viernes, 28 de febrero de 2014

Aniversario de la guerra de las naranjas


¡Oh Guerra de las Naranjas!

¿Desde cuándo Badajoz

se metió en guerra peor

con Olivenza en la danza?

Dejémoslo como está

entre Portugal y España:

los unos para los otros,

como la justicia manda.

Cada día es superior

en su templada alianza.

Cada cual vaya a lo suyo,

aquí paz y Deogracias.

Napoleones…ni uno.

Mejor es quedarse en casa.

a.sotopa@hotmail.com
91 847 02 25

jueves, 27 de febrero de 2014

Artur Mas, el convidado de piedra

De piedra se está quedando

en su ínsita torpeza

el Mas de los catalanes

fuera de la España nuestra.

Tanto se enroca en el plan

soberanista de Esquerra,

que va a resultar tumbado

por dejadez tan expresa.

Le han convidado a pactar

y él sigue yerra que yerra

socavando los pilares

de la unidad sin fronteras.

¿A qué este enroque insensato,

esta nefasta tarea

de reconducir la historia

adonde a nada le lleva?

Nada serás, rey Arturo

de una nación juglaresa

a la que estás encantando

por grande, porque es pequeña.

Como tú, que de estatura

política ni la media.

Mi carísimo paisano,

enváinate ya la lengua.


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miércoles, 26 de febrero de 2014

Presentación de José María Triper en el Hotel Intercontinental Castellana Hilton de Madrid


Me honra y mucho presentar a José María Triper, brillante Premio Internacional de Literatura Gustavo Adolfo Bécquer, otorgado por el Grupo Sial/Pigmalión, que preside Basilio Cañada, en el Hotel Intercontinental Castellana Hilton de Madrid. Y me honra especialmente por haber sido el primer editor de su obra, cuando aún era un pipiolo. 

Vino un día soleado a mi librería “García Lorca” de Alcobendas, Premio Nacional de difusión Cultural, y tímido y pollito, me entregó un manojo de versos: “Toma y lee”, me dijo. Lo leí, me gustó y se lo publiqué en el sello El Gran Espectáculo. 

Corría el año  1977, iniciador de la transición democrática; cumplía apenas veintipocos abriles y le prologué con estas palabras:

“Me confías tu adolescente creación poética y a mí me sobrecoge el mismo temblor que a ti al darla a los cuatro vientos de la imprenta. Que el camino que te espera te sea fructífico. No vuelvas nunca la cabeza ni la pluma atrás. Siempre adelante. Esta sembradía romántica tuya es solo un punto de partida. Has echado a andar y eso es lo valiente. La buena sombra de Bécquer te acompaña. Tus “Canciones para un recuerdo” son como una música de Schubert, como una sonata ininterrumpida. Podían acabar en cualquier momento y asimismo podrían continuar hasta el infinito de la delectación. Besos, sueños, ilusiones, pasiones, esperanzas, desesperanzas, vida y muerte…se enmadejan y repelen, se sustentan y abaten mutuamente en tu poemario ensoñador a pie de tierra. Tu temática es visceralmente amatoria; tu respirar es crudamente existencial; tu forma es libre y contradictoriamente sujeta a los vaivenes del sentimiento lírico. Bienvenido al Gran Espectáculo del arte literario. Mi aplauso te va de antemano, porque acabarás triunfando”.

Años más tarde, Basilio Rodríguez, buen catador de ingenios en búsqueda de lo negro sobre lo blanco, le atrajo a su cuadrilla de enamorados (del ritmo, la rima y la elegancia natural del castellano). Con esta suerte, el discente superó al docente en la estima y la cima de Sial. Enhorabuena a los dos por su buen ojo crítico, que ha certificado la entrega hodierna del Primer Premio Internacional que celebramos hoy sobre las alfombras y el champán de la gloria literaria en este hotel Hilton.

