Que le den calabazas a Halloween,
que le den un osario de muertos,
que le den desdentadas cabezas
sin pelo ni cerebro
y que no nos enseñen
lo que ver no queremos.
Aquí y a la española
manera, el cementerio
es cosa muy sagrada
que merece un respeto
y rezamos a gusto
por los que se nos fueron
pues hasta hoy, que sepamos, no han vuelto.
¿Calaveras? No más.
Seamos serios,
como los que descansan
a campo abierto.
(Ni de Cervantes
deseamos ver los huesos)
¿Entendido, señores?
Punto final. Y al cielo.
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viernes, 30 de octubre de 2015
jueves, 29 de octubre de 2015
Zancadilleo del ratón y el gato
Gato
bien garduño es
el
astuto Arturo Mas,
pero
le sigue los pies
el
ratón Rajoy: un as.
Un
as de paciencia noble
buscando
ocasión propicia,
un
as que ante la avaricia
no
hay quien le dome o le doble.
Adelante
y hacia atrás
van
del uno al otro en pos.
Ya
han armado la de dios:
Zasca,
zasca, zasca…¡Zas!
Panza
abajo quedará
el
gatazo jacobino
si
el paciente galleguino
no
yerra el golpe. Y ¡jajá!
España
se encumbrará
como
única nación
en
la que al fin se impondrá
su
justa Constitución.
miércoles, 28 de octubre de 2015
Como el río en el que se van los peces
Riendo van por el río
Los peces acompasados
A su ritmo escamofrío.
Hermoso verlos mojados
Desafiando a la suerte
Entre cristales tallados.
No hallarán más contrafuerte
Que el mar en su nadería
Porque , ay, el mar es la muerte.
Ya Manrique lo decía,
El soldado fronterizo
Que de vida gala hacía.
Pero él mismo ¿qué se hizo?
Está en la literatura:
Pura sombra, puro hechizo.
¡Oh qué salada amargura
Morir pronto y desterrado,
La espada en la empuñadura!
Sumergido o enterrado
Seré pez de valentía
Y aquí quede lo contado.
¡Cuánto luchar a porfía
Frente al bien y contra el mal
Y encontrarse en la sombría
Fosa del alga en coral!
Descánsame, madre mía,
Sumergidora total.
a.sotopa@hotmail.com
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Los peces acompasados
A su ritmo escamofrío.
Hermoso verlos mojados
Desafiando a la suerte
Entre cristales tallados.
No hallarán más contrafuerte
Que el mar en su nadería
Porque , ay, el mar es la muerte.
Ya Manrique lo decía,
El soldado fronterizo
Que de vida gala hacía.
Pero él mismo ¿qué se hizo?
Está en la literatura:
Pura sombra, puro hechizo.
¡Oh qué salada amargura
Morir pronto y desterrado,
La espada en la empuñadura!
Sumergido o enterrado
Seré pez de valentía
Y aquí quede lo contado.
¡Cuánto luchar a porfía
Frente al bien y contra el mal
Y encontrarse en la sombría
Fosa del alga en coral!
Descánsame, madre mía,
Sumergidora total.
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martes, 27 de octubre de 2015
Cuatro caballos (y un quinto) desbocados en la carrera de las elecciones
I
Dijo uno: “Os salvaré”.
Y se llamaba Rajoy.
Razón tuvo por entonces.
Razón tiene a día de hoy.
Mas mañana ¿qué será?
Ay, depende del convoy
que le siga manteniendo
porque ya no es un playboy.
II
Dijo otro, Pedro Sánchez,
una cosa cada día
y poco a poco caía
sin lograr un parvo ensanche
en su propia guardería.
“¿Habrá alguno, repetía,
que se sume y que me enganche?”
Y llegó Irene, la tía.
III
Dijo otro, el catalán
de nombre Alberto Rivera:
“Ciudadanos” es mi plan.
Todos conmigo a la vera,
que os traigo la primavera
por playmóvil y galán”.
Muchos dudándolo están.
¿Será su apostura huera?
IV
Y dijo el cuarto en discordia
y en disensión manifiesta:
“Aquí se acabó la fiesta
de unos pocos. Porca acordia.
No tendré misericordia
con quien se lleve la cesta
de los votos. No hay concordia”.
V
Y al final habló Garzón,
el garzón más distraído
aun en su propio partido:
“Hacedme un sitio, muchachos.
Todos aquí somos machos
y tenemos corazón.
No sé si me habéis oído”.
Y se fue sin ser sentido,
perdida toda ocasión.
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Dijo uno: “Os salvaré”.
Y se llamaba Rajoy.
Razón tuvo por entonces.
Razón tiene a día de hoy.
Mas mañana ¿qué será?
Ay, depende del convoy
que le siga manteniendo
porque ya no es un playboy.
II
Dijo otro, Pedro Sánchez,
una cosa cada día
y poco a poco caía
sin lograr un parvo ensanche
en su propia guardería.
“¿Habrá alguno, repetía,
que se sume y que me enganche?”
Y llegó Irene, la tía.
III
Dijo otro, el catalán
de nombre Alberto Rivera:
“Ciudadanos” es mi plan.
Todos conmigo a la vera,
que os traigo la primavera
por playmóvil y galán”.
Muchos dudándolo están.
¿Será su apostura huera?
IV
Y dijo el cuarto en discordia
y en disensión manifiesta:
“Aquí se acabó la fiesta
de unos pocos. Porca acordia.
No tendré misericordia
con quien se lleve la cesta
de los votos. No hay concordia”.
V
Y al final habló Garzón,
el garzón más distraído
aun en su propio partido:
“Hacedme un sitio, muchachos.
Todos aquí somos machos
y tenemos corazón.
No sé si me habéis oído”.
Y se fue sin ser sentido,
perdida toda ocasión.
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viernes, 23 de octubre de 2015
Cantata de San Frutos Pajarero
Los pajarracos
y los pajarricos
canten a San Frutos
do-re-mi-fa-sol,
y que el veinticinco
que de octubre son,
sopas de buen gusto
se tomen al son
en buena armonía
cara a cara al sol,
pasando la Hoja
del santo ermitaño español.
Pin, pan, pun; pom, pom.
a.sotopa@hotmail.com
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y los pajarricos
canten a San Frutos
do-re-mi-fa-sol,
y que el veinticinco
que de octubre son,
sopas de buen gusto
se tomen al son
en buena armonía
cara a cara al sol,
pasando la Hoja
del santo ermitaño español.
Pin, pan, pun; pom, pom.
