lunes, 31 de diciembre de 2012

COPLILLA DEL FIN DEL AÑO 2012


Todos caen y caemos
nosotros mismos también;
ignoramos si por bien
o por mal o poco menos.
Pobres, ricos, listos, memos
yaceremos en las fosas,
que son las que merecemos
después de hacer tantas cosas,
celestes más que terrenos:

Como nosotros, las rosas.



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viernes, 28 de diciembre de 2012

LOS POBRES DE CADA DÍA


¿Quiénes se baten el cobre?
-Los pobres.
¿Por su casa desahuciada?
-Cada
-¿Y  a qué esperan, vida mía?
-Al poli y cía.

En tanto les desafía
la economía menguante,
mantienen su triste aguante
los pobres de cada día.


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jueves, 27 de diciembre de 2012

EL NACIMIENTO ESTÁ BIEN


-¿Qué es noticia este momento?
-El Nacimiento.
-¿Cómo antaño seguirá?
-Ya está.
-¿Y qué ha dicho Ratzinger?
-Que bien.

Mientras Dios nazca en Belén,
aunque falten buey y mula
porque el Papa los anula,
el Nacimiento está bien.


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miércoles, 26 de diciembre de 2012

FELICITACIÓN DE NAVIDAD DEL DOS MIL DOCE AL SACROSANTO RESTAURADOR JOSÉ MARÍA

¡Oh amigo José María!:
Un altar yo a ti te haría
porque estuvieras tan bien
como están José y María
en el Portal de Belén,

pues eres mi Salvador
y vas repartiendo amor
cada día
con el cochinillo en flor
de tu cocina y la mía.

Que el dos mil trece te sea
tal cual tu prole desea.
Los comensales conjuntos,
dándote puntos,
te dicen ea que ea.

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lunes, 24 de diciembre de 2012

EDITA ME LLEVA PEPINO A BELÉN. Y YA VAN TRES

Edita, mi sol,
vete hacia Belén,
que allí está mi Bien
repartiendo amor.

Como tú, pastora
de la grey lectora
de la que es doctora
todo profesor
y profesora.

Edita, al volver,
dime que “San Pablo”,
que es con quien yo hablo
y escribo a placer,
va a publicar ya
-mua, mua, mua, mua-
mi Pepino tres.

¡San Pablo, qué Brújula
para los bebés,
con una Paloma
-toma, toma, toma-
volando al través
de las aventuras
graciosas y puras
de mi trisoñez.!

Mas si Figueredo
-credo, credo, credo-
no se da a torcer,
muy poco, mi Edita,
dispuesta y bendita,
tendré yo qué hacer.
Y ¿por qué, por qué?
En el dos mil trece
cuenta, cuéntame
y Edita-me.


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jueves, 20 de diciembre de 2012

MÚSICA DE AMORES ARCIPRESTALES EN EL PORTAL DIVINO DE BELÉN


Revestido de Arcipreste,
de Hita para más señas,
Pedro Luis Nebreda, músico
que toca todas las teclas,
las del piano y la zanfoña,
y además también las cuerdas
temblorosas y vibrátiles
de la guitarra flamenca,
se fue a Belén sobre nieve
la noche de Nochebuena,
y allí montó un espectáculo
con pastores y vaqueras,
ante María, José
y el Niño tomando teta,
después de sobrepasar
la Sierra guadarrameña.
¡Qué revuelo de instrumentos,
qué danzas del vientre en fiesta,
qué noche la de aquel día
en que Dios palpó la tierra!
Al Maestro la batuta
se le voló de la diestra,
y campaneaba a solas,
entre zambombas, la orquesta.
Volvió a Madrid Maese Pedro,
y dicen las buenas lenguas
que “el amor del Arcipreste”
irá de escena en escena
por Sanse y El Escorial,
por Rivas, por Hita y Cuéllar
y por allí donde alcaldes
y presidentes lo quieran
antes de que en 2013
se acerque otra Nochebuena.
Basta llamarle y decir
“que queremos que tú vengas
con La Chata y con Irina
y con los demás que sean:
Marta del Río y Andrés
y la Compañía entera”.
Y en esas estamos todos,
camino de las estrellas,
al pie y punto de Juan Ruiz,
al pie y nota de sus letras.




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Los Amores del Arcipreste. Autor: Apuleyo Soto
Música: Pedro Luis Nebreda.
Compañía: Maestro Alonso.
Cuarenta actores y actrices en escena.

