viernes, 28 de noviembre de 2014

Carta desde el Río de la Plata


En este diciembre andino,
andando van por la pampa
cincuenta nobles turistas
y el capitán que les manda:
don Mariano Palacín,
de la FEPET ordenanza,
con Araceli la Bella
como eficaz secretaria.
Es Argentina un bolero,
un claro río de plata,
una corriente tanguera
y un grande bistec de vaca.
Cuando vuelva de este encuentro
con la población hermana
os contaré con detalle
todo lo que aquí se amasa,
se cuece, se pontifica,
se difunde, se propala,
se critica y se descubre
viviendo a la pata llana.
Esperadme un poco más,
esperadme ahí, en España;
pronto estaré entre vosotros…
y derramaré unas lágrimas
recordando, recordando
tanta bulla, tanta gracia, 
tanto arte y tanta música
como me ha partido el alma.


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jueves, 27 de noviembre de 2014

La caída de Ana Mato

Cayó Ana Mato
del Rajoyato
por el muy mediato
“Caso Gürtel”.
¡Menudo papel!
Ahora van a por él
y a por todo el PPartido,
que se halla dividido
por causa del juez.
Es Ruz implacable,
no habrá quien le calle,
pues a pie de calle
lo intenta hacer bien.
Correas, Bigotes…,
¡vaya pasmarotes!,
caen como cascotes
en Génova tres
(o trece tal vez)
con más que yo sé,
como algún Miguel,
algún Galeote,
zote, zote, zote,
y otro que, Merino,
por bueno o mezquino,
se envolvió en la red
igualito que un pez.
Y trajes de Camps,
tranlarán, larán,
vuelan al través.
Yo sangre no haré,
pero que se aclare,
depure y repare
esta situación
de la corrupción.
¡Es que son montón
de cazados
ligados,
collóns!

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miércoles, 26 de noviembre de 2014

Nico, Nicolás, Nicolasillo, Nicolasete

Nico, Nicolás, Nicolasillo, Nicolasete
¿qué tal te encuentras, Charli, majete?
Después de tanta mentira,
de tus inventos –timos- la gente se retira.
Anda y vete, que se te vio el ojete
por donde se saca, pero no se mete
(salvo aquellos que, como tú,
se descargan por un tubo de alto copete. ¡Tururú!
Quedaste en evidencia
ante el Centro Nacional de Inteligencia,
y eso no te van a perdonar
los que expusiste en un altar
a la vista de todos.
No son tus modos
los que exige la sensatez
por ti enturbiada de doblez.
Ni tú eres tonto del culo, Nicolás,
ni tontos son todos los demás.
Porque una cosa es ser
y otra distinta parecer.
Hay que juntar las dos
y que luego las disponga Dios
a su encumbrada  voluntad.
La c. por  no hacer uso de la única verdad.
Te colaste, payaso,
y ahora llega el sorpraso:
¿cárcel o libertad?
¿perdón o lealtad?
Cualquiera de ambas cosas,
ambas ambiciosas,
te pueden propinar.
Pues a verlas pasar y trasegar.

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martes, 25 de noviembre de 2014

Ay mujer, mujer, mujer: La rosa frente al clavel

¿Por qué, ante quién  y hasta cuándo
la mujer ha de ser diana
de la violencia de género
que contra ella se ensaña?
¿No es obrera, madre, esposa
en cuanto que se levanta
y hasta que llega la noche
se halla adornando la casa
o está trabajando a tope,
casi por arte de magia,
de aquí para allá limpiando
y poniendo buena cara?
¿Qué hace el hombre en el café,
en la oficina o la plaza,
en la calle o en el comercio,
que valga más que ella valga?
Iguales son los dos seres
de naturaleza humana
y el respeto y el amor
deben ser, ay, su alianza.
Pero resulta que algunos
echan al aire una cana
y ellas, pobres, les disculpan
cual si no ocurriera nada.
O esos disolutos monos,
pues de monos son sus ánsias,
se pasean, y muy chulos,
y agreden sin son ni causa
a la dulce compañera
que les alisa las sábanas.
¡Si serán tontos los hombres
que buscan a pata brava
algo mejor que no tengan
a la mano de la amada,
o que, encima, la torturen
con un machismo sin gracia!
Basta ya de patriarcado,
con matriarcado nos basta,
pues son tiernas, dulces, probas,
mantenedoras y sabias.
Y ahora, que lleguen los jueces
y les metan en la jaula.
¡Qué zoo más degenerado!
¡Qué zoo, Dios mío del alma!
Soy hombre. Por eso clamo
que esta especie se rehaga
o se extinga de una vez.
¡Coño, que el coño eche en falta!