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jueves, 22 de octubre de 2015
El libro de mi vida sois vosotros
El libro de mi vida sois vosotros:
En él me plasmé igual que una moneda.
Como ninguno mejor otro
en carne, sangre y alma os queda.
Leedlo con frecuencia ensimismada,
hijos y nietos míos,
todo a lo largo de los ríos
de la existencia fecundada.
Y hacedlo por amor,
esa Ave Fénix mensajera
que resucita en la alegría y el dolor
y vuela, vuela, vuela… por la global esfera.
Manteneos en vilo
por encima de vientos pasajeros
y no perdáis el hilo
del laberinto ante los unicornios traverseros.
“Esto hizo mi padre, esto quería
que hiciéramos nosotros…” repetiros,
y día a día
juntaros, ayudaros, requeriros.
Recordad con unción a aquel buen hombre
que cumplió su destino;
portad su nombre
como una estrella en el camino.
El paso de mis ojos por las hojas
del humor se mantuvo a duras penas,
pero nunca dejé que en horas flojas
nadie me distrajera en mis faenas.
-¿Qué faenas?, diréis preocupados.
-Las de escribir, pensar, soñar
y mejorar en todos mis estados,
y en ellos darme y dar.
Adelante, chavales,
con rectitud y con talante,
pues tanto vives, tanto vales
mientras existes, Dios mediante.
a.sotopa@hotmail.com
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En él me plasmé igual que una moneda.
Como ninguno mejor otro
en carne, sangre y alma os queda.
Leedlo con frecuencia ensimismada,
hijos y nietos míos,
todo a lo largo de los ríos
de la existencia fecundada.
Y hacedlo por amor,
esa Ave Fénix mensajera
que resucita en la alegría y el dolor
y vuela, vuela, vuela… por la global esfera.
Manteneos en vilo
por encima de vientos pasajeros
y no perdáis el hilo
del laberinto ante los unicornios traverseros.
“Esto hizo mi padre, esto quería
que hiciéramos nosotros…” repetiros,
y día a día
juntaros, ayudaros, requeriros.
Recordad con unción a aquel buen hombre
que cumplió su destino;
portad su nombre
como una estrella en el camino.
El paso de mis ojos por las hojas
del humor se mantuvo a duras penas,
pero nunca dejé que en horas flojas
nadie me distrajera en mis faenas.
-¿Qué faenas?, diréis preocupados.
-Las de escribir, pensar, soñar
y mejorar en todos mis estados,
y en ellos darme y dar.
Adelante, chavales,
con rectitud y con talante,
pues tanto vives, tanto vales
mientras existes, Dios mediante.
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miércoles, 21 de octubre de 2015
Las Cuatro Desgracias Electorales
Que gane Ciudadanos
o que gane Podemos;
que gane el tal PSánchez
o el Mariano pepero…,
en un mar de sargazos
presto nos sumiremos.
Porque si ganan unos,
otros darán el pego,
y pega que te pega
del fondo no emergemos.
Todos a por la pasta,
todos a por el queso
nacional, autonómico,
municipal y espeso.
Y nosotros, los pobres,
o sea, el pueblo-pueblo,
a vérselo tripar,
dados nuestros impuestos.
-Esto ¿cómo se llama?
-Pues se llama…camelos.
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o que gane Podemos;
que gane el tal PSánchez
o el Mariano pepero…,
en un mar de sargazos
presto nos sumiremos.
Porque si ganan unos,
otros darán el pego,
y pega que te pega
del fondo no emergemos.
Todos a por la pasta,
todos a por el queso
nacional, autonómico,
municipal y espeso.
Y nosotros, los pobres,
o sea, el pueblo-pueblo,
a vérselo tripar,
dados nuestros impuestos.
-Esto ¿cómo se llama?
-Pues se llama…camelos.
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lunes, 19 de octubre de 2015
Las lozanas socialistas
La lozana socialista
llámase Inés.
¡Qué lista!
¿Pero no era de UPyD?
Y con ella ya en la lista,
Pedro Sánchez suma tres,
tres señoras de revista:
Zaida, Inés y Meritxell.
Situadas en la pista
de elecciones en vaivén,
¡ay, que el partido resista,
ay, por Dios, que lo hagan bien!
Y la Susa andalucista
a quién da su apoyo Albert,
esa chica equilibrista
¿con quién va o de quién es?
a.sotopa@hotmail.com
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llámase Inés.
¡Qué lista!
¿Pero no era de UPyD?
Y con ella ya en la lista,
Pedro Sánchez suma tres,
tres señoras de revista:
Zaida, Inés y Meritxell.
Situadas en la pista
de elecciones en vaivén,
¡ay, que el partido resista,
ay, por Dios, que lo hagan bien!
Y la Susa andalucista
a quién da su apoyo Albert,
esa chica equilibrista
¿con quién va o de quién es?
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jueves, 15 de octubre de 2015
Romance crónico monorrimo del XLI Congreso Nacional de la RAECO
(celebrado en Jaén del 2 al 4
de octubre de 2015)
En Jaén
donde resido, aunque solo unos momentos,
permitidme
que os recite la Crónica del Congreso,
con la sal y
la pimienta que a tal acontecimiento
le imprimen
sus ilustrísimas señorías de RAECO,
en esta cena
sabática precedida del concierto
con el que
nos han tocado los NEGRESCOS ARTESCÉNICOS
la mente y
el corazón. ¡Va por vosotros, Maestros!
Por el
primer día entramos, por el primer día entremos
de este
cónclave elocuente por Vicente Oya propuesto,
Vicente Oya,
el gran Moisés sabio, entregado y egregio,
que mil
pruebas nos ha dado en anteriores encuentros.
Acto
inaugural: “Jaén, sinfonía en cuatro tiempos”.
¡Con qué
elegancia describe el Cronista el Santo Reino!
Ni una
palabra de más ni una música de menos.
Cada época
resuena y nos vibra en el recuerdo:
“Faros,
faros, faros, faros… Antecedentes
ibéricos,
Roma,
Cartago, los árabes, el Santo Rostro medievo,
contrastes
siglo tras siglo, tiempos malos, tiempos buenos…”
La Sala
Mudéjar muestra un largo y estrecho pleno
que tapa los
blancos muros desbordando los asientos.
El alcalde,
el diputado y otros prebostes excelsos…
con un nudo
en la garganta rompen el largo silencio
cuando
Vicente termina su encumbrado parlamento.
Hasta el muy
señor Obispo se ha quitado el solideo.