PRÓXIMO REESTRENO: EL 27 DE ABRIL EN EL AUDITORIO ADOLFO MARSILLACH DE SAN SEBASTIÁN DE LOS REYES,
Y DESPUÉS EN HITA, CUÉLLAR, RIVAS Y SAN LORENZO DE EL ESCORIAL, ENTRE OTROS PRIVILEGIADOS ESCENARIOS.

miércoles, 19 de diciembre de 2012

MANOLITO PRADO LLEVA CEREZAS AL NIÑO JESÚS



Manolito Prado,
cachondo mental,
fue con su novela
corriendo al Portal
donde Dios bajaba
al mundo mundial
el día más dulce
de la Navidad.
Y allí, ensimismado,
y sin más pensar,
se la dio a leer
al Bebé natal
entre pucheritos
de mamar, mamar:
-Toma, chico, mira
qué bien se me da
contar lo que pasa,
contar y soñar.
Hojeó el libreto
su Divinidad
y respondió al pronto
sin más observar:
-Que los cuervos piquen
las cerezas…va,
pero que me olvides
me sienta fatal.
Manolito Prado
se calló no más
y a Aranda de Duero
retornó a enseñar
la filosofía 
de la época actual.
Y sigue que sigue
cumpliendo su afán
de escritor a tope,
punto y coma. ¿Cuál
será el libro próximo
de este ente social,
trufado de humor
y de amor carnal?
Ve te a ver, amigos.
Ni él lo sabrá.


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martes, 18 de diciembre de 2012

QUINTILLAS DE GAY SABER PARA JOAQUÍN GONZÁLEZ, AMIGO

¡Oh Joaquín, Joaquín, Joaquín,
en “Cándido”, qué festín!
Mas lo mejor fue tenerte
y conmigo entretenerte
un rato al fin.
El principio empieza ahora
de nuestra cara amistad
y quiero, con lealtad,
que esta sea duradora
por letras de afinidad.
Yo te leo, tú me lees,
lo que yo veo tú vees,
ambos ansiamos los sismos,
aes, bees, oes y ees,
somos adelantadismos.
Disculpa la gracia o tropo,
este es para ti un piropo,
para mí no sé qué sea,
de cualquier manera, ea,
sigamos juntos, non tropo.


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lunes, 17 de diciembre de 2012

“KILÓMETRO CERO” DEL NACIMIENTO DE DIOS

Desde el “kilómetro cero”
de la capital, Madrid,
el decano y adalid
de los Cronistas plumeros
honró al Hijo de David
desquitándose el sombrero.

Al ver el Niño a Aguinaga
se soltó del blanco seno
y en el Pesebre del heno
se le mostró hasta la braga.
Así Dios con amor paga
al esencialmente bueno.

Don Enrique no sabía
ya más que poder decir,
pero se puso a escribir
la crónica de aquel día
y aún nos late todavía
su presumido sentir.

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viernes, 14 de diciembre de 2012

LA ADVENTURA DEL VIENTO DE DICIEMBRE

Me llega el viento del Adviento con olor a castañas y humo, y siento que algo me falta y es el Nacimiento.
 
Ahora mismo lo pongo con musgo, nieve, setas y hongos. De la matanza (de los Inocentes) saco el mondongo.
 
Que venga Dios y lo vea, ea, ea, en una cuna de enea que San José taracea.

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jueves, 13 de diciembre de 2012

SONETO DEL AMOR PERDIDO


Navegando en internet ( o buceando, mejor) me he encontrado un pecio que se me había hundido en el olvido de la memoria. Es este:


Cuando vuelan los pájaros veo el nido.
No llego nunca a tiempo; en un descuido
se fueron y yo sigo entretenido
mirando a dónde van y a dónde han ido.

Los mismo que los pájaros un día
los hijos desgajaron su alegría
en novias y en amantes; todavía
les sigue por doquier el alma mía.

Pero a pesar de todo busco un hueco:
una cuna en el lar del olmo seco;
una cuerna de amor en el rebeco.

Y sé que mi porfía vuela en vano.
Y doy por bien perdido el tiempo cano.
No me contradigáis. Sí, soy humano.

Lo ha rescatado y sacado a flote el antólogo valenciano Ramón García González, que lo publica en su Biblioteca Iberoamericana del Soneto, recogida en la Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes, gloria y honor de la lengua castellana.
El dichoso soneto es, por otra parte, el único de un autor español vivo que figura en  el libro “El soneto y sus variedades” (Selección y edición de Marcela López Hernández, Colección Patio de Escuelas, Ediciones Colegio de España). Mi satisfacción, por tanto, no puede ser mayor. Gústenlo ustedes.

