viernes, 29 de julio de 2016

Lirismos veraniegos (para sumergirse en éxtasis)

I
¿Y qué hago aquí
ante la pantalla
del ordenador,
plumilla colibrí,
ojo avizor?
¿Soy yo
o soy otro
que escribe por mí,
que me representa,
que me sustituye, oui,
y desliza su mano
llena de palabras
como en un atril
sobre la mía
rosa-carmín?
Me es imposible
distinguir
lo que sale de ella
de lo que yo le dí.
Pero el retrato es bello
¿No te parece a ti?

II
Acaso cuando lleve
más tiempo escribiendo
a conocerme llegue.

III
Acaso nunca acabe
de repasar la habitación
que me cerró con llave
la puerta del corazón.
¿Sabrás la clave?
Es que la olvidé,
y por más que la busqué
no logro salir, no, no.

IV
Al caer la noche
caí en sus sombras;
no podré despertar
si no me nombras.

V
Ya amaneció.
¿Y dónde estaba
antes el sol,
o sea, yo?

VI
¿La vi o no la vi?
La imaginé.
Ignoro por qué.
Pero aún vive en mí.
¿Y qué cosita es?
Lo repensaré.

a.sotopa@hotmail.com
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jueves, 28 de julio de 2016

El bloqueador que bloqueare o bloquease, mal bloqueador será

Yo bloqueo, tú bloqueas,
él bloquea. ¿Y por qué no
en esta España truhana
que pone coto a Rajoy?

Todos se lavan las manos.
¿De qué? De la corrupción.
Pero acaso el que bloquea
es todavía peor.

¿Quiere que le dé algún nombre,
mi respetable lector?
No es necesario, lo tiene
en la mente igual que yo.

Yo me opongo, tú te opones,
él se opone… Oposición
es la palabra de moda
y de hechos, sí, señor.

¿Y adónde vamos así?
A la inmovilización.
Siete meses de embarazo
y el Gobierno aún no nació.

Sietemesino es muy poco
tiempo, piensan un Garzón,
un Iglesias, un Albert
y un sanchezco del “noinó

entre otros baroneses
que mantienen el control
de sus huestes uterinas
para tomar decisión.

Yo me abstengo, tú te abstienes,
él se abstiene… y se acabó.
¿Qué se acabó?, vos demando.
La “investida” a día de hoy.

(Tantas idas y venidas
no trajeron coalición.
Eso le dijo la hormiga
al mosquito picaflor).
















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miércoles, 27 de julio de 2016

El cine Doré

Hoy he leído una joyita de libro: “El cine Doré”, de la profesora y artista plural Esther Seco. Cien paginillas hueso en octavo. Se mete en el bolsillo. Lo publicó en 2009 la Asociación Española de Amigos del Libro Infantil y Juvenil ( 1.800 ejemplares solo) y se me había traspapelado entre las hojas de la Revista Lazarillo. Así, dormido, se me ha quedado durante 9 años. ¡Pero qué hermoso despertar! El mío, digo. Ha sido como hallar un filón de oro. ¡Porque es tan brillante!, que no me lo podía creer…hasta que le hinqué el diente. Bueno, mejor diría los ojos. ¡Qué luz lingüística me ha derramado! Como la del verano que se posa en los cuerpos juntos en la playa. Un estallido. Un fogonazo. Así que me encuentro alumbrado por dentro y por fuera. ¡Cómo quisieran ustedes, lectores, gozar como he gozado yo! Enseguida se lo he pasado a mi teatrera Ana, que está escribiendo cuentos para Sial/Pigmalión. Ya me contará. ¡Si supierais lo que un cine puede dar de sí en pantalla panorámica o más, 3D! No sólo los personajes hablan y gesticulan, se aman o disparan, cocinan o sufren sed. También los espectadores se acomodan, incomodan, sienten, se ven representados por ellos y se hacen el Marcelo Mastroiani, el Humphrey Bogart, el Gary Cooper, el Ánthony Hopkins… o la Grace Kelly, la Vivien Leig, la Ingrid Bergman… y la Penélope Cruz. ¡Todos enamorados de todos y todas! Todos viviendo y reviviendo a tope, a marchas no forzadas. ¡Qué delicia! El libro no se nos cae de las manos ni de los ojos sino al final (The End).