Don Antonio
Luis Galiano responde al Oya poético
con un
discurso afinado de ciudades y de pueblos
que han
engrosado la lista de los cronistas realengos
y han puesto
el mapa de España reescrito de pliego en pliego.
Después se
acerca con placas memorandas de desvelos
a los que de
plata y nieve ostentan canos cabellos
y a los ya
descapotados por encima del cerebro,
como al
Ángel Escribano, ¡ay, ausente por enfermo!,
a Juan
Infante “El Dornillo”, eximio valdepeñero.
a Martínez
Aguilar, el cordobés carloteño,
a Manuel
Rubio Capilla, en Belalcázar sirviendo,
y a Enrique
Gómez Martínez, ¡ándale al andujareño!,
con más de
25 años de antigüedad en RAECO.
De los nuevos
¿qué diré? ¡Pues que son nuestro reflejo!
Y como
estampa aquí evoco la del Aguinaga abuelo
abrazando al
benjamín de Calpe y su madre al cuello.
¡Oh anécdota
destacada! ¡Oh memorable memento!
Que Paco
Sala y Resalt a la Web los suban prestos.
Y luego, medallas,
fotos y más diplomas y premios
de enorme
emotividad en los ojos y en el pecho.
Comienza la
gran reata de los saludos y obsequios
a la digna
autoridad que nos recibe a pie quedo.
Todos llevan
en sus manos libros hermosos abiertos
y los ponen
al alcance de los lectores jaeneros
para que
aprendan su historia con hechos y dichos nuevos.
Se levanta
la sesión y el público, jaranero,
se expande
cuchicheando curiosidades sin cuento:
el Ángel que
se cayó, con algún rompido miembro,
la pipa
humeante y grácil del badajocense Alberto,
la silla de
Paula Flórez a por Jesús tentetieso,
Gonzalo con
su Ascensión la mesa nos bendiciendo,
María
Esperanza Morón esta vez ya sin sombrero,
Francisca Zafra a la mano de su amor Sánchez
Molledo,
Ramón
Estarlich Candel de familia presumiendo
con dos
Marinas al lado: “Mirad qué gracias que tengo”…
Pasamos al
patio adjunto. El cóctel se halla dispuesto.
Por encima
de nosotros no más que el techo del cielo,
y a la
diestra de la mesa, tomate en aceite, queso,
vino,
cerveza, jamón y tarta en el nonagésimo
cumpleaños
del decano nacional y madrileño…
La noche cae
y se viste como una dama de negro.
¡A dormir,
que es la hora exacta en la que nos vence el sueño
pero dándole
un respiro por las calles al ingenio:
este dice
que se cansa, ese que está medio muerto,
aquel… ¡cuán
dulce es la cama si hay himeneo y meneo!
El tres de
octubre aparece con un sol farandulero.
Desayuno en
la Entreplanta, y en la entrepierna ¿qué veo?:
café,
cereales, jugos, frutas, churros, pastas…¡huevos!
Todo eso es
lo que meten los colegas en el cuerpo.
A las nueve
en punto y hora, sentados los reverendos,
Asamblea
general con la Junta de Gobierno.
Se debaten y
se aprueban temas por demás internos:
qué, con,
cómo, dónde y cuándo gratamente resolverlos
y el por qué
y el para qué de los dichosos acuerdos.
Toma nota el
Secretario, ¡qué Secretario tenemos!
Luis Lisón
es pulcro, justo y pone en la voz un trémolo
que suspende
al auditorio desde el uno al otro extremo
de la sala
en que juzgamos lo hecho con los
dineros.
¡Cómo lee el
condenado, claro, de prisa y corriendo!
El informe
terminado, todos lo damos por bueno.
Presentación
de Ponencias. Ya desfilan los primeros,
ni por más o
menos listos, ni por orden alfabético,
sino tal
cual les tocara en un alterno sorteo.
Los
moderadores saben pararles con tiento a tiempo.
A las once
las mujeres, por su propia cuenta y riesgo,
al Museo
Provincial se escabullen sin remedio,
y en los
Baños de los Árabes (revestidos de azulejos)
gozan de Alá
y de sus obras con el ánima en suspenso.
¡Oh, mujeres
cronisteras, lindeza, apaño y gracejo
de sus
hombres estudiosos continuadamente inmersos
en las
historias pasadas de amplio reconocimiento!
Ellas son,
sin duda alguna, la estampa que más queremos,
un estímulo
constante… y hasta nuestro propio espejo.
Ved sus
nombres: Rosa y Ángeles, Eva, Gracia… ¿Sigo? Bueno.
Antonia,
Aurora, Isabel, Celia, Juliana, Consuelo,
Marina, Teresa,
Paula, Pepa, Dolores, Remedios,
Luisa,
Vicenta, Milagros, Carmen y Ana Galisteo,
Pepa,
Ascensión, Lidia, Amparo, Laudina, Nieves, Romero,
Emilia, Paca, María… ¡Basta, basta, que os
mareo!
A las dos y
media exactas comenzamos el almuerzo
en el Hotel
Condestable: amplio, alargado, soberbio…
Iranzo no
merecía menor establecimiento.
¿El menú? Entremeses
varios: sopa de chuparse el dedo,
botellas de
agua y de vino, filetes de puro cerdo
y crema de
chocolate suave, crujiente y ligero.
De allí a la
Sala Mudéjar vuelven, vuelven los Maestros
a exponer
sus enseñanzas al ritmo del minutero:
Domingo
Murcia Rosales, Soledad Lago Romero,
Guerra
Sancho, López Gómez y Galindo Albadalejo,
Alberto de
Badajoz, Enrique Alcalá de Priego,
Rafael
villacastino, Luis de Tomás, manisero,
el Galán de
Peñalsordo con calle en su propio pueblo,
Antonio
Linage Conde con ademán hondo y serio,
Miguel
Forcada Serrano, Gabriel Pieras, incaislero,
Antonio
Ortega Serrano, cordobista de Hornachuelos,
Clemente
Plaza, Leal, Adela de Carboneros,
René Payo,
Landelino, Carlos Alda, Santi Izquierdo,
Vidal,
Melgares, Troyano, Monteserín y Guillermo,
Paco Rivero
Domínguez, Goyo Nevado Calero,
Francisco
Paula Momblanch y José Antonio Mateos…
Y más
nombres y más nombres, a los que nombrar no accedo.
Colegas de
tomo y lomo, dénse, por favor, expuestos.
Y en estas
estando todos colmados y satisfechos
en charlas
supergraciosas por las terrazas al fresco,
etc, etc,
etc… ¡llega la Cena-Concierto!:
“Tres
morillas en Jaén” suenan con aliento
tierno,
Axa, Fátima
y Marién ponen el adiós perfecto.