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miércoles, 12 de diciembre de 2012

PRESUNTOS

Hoy todo dios es presunto:
presunto defraudador,
presunto malversador,
suicihomicida presunto.

¡Qué mal veo yo este asunto,
que se presenta a diario
en el digital prontuario
y en el papeleo adjunto!

A empapelar al presunto
se aprestan polis y jueces,
pero las más de las veces
les cae del cielo el indulto.

En plan general conjunto,
al final todos iguales,
los buenos y los no tales
salen al mismito punto:


el acosador presunto,
el empresario absorbente,
el ratero dependiente
y el implicado en el unto.

Tal como está el tiempo estulto,
hasta la loba es cordera
hasta la manzana es pera,
hasta el difunto es presunto.

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martes, 11 de diciembre de 2012

SONETO IRREGULAR A LA PINTA MÍA DEL ARTISTA MUY SUYO DIEGO GARRIDO


¿Este soy yo, Diego Garrido?

¿Este tan caro, de bigote enhiesto

en tu tú superior labio supuesto

que el tiempo ha encanecido?

¿Este tan admirado y conocido

como escritor siempre dispuesto

por la tersura de su limpio gesto

a enseñar lo que es y lo que ha sido?

Gracias te sean dadas, pintor fáctil,

por esa mano justa y táctil

con la que me has trazado y definido.

Tú y yo ya somos uno.

Detrás de ti no habrá ninguno

tan cierto, tan  cabal, tan comprendido.


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lunes, 10 de diciembre de 2012

LETRA PARA UN HIMNO AL GLORIOSO MESTER DE PICARDÍA VIAJERA Y GOURMET

Somos gloriosos viajeros
camino de las estrellas
por montes, valles, llanuras,
mesones, torres e iglesias.

En cada paso que damos
dejamos plantadas huellas.
De frente un nuevo paisaje
nuestros sentidos recrea.

Adelante en el Mester
de hacer la vida más bella.
Adelante por España,
compañeros, compañeras.

Somos gloriosos viajeros,
nos esperan las estrellas.
Las alcanzaremos, sí,
nos luciremos con ellas.(bis)
NOTA: Dadme vuestras sugerencias.

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viernes, 7 de diciembre de 2012

EL PAPA DESARMÓ EL BELÉN

¿Qué vamos a hacer, Señor,

con la Mula y con el Buey

que en el Portal de la…Ley

exhalaron su calor?

Según el Papa escritor,

sí que existieron pañales

dulcemente maternales

cubriendo vuestro rubor,

y hasta el Espíritu Santo

voló con ángeles tantos

que allí armaste la de Dios.

Pero ni al Buey ni a la Mula

les ha dado esta vez Bula

quien es tu representor.

¡Ay, mi Don, cuánto dolor

antes de alcanzar la Cruz!

Yo me signo, Gran Jesús.

Sólo quiero amor, Amor.



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miércoles, 5 de diciembre de 2012

RÍO DUERO POR ARANDA

Río Duero por Aranda,
Gerardo Diego “el ausente”,
y el agua anda que anda
fotografiando el ambiente.

Río Duero, tan tranquilo
por la población vinosa,
tricoteando el junco al hilo
de la correntía undosa.

Río Duero duradero
hasta dormir en la mar
porque el amor es cetrero
y le alzó en un alto altar.

Del altar del Pico Urbión
desciende a los corazones
sin ninguna otras razones
que amar y amar con pasión.

Poetas de la Ribera
que vais del hoy al mañana
por la umbrosa vega llana
con el verso en bandolera,

cantar, cantar, que os espera
una nueva primavera
para gozar y soñar
a su vera, a su vera,
y yo os voy a acompañar.

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martes, 4 de diciembre de 2012

EL SABIO HISPANO LATINO GRIEGO RODRÍGUEZ ADRADOS, PREMIO NACIONAL DE LAS LETRAS 2012

Me congratulo contigo.  Pocas veces ha sido fallado un premio con tanta justicia literaria, dando en la diana de tu obra magnífica. Lo único malo es que estos reconocimientos del Ministerio de Cultura lleguen tan tarde, y ya con ochenta y tantos años encima del cuerpo débil para el que los asume con humilde gratitud. Beato tú, mi amigo Francisco, asentado en Turégano, desde la salmanticense universidad clásica, que tanto nos enseñó y nos enseña para seguir adelante. Al fin te reconocen los méritos que tenías desde antaño en este trasteado país, que es el tuyo más que de nadie por lo que has hecho por él y por sus diversas lenguas diseminadas en la contemporaneidad. El que resiste, triunfa. Tú el ejemplo.