Si el malogrado Gustavo Adolfo Bécquer viviera en estos tiempos de tisis y crisis difusos, le identificaríamos inmediatamente por su perilla florida, antes de oírle uno solo de sus versos. Igual a José María Triper, que se descabalgó de la O del apellido. Hoy su vera efigie se duplica aquí, la de Bécquer digo, en este Salón Toledo del Hotel Castellana Hilton, con la figura de su discípulo José María Triper, como una copia al natural. Si pudiéramos fotografiar el alma de Triper, también sería igual o paralela a la del autor de “Volverán las oscuras golondrinas”.

Recuerdo ahora la noche en que el director de la Real Academia toledana de Ciencias Naturales y Nobles Artes nos enseñó a los Cronistas Oficiales de España, a la luz de una pálida luna y un puntero turístico, el tejado y el alero que inspiró al vate tuberculoso su famosa elegía “Volverán las oscuras golondrinas”. La posada-habitación del poeta y su hermano pintor Valeriano estaba allí, en el último piso. ¿Verdad o Leyenda? Nos da igual.

José María Triper  trasciende como el poeta sevillano la realidad de las cosas pequeñas. Poesía es él, todo entero y verdadero, consecuente con el peso de cada acto cotidiano. Por eso crea tanto ahora, ya en la madurez.

¿No os choca que la Andalucía riente y flamenca se torne en pura melancolía de la vida en tierras de Castilla y que, asimismo, haya tantos poetas de interior que adoran y subliman a la tierra de las flores? Hablo de flores porque este de hoy es un espectáculo de juegos florales, muy bien ganado por cierto por nuestro homenajeado.

Al fin pues, irán juntas estas dos enseñas de la poesía, entrañadas en sus carnes altas y flacas y su espíritu como de figura de El Greco, que ahora nos traen a la memoria las exposiciones de las obras de Doménico Teotocópuli.

Ay si yo fuera el joven y brillante Zorrilla ante la tumba de Larra, ¡cómo de ufónico y eufórico rimaría el matrimonio de hecho, ahora de moda, entre Bécquer y Triper!

José María Triper vive absorto, metido en sí mismo de continuo, a pesar de ejercer la profesión más vistosa y visitada, que es la prensa, y precisamente en las antípodas de la poesía, la sección económica, en la que se demuestra maestro del pueblo ignaro. 

Sin la mala vida, o la ajetreada vida, los poetas no lograrían ser tan buenos. Muchos de ellos se quitaron de en medio desgraciadamente cuando aún les quedaban muchas palabras por edificar en verso o prosa con belleza y emoción.

A veces los discípulos superan al maestro, y esta es una de esas, aunque me quede muy grande a mí llamarme maestro de nada. 

“Canciones para un recuerdo”, con el que se estrenó en El Parnaso (cervantino y lopesco) es ahora un tesoro codiciado. Lo merecía entonces, ya, en aquel año de las libertades primeras, 1.977, cuando nos encontrábamos cada tarde en Recopress, primera agencia de prensa autonómica y de barrio, que cofundamos con el capitán Carlos Ramos.

 ¿Te acuerdas, José María? Fuimos los pioneros, y este es el momento preclaro de evocar nuestros sueños de juventud.

¡Oh sol de la poesía romántica contemporánea, yo te saludo!

Iba ahora, al final, a entonar un cántico en alejandrinos monorrimos a la Lengua española, de la que te sientes y fuiste y eres superior administrador…, pero me abstengo para no enturbiar tu gloria presente, que resumo así:

“Lengua fractal de don Gustavo Adolfo Bécquer…
Lengua que nos ensalza, emociona y enternece.
Lengua que tú manejas con precisión de orfebre…
Háblanos, háblanos tú, y que la voz mía se quiebre”.

(Presidió el solemne acto la Ministra de Trabajo, Fátima Báñez, lectora empedernida del poeta. Sic transit gloria mundi)
Madrid, a 17 de febrero de 2014.