Mañana será
un membrillo el domingo renaciendo,
así que a la
catedral a ver a Dios entre incienso,
y después de
la clausura del XLI Congreso,
hacia Úbeda
y Baeza como culto esparcimiento.
¡Larga vida,
trotaespañas! ¡Buena suerte, compañeros!
En el dos
mil dieciséis a Burgos en tren directos.
Mío Cid
salió de Burgos y a Burgos Nos nos
iremos
pluma en
ristre por la gloria del Rey don Felipe VI.
“Que nadie
falte a la cita”, grita Galiano riendo.
Y un aplauso
fervoroso resuena en el Santo Reino.
918470225
miércoles, 14 de octubre de 2015
Silva de varia lección
Para amigos, los enemigos que te cuentan lo que no quieres oír. Es un decir.
La boca gansa nunca descansa. Y suelta tonterías, como si fueran clerecías.
Para ella lo son, aunque sin ton ni son. ¿Y para tí? Pregúntamelo a mí. Te expondré mi razón con corazón.
Setas en octubre y la leche en la ubre… de las vacas, las conejas y los machos que las cubren.
-¿Dónde estás, amor mío?
-Aguardando el frío
del invierno sombrío.
-Yo te calentaré, si nuestra unión sigue siendo como fue.
-¿Qué más me pides?
-Que de lo escrito no te olvides.
-¿Lograré progresar?
-Todo es vivir y andar, andar, andar…sin preguntar.
Guardaré su lección.
-Gracias por tu atención.
918470225
a.sotopa@hotmail.com
La boca gansa nunca descansa. Y suelta tonterías, como si fueran clerecías.
Para ella lo son, aunque sin ton ni son. ¿Y para tí? Pregúntamelo a mí. Te expondré mi razón con corazón.
Setas en octubre y la leche en la ubre… de las vacas, las conejas y los machos que las cubren.
-¿Dónde estás, amor mío?
-Aguardando el frío
del invierno sombrío.
-Yo te calentaré, si nuestra unión sigue siendo como fue.
-¿Qué más me pides?
-Que de lo escrito no te olvides.
-¿Lograré progresar?
-Todo es vivir y andar, andar, andar…sin preguntar.
Guardaré su lección.
-Gracias por tu atención.
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martes, 13 de octubre de 2015
Duda metódica
¡Ay, por Dios y por Rajoy
y por Sánchez y dos más!,
¿en el 20 de diciembre,
qué es lo que nos pasará?
A elecciones nos reclaman.
A votar, votar, votar.
¿Seguiremos como estamos
o habrá un cambio radical
con Podemos a la gresca
frente al guapo “Ciutadan”?
¿Pues quién sabe? Las encuestas
quieren nos equivocar
el volante voto útil
que del uno al otro va.
¿Y es que es alguno mejor
que el contrincante incapaz?
Todos son malos, sabemos,
y lo han demostrado ya.
Pueblo mío, sé sensato,
y aquí economía y paz.
A otro sueño no aspiramos
los de buena voluntad.
Punto en pluma, que no escribo
ninguna cosa demás.
a.sotopa@hotmail.com
918470225
y por Sánchez y dos más!,
¿en el 20 de diciembre,
qué es lo que nos pasará?
A elecciones nos reclaman.
A votar, votar, votar.
¿Seguiremos como estamos
o habrá un cambio radical
con Podemos a la gresca
frente al guapo “Ciutadan”?
¿Pues quién sabe? Las encuestas
quieren nos equivocar
el volante voto útil
que del uno al otro va.
¿Y es que es alguno mejor
que el contrincante incapaz?
Todos son malos, sabemos,
y lo han demostrado ya.
Pueblo mío, sé sensato,
y aquí economía y paz.
A otro sueño no aspiramos
los de buena voluntad.
Punto en pluma, que no escribo
ninguna cosa demás.
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viernes, 9 de octubre de 2015
Canción desesperada
A la comba de Jalisco
-ahí viene, ahí va-
Cataluña se nos quiere,
¡oh, la, la, desconectar!
Por la CUP a troche y moche
de aquí huye -ella allá-
a quedarse triste y sola
con el tuno de Artur Mas.
¿Qué tiene España, qué tiene
que otros no la pueden dar?
Cuatro puntos cardinales
de A Coruña a Gibraltar:
Norte, Sur, Este y Oeste
colmados de amor y paz,
¡y la luna de Valencia
si la intentan reclamar!
a.sotopa@hotmail.com
918470225
-ahí viene, ahí va-
Cataluña se nos quiere,
¡oh, la, la, desconectar!
Por la CUP a troche y moche
de aquí huye -ella allá-
a quedarse triste y sola
con el tuno de Artur Mas.
¿Qué tiene España, qué tiene
que otros no la pueden dar?
Cuatro puntos cardinales
de A Coruña a Gibraltar:
Norte, Sur, Este y Oeste
colmados de amor y paz,
¡y la luna de Valencia
si la intentan reclamar!
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jueves, 8 de octubre de 2015
Un par de amor
Del galán
Galiano Pérez
Con Dolores
Garrigós
Yo no sabría
decir
Quién es
mejor de los dos.
Mano a mano
en el Congreso
De Cronistas
de Jaén
Por Úbeda y
por Baeza
Demuestran
un ten con ten.
Uno es la
sabiduría
Y la otra es
el amor.
¡Qué juntura
más hermosa!
miércoles, 7 de octubre de 2015
Joaquín Sabina, el hacedor de versos
(Ponencia presentada en
el XLI Congreso de la Real Asociación de Cronistas Oficiales (RAECO), celebrado
en Jaén del 2 al 4 de octubre de 2015)
“Poeta es un traje que
me viene demasiado ancho”, declaró un día en plena gloria sobre los escenarios
españoles e iberoamericanos el “hacedor de versos” Joaquín Sabina, cantautor
ubetense universal. ¿Suponía esta confesión de parte modestia o presunción inmoderada?
Quizás ambas a la vez, virtud y vicio. Vamos a diseccionarlos.
Aunque la Poesía resida
habitualmente en el nido prefabricado de la versificación rítmica y sonante, lo
cierto y verdadero es que también vuela de cuando en cuando en la prosa, que es
otra cosa, al parecer de Machado el
Bueno. Así que nos quedamos con
el poeta fingidor y vamos a encuadrarlo como tal, aquí y ahora.