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lunes, 3 de diciembre de 2012

RITORNELO DEL CORAZÓN

Porque tratan tanto el tema
los de la televisión,
quiero hacerle yo un poema
a ese tema, el corazón.

Una bomba, una sorpresa
resulta su exposición;
no es la boca la que besa,
besa, besa el corazón.

Un tormento, una tormenta,
una lluvia, una pasión:
a quien todo esto se inventa
se le llama corazón.

Un suspiro, dos suspiros,
tres suspiros… ¡un montón!,
y los más crueles tiros
los recibe el corazón.

Calla, sufre, pide, ansía,
se parte como un limón:
¡Tanto hace cada día
el sangrado corazón!


Ríe, canta, envida, espera;
nunca encuentra su ocasión;
porque espera desespera
el latiente corazón.

Colma arterias siderales,
tiene nombre de ladrón;
roba el tiempo y sus caudales
y es robado el corazón.

Da mil sueños, mil encantos;
da razones, no razón,
y al final todos son llantos
en el pobre corazón.

Llama, insiste, se arrodilla,
queda al pie de tu balcón;
cuanto más la luna brilla,
más se humilla el corazón.

Nunca es libre, prisionero
de una u otra invocación;
aun creyéndose el primero,
último es el corazón.


Disparata, sueña y mata
por las buenas y a traición;
desatándose se ata
a lo tonto el corazón.

Da lecciones y no aprende
la verdadera lección:
corregir a aquel que expende
sin  rubor el corazón.

Cariñoso, distanciado,
va del pasmo a la emoción;
tan ardiente como helado
se demuestra el corazón.

Caballero pareciera
por su gracia y distinción,
pero actúa de manera
diferente el corazón.

Ama pompas, vanidades,
bebe vientos con fruición,
y trastoca las edades
del amor el corazón.


Se enloquece, se despecha;
siente pena, indignación;
es veloz como una flecha
de Cupido el corazón.

Hace clic y también clas;
suena din, pero no es Don,
y en un momentito ¡zas!
dice adiós el corazón.

Yo le dije al mío un día:
“para el carro, peleón”,
y mirándole tenía
un puñal mi corazón.



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viernes, 30 de noviembre de 2012

PALABRAS EN EL PALADAR

Almudena, Alfonsina, alfaguara, alfeñique, albahaca, albaricoque o albérchigo, alguacil, alcándara, alcancía, alcaldía…

Me suenan musicales esos nombres que se inician con un al palatino, derivado de paladar, aunque pareciera también derivarse de palacio por la riqueza fastuosa de su eufonía.

Son palabras que se encabalgan en la mente  y van como al trote,  al galope, al unísono casi, en una mar oleante de significados más ancho, largo y profundo que las vértebras de sus letras enlazadas.

Cualquier día de estos les compongo un poema a un ramillete de ellas, pues no en vano soy amante Cronista de lo antiguo y primordial, sensorial, señorial y testimonial.

Decid conmigo: alfil, aljama, alfombra; alfiler, aljofaina, alfaquí; alpargata, alpechín, almirez; alfaqueque, alféizar, alfarero; alfondoque, aljófar, alfanjor, aljaba, aljibe…

Almudena confórmase bien con almoneda y azucena; alcanfor huele y se asemeja a naftalina; alfanje corta y alférez luce y desfila; almogávar navega; almocafre curte la tierra; almohada da sueño y ensoñaciones; almizcle se te mezcla en la boca; almíbar y almendruco saben a infancia; almanaque nos cuenta los días...

Seguid, seguid paladeando palabras y palabras.


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jueves, 29 de noviembre de 2012

CAMINITO DE ROSAS CON ESPINAS PARA UN HIJO EJEMPLAR

Caminito de rosas
pide mi niño.
No le faltan agallas,
tiempo y motivos.
Pues hale, hale,
adelante, pequeño,
tú sí que vales.
Pero las bellas rosas
guardan espinas
ocultas en el ramo
sobre el que brillan.
Queda a las dos
con paciencia infinita
y con amor.
No me vengas después
llorando a mares
a darme compungido
razón de padre.
El corazón
es traviesa emboscada
entre sí y no.
Tú sabrás decidir
lo que te importe.
Ay, por favor, mi niño,
no te equivoques.
Porque no hay vuelta
cuando uno solo, solo,
cierra la puerta.