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martes, 26 de julio de 2016

Santiago y abre España

Ábrela de una vez,
caballero Santiago,
y asístela
con tu patronazgo.
Vuelve, que hay tiempo,
por el camino lácteo,
antes que se deshaga
en viejos califatos
gallegos, andaluces,
vasquistas, catalanos…
Coge la espada de la inteligencia,
monta el caballo blanco
y ayúdanos ahora
 para que no perdamos
lo que tras ocho siglos
a trancas y barrancas nos ganamos.
Está revuelto el Reino
del Sexto Felipato
y no hay quien sin disputa
obtenga el mando.
Corre que corre,
vuela alto,
sé nuestra salvación,
estamos en tus manos.
Y es que ni Pedro,
ni el pobre Pablo,
ni el lince Alberto,
ni el zorro rajoyano…
saben qué hacer o hacernos
al pueblo bajo.
¿Me oíste, Caballero?
Pues ponte al tajo.
España necesita
no más ni menos que un milagro.


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lunes, 25 de julio de 2016

Cuéllar, sede de las Edades del Hombre 2017



No podía ser por menos
que Cuéllar fuera la sede
de las Edades del Hombre
en el dos mil diecisiete.
A ella iré, pasito a paso,
por sus ladrillos mudéjares,
por sus murallas altivas
y su castillo Alburquerque.
Allí veré qué teatros
de la historia nos ofrece
y qué toros nos presenta
desde el viejo siglo trece
enfrentada a Peñafiel
por esta y otras mercedes
de los Reyes de Castilla,
los más auténticos reyes.
¿Edades del Hombre digo?
Lo repetiré mil veces.
A Cuéllar hemos de ir
porque es que se lo merece
por sus iglesias, sus calles
y el arte sacro teniente:
vírgenes adoloridas,
supremos Cristos yacentes,
viejas Bulas de Indulgencia…
y fieles, miles de fieles.
San Francisco, San Esteban
y la Magdalena enfrente
nos perdonarán la vida
en el dos mil diecisiete.

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lunes, 18 de julio de 2016

A Lorena, en luna llena

Llegó Lorena
una escultura
pura y madura
color arena.

Llegó Lorena
boca de rosa
piel de azucena.

Llegó Lorena
de cuerpo grácil
garza serena.

Llegó Lorena
cimbreándose cual
flor de canela.

Llegó Lorena
de pensamientos
la mente llena.

Llegó Lorena
fuente de gracia
la sangre en vena.

Llegó Lorena
rosa y clavel
hijastra buena.

Llegó Lorena
ave cantora
cintura avena.

Llegó Lorena
pisa que pisa
marimorena.

Llegó Lorena
la luna nueva
la luna llena.

Llegó Lorena
Llegó Lorena
Llegó Lorena.

a.sotopa@hotmail.com
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viernes, 15 de julio de 2016

Mariano Rajoy, gallego y mártir





Cuando ellos parecía que ascendían
Mariano parecía que bajaba.
Ellos todo lo hacían y ofrecían.
él, astuto y sutil, solo, callaba.

¿Dónde estamos ahora, en esta hora
de coñazos, apaños, trucos, quejas…
que enmarcados en Círculos y “cejas”
el que no roba, mata, mama o llora?

Decídmelo, por Dios, pues que levito
y por más que medito y más medito
no encuentro al laberinto la salida.

Que si vetos, si okupas o si escraches,
aquí sobran partidos y aparátchiks,
aquí no hay solución, esto no es vida.

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jueves, 14 de julio de 2016

Barones con B de Burros

Hasta el presente, Barones
se escribe con B de Burros;
hablo de los socialistas
que están hechos unos cucos.
De Valencia a Andalucía,
de La Mancha a Extremoduro,
van los pobres mendicantes
de chungo en chungo,
de chinga en chinga,
de chusco en chusco,
de chasco en chasco,
de pufo en pufo,
de ponte tú
que yo me oculto,
de salto en salto,
de susto en susto,
de charco en charco,
de humo en humo,
de timba en timba,
de tumbo en tumbo,
de traca en traca,
de truco en truco…
con los tentáculos
de un torpe pulpo
que no se aclara,
que no está a gusto
ni con él mismo
ni con el público
que antaño fuera
sobre-seguro
y ahora se parte
castañoscuro… ,
y no han manera
de sentar culo,
de ocupar bancos,
de sumar números,
de llenar mesas,
de cubrir cupos.
Todos les ponen
mal el asunto
de gobernar
como impolutos,
pues no lo son
y así lo juro,
chuzos de punta
les caen a algunos
por los jamones
de alto consumo
y por los EREs
y otros asuntos.
Y encima se hacen
“gorgias” y chulos
manifestando
sin disimulo
que están exentos
como tribunos
de pagar culpas
al pueblo suyo.
De ahí que les pego,
de ahí que les zurro
por si se avienen
en sus discursos
a ser honestos,
claros y puros
y dan de lado
los gajes turbios.
Nada más digo.
Punto ya. Punto.

a.sotopa@hotmail.com
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miércoles, 13 de julio de 2016

A mi Delgadina Emma Cohen




Emma Cohen, rubia Musa
de ojos verdes cristalinos,
ha abandonado este mundo
de cine, teatro y libros
en un silencio mortal
que nos ha sobrecogido
a sus muchos diletantes
de oficio y de sacrificio.

