viernes, 30 de mayo de 2014

Biografía de un río corriente



Yo nací en una ribera

del Duratón perdurable,

allí donde Fuentidueña

de sus murallas se sale;

allí donde tantas fuentes

calcáreas van a esponjarse

para seguir luego tibias

monte a monte y valle a valle

hasta el Carracillo, huerta

de innúmeros vegetales;

allí donde el corderillo

repastador mejor sabe

por lo bravo de las yerbas

que ramonea incansable,

puesto muy tierno a la brasa

del horno a los comensales;

allí donde el chiringuito

de Rufino está al detalle

porque sabe lo que hace

puesto que hace más que nadie;

allí, do nació mi abuelo,

y allí, do nació mi madre,

que acostaba las mostelas

al fuego, arde que arde

con lentitud primorosa

hasta un dorado implacable;

allí donde, en comunión,

todos son libres e iguales…

La lechuga y la cebolla,

el pimiento y el tomate

ponen lo que hay que poner

sobre el mantel, con qué alarde

de cortesía y humor,

puro arte.

Allí nos vemos, señores,

si es que os place:

junto al río Duratón,

que no para de pasarse.


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jueves, 29 de mayo de 2014

El caracol y la tortuga, tal para cual



Dijo el caracol:

ganaré a la tortuga

si luce el sol,

pero el sol, listo listo,

no apareció,

y avergonzado

se quedó

dentro solo

de su caparazón

el baboso y reptante

trepador.

La tortuga pensó igual,

y el triunfo le disputó,

por una cuestión...

de honor.

¡Para tal carrera,

vaya dos,

uno encerrado

y otro torpón!

Querer no es poder,

en conclusión,

digan lo que digan

los doctores en ciencia ficción.

Ni a galgos ni a podencos

me enfrento yo,

y menos a estos tipos

de la mí más mínima consideración.

Bastante tengo

con ser el que soy.

Sé tú tú mismo y que lo aprendan

la tortuga y el caracol.

Para no llegar a ninguna parte,

están de más la aficción y la imaginación.


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miércoles, 28 de mayo de 2014

Pensamientillos II


El silencio no se calla, habla por sí solo.

Las palabras encubren lo que no sabemos ni logramos explicar.

Irse por la boca es correrse en falso siempre en un sí bemol triste, nada cadencioso para sublimarnos.

Al que no te asuma no le des pie ni candela porque no sabe sumar ni iluminar.

Estate quieto y llegarás más lejos de lo que te presupones.

Callar es resistir en blanco. El lenguaje dispone de muy varias tonalidades en música y color. Úsalas y allá tú y allá ellos, los oyentes y videntes.

Con decirte que sí no digo que cuentes conmigo. Apáñatelas y sabrás lo que es un corredor de fondo.

Subir es más difícil que bajar, pero en ambos estadios nos encontraremos.

Al que te pide, dale, y serás recompensado cuando menos lo esperes.

Los amigos se despiden como la gaseosa, sin decirte ni adiós. Se vacían solos. Pero acaso se ausentaron de ti antes de que tú fueras consciente de su desapego.

No te inquietes. Lo más favorable  a tus intereses es mantenerte quieto.

Arquímedes encontró su punto crucial en las aguas movedizas.

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martes, 27 de mayo de 2014

Opiniones dispersas y fungibles

Los tontos siempre se repiten como las setas mortales de necesidad. O

los escorpiones. Os remito al cuento: Iba un escorpión soportado sobre el

agua por un pez o rana concesivos y…

Me hallo colgado de la red digital ¿Cuándo me desenredaré? Mejor será.

Esto lo cantan cada día los adictivos a esa droga mundial.

Toma y daca: no existe otra realidad, y el que piense lo contrario yerra, y

siervo será de su error, dijo el rico orondo en su palacio…de barro bajo sus

pies.

Haced como que no os enterais de lo que pasa y la vida os será apacible.

Lo que pasa es que esa vida no es nada apetecible. Tal cual lo expresó

llanamente no sé quién, pero lo asumo. Y a ver no quién.

Tropecé tantas veces, confesó el indigente, que no acabé de levantarme. Y

ahí sigue el pobre de solemnidad.

Si te regalaron un mendrugo ¿te creíste pobre o es que lo eras? Déjate de

mendigar. La dignidad es lo primero.