JUSTIFICACIÓN
¿Por qué escojo el
análisis y estudio de la obra poética de un jienense ilustre y coetáneo como
tema de mi ponencia en este XLI Congreso Nacional de la RAECO?
Primero, porque Joaquín
Sabina lo vale como hacedor de versos
maravillosos que han traspasado los ojos, los oídos, la mente y el
corazón de millones de personas del mundo mundial, dándole lustre y esplendor a
la tierra de los olivares en que pasó su infancia y juventud. (Úbeda, Jaén,
1949).
Segundo y fundamental
también, porque soy poeta y periodista como él, es decir, Cronista de la
actualidad en prosa y en verso, tal y como lo fueron asimismo mis colegas
antepasados en sus más doradas épocas. Con una salvedad importante: no estoy ni
al pago ni al servicio de ningún Rey, Príncipe o Jerifalte de la Corte, donde
la adulación contaminó –y sigue contaminando- la verdad. Tampoco me siento
deudor agradecido de ningún estamento de gobierno del pueblo –Comunidad
Autónoma, Diputación, Ayuntamiento…-, sino ciudadano común, ejecutante
democrático de la libertad de expresión. Y lo que escribo, lo cuento
precisamente para que los futuros Cronistas de la historia puedan
retroalimentarse de lo que a continuación se expone.
¿Os he sorprendido ya,
ilustrísimas señorías, con una propuesta inusual ante sus dignas reverencias?
Pues déjenme seguir adelante, perfilando la figura musical y poética de esta gloria
viva del antiguo Reino de Jaén que se llama Joaquín Sabina. Lo haré con sus
luces y sus sombras, pintando un cuadro claroscuro.
SEMBLANZA DE UN
LETRISTA CANTANTE
Su vida íntima,
económica y social no me interesa nada; más bien me desagrada profundamente,
por lo que no me detendré en ella: diversos y polémicos matrimonios, ¿dos mil? mujeres
folladas, escarceos políticos excesivos -¿filoetarra?, ¿comunista?,
¿socialista?, ¿podemita?, ¿republicano?-, repetitivas caídas en la
drogadicción, ateísmo militante… y otras múltiples desconsideraciones amañadas
o simplemente propagandísticas. En fin y a la postre, una vida turbulenta,
controvertida, disipada, mentirosa, de mala salud de hierro, siempre al filo de
la desvergüenza, la insensatez, la paranoia, la irritabilidad, la desmesura, la
locura.
Flirtea y se aparea el
autor que ensayamos más con la izquierda ideológica que con la derecha firme y
sustantiva, a la que apalea inmisericordemente en cualquier ocasión pública que
se le presenta, lo que resulta cuanto menos chocante, dados sus antecedentes
familiares: su papá fue comisario de policía con Franco y acabó llevando al
hijo pródigo al juzgado por un acto terrorista.
Menos mal que el chico
puso pies en polvorosa a tiempo, exiliándose
a Inglaterra con un DNI prestado por un amigo, un tal Mariano Zugasti, que
le regaló esplendorosamente el suyo, y con tal nombre falso, y acompañado de la
amante Lesley, recaló en Londres, donde vivió siete años como squatter, o sea,
okupa. Allí contó con la amistad del embajador Morán, que le salvó de la quema
y la indigencia. Empezó a componer, tocar y cantar por calles, metros y cafés,
se lió con los emigrantes de las dictaduras latinoamericanas, se autopublicó un
libro de memorias que vendió (o regaló) mano a mano, y salió a flote. Ya
apuntaba maneras. Maneras de pícaro.
Enterrado el franquismo
y nombrado ministro su amigo Morán, el gobierno le concedió el indulto y
regresó a España, ya sin Lesley y sin la otra chica con la que se había emparejado
a trancas y barrancas, al deshacerse de las dos.
Diseccionar las
innumerables composturas del sujeto de marras, nos cuesta un huevo y la mitad
del otro; nunca sabremos si atinamos o no a diseñar su enmarañado perfil,
porque en su biografía, escrita por otros mandados y pagados –negros apócrifos- se mezclan la realidad y la
leyenda, una leyenda fantasiosa y distorsionada.
Cierto es que en su
décimo cuarto cumpleaños su papá le regaló una guitarra en vez de un reloj y,
sin embargo, son incontables las horas en que no paró de mamar de sus amigos, porque
siempre se creyó el rey del mambo y por el rey del mambo le tomaban los que se
le acercaban.
El tío Sabina ahora,
hace poco, invita a cenar a Príncipes
(Felipe y Leticia) en su casa, y al tiempo, y con insistencia
madrugadora, despotrica de la Monarquía. ¡Qué listo! ¿Cómo se come eso? Él lo
sabrá, pero no lo explicará, bon vivant que es y ha sido, siempre al lado del
mejor postor, según la conveniencia, pero lo que nunca podrá borrar u ocultar
es su enseñanza y educación con las monjas carmelitas primero y con los frailes
salesianos después, en el bachillerato jienense. Esas marcas dejan huellas imborrables,
a favor o en contra. La contra es aquí más que palmaria. Con los Salesianos
leyó a Fray Luis de León, Jorge Manrique, Quevedo, Lope, Neruda, Lorca, César
Vallejo, José Hierro y Gil de Biedma. Y ahí se le paró el reloj, por lo que tan
asiduamente los repite, imita y controversa.
UN HOMBRE MULTIUSOS
Sabina es clásico, pero
rompedor; moderno pero antiguo, y es que en su arte literario confluyen a la
vez Bob Dylan, The Rolling Stones, el Rock desgarrado del Sur de
California y los lamentos melífluos de
los tangos, boleros y baladas de los compositores latinoamericanos, ensartados
entre las rancheras y los ecos de Atahualpa Yupanqui, Violeta Parra, Chavela
Vargas, María Dolores Pradera y la intemerata. Una mística, suflé o fusión
verdaderamente prodigiosa por su fluidez, tanto en la ronca voz aguardentosa como
en la facilidad para la composición estrófica.
Reconozco que es un
hombre duro, cruel, pero también sensible o sensiblero, sin frenos ni censuras,
ni propias ni ajenas. Él va a su bola y nos emboba con él.
Recuerdo que me asombró
cuando todavía era un Don Nadie, acompañando a Javier Khrae o a Chicho Sánchez
Ferlosio en las covachuelas bohemias del Café Libertad, 8, de Madrid. De ahí
mis dependencias emocionales en medio de un público atónito y “colocado”,
aunque yo no fuera de ellos ni de él.
¿Se acordará de la
noche de aquel entonces mi amada profesora Consuelo, cuando me lo hizo conocer una madrugada de
huelga permanente de los Sindicatos contra Felipe González, el líder adorado
por la izquierda de los movidos ochenta? Yo sí.
