Canción triste del bosque talado

Run, run, run,
pim, pam, pum.
La trituradora
parece que llora
en su arrolladora
batida sin fin.
Bulle la madera
piopiñonera
con su lastimera
canción infantil.
Y el campo, impasible,
asiste al temible
daño irreversible
del bosque otoñil.
(Maderitos de San Juan,
los que -¡adiós!- se fueron
ya no volverán)
Run, run, run , run, run,
pim, pam, pum, pum, pum.
Mi mundo no es igual.

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