( Y ahora sigue tú opinando, impasible lector)

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lunes, 26 de mayo de 2014

Elecciones cornúpetas por el toro de Europa



¡Qué pasmoso es elegir
cuando uno lo ansía todo:
estar con el Real Madrid
y el Atlético del Foro!
Y lo mismo con Europa,
esa torita bicorne
que a elecciones nos convoca
para irse no sé adónde.
¿Hacia su enorme pasado?
¿Hacia un presente inestable?
¿O hacia un futuro soñado
que resulta inalcanzable?
Votamos, pero muy pocos,
y esa duda permanente
nos asedia como el toro
que está al cabo de muerte.
¿Elecciones para qué,
si nos dice el corazón
lo que la mente no ve,
perpleja entre el sí y el no?
Adiós, que me coge el toro
y a ti también te ha cogido.
Ahora que ponga su as de oros
en lo alto del tendido. 
Más España y más Europa
es lo que queremos todos.
¡Ay, tentémonos la ropa,
que hasta el rabo todo es toro!


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viernes, 23 de mayo de 2014

Piensamientillos cazados al vuelo


En cuanto pronuncian mi nombre me diluyo en la multitud.

Me parezco tanto a mí que no quiero ser otro.

Estoy a gusto con quien soy, aunque a veces intento ser más del que soy.

La diversidad de los otros me completa a mí.

Cuanto más viajo más me quedo en mí mismo.

El conocimiento es insondable; por eso naufrago en él de continuo.

Si no hubiera libros no existiría yo, así que no sé qué haré cuando desaparezcan.

Me tengo por hombre, pero querría convertirme en árbol también, para ver más desde su altura.

Hora a hora me desnudo en mis artículos y no me da vergüenza.

Mejor abrir la boca que cerrarla. Uso las llaves sólo para abrir los corazones de los demás.

Vivo de milagro porque  lo que observo a mi alrededor no me contenta, y ni hay quien lo aguante.

Estar y sentirse ausente resulta a veces lo más presente. Te echan de menos.


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jueves, 22 de mayo de 2014

El casamiento imposible



El sol y la lluvia
se quieren casar,
pero es imposible 
porque no se van.
Cuando uno se asoma,
la otra se retira.
Cuando uno calienta,
la otra se enfría.
Y así no hay manera
de encontrarse a gusto.
Su separación
¡me causa un disgusto…!
Pero entre los dos
nacen a porfía
las flores que visten
el mayo María.
Mejor separados
entonces, mejor;
ca cual a lo suyo
y yo con los dos.
(Imagen Cañete-
Valenciano es.
A ver si es que escampa
de una… ¿? vez).

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miércoles, 21 de mayo de 2014

Caña a Cañete

Es políticamente incorrecto meterse en discusiones con la mujer, nunca más siniestramente apañadas y amañadas por la ofendida socialista. Y aquí va un sonetazo irregular por libre a la metidura de pata negra del candidato del PP a Europa:
 

Te admiraba hasta ayer y hoy ya no tanto

por tu desfachatez paternalista y complaciente

ante una Valenciano divagante y divergente

que te puso a sus pies con cuento cuánto.

Adiós a la honradez, la inteligencia y el encanto

que habías derrochado incontinente

sin saber que por ovarios la teleevidente

te ganaba, y ahí me planto.

Aprende, oh bien barbado Papá Noel Cañete,

a que debe sacarla el que la mete

y la metiste hasta el zancajo.

Arriba, patriarcal homo cogido

por los huevos en un fatal descuido.

A demostrarle cuajo.



(Europa, sin tu apoyo,

cavará aún más el hoyo

en el que el socialismo la ha sumido)



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martes, 20 de mayo de 2014

Paco Rivero, marca de Extremadura

Francisco Rivero (Paco para los amigos ¡y tiene tantos!) es la marca de Extremadura que se derrama con veracidad por el mundo entero, por todo lo que viaja y escribe.

Francisco es Cronista Oficial de Las Brozas (Cáceres), trabaja en Turespaña y emula al Brocense clásico de ese pueblo, que no es el suyo, con un ansia de sabiduría inusual, siempre atento y dispuesto a través de sus múltiples artefactos telefónicos y digitales, y en persona, con una sonrisa positiva continua en la boca y una mente fulgurante y clarividente. Con esto ya he dicho que le quiero y le admiro.