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lunes, 24 de noviembre de 2014

Errejón el mentirón

Con su carita de niño
que jamás rompiera un plato,
lo que de verdad ha roto
este supuesto becario
llamado Íñigo Errejón
es un valioso contrato
mantenido con la UMA
en la  Andalucía del paro,
cobrando un pastón de euros
que no ha devuelto el niñaco,
sin entregar documentos
y sin pisar el espacio
malagueño que le impuso
un amigo catedrático,
eL tal Alberto Montero,
que ha quedado como un trapo
sucio, torpe, maquiavélico,
empapadito e ignaro.
¿Y ese tipo es digno emblema
de un claustro universitario?
¿Trabajó o no trabajó
su subalterno sonado?
Dígalo, si tiene huevos.
¿Le supervisó el trabajo?
¿Cómo comer a la vez
con la una y la otra mano,
la derecha corruptora
y la izquierda del “miermamo”,
puesto que era incompatible
cumplir, y en Madrid, el trato?
Así se las pintan estos
pordioseros caricacos
que reniegan de la casta
y, sin embargo, ¡son “castos”!
¿Podemos o no Podemos?
¿Y cuándo podrán ser claros?
¿Y cómo hay que esclarecerlos?
¿Y cómo Nos liberamos
de sus amaños y enredos?
¿Y cómo desempolvarlos?
¡Transparencia, transparencia!
Que nadie nos lleve a engaños.
(Igual le hicieran al Cid
los judíos o marranos
dándole arena por oro
cuando estaba batallando
por Jimena y por sus hijas
entre robles castellanos)
Embaucado bien nos han
estos púberes muchachos
con su boca y con su pluma
a los ilusos “paganos”.
¡Vaya rejón remetiéndose
por los fondos del erario,
ya que público no fue
porque andaba por sus manos
y aún no sabemos adónde
el dinero irá volando.
¿A la Tuerka vallekana?
¿Al Pablo Iglesias de Tarso,
parlador televisivo
coletuvo y metacarpio?
Pregúntenselo a la Sexta,
pregúntenselo a la CUATRO.
Que revierta el mentirón
Errejón lo que ha amasado
en contra de su decencia
y en contra del pueblo llano.
Ser político, ¿señores?
no os va a  resultar barato.


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viernes, 21 de noviembre de 2014

Lamento de la 18º Duquesa de Alba

Duquesas no quedan ya
como la Duquesa de Alba,
que se nos fue a los primeros
albores de esta mañana:
veinte de noviembre es
del dos mil catorce de aguas
turbulentas por sí mismas
mas la cuestión catalana,
que asuelan este país
conocido como España,
y los limoneros lloran
en su Dueñas machadiana,
y los naranjos se inclinan
hasta el mármol de su lápida
y los pájaros no cantan.
Cayó la flor del otoño,
Cayó el azahar de la gracia,
Hay angustia en los cipreses
y un crespón en la Giralda.
Ella fue la gran torera,
siempre en medio de la plaza,
dando verónicas justas
con suprema Maestranza.
De arriba abajo, ninguno,
de sus dones se escapaba;
con obras de caridad
sus culpas, noble, pagaba,
Carmen Tello le reía,
Curro a su vez la abrazaba.
Tristes están los caballos,
tristes rezan las campanas,
tristes mugen los cinqueños
toros de las dehesas bravas.
tristes quedan sus volantes
en la falda almidonada,
Con lengua cristiana hablaba.
Descanse de tanto baile
flamenco por sevillanas;
por amores absumida,
por amores tricasada,
por amores bien pintada,
por Amores socorrida
en su edad más avanzada.
Sin cortarse un pelo fino
De su cabellera blanca,
Dióles aires a las artes
Con su labor mecenazga
Y se puso por montera
A toda la aristocracia

