no hay que sentarse a esperarla. Las musas griegas y latinas endiosadas por voluntad popular, hace tiempo que fenecieron y se ausentaron de la imaginación democrática a la llana, sin aristocracia alguna que brille hoy en día. Así que a ser el que se es, y nada más. Con eso basta.


Tengo a grande orgullo contar de momento con una pléyade de poetas aprendices “fans” que imitan mi modo de componer y rimar. Pronto superarán a su maestro, y eso es lo que les deseo y espero. La historia de la literatura es una sucesión continua  de creadores y admiradores, como yo lo fui de otros: Boscán, Garcilaso, Lope, Fray Juan de la Cruz, Calderón, Bécquer, Espronceda, Lorca, Rosalía y tantos más.


La vida ¿es verso o es prosa? Las dos cosas: sublimidad de los cielos y superficialidad de la tierra. Entre las dos nos disipamos. Si sirven para algo…Tú tienes la palabra.


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martes, 9 de septiembre de 2014

Susana Díaz tiene un ratón

“Susanita tiene un ratón,
un ratón pequeñín”,
que le roe las entrañas
al jardín andalusí.
-¿Y cuál es? ¿Cómo se llama?
-ERE, ERE, canta el PIB.
-Pues que cante y que le den
a Susana, su adalid,
por donde le duela más
que a Mas el catalaní
su envite separatista
de mentirosa nariz,
porque no se enfrentó a ellos
-los ERE quiero decir-
y están hundiendo su estima
desde el principio hasta el fin.
-Tiene usted razón, poeta.
-Gracias. Yo creo que sí.
Ahora le hay que convencer
al votante psoeí
de que se deje de gaitas
en su voto por venir
y cambie de opción al gusto
que le peta aquí o allí,
ya que en las próximas urnas
van a cambiar de raíz
media España ppeppeísta
y el andalusí jardín.
¿Estamos de acuerdo todos?
Nada yo intento exigir.
Cada cual que haga sus cuentas,
y luego que vote: Síiii…



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lunes, 8 de septiembre de 2014

Romance del incorrupto Pujol




Estaban los periodistas Cámara en ristre a lo suyo, Escuchando a don Felipe Un mayúsculo discurso Sobre la España indivisa En la que acampan los tunos, Cuando uno de ellos, burlón De redondos atributos, Le preguntó al socialista Y expresidente gatuno Con osadía notable Y gana de adquirir puntos:


 
¿Qué le parecen las cuentas De Pujol y sus con-juntos? Queremos saber qué piensa; Díganos su juicio justo Acerca de los desmadres Con que se fajó el presunto Evasor de capitales, -Que parece que son muchos- En paraísos fiscales De aqueste catalán mundo, Y, si es posible, también Una estimación del puro Que le ha metido a la Hacienda De este país montoruno, Bancarrotizado  y Sin cobertor de seguro.



A don Felipe González, Como toro cabezudo, No le temblaron los labios Ni el empuje ni el impulso Y esto respondió con sorna De sevillano andaluzo:


Pienso que Jordi Pujol Es valiente y no corrupto; Solo ha intentado amparar A sus hijos, uno a uno,  Y a otros tantos jefecillos que se ocultan de sus trucos.
Dicho así, bien pareciera Que le dieran el indulto.



Ni Salomón en su reino Se mostró más oportuno Ante dos madres pidiéndole Un hijo de las dos suyo. Como observáis, gato blanco O negro, si caza, es pulcro, Y no hay por qué demandarle Que se implicara en el hurto, En el por ciento variable O, en resumen, en el unto Que morcillas y chorizos Desprenden con grande tufo.



Cuando pase la Diada Veremos este otro asunto. De momento el salomónico Y espasmódico y seguro Juicio del varón rampante, Ha quedado irresoluto.



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viernes, 5 de septiembre de 2014

EL PODER inconmensurable DE LA MENTE

Estoy convencido de que la mente se puede armar y programar con la exactitud de un artefacto informático de la última generación. Yo creo encontrarme a punto de conseguirlo con la mía, hasta ahora tan indolente y displicente, que no sé si es corporal/cerebral o puramente espiritual.


Steve Job o  Bill Gates deberían echarme una mano en este artículo.



Cada día, a la misma hora y en el mismo despacho, me siento ante la cuartilla en blanco y ante la pantalla reluciente, y es entonces cuando los pensamientos me brotan, fluyen y desembocan como un turbión o torrente. Seguro que se han ido fraguando poco a poco, incluso durante el sueño de la noche  o la siesta, con derivaciones varias de lecturas, conjeturas, conversaciones e imaginaciones.



Yo pienso con palabras superpuestas como ladrillos y piedras para construir una oración. Una después de otra, como aconsejaba Azorín. Al igual que las casas, las frases u oraciones son más o menos altas o largas, anchas o estrechas, umbrosas o soleadas. Amo las que se asientan con sillares graníticos y se  yerguen como  arcos góticos o columnas salomónicas. Amo la belleza plateresca y barroca. No es que la belleza sea puramente adjetiva o decorativa, es que forma una pareja indisoluble con la sustancia o la verdad de lo que queremos expresar.