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lunes, 24 de febrero de 2014

Al caminante Don Antonio Machado, residente reincidente en Segovia durante los 13 años más prolíficos de su vida

Romance declamado sobre una silla ante más de sesenta poetas de todas las

Españas en el restaurante La Floresta del Duque, calle San Agustín 23 (Segovia), en

conmemoración del 75 aniversario de la muerte del poeta, ocurrida en Collioure,

Francia, el 22 de febrero de 1939 .

Esta es la crónica rimada del Homenaje que le tributó la Editorial Vitruvio en la

plaza Mayor, en el ayuntamiento, en la casa-pensión de María Luisa Torrego,

Desamparados, número 5, y en la Academia de San Quirce, universidad

popular que el catedrático de francés y filósofo andaluz fundara con el profesor

Mariano Quintanilla y el escultor Emiliano Barral, autor de su perdurable busto

en piedra rosada de Sepúlveda.

Andando van por Segovia,

la ciudad más machadiana,

hasta sesenta poetas

y el capitán que les manda:

Pablo Méndez, de Vitruvio,

editor que rompe y rasga.

Han llegado a honrar la obra,

de Antonio con sus palabras.

La comitiva se exhibe

en la mitad de la plaza,

con Juan Bravo por delante

y la catedral a espaldas.

Dan las once de un febrero

veintidós, día de gracias,

setenta y cinco memoria

de su bondad exiliada.

Unos le recitan versos,

otros saludan su estatua,

estos miran hacia dentro,

aquellos al fuero cantan,

todos van de amor unidos,

todos hablan, hablan y hablan

contándose mil historias

o sagradas o paganas,

sobre las que el tiempo cano

les depositó su pátina.

Y entretanto y en lo alto

se disparan las campanas

de la dama catedral

y quince iglesias románicas,

repicando por la gloria

de aquel que al buen Dios buscaba

entre la niebla, tentando

la eternidad de la página.

Subida al ayuntamiento:

les reciben Clara y Claudia,

mujeres de armas tener,

alcaldesa y concejala.

Terminados los cumplidos

ceremoniales del acta

de presencia, se dirigen

sobre las marmóreas gradas

a la que fuera pensión

y más que pensión, su casa,

desde la que iba al Parral

a pasear sus nostalgias,

o evocaba a Leonor,

muerta de amor aún infanta,

o en un tren tercera clase

ascendía al Guadarrama,

caminito de Madrid

donde Guiomar le esperaba.

Una corona de flores

depositan y se marchan,

pero queda foto móvil

de su estancia enamorada.

A continuación San Quirce,

la Academia que él fundara

con Emiliano Barral

y el Quintanilla de marras,

se convierte en un Parnaso

o torrente de palabras.

Bajo el ábside eclesiástico

de su popular estampa,

todos recitan acordes,

en amigable comparsa,

los versos del gran poeta

que en Mairena se trocaba,

haciendo filosofía

del agua que sueña y pasa.

Y al salir de la Academia

De la Castilla la ancha,

Campos, campos, campos, campos,

Llenos de cosechas pardas

Y de mil senderos corvos

Y de espigas empinadas

y de rocas soñadoras

con agudas barbacanas

en donde al fondo los álamos

cantan su canción de plata,

como el Duero que se adentra

hasta la mar manrricada.

Surge otra vez el poeta

de los sótanos del alma:

“He abierto muchas veredas,

he andado muchas cañadas,

he atracado en cien riberas

y he visto gentes extrañas

y pedantones al paño

que miran, piensan y callan

jugándose la existencia

como en un juego de cartas.

Cuánto laboran y sufren,

cuánto asumen, cuánto aguantan;

por unos palmos de tierra

discuten, gritan y matan.

Igual que Caín y Abel

andan a medias tasadas.

Cuando la noche desciende,

como una vela se apagan

y tienen sueños de amores

y de odios y de venganzas.

¡Ay la mi España partida

por una espina enclavada

en el corazón abierto

que rasguea una guitarra!

Y ahora lo mismo que antes

España sigue embaucada

por centauros caballeros

y sirenas escamadas.