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jueves, 20 de noviembre de 2014

Quejíos de la tonadillera Pantoja


Ya es la hora, ya es la hora
de que ingrese la señora
en la cárcel de Alcalá.
Que calle por unos meses,
pues por sus muchos reveses
de fortuna callar ha.
Pena me da que Pantoja
caiga cual cae la hoja
que no se puede aguantar.
Pero vendió el corazón
por mucho más que un millón,
debe su culpa pagar,
igual que la están pagando
Mayte Zaldívar llorando
y el malandrín de Julián.
Y es que el pueblo de Marbella,
con su ignorancia o sin ella,
la palmó de par en par.
Isabel, ay, mi Isabel,
boca de rosa y clavel,
en la trena cantarás.
Rocío, ay, mi Rocío,
te quedaste sin tronío
y sin salve marisal.
Que mujan los toros bravos
y que se envainen los rabos
en la dehesa semental.
Palmeen los mayorales:
blanqueo de capitales
nunca se ha de disculpar.

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miércoles, 19 de noviembre de 2014

El nombre es el hombre (y la mujer)


Felipe versus Isidoro: El clandestino bocazas, gordinflón y genuflexo ahora. Solo labios.

Alfonso Guerra: La segunda (o primera) persona del socialismo guerrero expropiador, opositor y mamandurriero con su “mienmano”.

Ada Colau: La que se cuela por todos los deshaucios en defensa propia como aspirante a alcaldesa de Barcelona, zona donde la bolsa sona.

Pablo Iglesias: La iglesia laica de los que creen –ingenuos- que Podemos intenta hacer algo mejor de lo malo existente. Labia y labia con coleta contrapuesta y con o sin monedero, que parece que lo tiene vergonzosa y venezolanamente abultado, pero se lo calla, distrayéndonos.

Ana Pastor: Desintoxicadora de memeces faraónicas del Pepiño corruto.

Mariano Roy: La timidez expuesta a lo que salga. Nunca se sabe si sube o si baja. El hombre tranquilo.

Arturo Mas: El rey que es menos y no se lo quiere creer en esta tabla de números cardinales que salieron de unas urnas de cartón piedra. Porque la tiene dura, la cara.

José Antonio Durán: El que dura más de lo necesario sin saber dónde se encuentra políticamente, pero viaja a nuestra costa o coste y habita angelicalmente en el Palace de Madrid. Sin gastos personales, dije.

José Antonio Monago: Me explico pero no sé lo que hago (hice o haré). No lloréis por mí, que ya lloro yo.

Soraya Santamaría: La muñequita virgen de la derecha que muñe lo que no veas.

(Ahora les toca a ustedes seguir añadiendo definiciones)




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martes, 18 de noviembre de 2014

Romance al glorioso Mester en la cena navideña 2014


Cumple ya 25 años
este Glorioso Mester
del humor y la amistad
y del buen saber beber,
y hay que echar copas al cuerpo
con mesura y altivez
por celebrar la efeméride
como se debe de hacer,
con Carlos y con Jesús,
sus fundadores y chefs,
uno es el presidente,
otro el vicepresi es
y todos vosotros sois
su honra, su guardia y prez.

Ahora que van navegando
de continuo por la red,
en Twitter, Facebook, Youtube
y otras cuentas aún por ver,
miradlos cómo andurrean
por el campo y a través
de castillos, catedrales
y palacios de poder,
cual los giróvagos monjes
de la Edad Media tal vez:
gordos pero muy atléticos
de la cabeza a los pies,
lustrosos de aires serranos
y con la bolsa también.
Todos vosotros sois grandes,
padecéis la misma sed
y estáis a lo que os manden
por pícaros y gourmets.
Dios os colme el apetito
y la curiosa avidez.
Hoy cenad, bailad, cantad,
mañana… vete a ver qué,
por su imagen tesorera,
de Paula Flórez qué haréis.
Puesta la Beca bermeja
sobre el corazón al bies,
seguro que se os ocurre
un nuevo viaje, pardiez,
pardiez o a las siete y media,
a la oca o el ajedrez,
porque quien a ella toca
la vuelve a tocar después.
En esto es Jesús Maestro,
por tanto, dejémosles
que proyecten los encuentros
del 2014 exprés.