Y resulta que yo no sé qué pensar si no tengo delante un papel, un ordenador o un interlocutor semejante.
Así como se provoca científicamente la lluvia en los paisajes pasajeros, así se despiertan y lucen las ideas dormidas en el subconsciente cuando uno las excita en la conversación y la escritura. No, no salen solas; hay que abortarlas con voluntad o provocarlas con fórceps intelectual. Luego una información lleva a otra; un razonamiento conduce a otro más complejo: tesis, antítesis, síntesis, se decía antes; la síntesis o globalización es su concreción material, justo la que estoy exponiendo ahora.



Opciones y opiniones se diseminan a porrillo en el ambiente cultural y hay que saber elegirlas, según el sentido y la sensibilidad del momento personal y de la sociedad, para la que uno se explica.



Antes de hablar y escribir hay que mentalizarse a base de bien, con lecturas, observaciones y conversaciones, ya lo dije; las ideas no surgen por generación espontánea, sino achuchadas unas contra otras, de la discusión sale la luz de la inteligencia, según Platón, auténtico genio de la hermenéutica y la propedéutica en sus embrionarios y fecundos “Diálogos”.



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jueves, 4 de septiembre de 2014

Nueva versión del Padre Nuestro

Nicolás Maduro, Presidente de Venezuela, el de El Pajarito, se ha inventado una nueva versión del Padre Nuestro. Yo no voy a ser menos que este iluminado de pacotilla.

Padre nuestro que estás en la tierra
de nuestras guerras y miserias,
glorificado tu nombre sea
por los enfermos de ELA y Ébola
y por los pobres y los ricos sin distinción de lenguas.
Venga a nosotros tu Reino de bendición eterna.
Hágase tu Voluntad, no la de Pablo Iglesias.
Danos el pan y el sueldo que escasean,
pero no nos perdones nuestra infinita deuda
como pide El Coletas
sino con un propósito de enmienda.
Poder, “podemos” y debemos saldar todas las cuentas
contraídas por nuestra estúpida cabeza.
No nos dejes caer en esta cueva
de ladrones a toca teja
y líbranos del mal de tanta insensatez, mentira, queja y corruptela.
Amén, Señor, o sea, sea.


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miércoles, 3 de septiembre de 2014

Carta a Carlos, profesor emérito

Querido Carlos*: Dos puntos.
Me he enterado de que estiras
tu tiempo por mil discursos
en los que templas la lira
de AFDA para tus alumnos
como el rey David hacía
por su Pueblo, punto a punto,
en plan de supremo escriba
al que no temblaba el pulso
en decir lo que quería
que quedase bien seguro,
e igual que hace la clepsidra
con la arena por un tubo,
pasándola a la deriva
de lo que por dar retuvo
sin otras artes ni prisas
que las de un filtraje agudo,
y estoy contigo a la orilla
de aquel La Salle fecundo
con el que nos encendías
de amor a Dios y al estudio.



Tú, Maestro; tú, Vigía;
tú, gran Pedagogo al uso
de la escritura paulina…,
sigue dándonos impulso,
sigue siendo nuestro guía.
Goza del mar. Un saludo.
Muchas gracias. Larga vida.



*Profesor  Emérito de la Institución SEK y LA SALLE.



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martes, 2 de septiembre de 2014

El pederasta de Madrid

Hay que ver cómo las gasta
el pederasta
de Madrid.
De Canillas a San Blas,
en un pispás,
se ha fugado el malandrín.
Y en el barrio de Hortaleza
a otra arrapieza
tentó en el parque infantil,
dejando a la policía,
día a día,
a dos palmos de nariz.
¡Pobres guardias, pobres niñas
asustadiñas,
flores de pitiminí!
No hay derecho. ¡Qué abusón
sin corazón!
¿Cómo ser feliz así?
Que le corten…el camino
al indino
pederasta de Madrid.



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lunes, 1 de septiembre de 2014

La revolución de septiembre

La que te espera, septiembre.
Todo el ardor multimembre
de los pequeños partidos,
increíblemente unidos
frente al estado bimembre.
Con esos mimbres no se hace
sino que al fin se deshace
la España bordada en oro
que, para mayor desdoro,
asiste muda al desguace.
La que te espera, Rajoy.
Ajusta las tuercas hoy
ante la insurgencia urbana
o te aplastará mañana
un cacao molokoy.
Podemos, la Izquierda falsa,
dejará de ser la balsa
de los pobres sufridores
y se enfrentará a mayores
consecuencias en su salsa.
La que te espera, oh Congreso
otoñal en este exceso
de decisiones vitales.
O dictas leyes puntuales
o te meriendan el queso.
La historia ya nos dio ejemplo.
No hay que destruir el templo
de la democracia en ciernes
que aún tiene músculos ternes
que con asombro contemplo.
La que te espera, Nación
plural, noble e indivisa
de corazón y razón.
Date prisa, prisa, prisa
o te dan un revolcón.
La que te espera, paisano.
Tú piensas que esto va en vano
y que no sucederá.
Estoy contigo. ¡Ojalá
que se asiente el pueblo llano!
Pero ya tiene narices
que unos torpes aprendices
se empinen de más a más
y por las cuentas de Mas
se coman nuestras perdices.



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