Vamos a ciegas rodando,

la vida rueda y no cambia,

o estamos a lo que estamos

o aquí nunca pasa nada.

beben vino o agua fresca

y como los ríos marchan

murmurando su penita

siempre una reja, un arrojo,

un arrullo, una escapada,

una copla flamenquera,

un tamboril y una gaita.

Todo amor es fantasía,

también el de esta farfalla

en el restaurante Duque,

calle Real segoviana

por la que los que se empinan

al punto se resquebrajan.

Aquí se postra el juglar,

aquí el poeta se calla

como el día que en Collioure

se reclinó ante la lápida

del vate más bien nacido

que nunca tuviera España.

Murió el cantor, pero no

la canción que nos cantara,

dividido el corazón

entre la paz y la espada.

La muerte es un paso solo

a otra perdurable patria,

la de los libros, señores.

Morir por vivir es magia

que sólo los escogidos

por las Musas sobrepasan.

Brindemos, pues, en honor

de quien hoy nos acompaña:

Antonio Machado el bueno,

maestro de mis palabras.

Hasta el Parnaso subamos

nuestra copa de champaña,

que allí él, pronto que tarde,

nos aguarda.


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a.sotopa@hotmail.com

jueves, 20 de febrero de 2014

Homenaje a Machado




El sábado 22 del febrerillo loco: HOMENAJE A MACHADO EN SEGOVIA.

A las 11 horas comienza en la Plaza Mayor la ceremonia de cincuenta poetas editados por Vitruvio, sigue por la casa pensión que habitó el autor de Campos de Castilla y culmina con un almuerzo en Duque, recitando poemas a lo largo del camino. Os esperamos.

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miércoles, 19 de febrero de 2014

Igualdad ¿Y por qué no?


Igualdad, oigo gritar

al pueblo llano convulso

que le quiere echar un pulso

al gobierno popular

por tan tanto malestar.

Merecido se lo tiene

por estar al ten con ten

que ni a unos ni otros conviene,

arrojados del Edén

papa, mama, nena y nene.

Igualdad ¿Y por qué no?

Eso es lo que pido yo.

¿Pero llegará ese día

en que reine la alegría,

do-re-mi-fa-sol-sí-do?

Demasiadas teclas, hijo,

habrá al tiempo que tocar.

No queda más que esperar

a estatuarse en piñón fijo,

y luego, sí, prosperar.


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lunes, 17 de febrero de 2014

Saludo en claro a la Clara alcaldesa de Segovia


Que te luzcas quiero,

Clara Luquero,

alcaldesa arahuetesa

de Segovia por el dedo.

Que des la cara

a proyectos nuevos.

Que salgas de la sombra

y del acatador silencio.

Que brilles fuera

de la “cárcel de presos”

y del “Hay Festival”

y del himeneo

con Ana Zamora

a la que admiro y quiero

y del “titirimundi”

y otros notables teatrales deseos…

Que recibas abierta

a todo el pueblo.

Que no hagas distinciones

de izquierdos y derechos.

El campo es aún más grande

de lo hasta ahora hecho.

Merece tu atención,

merece tu consuelo.

Adelante, Clara,

pero hacia el centro.

A converger, señora,

desde el estreno.

Es el momento fértil

de tu lucimiento.

Esto que digo

es lo que pienso

y piensan muchos

ciudadanos ingenuos.

¡Por Segovia! Pues claro,

Clara Luquero.

Ponte las pilas,

pónnos los medios.

¡Tanto hay que hacer!

Ahí te espero.

Y entonces, sí,

yo me quito el sombrero.

a.sotopa@hotmail.com
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viernes, 14 de febrero de 2014

Almuerzo de cronistas oficiales en el Centro Segoviano de Madrid

La Asociación de Cronistas de la Villa de Madrid, ACROMA para Esperanza tanto como para mí que en la provincia resido al rumor del Guadalix, ha tenido a bien juntarnos a la mesa, hoy y aquí, en Alburquerque, catorce, primer piso, Chamberí, (bastión castizo cual Chueca del antiguo Magerit, el que en quintillas cantó Fernández de Moratín mejor que ahora canto yo, su discípulo viril).