Cofradía del turismo
interior, que es nuestro ser,
la caminería os llama,
hay mucho por recorrer:
más costumbres, más folclore,
más ventanas ajimez,
más gasterópodos mares,
más tierras de pan arder,
más valles y más montañas,
más bodegas Prado Rey,
más Arlanzas, más Sanpedros,
más reses de oveja y buey,
más caminos que el Santiago;
vivir andando es la ley
de la ruta interminable
y del Glorioso Mester.
Adelante siempre, amigos,
y atrás lo que ya se fue.
Jóvenes yo quiero veros.
Podemos como cualquier
que echado el pie en el estribo
no deje pasar el tren,
y al uso común del hombre,
del brazo de una mujer.
Caballeros, no hay camino,
nosotros lo hemos de hacer
como ya lo hicimos antes
con la aurora al por nacer.
Veinticinco años he dicho,
y otros veinticinco, a fe.

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lunes, 17 de noviembre de 2014

Huellas españolas en el norte marroquí

Marruecos mira a España con una mezcla de admiración y desconfianza. No me refiero al gobierno alauita, que político no soy, y allá (Alah) se entienda más o menos con el gobierno español, en tensión continua, sino a su sociedad civil trabajadora, cada día más organizada y eficaz. Sin duda es digna de tener en consideración su lucha por la vida en unas condiciones infraindustriales, en las que la mano de obra sobre animales es su principal recurso económico, junto a una agricultura, un comercio y una minería aún deficientes. ¡Les queda tanto campo virgen por explorar y explotar! Pero en ello se empeñan, y en construir autovías y ferrocarriles, y en atraer al turismo mundial por sus playas y medinas, y en ampliar sus puertos en el Estrecho de Gibraltar que, más que separarnos, nos une, con beneficiencia para ambos países fronterizos por encima del mar. Y trataré de explicarlo.

En un repaso rápido de sólo cuatro días por el norte marroquí –Tetuán, Tánger y Chauen o Chefchauen- he tenido el privilegio de que me informaran de sus afanes laboriosos gentes muy cualificadas en el desarrollo de la zona, desde responsables gubernamentales a empresarios independientes. Marruecos mima ahora a su región rifeña de raza bereber tanto como hasta hace poco la temió.

Antes de seguir escribiendo, debo constatar el impulso dado por las firmas españolas en connivencia con las marroquís, a través de un capital y un obreraje mixtos, cuyas excelentes realizaciones se aprecian a simple vista: De Tánger a Tetuán, Nador y Alhucemas… no paran las obras.
Pero lo más importante, entrañable y estimulante de este trasiego mutuo es el enlace de idiomas, ideales, tradiciones y costumbres. No hay rifeño que no se exprese perfectamente en castellano o no guarde las llaves de la casa que sus ancestros se bajaron de Andalucía. –“Hola, hola, viva el Real Madrid”, te saludan hasta los niños, mientras conducen las reatas de corderos astados por estrechas calles escalonadas en las que se exhiben pieles,  sedas, carnes, frutos y artesanías de todo tipo. Y el azul y el blanco encalados son sus colores preferidos, como en Vejer, Jerez, Barbate o Arcos de la Frontera. ¡Ah, y el olor, su olor, sus olores y sus especias contra el reúma, el ronroneo del sueño, la taquicardia del corazón o las migrañas de la mente! Países hermanos, eso somos, y eso quieren ellos ser más que nosotros quizás. No debemos temerlos ni conmiserarlos; debemos acogerlos sin vallas, si nos lo solicitan legalmente. Aunque, mejor, que cada cual se mantenga en su terreno. Y lo aproveche.

-¿Y qué hacemos con la pesca y el petróleo y el turismo y las naranjas y los plátanos?