Nuestro último encuentro ha tenido lugar en Chaves-Casas Novas, región del Norte de Portugal colindante con Verín (Orense), adonde nos llevó gratuitamente a unos cuantos periodistas por amor al arte y la naturaleza, gracias a la asociación de turismo que preside (APETEX).

En ese viaje por el territorio del Alto Támega, río afluente del Douro (Duero) que riega sus extensiones verdes, derrochó energía, jovialidad, mano diestra y buen hacer en el entrañamiento español con Portugal, la nación hermana que nos toma como ejemplo de grandeza laboriosa pionera, a pesar de la crisis común, de la que parece que estamos saliendo o emergiendo, tan grande fue el naufragio económico reciente.

Francisco, mejor Paco por su digna aproximación del tú a tú, con un respeto elegante mutuo, se deshizo en atenciones con el anfitrión Fernando Moura, propietario del hotel rural Casas Novas -cuatro estrellas bien ganadas- que supo devolverle, a él y a nosotros sus invitados, tan campechana cortesía dialogante con un masaje terapéutico en su spa, una cena típica en la taberna del cercano Cavalhelhos y una excursión al magnífico parque lúdico de Pena Aventura, en el que pusieron a nuestra disposición más de veinte atracciones de atletismo riguroso y sanador. Gracias.

Volveré a encontrarme con Francisco Rivero en el próximo Congreso de Cronistas en Oviedo, allá al final de septiembre, si no antes, que seguro que sí, porque su actividad es múltiple y diversa en la organización de eventos turísticos que exponen la paisajería y la gastronomía españolas en las redes viajeras internacionales, con lo que se consigue que más de sesenta millones de personas al año nos visiten. Y coman, y beban, y vean museos, y playeen. Brindo, pues, con un par de copas, una de vino branco y otra de vino verde portugués, porque así sea, que así será, porque “es de ley, como las matanzas del Virrey”.


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lunes, 19 de mayo de 2014

Brindis por la amistad hispano-portuguesa

En esta noche de luna

llena sobre Casas Novas,

permitan que les encante

a sus corteses pessoas

rimando con gracia y son

una saudadosa trova

con sabor e cheiro a campo

que del corazón me brota.

Ana, Sole, María Eugenia

-doncellas fechas señoras-,

sabios Nistal y Rivero

y el grande señor de Moura,

ha sido un placer juntarnos

en este Hotel Rural rosa

que es timbre de Portugal

y cofre fiel de su historia.

Entre un círculo de montes

que le guardan y coronan,

habéis repasado el césped

con pies de sol y de sombra,

habéis probado sus frutas:

ciruelas, cerezas, pomas… ,

habéis relajado el cuerpo,

habéis palpado sus rocas,

vísteis al agua ir riendo

por acequias cantadoras

y bronceasteis la piel

en sus piscinas caldosas.

Ya a la tarde paseasteis

por Pena Aventura en obras,

del tiro a la tirolina,

del canyoning a la noria,

del paint ball al tramplín

y del bar a las canoas,

y ahora aquí estamos brindando

con vino branco en la copa

en una taberna típica

que da un buen gusto a la boca.

De vuelta a Madrid contad

por toda la España, toda,

la beldad de estos paisajes,

su atmósfera ruiseñora,

su cielo añil cristalino,

sus huertos y sus parroquias,

repartidos por la estampa

curvilínea de la flora

que va de Vidago a Chaves

como una mágica alfombra.

Amigos de pluma y cámara,

sombrero, cinto y redoma,

que el agua del Alto Támega

os refresque la memoria

cada vez que algún turista

os pida un viaje a la gloria.

Esta es, aquí se encuentra:

en el Hotel Rural Rosa.

¡Va por vosotros, señores!

¡Va por vosotras, señoras!