Sobre la mesa… ¡dos huevos!, filetes de lomo y descorchados de Valtiendas: un auténtico festín, servido por Encarnita con gracia y tacto sutil. Moza mesonera es y Dulcinea. ¿A que sí?, pues lo mismo hace una sopa que se torna en fregatriz sin quitarse los anillos ni el olor del perejil. ¡Quién tuviera su elegancia para amar, para servir, a señores tan quijotes del oficio croniquil como son vuesas mercedes, todas de gran pedigrí!

Por lo que respecta al vino, nada más voy a añadir, ya que es el normal del Centro, según manda su adalid Antonio Horcajo, presente, Presidente, sí que sí, por derecho, por locuencia y por cualidades mil.

Y después del suculento convite…, coloquio afín sobre los temas expuestos que me es grato resumir: cómo organizarnos, cómo partir desde la raíz de los hechos consumados en la historia zascandil; cómo ajustar las propuestas que den cuenta del país en relación a Castilla y en relación a Madrid y en relación a Vasconia y a la árabe psoeí -Andalucía la Bella, por favor, quise decir-, y a la maciza Galicia por dó corren Miño y Sil, y a Aragón y Cataluña y al Islario Mallorquín -donde hoy declaró la Infa(n)usta señora de Urdangarín-, y a más regiones autónomas surgidas al aliguí, como Extremadura, Murcia, el reino valencianí, Cantabria, Rioja, Asturias (prados en que fui feliz), Navarra, Melilla, Ceuta… (¡ay, que me harto de reír!)

Hay que poner punto y coma a esta división pueril entre estadillos conjuntos -flores de pitiminí-, pues no beneficia a nadie tanto mando caciquil, y ver qué le toca a uno o a otro, a mí o a ti, en Getafe, en Leganés, en Sanse y en Guadalix, en Alcorcón, en Pozuelo; en Parla -que el parlanchín exalcalde Carlos Gómez dejó, como un Hamelín encantador, sin dineros, sin donaire y sin sin sin…-; o en Chinchón, que fuera sexmo extremo segovianí cual Griñón, Cubas y Batres, Navalcarnero… y, ansí, otros tantos pueblos pobres con dos palmos de nariz.

Es el juego de la vida, es el juego del parchís, en el que solo unos pocos repartiéronse el botín.

Amigos míos, Cronistas: la historia hay que reescribir, y lo que nos pasa ahora, re-pasarlo al porvenir para que se tenga en cuenta la placenta, que es matriz.

Días nuevos nos esperan tras la crisis juancarlís.

Gracias por acompañarnos en este almuerzo gentil: Resalt, Borreguero, Cuéllar, Golderos, Jacinto Gil, Santiago Izquierdo, Ángel Calle, Paco Puch -vate aguilí-, Díaz Sanz, Luis Matamoros, Luis Prados -plaza y pensil florido del ABC hasta los años dos mil-; Landelino, Ángel del Río, Fuentenebro -el canongil de Cantalejo-, Mateos, Federico San Martín, Linage, Acedo, Aguinaga, ecétera, ecétera…Fin.

¡Va por vosotros mi copa de champán españolí! Salud, colegas, y adentro del Centro. ¡Viva Madrid!

(Declamado en el Centro Segoviano de Madrid el sábado ocho de febrero de 2014, día nevoso en el que conocí a Víctor Barrios, originario de La Matilla, y dueño del Restaurante “El Paisano” -¡oh chicharrones!-, que me obsequió con tres vinos blancos Nieva, tras comprarme y dedicarle “A lo largo del río Riaza”.)


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a.sotopa@hotmail.com

miércoles, 12 de febrero de 2014

Letrilla para Arahuetes, con admiraciones interrogaciones


¡Hombre, Arahuetes,

muy bueno lo tuyo

sin tirar cohetes,

concluyes, concluyo!