-Compartirlos también. Se trata de no enquistarse en viejos prejuicios y agravios y poner en funcionamiento la inteligencia, las buenas maneras y unas estrategias comunes ante la comunidad europea y el desenvolvimiento de la economía mundial.

Tetuán, conocida como la Paloma Blanca, símbolo de la paz, es una ciudad mediterránea moderna tan andalusí como marroquí-bereber, como se demuestra en sus plazas, puertas, fuentes, callejones, arcos y artesanías, en su diversidad y riqueza cultural y en su refinada repostería.

Tánger es la “ciudad encuentro” por antonomasia, la ciudad “internacional” en la que se han forjado culturas y civilizaciones que han sido o aún son la sal de la tierra: fenicios, cartagineses, romanos, árabes, judíos, bereberes, portugueses, británicos…y españoles. Su plaza del Zoco Chico o el alma de la Kasbah hacen las delicias de los viajeros y de su encanto gozaron pintores, músicos, escritores y cineastas como Delacroix, Saint Säens, Matisse, Paul Bowles, Paul Morand, Truman Capote…Una visión desde el faro del Cabo Espartel nos reconcilia con el mundo global.

Y Chefchauen, ah, Chefchauen es la villa santa, con veinte mezquitas y oratorios y numerosos museos religiosos, donde la arquitectura hispánica también se hace presente y donde la naturaleza lujuriante es otro de sus atractivos.

Ya lo sabéis: Marruecos espera a sus hermanos españoles, empresarios, comerciantes, constructores, turistas.

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sábado, 15 de noviembre de 2014

Las distintas dimensiones de los días


Algunos días son más largos, granados y grandes que los otros, aunque el reloj marque las horas con idéntica insistencia impertinente.

Algunos días parecen muertos desde el principio de los tiempos y se van de vacío sin nada que ahorrar en sus alcándaras de barro, pero otros a continuación se llenan de actuaciones y prospectivas para el futuro inmediato o lontano.

Algunos días menguan como la espuma de los mares corredizos, por razones de calendario restrictivo en vistas a la luz eléctrica más barata o menos usada, y otros se extienden una o dos horas sobre el caminar circular del sol, astro rey que todo lo redime, recobra  y redobla. 

Algunos días no tenemos apenas qué hacer sino cruzarnos de brazos a la espera de algo solvente que nos resuelva la existencia, y sin embargo es cuando más necesitados nos hallamos profundizando en la volatividad y volubilidad de la vida. Vivir para ver, pensar, hacer y sentir.

Hoy es uno de esos días germinales en los que me encuentro reconfortado por haber alumbrado estos pequeños pensamientos que proyectan optimismo ante el caos consuetudinario de la rúa machadiana en su andante humanidad desorientada.

Otro día hablaremos y cambiaremos opciones y opiniones, caro lector, sobre si “Podemos” puede atrasar o adelantar la evolución de la española tan manola sociedad en suciedad. ¡Mariano, óyenos!


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jueves, 13 de noviembre de 2014

Sánchez Gordillo adelgaza… su sueldo

Estaba Sánchez Gordillo
de Alcalde en Marinaleda
sentado como un caudillo
de ordeño y mamo a mi tierra
durante treinta y cinco años
de andaluza displicencia,
cuando el alguacil de turno
le llegó con la papela:
-Que lea usted y se vaya
de esta Casa ayuntamienta
que es del pueblo, o es la Guardia
Civil, verde, tricorniera,
quien le lleva a donde no
quisiera estar entre rejas.
Frunció el ceño el zaino Alcalde,
repensó en su doble hacienda
y eligió ser diputado
de la Izquierda callejera
en el parlamento autónomo
que le daba otras prebendas
como sentirse aforado
ante probables querellas
ya que suponía un muro
a su falta de vergüenza
asaltadora a destajo
en jornadas jornaleras
saqueando lo que había
por despachos y por tiendas.
Se decían los escépticos
entre bromas y entre veras
que nunca iría a caer
ese papahígo o breva,
pero cayó como caen
temblando las hojas muertas
en este otoño político
de tramas “enredaderas”
que la jueza Alaya instruye
con escultural majeza…
Gordillo está adelgazando…
al menos la faltriquera
y ello es un signo notable
de que la Justicia es ciega.
Por fin, mira tú por dónde,
reluce la transparencia.
La de de otros diputados
andamos aún por verla.



