viernes, 30 de marzo de 2018

Perdona al pueblo, Señor

Por la Gürtel, por la Púnica,
por su mal, por el “procés”,
por los ERE, por la hucha
de las pensiones sin ley…
perdona al pueblo, Señor.

Por la suerte de los niños
acosados sin piedad,
por los robos y los timos
y por tantas cosas más…
ten del pueblo compasión.

Estos días que vivimos
sin vivir de modo pobre…,
días santos, días nobles,
días humanos, divinos…,
días de clemencia son.

Échanos una manita,
échanosla, por favor;
con tu bondad infinita
todo nos irá mejor,
¡oh, Señor, Señor, Señor!

Pues fuiste crucificado
y sufriste tal pasión
como ningún ser humano…,
comprende nuestra oración,
que a Ti clamamos, Buen Dios.


a.sotopa@hotmail.com
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miércoles, 28 de marzo de 2018

Día Mundial del Teatro

En la Polonia católica
más que comunista afín
a la Rusia explotadora
de sus minas, sí que sí,
pregoné el Día Mundial
del Teatro yo Arlequín
cuando Walesa intentaba
de las cenizas surgir
en los fríos astilleros
del norte de aquel país.
¡Cómo movían los hilos
de los muñecos allí
y en la ciudad de Vroclav,
volcada al mundo infantil
con Malgorzata, mi alumna
de español al polaquí,
entre el pobre de Grotowski
y el animoso “Don Gil
de las calzas verdes”, obra
del Tirso grande y monjil!
“Doña Noche” relucía
con la luna de carmín
y los vodkas “viborobdas”
se escanciaban mil a mil
sobre un público atraído
para soñar, no sufrir.
Así recuerdo la historia
del día que evoco aquí.
Pregonero del teatro,
nunca fuera más feliz
que en la Polonia invadida
por la madre del Kremlín.
La libertad se imponía…
¡Qué bien, ay qué bien así!

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viernes, 23 de marzo de 2018

Lagunas de Cantalejo

Han vuelto aquellas lagunas
En que pescaba mi padre
A inundar la tierra madre
Con las aguas oportunas
De su gélido compadre.

Cantalejo así demuestra
Entre los recios pinares
Que no hay que sufrir penares
En esta humedad tan nuestra
A pesar de los pesares.

Vayan mis quintillas diestras
Por sus peces y sus aves.
Las aguas tienen las llaves
De la vida y nos las muestra.
Ave, lluvia; lluvia, ave.
Se puede andar sobre ellas
Y se puede circundarlas.
Es hermoso atravesarlas
Y ver sus estampas bellas
Y en los selfies reflejarlas.

Me voy ahora mismo allí
A recorrer sus embalses
Y echarme unos buenos valses
Con Richard Straus, do re mi.
¡Qué musicales compases!

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jueves, 22 de marzo de 2018

Cristina Cifuentes ¿Hada o bruja mefistofélica?

Pues yo qué sé.
Cristina Cifuentes es
una rubia peligrosa
Marilyn exprés,
que siempre sale airosa
de uno y otro vaivén
con los que la sacuden
Pablo Iglesias y C,s.
Ahora es cosa
de si el parné
de las elecciones
era en a, en b o en c,
y ella niega, cara rosa, generosa,
las tres.
También cuentan
-ay, ¿por qué?-
si el máster de la Juan Carlos
se le otorgó mal o bien.
Y ella se defiende, claro.
¿Qué otra cosa puede hacer?
Hada parece,
bruja no es.
¿Mefistofélica?
Pues yo qué sé.

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miércoles, 21 de marzo de 2018

Marianismo bellotero

Como maternal Encina
quiere ser ahora el PP
realzado en la aznarina
Gaviota que don Manuel
le traspasó en rasgo azul
a Mariano Rajoy Brey
para que volara al cielo
del imperio de la Ley
con la fuerza del charrán
que se aprovecha del pez.
Pero el Partido ha optado
bajar a la tierra, que es
páramo, monte, dehesa
y granero fiel de mies:
la clase media votante
que arraigó fácil en él,
y no intenta desasirse
de la realidad cruel.
Achaparrado y grisáceo
como el árbol cenicés
de los Campos de Castilla
que Machado cantó bien,
el Partido se alimenta
de la mesocracia exprés
respondiendo a su raíz
latina de “quercus flex”,
ideograma marianista
que nos obligan a ver
los belloteritos listos
del Presidente sin C´s.
Si apartan la corrupción,
les votaremos. Tal vez.
Que no hay que dar por supuesta
su pregonada honradez.


martes, 20 de marzo de 2018

Soneto tallado

Ríete del poeta que no borra,
dicta Lope de Vega en verso claro,
y yo no soy de su receta ignaro
cuando el lenguaje lírico me atorra.

Váyanse los sobrantes a la porra
y quédeme tan solo con el raro
ejercicio de circundar el aro:
más que el que abusa vale aquel que ahorra.

Un soneto es perfecto o no lo es.
Contadlo brevemente por sus pies
y así lo encontraréis siempre derecho.