Hablaba poco antes del
interés crematístico del músico por la realeza y los bien situados
económicamente y ello me lleva ahora a sus flirs continuos con la oposición
marxista, como cuando se aposentó, en unas sillas de mimbre, durante cinco
horas de charla, con el tirano supremo de Cuba, su adorado y reverendo Fidel
Castro.
Joaquín Sabina,
encantador de serpientes, ha sido y sigue siendo opíparamente recibido por los
políticos y mandatarios de los cuatro puntos cardinales del globo. 17 discos
grabados en el estudio y cinco en directo, la venta de más de diez millones de
ejemplares, discos de oro y platino, la publicación de nueve libros con letras
y músicas, sus intervenciones con nombres de tronío –Ana Belén, Víctor Manuel,
Serrat, Fito, Calamaro, Miguel Ríos…- le han hecho acreedor de ello y merecedor
sumo. Además, su sección poético-satírica en INTERVIÚ le mantiene en órbita
cenital. Yo creo que se le lee tanto como se visualiza el papel cuché de los
desnudos femeninos de la revista… Pero a lo que vamos, a su aspecto músico y
literario, que ha causado un determinante impacto en la sociedad contemporánea,
sobre todo en el tratamiento del amor, el desamor, el odio, el erotismo, la
sensualidad, la emotividad… y otras concomitancias afines.
BARROQUISMO LITERARIO
Joaquín Sabina es un
barroco de la pluma. Todo en él es un incendio de la imagen, el acanto florido
y flamígero, el capitel corintio y la cúpula renacentista. Imposible resumirle
o concretarlo. Sarcasmo, ironía, mordacidad, acidez, tesis, antítesis y síntesis
los encarcela en la misma estrofa, junta el léxico vulgar con el culto y está a
la vez a pie de calle y sobre las nubes, volando, haciéndose y contradiciéndose
entre equívocos, retruécanos, antonomasias y demasías. Sabiniano puro, o mejor,
viciosamente mezclado e impuro. Gasta de Quevedo y de Lope, tira de Neruda y de
César Vallejo, de Espronceda y de Bécquer, de Campoamor y Rosalía, de vates
íntimos y de vates sociales,
Lo prominente son sus
letras, doradas de raigambre. Las músicas que les pone no hacen más que subrayarlas
aplicadamente; en esto es muy francés a lo Brel y Brassens o muy inglés a lo
Dylan. Es más poeta que músico, insisto. Sólo recita, con aura carrasposa,
ahumada en los pulmones. Las notas se las ha ido solicitando a sus
colaboradores habituales de las dos décadas últimas. Se ha deshecho de ese
cargo de conciencia, por mor de la literatura. Se ha leído todos los clásicos
de oro y románticos, españoles y mundiales, y nos los devuelve deglutidos, regurgitados,
en rimas y ritmos consonantes.
No nos importa que su
vida no se acomode a sus divagaciones mentales. No le pedimos eso, aunque lo
deseáramos. Él lleva la vida ética y moral por otra parte, es decir, por
ninguna ejemplar, pues no se acompasa su comportamiento con sus letras. Pero
así es él, libre de toda atadura e incisivo, repetitivo e insistente al no va
más, ciego por la belleza y sonoridad de las palabras. Traigamos a colación un
ejemplo con concordancias en el centro de los versos:
“A ti que te lo haces
de baile de disfraces
cada día.
A ti que te lo montas
de niña tonta en medio
de una orgía.
A ti que vas de prisa
por miedo a que la risa
se marchite.
A ti que te diviertes
jugando con la muerte
al escondite.
A ti que te has colado
en el coto privado de
mi vida.
A ti que unida llevas
una jugosa breva
dulcemente escondida.
A ti que aún no sabes
los besos que te caben
en la boca.
A ti que has
comprendido
que a veces el olvido
se equivoca…”
UN TRAJE ANCHO
“Poeta es un traje que me queda demasiado
ancho”, declaró en alguna ocasión, y razón no le faltaba a su modestia. Pero
entendámonos: Es un versificador, sí, pero ¡qué versificador! De la cruz a la
raya, perfecto. Colocado como el torero ante el miura del idioma, lo templa, lo
sujeta, se perfila y lo cita a embestir con elegancia de macho ordenador.
Entonces ese tipo es un tipo genial, porque junta ideas y sentimientos, o sea,
mente y corazón. Así que sí que es un poeta en traje de luces, con vocablos
estallantes, cachondos, canallas y provocativos, trátese de tacos vulgares que
recoge del pueblo en las conversaciones de los bares, trátese de adjetivos
desusados muy bien engarzados en los sustantivos, trátese de que antepone o
pospone a los verbos unos complementos inusuales y escandalizadores, que sumen
en perplejidad a sus oyentes. Verlo aquí:
“Ojalá no te crezcan
los enanos,
ojalá no te embistan
las pateras,
ojalá no se coman los
gusanos
el polen de esta nueva
primavera.
Ojalá suevos, vándalos
y alanos
no diseñen tricornios y
fronteras,
guárdate de los guardias
pretorianos,
el lameculos y el
robacarteras.
¿Queda claro? ¿No les
otorga profundos y diferentes sentidos a los verbos, los nombres y los
adjetivos? ¿No restallan en la mente y despiertan en ella preocupación y
emoción?
Si Dios es creador, el
Supremo Hacedor, Sabina también lo es. Un Hacedor de versos, no de la nada,
sino apropiándose de la obra de todos los engendradores geniales que en el
mundo son y han sido, tanto en lo sublime como en lo vulgar. Dice en “Esta boca es mía”:
“Contra el diluvio que
viene,
cual avestruz,
me protejo hablando en
plata
de hoja de lata
y con mi cuerpo de jota
salgo en pelota viva
en Interviú”.
Se ríe de sí mismo, es
grosero, grotesco, llama la atención. Y es que se la suda todo lo que no
resalte su ego patronímico como a un señorito malcriado: la iglesia, sus
símbolos y sus liturgias; la realeza, con sus pompas y vanidades; la nobleza,
con sus abusos tradicionales. Para él no existe más que un pueblo masivo
humillado, sometido y supersticioso, al que debe alertar, encandilar y conducir
hacia la sublevación de los prejuicios; se inviste de Moisés redentor y acepta
la peregrinación al éxito y al triunfo: aquí me las den todas, pero yo sigo.