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miércoles, 12 de noviembre de 2014

Soliloquios de Feli Reimóndez en Trescasas

Tenía que traer aquí las palabras de Santiago López Navia sobre los “Soliloquios” de Feli Reimóndez, poeta exquisita, más que los vanos y otoñales balbuceos míos, porque el ojo crítico humanista del catedrático cervantista que ejerce su magisterio doctoral en el Trinity College de San Sebastián de los Reyes, y antes en la Institución Internacional Universitaria SEK, es muy superior al de este “pobrecito escribidor”, sin duda alguna.

Pero, pues la poetisa ingenua que juega y compone con las expresiones y suspiros que le brotan de la cabeza y el corazón unidos  un tejido azaroso de múltiples insinuaciones, me lo demandó, aquí me tienen presentándola como a una góndola que sortea las venecianas aguas umbrosas de la depresión, que dice su verdad al que quiera escucharla aunque sea el lucero del alba, que se sumerge en sí misma para que nos identifiquemos con su soledad helada, que no da puntada de dardo ardoroso  sin hilo metafórico que la multiplique, que se entrega en carne y hueso a la solidaridad más amable y desasida, que sentencia lo que le sale de los ovarios porque ha vivido hasta la saciedad del amor y el dolor.


Es Feli un “ave Fenix” ( o Félix”, felicidad), una rara avis en el tumultuoso panorama lírico español y no sólo segoviano, por el que vuela y sobrevuela su alma lírica inconmensurable y blanca de toda blanquedad.


Ella está a lo suyo, que es el crear impertinentemente, día a día, flores de óleo y a la acuarela, y flores de versos que se esponjan línea a línea por el papel y en las ondas digitales, desembuchando todo lo que le acontece, todo lo que le toca la delicada piel del pensar y el sentir por las cosas heridoras de la existencia sin consistencia, las cuales no acaba muy bien de comprender, no las comprenderá nunca, pero las disculpa.


Como esas alabanzas necesarias ya figuran en el prólogo-portal de “la mitad de mi alma” que es el susodicho cátedro Santiago López Navia, os  invito a que luego, a solas con vosotros mismos, las repaséis, cuando dejéis de escucharme y os acerquéis a que os dedique el libro, un libro que reposará en vuestra mesilla de noche para la mano de nieve que sabrá asirlo y hojearlo, y “soliloquiéis” con ella y con él, el libro, para macerar vuestro espíritu, como se macera una buena sustancia de conjuntos vegetales y frutales al alioli. Aceite curandero que no falte, para restañar heridas.


En sus palabras descarnadas, en las palabras envolventes de Feli, nos retratamos todos, nos retrata ella, vital como ninguna y atormentada también. Le duelen la insensatez, la desventura de los hijos e hijas de Eva, la carcasa intolerante de los ricos sin provecho comunitario, la banalidad de las conversaciones intrascendentes, la acidez de las envidias vecinales, el non sense del encogerse de hombros ante lo que pasa, y etc, etc.


Los “Soliloquios” ya son vuestros tanto como de Feli. Ateneos a sus consecuencias. La literatura, y su esclava la Poesía todavía más, obra por arte de magia y acabará explotando con el tiempo que todo nos lo fía, lentamente, sobre vuestro corazón y vuestra conducta posterior. Así lo espero.


Con indomable tesón y tenacidad pertinaz, Feli Reimóndez ha construido su propia estatua de artista, que permanecerá en la calle a la vista del pueblo paseante, paseantes todos somos en búsqueda y hallazgo de la eternidad  que nos merecemos. Porque, si no, ¿para qué estamos plantados aquí?


Esta mujer creadora de senderos germinales que tenemos delante, nos indica el camino y nos indica hasta la huida de nosotros mismos para derramarnos y enramarnos con los otros, con los demás universales, si queremos y lo intentamos de verdad. Al principio y al final, todos iguales.