(Romance recitado a los postres de una cena típica portuguesa en la

taberna “Maria Eugénia Teixeira”, de Beca Carvalhelhos, el 15-V-2014)


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viernes, 16 de mayo de 2014

Congreso lasaliano Zaragoza 2014

CONGRESO LASALIANO ZARAGOZA 2014

En la augusta Zaragoza,

cabe el Ebro, río grande,

se congregan los afdanos

lasalianos magistrales

para recordar su infancia

y adolescencia claustrales

allá en Griñón –neomudéjar

edificación de arte-
en donde desarrollaron

sus afanes culturales,

con el Parque de San Pedro

oliendo a flores y a árboles

y con una Inmaculada

de azul Murillo mirándoles

mientras lustraban el suelo

de pasillos y portales,

corre que corre a la zaga

del polvo en danza girante,

o aprendían a tocar

instrumentos musicales,

con Félix y Borguñó

que daban la voz cantante,

o mondaban las patatas

de la huerta… Aire, aire

penetraba por los altos

y ojivales ventanales,

pero estábamos cautivos

por amor a Dios los frailes,

porque yo me incluyo en ellos

como uno más de los tales,

retoños de no sé cuántos

tiempos duros, purasangre,

en los que éramos objeto

del deseo de los padres.

Luego ya escolasticados

tomamos rumbos distantes,

en las escuelas gratuitas

y en los colegios pagables,

hasta que más tarde muchos

-la vida es un incunable

que se escribe día a día

con diferentes finales-
abandonamos los hábitos

colgantes y regulares,

por ansias de libertad

o por mozas liberales,

y atrevidos o insensatos

y desnudos como Adanes,

nos salimos a ver mundo,

yendo de una a otra clave:

de la pintura a la música,

del babero al laico traje,

de la obediencia más ciega

al casi un cierto desmadre

y de una casta apostura

a ser padres tutelares

en muy distintos espacios

y en muy alejadas ciudades.

Hasta hoy, que otra vez juntos

los vivos –muertos aparte,

como el llorado Marino,

aquel misionero arcángel,

o Arriscado, ese otro místico

descorazonado y frágil…,

que se fueron a los cielos

tan ligeros de equipaje-,

los vivos, repito, aquí

y ahora e igual que antes

celebramos con gran gozo

de pastores trashumantes

el habernos conocido

en nuestros tiernos umbrales

y haber podido formar

discípulos de alto alcance

construyendo coles nuevos

en los campos suburbiales

desamparados entonces

por los públicos enjuagues,

y haber engrosado listas

de inocentes mentes fáctiles

que el Estado no atendía

con los comunes caudales.

A los pobres de la tierra

solos con el culo al aire,

los dejaba a la aventura

aunque fuera responsable.

Es mayo dos mil catorce

ya en sus días terminales,

llenos de sol y de espigas

que frutecerán en panes,

y el capitán que nos manda,

el Recio Carlos Urdiales,

con un Carlos más, que es Alda,

y sus tenientes leales,

como Gregorio, Gonzalo

y el poeta Ángel Hernández…

prepararon la ocasión

que nos mantuvo expectantes:

setenta corderos párvulos

bajo el Buen Pastor La Salle

-el maestro de maestros

de las escuelas actuales-
comiendo, bebiendo, hablando

y evocando los azares

de su formación libresca

con Homero y con el Dante,

con Horacio y con Virgilio,

con Garcilaso y Cervantes,

con Mío Cid de Vivar,

con Berceo y los romances

de la lengua castellana

prístina y apasionante….

Aquí estamos y seguimos

los caballeros notables

que fuimos rompiendo lanzas

en pro de un duro combate

por la memoria perdida

en el Campo de Agramante

que es la enseñanza reglada

por LOMCES, LOGSES y parches,

continuamente variados

y eternamente tornables,

pues no dieron en el quicio,

puerto, solución o anclaje

de que hay que educar primero

para después tener clase.

Maestros, siempre maestros,

con la verdad por delante.

No cejéis en el empeño

de hacer de España una y grande,

consuetos de los doctores

que fueron Cortés y Balmes,

Menéndez Pelayo, Ortega

y otros sabios cardinales,

como Morente y Marías,

pedagogos hoy exánimes,

pero gloriosos y uncidos

cual la uña con la carne

por sus métodos modernos

sin más ley que su coraje.

Y cito, también, y a bulto,

a Pestalozzi y Montaigñe,

a María Montessori,

a Manjón, el de Ave, Ave,

Ave, María Santísima,

que en sus proyectos es clave

desde que en el Sacromonte

junto al Albaycín del baile,

recogiera a los pequeños

como su tutor y Padre,

y a José de Calasanz

por la Roma miserable

que se le salía al paso

de arrapiezos pedernales,

a Paulo Freire en Brasil,

entre favelas flotantes,

a Piaget, Freinet, Rousseau,

Decroly y más semejantes.