Canta “ex abundantia
cordis” y manteniendo alta la cabeza. La gente es igual en cada lugar y yo el
primero de ella: eso se cree él, orgulloso, invicto. Por eso le hace el juego a
las masas, porque sabe lo que las masas le piden, como malabarista y alquímico
que hace con ella lo que quiere, según el dictamen de su prologuista Ángel
Antonio Herrera.
Con un estilo
inconfundible, tan campechano como exquisito, Sabina ha diseñado su propio
retrato de actor y creador revulsivo y se ha convertido en el Cronista de su
tiempo, un cronista satírico y ácido, agrio de mala leche, cabroncete entero, juglar,
trovador y goliardo en la misma pieza, en el mismo ”pieza” que es y como tal se
toma. ¿Por qué? Porque domina los resortes del idioma, con todas sus figuras
retóricas al uso –anáforas, hipérboles, metáforas, anfibologías, epanadiplosis, oximorones, calambures. Es
orfebre del endecasílabo sonetista y cantor de gestas cotidianas en la medida
octosilábica del romancero. No, no es un diletante más, no es un payaso de
circo, es un domador de elefantes y leones humanos, con el látigo de la lengua.
EL ARTE DE LA MENTIRA
“Sabina en carne viva”
-publicada por Ediciones B, 2006- se intitula la biografía dictada al
periodista Javier Menéndez Flores, escogido entre otros muchos que hubieran
deseado recibir ese regalo. Ahí el protagonista se abre en canal, mientras
trasiega wiskies escoceses a lo largo de varias noches que acaban de madrugada,
volcado sobre la grabadora en un placiente sofá. ¿Cuánto de verdad y cuánto de
mentira hay en las declaraciones cara a cara? El poeta no se aclara, no le
apetece aclararse, y se tensa hasta el límite una conversación dialéctica,
demagógica, entre toro y torero, entrevistado y entrevistador. Un auténtico
juego literario dramático a vida y
muerte, que deleita al lector, pero subleva al crítico.
“La poesía es el arte
de la mentira, la otra cara de la verdad”, expone ufano uno, y el otro le
contrasta: “La verdad es la mayor mentira, sin mezcla de bien alguno”. ¿En
dónde nos quedamos? En el sitio de nadie. Aturullados. Perplejos.
En baños de multitud
hallamos el hábitat preferido del poeta cantor, pero tras esa inmersión en
masas que le aclaman, se sumerge en un silencio profundo, durante horas y
horas, días y días, encerrado a cal y canto en su piso de Tirso de Molina, de
Madrid, o en una isla “desértica y volcánica” como El Hierro. Ahí obtiene la
necesaria soledad para seguir creando poemacanciones, a mano armada de lirismo
incontinente, ya que ha renunciado –dice como si fuera un monje laico- al disfrute
de los teléfonos y demás artefactos modernísimos de comunicación. (Tampoco me
lo creo, mentira sobre mentiras. Es un hombre superinformado: cuatro periódicos
compra, está al tanto y al tiento del papel y los mandos digitales. Afirma que
es un vago redomado; para mí que es “un vago muy trabajador”. De otra manera no
se entiende su permanencia en el estrellato ni su red de contactos, siempre en
caliente. Además, se halla arropado por una inmensa compañía de aduladores que
dan rienda suelta a su voz, sus gestos, sus ocurrencias, sus vestimentas, sus
apariciones y desapariciones, sus sarcasmos, sus ironías, sus mordacidades. Y
él es un continuo espectáculo, cuando calla y cuando canta y cuando consume o
no consume:
…”Y por esas ventas
del fino Laína,
pagando las cuentas
de gente sin alma
que pierde la calma
con la cocaína”
(19 días y 500 noches).
NI HAGIOGRAFÍA NI
LIBELO
Lo que trato de
conseguir no es ninguna hagiografía, como la perpetrada por JMF con enmielada
pluma, por cierto, ni ningún panegírico o ditirambo; tampoco un libelo.
Reconozco que el cantoescritor es un creador de fuste, al que se le desbocan
las melodías y las letras de una sola vez, enteras, como un soplo de aire, en
un suspiro, trátese de “medio boleros o medio corridos”, que son sus
inspiraciones más frecuentes, cuando se halla en estado de gracia.
¿Cuánto trabajo
anterior de acopio de datos y disponibilidad de la mente supone eso? Indecible,
inconmensurable. El propio autor cuenta que siempre se acompaña de papel, pues
es amanuense, y a salto de mata anota dichos, hechos, pensamientos,
sugerencias, emociones…, que son como “gotas de tinta en el vientre de un blog”,
tras las que aflora su inspiración de repente.
Yo creo que es mejor
letrista que melodista, al contrario que su contrincante y amigo Luis Eduardo
Aute, con el que en más de una ocasión compite, en casa de uno u otro, con la
guitarra en brazos.
¿Y qué nace primero, el
texto o la música? Depende. Una le lleva a la otra. Aunque en realidad le brotan
juntas. Con una diferencia esencial, que explica así: “Hay letras sólo letras y
hay letrascanciones. Cualquier letra
no es cantable. ¿Qué componentes necesita una buena canción?: una buena letra, una buena música, un buen arreglo,
una buena interpretación…y otra cosa
que nadie sabe qué es y que es lo único que importa”.
Supuesta y aceptada su
propia distinción, convengamos en que la obra literaria del ubetense apátrida
–tal se considera a sí mismo- no es ni ha sido (analizada aparte) suficientemente
valorizada por la plebe que le aclama ni por la crítica que le asesina y
distorsiona. Porque, repito, es un hacedor de versos cojonudo, mal que sea
persona non grata en su tierra y en otras demás. “Ternura y cinismo” los
ensambla a medias, pero ello no obsta para reconocerle los dones de los que le
proveyó la naturaleza y una atentísima lectura imitativa de los clásicos en
varias lenguas, como ya apuntamos. ¡Chapeau, Sabina! Es, sin duda alguna, una “rara
avis”, un género distinto e integral, gallo enhiesto entre los gallos suyos:
Aute, Serrat, Víctor Manuel, Pancho Varona, Atahualpa Yupanqui, Pablo Milanés,
Silvio Rodríguez, y las cluecas gallinas Ana Belén, Chavela Vargas, María
Dolores Pradera y tantas tías-tatas más.
¿Qué es o fue golfo y crápula?
Pase. ¿Que fue drogata (y ahora parece que no)? Allá él. ¿Qué se revolcó (o
sólo charló y rió) con dos mil hetairas? Dios le conserve el gusto y no le
deteriore más su cuerpo serrano montaraz.