Acabo de describir el fondo de almario de esta poeta sensitiva. Ahora deleitaros y entreteneros con sus diversas formas métricas, tan atrayentes como subyugadoras, breves pero profundas, rimadas o libres, a voleo…, y echaros a andar y leer. Tomad como tapa o aperitivo que os sirve en la bandeja de plata de sus insomnios y desvelos, los siguientes versos de oro, tallados como esmaltes:

En esta gran empresa que es la vida
yo suelo revertir cuanto poseo;
después ella me da, como un banquero,
lo que haya estipulado su codicia.

Cicatrizan las rosas agredidas
por las aspas sutiles de la ortiga,
y después, generosas, se aproximan
a escanciar su perfume en quien las hiere.

Cuando robo a la aurora su silencio,
como un pavo real veo mi cola,
me nace un arco iris de ojo a ojo,
campanillas de plata en la garganta.

¡Qué alegría saber que mis poemas
acarician tus ojos amorosos
y temblando se escapan de tus labios!


Pues ya está. Ustedes seguirán.
Muchas gracias.

a.sotopa@hotmail.com
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martes, 11 de noviembre de 2014

Romance del extremeño Monago

Ante Monago ¿qué hacemos
y, pobre de mí, qué hago?
El tiempo nos lo dirá
y el tiempo va para largo,
mientras se ponen de acuerdo
los jueces y el destapado
sobre sus viajes atlánticos,
que eran viajes de rey mago,
pues le pasaba la cuenta
a la cuenta del Senado.
Treinta y dos vuelos en dos,
tres y cuatro o cinco años
dan mucho de sí, lector.
¿Se los pagaba el Senado?
¿Y por qué, por qué, por qué
semejante mecenazgo?
¿Se lo merecía el prócer
por sus íncubos trabajos
o era inmoral donación
a la que ponía el cazo
ante la malversación
de las arcas del Estado
sin el preciso control
a sus manejos y amaños?
Difícil es la cuestión.
En esas y esos estamos,
ya que el susodicho no es
el único denunciado.
¡Oh Señor, cuánta presuncia!
¡Oh Señor, cuánto relajo!
¿Hasta cuándo tanto robo,
tanto envite y cacicargo?
Muy natural es que el pueblo
se soliviante indignado.
Paga lo que has de pagar.
Y calla, calla, Monago.

a.sotopa@hotmail.com

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lunes, 10 de noviembre de 2014

Alfonso Guerra se va de la guerra que dio

Nadie más guerrero que él
en su bífido lenguaje
mandando a la p.m.
a la UCD de Suárez.
Y ahí le tienen despidiéndose
del escaño y sus atláteres
después de cuarenta años
comiéndose el chocolate
del loro que es el Congreso
para sus miembros notábiles
sin apenas una réplica
y sin el menor desgaste.
Cuarenta, se dice pronto,
pero hubo que soportarle
en sus claras displicencias
 de continuos disparates.
Que descanse Alfonso Guerra,
que de sus arneses baje
y se mezcle con la plebe
a ver cómo el pueblo arde
por ERES y por pujoles
simplemente insoportables,
por “mienmanos” encausados
en los que tuvo su parte,
por el Gonzalón aquel
al que a él le dio la llave,
por tantas trapacerías
de sindicatos culpables,
por rodiezmos apañados
con el Zapatero inhábil,
por mariscos y jamones
de conmitonas sablables,
por filesas y matesas
y otras trampas oficiales,
por obtusas decisiones,
por martiricidos gales,
y etcétera, tela, tela
marinera ya impagable.
¡Dios mío, cuántas mandurrias,
Dios mío, cuántos caudales
se fueron por las cloacas
del Estado a sus mandares!
Adiós, Alfonsito, adiós.
Nunca dio más guerra nadie.


a.sotopa@hotmail.com
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viernes, 7 de noviembre de 2014