Esta muestra demuestra su jaez.
Leedlo, si queréis, más de una vez.
Veréis que, por supuesto, está bien hecho.

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lunes, 19 de marzo de 2018

El falso Monedero

Falso como el Judas
que vendió a Jesús
por treinta denarios
romanos,  cesáreos,
en Jerusalém
—¡Oh Huerto de Olivos
aún sin florecer
en frutos de paz
de aceitoso bien!—
es el Monedero
profesor tuitero
que hace del dinero
un arma cruel,
lo mismo en España
que en Jerusalem.
¿Qué tiene que ver
la muerte de Mame
el senegalés
por infarto exprés…
con el bulo osado
del venezolano
colaborador soez
que se desgañita
con rabia y con hiel
contra la estructura
del establishment
que salva a la plebe
y le salva a él?
Nada, nada, nada:
Tonta liquidez
de la verdad llana
herida otra vez.
¡Ay los monederos
falsos de Luzbel,
hijos del infierno
feroz de Lavapiés:
raedlos de la tierra,
piden los Abel,
que Caínes sobran
fuera del Edén!


a.sotopa@hotmail.com
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viernes, 16 de marzo de 2018

Frutos redondos y dorados

De dos en dos
o de tres en tres
vuelven las cerezas
y los cacahuetes campo a través,
un año, otro año,
una y otra vez,
igual que la iguana,
igual que el ciempiés.
No como la nuez,
vistosa honradez
en su redondez,
que se llena sola
cual cerebro exprés,
cubriendo taimada,
ay, su desnudez
de la zorra alzada
a su doncellez,
o la abeja casta
de luz y de miel
que en sí se ensimisma
de oro y de oropel
de cera panel.
Una, dos y tres,
cuatro, cinco, seis,
cincuenta, sesenta…
o noventa y cien.
Abejas, cerezas,
Cacahuetas, nuez:
todas laboriosas…
A comer, comer.
Y que nadie vuelva
por ellas después.

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jueves, 15 de marzo de 2018

El procés catalán

Discuten los sabuesos periodistas
sobre el procés confuso catalán
como si fuera el sexo de los ángeles
casi lo único que retocar.
Discuten y no paran ni se aclaran
un día y otro con vulgar afán
y mientras Puigdemont y Anna Gabriel
se esfuman en la indepe libertad,
fugados y escondidos con desprecio
de su parroquia dócil habitual
en Bélgica y en Suiza, covachuelas
de luzbeles infectos sin captar.
Periodistas, callaros de una vez.
Dejar que la Justicia purgue el mal.

a.sotopa@hotmail.com
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miércoles, 14 de marzo de 2018

Que no se extienda la rabia

Que no se extienda la rabia,
pide llorando Patricia
la muerte de su Gabriel
que ya pasó a la otra orilla,
de la que no volverá
a ser la noticia prima
de la prensa de papel
ni de la tele tristísima.

Que no extienda la rabia
cánida, lupa, cainita…
donde los abeles cándidos
son la inmensa mayoría.

Ana de los putos celos,
Ana pública mortífera
en la España acogedora
que accedió a salvar tu vida…
paga en prisión tu extravío
de Burgos hasta Almería,
y que este país demuestre
que sí, que existe justicia
para hembras como tú
de encarnadora malicia.
Rabia, no. Perdón… tampoco.
Condena y cadena aprisa.

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a.sotopa@hotmail.com

domingo, 11 de marzo de 2018

El pescaíto Gabriel

Llora su madre la ausencia
del pescaíto Gabriel
pescado por la indecencia
de un ignoto timonel.

Llora su madre almeriense,
lloran las olas del mar,
llora Níjar el nonsense
modo de actuar y esperar.

¿Dónde andará el pescaíto?
¿Y cuándo aparecerá?
¿Adónde iría el chiquito?
¿Volverá o no volverá?

Ángel que dicen Gabriel,
sus alas largas o pies
¿dejaron rastros que ver:
escamas, camisa o piel?

¡Ay, ay, ay, que no se sabe
nada de nada, Señor,
pues nadie tiene la llave
del pequeño ruiseñor.

Aquella infeliz huida
a la estancia de la abuela
¿por qué le fue consentida
corre que corre que vuela?

Indescriptible raptor
¿puedes contarme por qué
le has dejado sin amor
a la madre del bebé?

(No fue raptor, fue raptora
su impulsiva criminal.
Llora, madre, llora, llora.
Gabriel ha volado ya)


a.sotopa@hotmail.com
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martes, 6 de marzo de 2018

Diversidad de hombre y mujer

Es tan diverso el hombre y la mujer
que de todo animal acepta el ser.
Es araña, alimaña y escorpión,
es ratón, urogallo y es león.
Es pájar o volátil, pez marino,
foca feliz, libélula, pingüino,
toro, zorro, conejo y avestruz,
tigre , hiena, zorzal y  un grande alud.
También es mariposa, can y erizo,
nutria, lince, chacal, búho ojerizo,
lobo, hormiga, ranúnculo, abubilla,
cocodrilo, caimán, nutria y ardilla,
mono silvestre danzarín pedestre
e inmenso bosquimano ágil terrestre.
Darwin lo expuso bien en sus especies
superándolas todas y con creces
el hombre culminal reconocido
por lo que había visto al fin y oído
a través de sus viajes culturales
por todos los paisajes naturales
de la tierra y el mar lucientes antes
que él les hubiera echado a pulso el guante.
De modo que quedamos  en que el hombre
y la mujer pareja —no os asombre—
son la primicia de la humanidad
con otros seres dignos en un plan de igualdad.