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miércoles, 28 de noviembre de 2012

EL "REFUGIO FLORIDO" DE FELI REIMÓNDEZ EN EL HOTEL "LAS SIRENAS"

Hasta el 30 de noviembre se expone en la Sala del Hotel Las Sirenas el "Refugio Florido" de la poeta y pintora Feli Reimóndez, artista que se siente tan leonesa como segoviana por el amor que le profesa a la Ciudad del Acueducto, en la que reside desde hace muchos años y la hecho suya y le inspira.

De sus "versos intimísimos" ya sabíamos, y los habíamos gozado en la lectura cotidiana y en las Veladas Poéticas, pero ahora nos sorprende con la obra de sus manos, un conjunto de cuadros, bodegones y paisajes, en los que en cada pincelada ha dejado un trozo de su abundante y desbordante corazón. Son tal que una biografía andante para colmar la ausencia que la corcome, ni ella sabe por qué, porque su cabeza está en permanente ebullición. Merece la pena verla, admirarla y deleitarse con ella, mujer generosa desparramada siempre en los demás.

Yo ya me la traje a casa y la tengo expuesta, y eso espero que hagan uno, dos, tres o treinta de sus observadores a los que la economía familiar les permita la contemplación de la belleza colgada de una pared. El arte, amigos, rebasa las costuras de la vida. Y en eso estamos: en vivir más. El arte trasciende a la muerte de las personas y las cosas. Feli será feliz viéndoos en la Sala de las Sirenas.


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martes, 27 de noviembre de 2012

CANCIÓN DE JUAN VAN HALEN

Sonetista, político

y periodista,

en mi guitarra suenas,

rimas y vibras.

Eres, Van Halen,

la imagen barba-cana

de los afanes.

Dale que dale, amigo,

cuerda a mi voz;

soñemos entrañados,

soñemos hoy.

Mañana puede

que en hebras de nostalgia

el sueño quiebre.


SONETO DE LA VIDA Y DE LA MUERTE

Contigo morirán todas las rosas

corola abajo en el albur creciente

de tus poemas, alba permanente

que purpuró nuestras traviesas cosas.

Poeta de la vida peregrina

por anchos campos del sentir diario,

aquí te entrego mi pechal glosario

con suma devoción y planta indina.

Ese niño llamado Juan Van Halen

que supo regalar con cuanto valen

sus flores de papel hechas sonetos,

reside en lo más hondo de mi pluma

que por él mana y corre y aún rezuma

en versos lindos, claros y discretos.

Disparado el carcaj,

no tengo nada que añadir,

oh Capitán, mi Capitán Ajab.




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sábado, 24 de noviembre de 2012

MÁS CONTRA MAS

José María Muñoz
que con emails me encantas,
yo canto lo que tú cantas,
martillo sobre la hoz.
Vayamos de España en pos
y mientras Mas se desata
tendamos puentes de plata
a Cataluña insumisa.
Lo que te digo va a misa,
sigamos en comunioz.

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viernes, 23 de noviembre de 2012

A REFORESTAR EL CAMPO

Bella estampa de un padre con sus hijos reforestando el campo. Ese es el ejemplo que no suele aparecer en la prensa. Por eso lo traigo aquí, para que ustedes extraigan las consecuencias. La educación es el campo mejor plantado.

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jueves, 22 de noviembre de 2012

PRESENTACIÓN DE UN POETA DE NUESTROS DÍAS

Se me llenaría la boca de gusto cantando las excelencias del poeta Juan Van Halen, y aun así no llegaría tan lejos como él ha llegado en una infatigable carrera de triunfos reconocidos por voces y plumas más eximias que las mías (Rafael Alberti, Camilo José Cela, Luis Alberto de Cuenca, Francisco Umbral, etc, etc). 

Por tanto, quiero ser breve, que hablen por mí sus versos, trenzados en sonetos, romances, cuartetas, quintillas, silvas, liras y cuantas estrofas métricas y rimadas ha manejado con maestría clásica y pensamiento adecuado a la realidad que le ha tocado vivir. 

Ese sería el resumen de mi presentación en la Sala de Caja Segovia, tan resonante ya con el murmullo adherido a sus paredes de otras Veladas Poéticas, que con esta van cuatro, más otras ocho realizadas amparado por los vetustos muros del monasterio isabelino de Santa Cruz la Real, hasta hace muy poco bóveda de largo crucero y singladura de la Universidad SEK.