Epístola a Pablo Iglesias

¡Oh Pablo cole(c)tivo y pendenciero
de piercing orejero,
para tanto inconsciente votador
de la lista de optantes el primero,
permita que le diga
que hay instancias mejor
que las suyas intuyas
perdiólas y boluyas
para abrevar la higa
de este pueblo convulso y prevaricador,
y son las que yo quiero
y deseo que quiera el pormayor
de la ciudadanía,
que ahora está que las pía
porque su economía
va a peor.
Lo siento yo con ellos.
Para cuellos sin resuellos,
el mío les supera en el honor.
No me gusta su estilo. ¿Por qué?
Porque aún no saben ellos ni yo sé
si es que es solo embustero
o simple maniobrero
del estarsyistem,
pues se le ve el plumero
del dictador con fe,
y eso sí que no, caballero,
que otro más ya lo fue
y nos dejó al mismo rasero
al que llevarnos puede usté.
Métase con los EREs
de los corruptos seres,
con los pujoles y con los  granadillos,
pillos, pillos,
con los obispos y con los monaguillos
del parné,
y menos paripé.
Si podemos, hablemos
y no seamos memos,
Ché.

a.sotopa@hotmail.com
91 847 02 25

jueves, 6 de noviembre de 2014

Arde España

Por sus cuatro costados
arde España
con chorizos costosos
a la brasa.
A la trena con ellos:
el que la hace la paga.
¡Cuántas escaramuzas,
cuántas mandangas,
cuántos chanchullos,
cuántos stops mantas!
Ni un solo justo
aquí se salva.
Todos acosan,
todos apañan,
todos se encubren
y se disfrazan.
A mí, que no
me soplen gaitas.
Bolsillos limpios
y manos blancas.

a.sotopa@hotmail.com
91 847 02 25

miércoles, 5 de noviembre de 2014

Canción triste del bosque talado

Run, run, run,
pim, pam, pum.
La trituradora
parece que llora
en su arrolladora
batida sin fin.
Bulle la madera
piopiñonera
con su lastimera
canción infantil.
Y el campo, impasible,
asiste al temible
daño irreversible
del bosque otoñil.
(Maderitos de San Juan,
los que -¡adiós!- se fueron
ya no volverán)
Run, run, run , run, run,
pim, pam, pum, pum, pum.
Mi mundo no es igual.

a.sotopa@hotmail.com
91 847 02 25

martes, 4 de noviembre de 2014

Petróleo bajo el mar

Sea o no sea
la panacea universal,
el petróleo canario
no debe esperar,
mal le pese al timplillo
que se opone a tal plan,
el picaflor Paulino
de simple blablabáaa.
Si Marruecos insiste
en su prospeccionar
¿por qué no los isleños
le han de imitar y superar?
¿Que sufrirá el turismo?
Anda, anda ya.
Afortunadas fueron
y aún más lo serán.
¡Por San Borombón
que así sucederá!
Canarios, menos flautas,
y ahondar, ahondar
hasta encontrar petróleo
bajo el mar.



a.sotopa@hotmail.com
91 847 02 25

lunes, 3 de noviembre de 2014

El viaje interminable de los libros

Saber, saber…
Ese es mi oficio.
No  ansío más cada mañana
de un nuevo día entrevenido
que despertarme a punto
de recoger los libros
que en la noche anterior
dejé a medias leídos,
para imponerlos en mis manos
con supremo delirio
de fiebre efervescente
poseído.
Bien sé que ellos me alumbran
tras el nocturno hechizo
hasta la inmensidad impaginable
del infinito.
Bienvenidos, amores;
bienvenidos, les digo,
cuando mis ojos turbios
se posan en sus márgenes ad líbitum.
Siempre están a mi alcance
con Horacio y Ovidio,
con Lope y con Quevedo,
con Bécquer y Espronceda y con Don Álvaro del sino.
Saber, saber…
Cuán loco desvarío
por sendas entre el bosque del idioma
nunca jamás perdido
por líneas que son sangre
de autores muertos, vivos,
por minúsculos párrafos
que me trasportan, signo a signo,
hasta lo que antes fuera
y sigue siendo el paraíso.
Dadme más viajes.
Dadme más libros,
pues que soy insaciable
para no decaer en el olvido…


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