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lunes, 5 de marzo de 2018

Auge y aplauso de las diferencias

¡Cuánto enriquecen
las diferencias
y qué poco, Dios mío,
se las aprecia,
se las cultiva,
se las respeta…
por el bien de todos
en consecuencia!
Los mandamases
de las potencias
dénse por aludidos,
ténganlas bien en cuenta
y no se ofusquen
ni se entretengan
en suprimirlas,
en suspenderlas
en enfrentarlas
o amortecerlas.
Dejen que cada uno
muestre su esencia
y convivan adjuntos
hombres y hembras
lo mismo en las ciudades
que en las aldeas.
Para todos un sitio,
un hogar, una escuela,
un trabajo, unas normas,
un cauce, una bandera.

Pero no separarlos
por lo que piensan,
por donde nacen,
por donde rezan,
por donde comen,
por donde siembran,
por donde se ilusionan,
pintan y crean.        
Todos a una,
que una es la tierra
con golfos, cabos,
montes, laderas,
mares y ríos,
árboles, hierbas,
flores y frutos…
Y sin fronteras.

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viernes, 2 de marzo de 2018

Sexy boom de la hipocresía

Alcanzamos el record de los Guinnes de la hipocresía.
En el siglo XXI… ¡Quién lo diría!
Se retiran los clásicos de la pornografía
y se exhiben, se expanden, se subastan —con bravona porfía—
los formatos baratos que la actual progresía
enseña y diseña, retuerce y amplía
para estar al loro, para estar al día
de la pobre, triste e infantil manía
de colgar un cuadro, loco locomía,
en la pared blanca, vertical, vacía.
¡Ay Señor, Señor, madre, madre mía,
qué desfachatez, qué megalohombría!
Caliente, caliente; fría, fría, fría
esta tonta orgía
de descerebrados sin rumbo ni guía,
pero, millonarios, —qué tíos, qué tías—
tiran del erario de sus biografías.
Sexy boom proclaman por las Galerías
de Marlborough, Sótheby´s y otras osadías.
Ay quién por amor, quién regresaría
a Tiépolo, Mengs, Tiziano, Durero…, y en sus alcancías
encontrara aquello que pintar quería.

Sexo, sexo, sexo, sexo por doquier
hoy igual que ayer.
Es la femenina manera de ser,
y la masculina… , con ellas yacer.
¡Y lo que aún nos queda, mis almas, por ver!
Busca de placer.
Eso es lo que al hombre —también a la mujer—
les lleva a salirse —con su proceder—
del punto encoñado, punto, punto G, joder por joder.
Solteros, casados, humildes y Sirs…
van a por lo mismo por vulvas hender.
Sostén sostener y bragas poner
es lo que hay que hacer,
dicen los pacatos que odian a Luzbel
instando a las damas a que se sepan contener.
Pues no sé, no sé qué hayan de esconder
pues la flor en fruto se impulsa a extender.
Sexy boom empieza rosamente a amanecer.
Dejadlo subir, dejadlo correr,
dejadlo surtir de placer, placer.
Gozad del momento. No volverá ayer.

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jueves, 1 de marzo de 2018

Forgesmanía

Está ya naciendo
la forgesmanía
apenas ha muerto
Forges hace un día,
ese Antonio Fraguas
que con valentía
guiñoles trazaba,
guiñoles hacía,
como adivinanzas,
como greguerías,
mezclándose en tintas
de luz y alegría
con sus dibujitos
o calcografías
de la sociedad
de la hipocresía,
la propia española
que con él lucía
y nos retrataba,
ay, a sangre fría,
en diálogos cortos
sin palabrería...
Blasas y Blasillos
con tino expandía
por el papel blanco
con tipografía
negra, campechana
o cuatricomía
sin darse importancia,
sin darse valía
¡Qué arrojo tan llano
y qué españolía!,
como para auparla
siempre en compañía
porque eran su sombra,
la tuya y la mía,
que detrás del signo
o caligrafía,
(grotescos los dos)
se nos imponían
como una advertencia
de vieja hidalguía,
aquella que fuera
de caballería
ejemplo notable
a la luz del día
por la inmensa red
de la geografía
en la que el sol de oro
nunca se ponía.
Forgendros, Dios mío,
y qué puntería
la de sus dibujos,
la de sus grafías.
Fotografiadas
quedan las manías
de un tiempo, una raza
y unas gentes mías.
No nos dejas, Forges.
Ni falta que haría.

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