AUTORRETRATO
Su autorretrato del perfecto canalla le ha
servido para montarse un automárketing, para saber venderse millonariamente,
para vivir como un rajá-pachá, para rodearse de gente de cualquier clase y
condición, para erigirse en un utópico irremediable y para quedar como un bufón
tirado al fin en la carrera-carretera -¡oh, Keruac!- ante la mirada de los más
conspicuos.
Estábamos en que Sabina
nos ha contado en versos la vida “puta de cojones” de sus contemporáneos como
un puntual radiografista de la sociedad capitalista, de la que ha gozado y abusado, al tiempo que
embobaba a la izquierda del comandante zapatista Marcos y al comandante
cubano Fidel.
¿Contradictorio e
incoherente, felón e inconsecuente, el gran poeta Sabina? Pues sí. Sólo le salvan sus versos. Por eso cuando los
recita, susurra y teatraliza, sus fieles
laicos le lanzan sombreros, pañuelos y bragas sucias, rosas o rojas.
Todo es mentira, pues,
en el personaje que se ha prefabricado con sus historias, que por otra parte son
clásicas: planteamiento, nudo y desenlace. Literatura. Y ahí me quedo, aunque
siendo como soy sincero, redondeo: Le sobran ripios, como a Gabriel y Galán,
Ramón de Campoamor o Emilio Carrere, que son algunos de sus maestros. ¿Una cita
constatadora? Vaya:
…”Porque sabía
que la verdad desnuda
guarda oculta detrás de
la corteza
el hueso de cereza
de una duda”.
¿Qué tiene que ver la corteza con el hueso de cereza? Nada. Solo les aproxima la rima
en eza, que halaga el oído “e rien
de plus”. Ahí no le veo yo a Sabina subido en la cumbre del Parnaso.
¿Qué pasa, que le
traiciona el subconsciente y se convierte en un periodista en verso? Sí. Y eso no vale, eso es una avilantez
literaria y periodística. ¿Cometida por qué? Porque Interviú le paga bien, ya
que su solo nombre atrae compradores.
Cierto es que desde su
juventud Sabina quiso ser escritor-periodista. Durante la mili tardía (28-30 años)
en Palma de Mallorca colaboró en el diario “Última hora” para darse autobombo y
progresar en la venta de canciones, pero existen unos límites éticos, y los
sobrepasó y sobrepasa.
Joaquín Sabina
pontifica: “Cojo el lenguaje de la calle para devolverlo literariamente
dignificado”. ¡Qué bueno! Es lo que ha hecho y se ha adornado con fuentes
clásicas. Pero, “fronterizo en todo”, no es carne ni pescado, subsume su
creatividad en una atrabiliaria ambigüedad. Pues se lo toleran sus adictos, no
me cabe más que respetarlos.
SABINA Y ÚBEDA
Me falta un colofón que
debiera haber sido un prólogo, y es la relación de Sabina con el pueblo que le
vio nacer y educar en sus primeros años con las carmelitas y los salesianos de
Úbeda, ciudad artística y machadiana, a la que ha visitado poco y siempre de
refilón, para que no le vieran sus congéneres. “No hubo mal rollo con Úbeda”,
declara a su biógrafo míster Flowers. “No le tengo ni la más mínima
animadversión”, insiste, pero los hechos desmienten sus afirmaciones.
Tiene gracia el tío del
carajo. A su abuelo, carpintero, al que adoró, apenas si le vio. A su padre, seminarista
exclaustrado por la guerra civil y luego comisario de policía franquista, no le
respondió a las cartas desde su exilio en Londres y se mantuvo tieso frente a
él después. A su madre, encampanada onubense de profesión sus labores, la
coloca en la sombra más gris A su hermano, unas veces le aprecia y otras le difama.
A sus amigos de la infancia los ignora. ¿Entonces? Sabina, siempre, ha
incumplido todo lo que ha prometido en pactos con caballeros o…con señoritas.
Son sus palabras, no son las mías. Ese es el hombre: toda una vida para sus letras
y canciones. Punto. Con un calderón alargado y suspensivo, si así os place.
Gracias.
ANEXO PRESCINDIBLE
Para que el lector
asienta o disienta de mis consideraciones, añado una pequeña selección de
poemas escritos y cantados por Joaquín Sabina:
Adiós,
adiós
No soy un tipo
complicado
De delicado paladar.
Cualquier mujer es mi
mujer,
Cualquier cuarto de
hotel mi hogar.
Puedo dormir en
cualquier lado,
A veces solo, a veces
no,
A veces pongo
“reservado
El derecho de
admisión”.
Y digo adiós, adiós,
adiós.
Cuando unos labios
amenazan
Con devorarme el
corazón,
Enciendo la señal de
alarma
Y escapo en otra
dirección.
Pasé dos noches en
Sodoma,
Viví en Gomorra de
pensión.
Cuando escapé del
paraíso
Satanás me recogió.
Si nos cruzamos por la
vida
No me preguntes dónde
voy.
Mira mis ojos y adivina
Lo que busco y lo que
soy.
No importa que cierres
la puerta
Me gusta entrar por el
balcón.
Al día siguiente dejo
el hueco
De mi huida en tu
colchón.
Cierro la maleta y pido
Un taxi para la
estación.
Y digo adiós, adiós,
adiós.
La
primera
De sobra sabes que eres
la primera,
Que no miento si digo
que daría
Por ti la vida entera,
Y, sin embargo, un
rato, cada día,
Ya ves, te engañaría
Con cualquiera,
Te cambiaría por
cualquiera.
Camas
vacías
Ni tú bordas pañuelos
ni yo rompo contratos,
Ni yo mato por celos ni
tú mueres por mí,
Antes de que me quieras
como se quiere a un gato
Me largo con cualquiera
que se parezca a ti.
De par en par te abro
las puertas que me cierras,
Me cuentan que el
olvido no te sienta tan mal,
La paz que has elegido
es peor que mi guerra,
Aquella cama nido
parece un hospital.
¿Quién hará mi trabajo
debajo de tu falda?,
La boca que era mía ¿de
qué boca será?
El roto de tu ombligo
ya no me da la espalda
Cuando pierdo contigo
lo que gano al billar.
Aunque nunca me callo,
guardo un par de secretos,
Lo digo de hombre a
hombre, de mujer a mujer,
Ni me caso con nadie,
ni guardo pa mis nietos,
Por no tener no tengo
ni edad de merecer.
Como pago al contado
nunca me faltan besos,
Siempre que me confieso
me doy la absolución,
Ya no cierro los bares
ni hago tantos excesos,
918470225
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