Te esperan bufetes

a poco que arguyo,

¿pero cuál o cuyos?,

 ¿por cuántos billetes?

De saberlo huyo.

Segovia es tu orgullo

en el que me intruyo

mientras distribuyo

las rimas en etes.

Masca cacahuetes

míos, tuyos, suyos…

¡Todos al garete!

¡Adiós, Arahuetes!

a.sotopa@hotmail.com
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martes, 11 de febrero de 2014

Desolación del alma


El alma ¿Y dónde ha ido

el alma de los hombres,

el alma de las piedras,

el alma de los bosques?

Ya no hay quién vea

que por alguna parte asome.

Hoy vivimos sin alma

como simples bodoques,

pero siguen los tristes,

los pobres y los torpes

cargándose las pilas

de ambiciones.

¿Aflorará algún día

el alma como entonces,

cuando éramos felices

a troche y moche?

No me pregunten, no,

nadie responde.

Mundo sin alma

¿qué fue del hombre?

a.sotopa@hotmail.com
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lunes, 10 de febrero de 2014

Almuerzo de cronistas en el Centro Segoviano de Madrid


La Asociación de Cronistas

de la Villa de Madrid,

ACROMA para Esperanza

tanto como para mí

que en la provincia resido

al rumor del Guadalix,

ha tenido a bien juntarnos

a la mesa, hoy y aquí,

en Alburquerque, catorce,

primer piso, Chamberí,

(bastión castizo cual Chueca

del antiguo Magerit,

el que en quintillas cantó

Fernández de Moratín

mejor que ahora canto yo,

su discípulo viril).

Sobre la mesa… ¡dos huevos!,

filetes de lomo y

descorchados de Valtiendas:

un auténtico festín,

servido por Encarnita

con gracia y tacto sutil.

Moza mesonera es

y Dulcinea. ¿A que sí?,

pues lo mismo hace una sopa

que se torna en fregatriz

sin quitarse los anillos

ni el olor del perejil.

¡Quién tuviera su elegancia

para amar, para servir,

a señores tan quijotes

del oficio croniquil

como son vuesas mercedes,

todas de gran pedigrí!

Por lo que respecta al vino,

nada más voy a añadir,

ya que es el normal del Centro,

según manda su adalid

Antonio Horcajo, presente,

Presidente, sí que sí,

por derecho, por locuencia

y por cualidades mil.

Y después del suculento

convite…,coloquio afín

sobre los temas expuestos

que me es grato resumir:

cómo organizarnos, cómo

partir desde la raíz

de los hechos consumados

en la historia zascandil;

cómo ajustar las propuestas

que den cuenta del país

en relación a Castilla

y en relación a Madrid

y en relación a Vasconia

y a la árabe psoeí

-Andalucía la Bella,

por favor, quise decir-,

y a la maciza Galicia

por dó corren Miño y Sil,

y a Aragón y Cataluña

y al Islario Mallorquín

-donde hoy declaró la Infa(n)usta

señora de Urdangarín-,

y a más regiones autónomas

surgidas al aliguí,

como Extremadura, Murcia,

el reino valencianí,

Cantabria, Rioja, Asturias

(prados en que fui feliz)

Navarra, Melilla, Ceuta…

(¡ay, que me harto de reír!)

Hay que poner punto y coma

a esta división pueril

entre estadillos conjuntos

-flores de pitiminí-,

pues no beneficia a nadie

tanto mando caciquil,

y ver qué le toca a uno

o a otro, a mí o a ti,

en Getafe, en Leganés,

en Sanse y en Guadalix,

en Alcorcón, en Pozuelo;

en Parla -que el parlanchín

exalcalde Carlos Gómez

dejó, como un Hamelín

encantador, sin dineros,

sin donaire y sin sin sin…-;

o en Chinchón, que fuera sexmo

extremo segovianí

cual Griñón, Cubas y Batres,

Navalcarnero… y, ansí,

otros tantos pueblos pobres

con dos palmos de nariz.