Estos son solo unos pocos,

la lista es interminable.

Colegas de esas vivencias…,

ante políticos hábiles

que intentan destruir todo

sin añadir nada aparte,

os pido que estéis atentos

a sembrar, que no es tan fácil,

y a hacerlo ya, por amor,

antes de que sea tarde.

En la tarde del amor

Dios nos juzgará, lasalles,

el único juez tan justo

que merece nuestro laude.

Os dejo como empecé,

perplejos, fijos y unánimes,

debatiendo lo que acerca

y no lo que aísla en balde.

Por la gran resurrección

de una enseñanza palpable

por el pueblo que predica

“no ser nadie más que nadie”;

por ajustar cuentas críticas

y cuentos tradicionales

con los que van de rositas

a un circo de liviandades;

por estar donde hay que estar

con la lengua pura y madre

que nos parió como hombres

y mujeres pariguales;

por nosotros y los otros

que en un continuo desastre,

no nos ponemos de acuerdo

en temas tan acordables,

brindemos, la copa llena

del cava burbujeante:

que el mañana sea mejor,

que el mañana nos aguarde,

y que mañana, señores

maestritos y estudiantes,

resplandezca la ilusión

en un salve, salve, salve

que nos concentró a cantar

la verdad de las verdades

en este congreso afdano,

cabe el Ebro, comandante

de la gran cesaraugusta

que luce el Pilar engaste.

No tengo más que decir,

con lo dicho habéis bastante.

Camareros, que el champán

se sullivelle y derrame

desde los limpios manteles

hasta el filo del gaznate.

Zaragoza, a treinta y uno

de Mayo, con Dios mediante.

¡Va por ustedes, hermanos

del gran señor de La Salle!

Bebamos, bebamos juntos.

La vida es un trago andante

y hasta el cielo subiremos

cuando la vida se apague

y el Maestro de maestros

por apóstoles nos llame.

(En este romance, hermanos,

puede que me sobren frases,

pero lo que no me sobra

es voluntad de mensaje.

Volved a casa y contad

el Evangelio Lasalle.)




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miércoles, 14 de mayo de 2014

Necesito más campo para explayarme

Velo de nubes

ensombreciendo el sol.

En el medio del campo

¿qué pinto yo?

Con la pluma en la mano,

sí, soy un pintor,

pero se desvanece en un tristrás

la imagen que a la tierra fecunda generosamente voy y le doy.

Ay, campo, campo, campo,

campo traidor,

déjate conducir

por este suburbano y subterráneo labrador.

Arribita la Sierra,

pero arriabajo yo,

que me llamo Apuleyo,

no Juan Ramón,

platero, platerillo, platerete,

burrillo de algodón.

Así es la vida, amigo,

pura contradicción.

Sigamos embistiendo

las nubes bajo el sol.



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martes, 13 de mayo de 2014

Desahogo mental/sentimental

Soy feliz porque tengo

una mujer que me ama

y a la que amo, ínsita en mí.

Es verdad que me pide

palabras y palabras, siendo yo silencioso,

pero así me llena más al vaciarme en ella.

Se entrega sin rubor y sin temor,

y a veces llora de impotencia

por no obtener respuesta al bien que dona.

Aunque enseguida se consuela

porque sabe que amar es padecer

tanto como gozar a cuerpo entero.

Dichosos de vosotros,

si como yo alcanzáis

que una mujer os dé su amor.

Mayo es propicio a ello.

Perseguidla entre flores

y podréis recoger su corazón en el camino de la vida.

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lunes, 12 de mayo de 2014

A Europa de cabeza y corazón, aunque sea una ficción

A Europa, a Europa,

toro violador de sus naciones encausadas.

A Europa, a Europa,

matrona de sus hijos en la desesperanza.

A Europa, a Europa,

ubre que fue de leche de promisión y es parca

hoy que se anuncian elecciones libres

de diputados en la experiencia maya.

A Europa, a Europa,

la griega, la romana, la turca, la balcánica y volcánica,

la de la Media Edad

católica en cruzada,

la del Renacimiento

del hombre en sus medidas clásicas,

la de la Ilustración

dieciochesca, liberal, y después puritana,

la de las guerras de dos mundos

que la postraron destrozada,

la del espíritu francés, la sensatez inglesa pérfida

y la rotundidad nazialemana,

la de las armas y las letras

y las bellas artes plásticas,

que aunque no es quien quisiéramos

en estas horas tristes y baratas,

resulta una opción obvia

por mejorar su estampa.