El cielo la guarde en gloria
con Fernán-Gómez de abrigo,
el que la puso a sus órdenes
cual un rey adulterino,
el Rey Ordás de las tablas
que la enamoró de él mismo
tras pasajero escarceo
con Juan Benet, el altísimo.

Yo lo sé porque lo ví
en el Bocaccio “divino”
de los estertores últimos
del flebítico franquismo
en aquella Barcelona
de relumbre parisino
que el Mayo68
sublevó hasta los ladrillos.

Luego al Madrid-Marsillach
de su larga mano advino
y de Carlota Corday
y Delgadina la vimos
haciendo saltos de cama
en cuadros de rosas vinos
que nos ponían calientes
a los periodistas tibios.

¡Qué dulce era la muchacha,
cuánto nos entretuvimos
con sus pechitos de leche
altivos como jacintos!
“Bruja más que bruja” era,
olvidarla no he podido;
dejó en mí como un rubor
de ternura y artificio.

Esa niña traviesilla
¿habrá encontrado su sitio?
Aquí me tiene si vuelve,
rendido de amor, rendido.
Entretanto, por favor,
que lea este panegírico
en versos octosilábicos
que para ella sola he escrito.

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martes, 12 de julio de 2016

Muerte sobre la arena

Ha muerto Víctor Barrio toro al pecho
derramando su sangre por la arena.
Ha muerto y el silencio del despecho
va de la rabia inútil a la pena.

Fue su última suerte. ¡Qué faena!
“El Maño” le tumbó y a él derecho
le empitonó dejándole deshecho
el ancho corazón de luna llena.

Era el coso en Teruel un griterío
antes del pavoroso escalofrío
que enmudeció las gradas de la gloria.

Segovia le mantenga en la memoria,
el mundo sepa de su estampa y brío,
y su nombre se escriba y haga historia.

a.sotopa@hotmail.com
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viernes, 8 de julio de 2016

Junta de asalto

Asaltacielos
Asaltafincas
Asaltabancos
Asaltasillas
Asaltapisos
Asaltamisas
Asaltaplazas
Asaltaespías
Asaltapobres
Asaltarricas
Asaltaamigos
Asaltaamigas
Asaltapibes
Asaltapibas
Asaltahonras
Asaltahonrillas
Asaltaaviones
Asaltaviñas
Asaltaestadios
Asaltavillas
Asaltamares
Asaltaorillas…
Nadie está a salvo
de una escrachía.

Vaya políticos
Vaya políticas
Vaya pandemia
Vaya pandillas
Vaya mangantes
Vaya cuadrilla
Vaya qué abejas
Vaya qué avispas
Vaya qué tontos
Vaya qué listas
Vaya qué arpíos
Vaya qué arpías
Cuánta extorsión
Cuánta malicia
Ya no dan pánico
Solo dan risa
La propiedad
¿nos la requisan?
Ay ay ay ay ay
Repasar la película.

a.sotopa@hotmail.com
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jueves, 7 de julio de 2016

Ojito a los compañeros periodistas (Silva de varia lección)





¡Qué jocundos, qué brillantes
se lucen en las tertulias
ganándose las alubias
más o menos igual que antes:
los periodistas tratantes
de cualquier tema político
con estilo ferolítico
y voces altisonantes!

Hablan y hablan por demás
de los otros, de la gente
vulgar que no abre la mente
sino con la marcha atrás.
Orgullosos los verás.
Ellos se creen los jueces,
los jefes, los mandamás,
y no sueltan más memeces
porque no les caben más
a estos submarinos peces.

Conferencias, reflexiones,
análisis de ficciones
y otros campos literarios
de distintos idearios
generan tal confusión
-por ser asuntos muy varios
los que llaman su atención-,
que entre huevos y entre ovarios
discurren sus comentarios
como un juego de ping pong.

Esto de los periodistas
-¡los primeros de las listas!-
no lo arregla ni el Wyoming.
Practican mortal balconing
tirándose a la piscina
de la información que trina
por la derecha y la izquierda
y vierten mierda y más mierda
de la una a la otra esquina.
La Verdad ¿quién la tendrá,
si tan repartida está
y es dama solo divina?
¡Ay Dios, cuánto blablablá!

918470225