Es el juego de la vida,

es el juego del parchís,

en el que solo unos pocos

repartiéronse el botín.

Amigos míos, Cronistas:

la historia hay que reescribir,

y lo que nos pasa ahora,

re-pasarlo al porvenir

para que se tenga en cuenta

la placenta, que es matriz.

Días nuevos nos esperan

tras la crisis juancarlís.

Gracias por acompañarnos

en este almuerzo gentil:

 Resalt, Borreguero, Cuéllar,

Golderos, Jacinto Gil,

Santiago Izquierdo, Ángel Calle,

Paco Puch -vate aguilí-,

Díaz Sanz, Luis Matamoros,

Luis Prados -plaza y pensil

florido del ABC

hasta los años dos mil-;

Landelino, Ángel del Río,

Fuentenebro -el canongil

de Cantalejo-, Mateos,

Federico San Martín,

Linage, Acedo, Aguinaga,

ecétera, ecétera…Fin.

¡Va por vosotros mi copa

de champán españolí!

Salud, colegas, y adentro

del Centro. ¡Viva Madrid!

(Declamado en el Centro Segoviano de Madrid el sábado ocho de febrero de 2014,

día nevoso en el que conocí a Víctor Barrios, originario de La Matilla, y dueño del

Restaurante “El Paisano” -¡oh chicharrones!-, que me obsequió con tres vinos blancos

Nieva, tras comprarme y dedicarle “A lo largo del río Riaza”.)


a.sotopa@hotmail.com
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viernes, 7 de febrero de 2014

El cocherito, leré (nueva versión)

El cocherito, leré,

lleva a la Infanta, leré,

porque no quieren, leré,

que vaya sola y a pie.

La policía es así;

para eso, bien está,

que se queden los curiosos

con la boquita cerrá.

A los Juzgados, leré,

de Palma la llevarán

para que diga si fue

consentidora de Urdán.

Urdangarín por aquí,

Urdangarín por allá,

¡qué sombra más larga tiene

el cuñado del papá!

Cuña a cuña nos dejó

con la su Infanta empeñá.

A ver quién deshace el lío

de tal Ariadna imputá.

El cocherito, leré…

Y vuelta y vuelta a empezar.

a.sotopa@hotmail.com
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jueves, 6 de febrero de 2014

La pava


Desde el campanario

lanzaron a la pava,

y ella voló, voló,

voló muy brava.

¿Quién estas costumbres

raras para?

No hay más que una, grande y libre:

España.

Pues a ver si este cuento

de una vez va y se acaba.

¡Con lo buena que está por Navidad

con cuchillo, tenedor, caldo y cuchara!

Adiós malas ardides,

adiós campanas.

¡Que suenen si es que son

las de un año de gracia!

a.sotopa@hotmail.com
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miércoles, 5 de febrero de 2014

El arzobispo "afeminado"



¡Menudo chasco ha pasado
el super-alto arzobispo
de Madrid, Rouco Varela,
(a quien el Papa Francisco,
por edad y dignidad,
le ha dispensado el retiro)
con la plebe femenina
de avispillas o avispillos
que se le han echado encima
con bragas rojo corinto,
por sobre del solideo
que ya parecía extinto,
pero no, porque aún le siguen
muchos cristianos precitos!
Las féminas partidarias
de ese más antiguo oficio
que es fornicar sin parir
y dando muerte al precinto,
le han asediado a conciencia
con el pecho blanco erguido
como si fuera una fruta
doble de un placer legítimo
conllevando como llevan
un ser de vivir tan digno
como ellas, las liberales
de liberarse a sí mismo.
Gallardón se ha sublevado
y volvemos al principio.
¿Y dónde está la verdad?
¡Ay, Señor, ni sé qué digo!
Dígamelo usted, señor
o señora, y aquí fino.

91 847 02 25


martes, 4 de febrero de 2014

El indulto


Antes, “todos a la cárcel”;

ahora, todos al indulto

después de haber amasado

fortunatas como pulpos.