A Europa, a Europa,

antes hoy que mañana,

para emprender un nuevo rumbo

de concordia final tantos siglos soñada.

A Europa, a Europa,

esa “montaña mágica”,

ese tahalí de ríos

que Magrís, Kapuscinski, Víctor Hugo, Laurence Durrell y Chesterton

cruzaran y cantaran,

esa esperada “primavera” surgiendo

de una concha de bancos y de barcos piratas,

esa tabla de salvación ante el naufragio humanitario,

esa Venus aún manca,

y esa congregación de asuntos políticoeconómicos

que apenas muchas veces quedan solo en palabras.

A Europa, a Europa,

pueblos en marcha

por la paz y la idea.

Se acabaron los muros, las rayas y las vallas.


a.sotopa@hotmail.com
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jueves, 8 de mayo de 2014

Carta a mis paisanos segovianos

Señores:

Ya es hora de que os confiese mi perdurable amor por la tierra de promisión que habitáis -plena de huertos, árboles y mesetas cerealistas- y cruzada por más ríos que el paraíso de Adán: Eresma, Pirón, Cega, Riaza, Duratón y sus múltiples ramificaciones de arroyos confluentes.

Yo resido en Guadalix, enclave verde al Norte de Madrid que fundaron vuestros pastores de la Mesta, pero miro cada día por encima de la sierra guadarrameña compartida hacia donde están de verdad mi corazón y mi pluma: en la Ciudad del Acueducto y en los pueblos de su provincia fructífera, salpicada de torres, castillos, murallas y palacios, por Cuéllar, Coca, Santamaría la Real de Nieva, Ayllón, Fuentidueña, Cantalejo, Maderuelo, Pedraza, Riaza, Sepúlveda…

He cantado en poemas y prosas su historia, su literatura, su folclore y costumbres. La he repasado de parte a parte, por sus cuatro costados cardinales en decenas de viajes gastronómicos y artísticos. Me la he mamado desde la infancia y me sigo alimentando de ella con pasión y gusto. La llevo por el mundo, difundiendo sus excelencias turísticas a nacionales y extranjeros. ¿Qué más puedo hacer? Decídmelo y lo haré.

No ambiciono premios ni alabanzas, que ya los poseo repetidos, como cronista y escritor. Mi único deseo es que mantengáis la memoria del pasado y la esperanza del porvenir con una especial dedicación al presente. 


Permaneced así, inclinados sobre la besana y sobre el motor acelerado de las industrias y las fábricas, desde las del chorizo a las de la achicoria, desde los grandes almacenes agrarios y grandes zahúrdas de cochinos hasta las extensas granjas avícolas y las manadas de corderos trashumantes.


Este miniartículo no representa más que un desahogo sentimental y una llamada de atención. Seguiré informando. Gracias, paisanos.



a.sotopa@hotmail.com
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miércoles, 7 de mayo de 2014

En el centro del mundo



Centro del universo,
uno mismo y no más.
Dadme un punto de apoyo
y mi alma girará
a lo que le confluya
por la tierra y el mar.
Destino el cielo,
el más claro final
para que nuevamente 
volvamos a empezar.
Y entretanto, viajeros,
pasar, pasar, pasar,
haciendo de la vida
un espejo fractal.
¿Somos literatura?
Quizás, quizás, quizás,
ese envidiado sueño
ciertamente inmortal,
y si no despertamos
¿qué más nos da?

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martes, 6 de mayo de 2014

El paso a dos y tres y más de la vida encausada



Como cuentas contadas de un cuenco de diamantes

se suceden los días corrientes y brillantes

de las tierras de mayo, verdecidas fragantes,

que mantienen erguidos tan preciosos instantes.

El alma se serena con músicos volantes,

fugan fuentes y arroyos en cauces trepidantes,

se abanican las flores de corolas flotantes,

rumorea a su antojo una tropa de amantes.

Yo estoy con todos ellos, atléticos danzantes

del ballet de la vida deliciosos causantes

hasta la desmesura de sus cuerpos girantes.