Antes, todos atrapados

en arrebato convulso,

por violadores de niños,

criminales y corruptos.

Ahora ya a la pata suelta,

lejos de rejas y muros,

sin satisfacer la deuda

y echando al gobierno un pulso

los que por defraudadores

merecían ser reclusos.

Ahora, todos a la calle,

y que no quede ninguno

preso, para revolverla

en el Gamonal de Burgos

con pasión desaforada

y con muy supremo gusto

de los mismos, que son siempre

de sí mismos propios suyos,

tras haber dilapidado

un subterráneo conducto.

O haber pederestiado

y haber matado a lo bruto.

Lo que fuera desafuero

ya se ha convertido en humo;

se lo ha fumado Rajoy

como si fumara un puro

con la gran tranquilidad

que da un partido de fútbol.

“Pelotazos” semejantes

sólo Estrasburgo produjo

soltando a etarras ochenta

sin para nada presuntos.

Culpables hoy somos todos:

las víctimas, al sepulcro.

¡Qué cruz, Señor, ay, qué cruz

amparar a los verdugos!

Pero esa es la realidad

y este poema es trasunto

de tanta barbaridad

y tan imparable indulto.

De manera que ya estamos,

señores, hasta el prepucio

con la indulgencia colgando

de este gobierno de estultos.

Porque estulto no es el pueblo

sino el gran jurisconsulto

o ministro de Justicia.

Justicia, ¿cuál y a qué punto?

Nunca menos gallardón,

nunca en su hacienda más turbio.

Por estas y otras desdichas,

ahora voy y me lo emplumo:

por cobarde le denuesto,

por permisivo le imputo…

El poema es una broma,

pero de largo consumo;

broma, mas trágica, oiga

y lea, lector confuso…

Que carguen con sus memeces.

Y allá cada cual. Y punto.

a.sotopa@hotmail.com
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lunes, 3 de febrero de 2014

Sonatina de la princesa Letizia



La princesa Letizia no levanta cabeza.
Parece que le sienta muy grande la realeza.
Están los periodistas a cuentas con su amor.
Que si sale a destiempo de la Casa del Pardo.
Que si deja plantado a Felipe, ese nardo.
Que si ya no comparte tan Borbón cazador.

Los rumores se expanden por la prensa rosada.
Muchos dudan inquietos si será coronada.
Otros tantos se aferran a ella con pasión.
Lo que vaya a pasar pende solo de un hilo,
un hilo que es tan frágil como el frágil destino
de esta noble e incauta y estafada nación.

¡Ay la pobre princesa del pueblo soberano,
sometida a pesquisas en invierno y verano
por una sortijilla que dejó de brillar!
¿Adónde irá sin nido la golondrina herida
que ya se da por suelta, por libre  y por perdida
antes de que Juan Carlos se disponga a abdicar?

Ya no aguanta el palacio ni el prieto protocolo
y al Príncipe soñado desea dejar solo
ante lo que se cierne sobre la España real.
Piénsatelo, Letizia. Espera, espera, espera.
Todavía es posible una nueva primavera
con tu estampa silvestre, campechana y floral.

Ni estén tus ojos tristes ni te estires flamenca.
Eres parte esencial de una insondable cuenca
que ha manado constante y aún tiene que fluir.
Calla, calla, princesa. Pon freno a tu carácter.
Diviértete, si quieres, y llena, llena el cárter
del Príncipe que supo tu origen asumir.

¡Oh, quién fuera cual tú, tan simple periodista,
alzada a la primera consorte de la lista
de un mozo enamorado y  caballero a tal!
Que el rumor se disuelva, que la insidia se envuelva,
que el pueblo que te alzó te disculpe y absuelva.
Eso es lo que propone este indigno juglar.

Y entretanto haz tu yoga por curarte de males
y haz dulces escapadas si las ves tan normales,
pero no te atormentes ni cambies al Borbón.
La Monarquía exige un sabio complemento,
tú debes entregarte siempre al ciento por ciento;
tenlo presente, amiga. Las cosas como son.

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