Y en esa selva innúmera en que somos gigantes

imparto mi porción de ensueños diletantes

como tantos y tantos dóciles trashumantes.

a.sotopa@hotmail.com
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lunes, 5 de mayo de 2014

Mayo mayea




Enmayarme, desmayarme y sumergirme en mayo, adonde el esplendor de la naturaleza creativa me convoca, es lo que más deseo. En él me meto y centrifugo, rodeado de flores, árboles, sol, lluvia tibia y alfombras de yerbas verdes.

La vida es positiva en mayo, las venas rojas de la carne a flor de piel y las venas azules de los ríos por el campo amenizado corren a la par, sin detenerse hasta desembocar en el corazón de las emociones todas. ¿Os pasa y sobrepasa lo que a mí? Sí, seguro.

¡Cómo late el tiempo en mayo, cómo se desenvuelve y desembaraza, cómo se agranda en los días y se empequeñece en las noches, después del largo letargo del invierno cansino! Dadme mayo y quitadme los otros meses, si queréis, que me resultan por demás innecesarios.

Hago mío, desde ahora y para siempre, el romance anónimo del lírico juglar enaltecedor: “Que por mayo era, por mayo, cuando hace la calor, cuando los trigos encañan y están los campos en flor, cuando canta la calandria y responde el ruiseñor, cuando los enamorados van a servir al amor…” Así sea. Y aquí estoy como es debido para servirle y para que me sirva, a mayo digo.


a.sotopa@hotmail.com
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viernes, 2 de mayo de 2014

Cuerpo a tierra

Enterradme en la finca

que cuidé de año en año.

De ella volaré al cielo

con mis pies y mis manos,

el pecho sucumbido

por el fértil trabajo,

al que entregué sudores

por vosotros sudados.

Enterradme en la finca

como el tronco de un árbol

cuya copa se llena

de frutos y de pájaros,

pues siempre estuve al cupo

de volar y ser grano;

sea su agua bendita

mi asperges más sagrado.

No necesito flores,

sólo una cruz de ébano.

Enterradme en la finca

sin cantos ni sufragios,

dormido igual que un niño

que durmiera en los brazos

de una madre ternísima

para seguir soñando.

Enterradme en la finca,

hijos míos amados

que en ella desbordasteis

vuestra niñez ufanos

persiguiendo abejorros,

mariposas y tábanos,

acuciando a los topos

listos de guante blanco,

acarreando hormigas

con pamplinas temblando,

muy pasito a pasito

con la cabeza en alto

camino del granero

para el invierno helado,

y haciendo que los tréboles

tuvieran hojas cuatro

como el amor que un día

gozamos a destajo

en esa alfarería

de arcilloso embarazo

que nos entretenía

el tiempo modelando

sobre piedras rupestres

y maderos pintados

que cercaban el reino

de nuestros sueños vanos.

Allí el cuco despierto,

allí enlutado el grajo,

allí el mirlo, la mirla,

el ruiseñor y el cárabo

os harán de las suyas

cantando al levantaros.

Despertad suavemente,

no hay que correr aciagos.

A la miel del ciruelo

repasarla despacio

como a una monedita

de dulce temblor ácido

cuando la degustéis

de la boca al estómago.

Atentos al olivo

y atentos al manzano,

atentos al cerezo

y atentos al castaño,

atentos al grosello,

al nogal casquivano

que sufre en rehacerse

como el cerebro humano,

y atentos a la higuera

recostada, no al pairo,

pues puede herirla mucho

un ventarrón de mayo

cuando se enfila el aire

fino somoserrano

por sus brevas tan breves

que no soportan daños.

El almendro es precoz,

pero grana despacio

y no más se hace duro,

maduro y coriáceo

si lo regais a tiempo

y lo mimáis en marzo.

No me queméis; cenizas

ya esparcí por el campo

para que me alimenten

en el lento letargo

que va de la inconsciencia

al eternal descanso

y porque al fin despunten

coliflores y rábanos,

lechugas y cebollas,

judías, rosas y ajos,

además de otras hondas

verduras en verano.

El membrillo no dora

hasta el otoño tardo,

pero dejarlo estar

en la rama colgado

y se hará carne gélida

de sabor soberano

previamente cocido,

batido y enlatado.

Adiós, hijos del alma

más que del cuerpo flaco.

La vida es una tómbola,

la vida es solo un paso.

Yo ya pasé, lo sé,

mas no pasé de largo.

Ahí os quedan mis huesos,

con ellos, un abrazo.


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