Le conocí muy joven a Van Halen –éramos muy jóvenes y muy batalladores y competentes (de competición digo) en artículos los dos y en lances de las Musas del Olimpo también- y compartíamos en el secreto de cada cual alguna que otra novia argentina y periodista, pongamos por caso una Violeta Hebe de Mendoza. Él y yo únicamente lo sabemos, sin quererlo recordar ni trascender ahora. ¿A que sí, Juanito? Pero tus páginas y tus requiebros resultaban más brillantes y ardorosos que los míos, nacido y alimentado yo a los solos pechos masculinos del internado de La Salle en Griñón, Madrid, años 1960, donde la literatura de profesionales como Aurelio Labajo o Carlos Urdiales florecía a raudales de armonía y pasión.


No figura en tu bibliografía, y aquí me explicarás por qué, una antología tuya de “España en su poesía actual”, que publicó la Editorial Doncel, Madrid 1976. Donceles éramos, ya te lo he dicho, y no tenemos nada de lo que avergonzarnos ni arrepentirnos porque fuimos la espuela poética de un país que renacía para la libertad con y por nosotros mismos. Libres fuimos, y esperemos seguir siéndolo. 


Aquella antología, hoy preterida y no reeditada que yo sepa, supuso mi evolución formal  de poeta moderno, y de la tuya, por supuesto, que se habían machihembrado hasta entonces solo en los áureos autores albores de los siglos XVI y XVII. Al final del recital hablamos de ello, si te parece, y nos detenemos en Gerardo Diego, Vicente Aleixandre, Dámaso Alonso, Luis Felipe Vivanco, Leopoldo Panero, Luis Rosales, Federico Muelas, Gabriel Celaya, Dionisio Ridruejo, Salvador Espríu, José García Nieto, Celso Emilio Ferreiro, Blas de Otero, Gloria Fuertes, Luis López Anglada, Pepe Hierro, Rafael Morales, Rafael Montesinos, Jaime Delgado, Carlos Bousoño, Manuel Alcántara, Eladio Cabañero, Claudio Rodríguez o Carlos Murciano, nuestros maestros bipolares. Y ya basta.

Deléitanos con tu verbo tartamudeante y exponte luego a las preguntas de los nuevos encarnadores de la Diosa Poesía que aquí van a estar escuchándote en religioso silencio. Gracias. Lee, querido y admirado Juan Van Halen.



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miércoles, 21 de noviembre de 2012

PARADA EN EL MAR CATALÁN DE SITGES

Sitges de mar
que le viene a besar
con labios de sal.
Sitges velero
cinema-teatrero
con Rusiñol senyero
como escudero
pintor genial.
Tengo que volver
a ver
pintar el mar
en sus orillas
amarillas
una vez más,
con mi Ana amada,
nada que nada
sin cesar.

a.sotopa@hotmail.com

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martes, 20 de noviembre de 2012

FELICITACIÓN CORDIAL

Blanco Corredoira
de mis amores,
por tu cumpleaños
flores.


Dime que me quieres,
digo que te adoro.
Eres el mejor
del foro.


Te vaya bonito.
Ni pongo ni quito
lo que vales y eres.
Tuyos mis deberes
en papel escrito
con gozo los cito.

Aúpa, abogado.
De ti estoy colgado,
galle galleguito.



a.sotopa@hotmail.com

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lunes, 19 de noviembre de 2012

ELOGIO DE LOS INMIGRANTES CASTELLANOS Y LEONESES EN BARCELONA

Dignísimos emigrantes de Castilla y de León; paisanos que admiro y quiero por vuestro esfuerzo inversor; parias sueltos que el destino en Barcelona os juntó como un haz de flechas múltiples lanzadas al exterior.

Señores a los que el oro que de todos es señor, del honrado solar patrio como a una espiga arrancó para llevársela al viento del éxodo emprendedor; romeros, siempre romeros por campos de promisión en busca de mejor suerte y de un trabajo mejor; peregrinos del progreso que atrás dejásteis alfoz, bodega, escuela y corral, padre, madre y azadón en pro de ilusiones nuevas y de nueva casa en pro; almas cándidas vagando como aves en procesión; cuerpos de cintura brava, cuerpos de carga y labor: trashumantes incansables a cuestas con el zurrón de unas pequeñas monedas ahorradas con el sudor de la frente, de los brazos, de la piel y el corazón.

Labradores inclinados al par que al primer albor al surco, a la mala hierba, la retama y el cambrón, o subidos en tractores cara al viento y cara al sol, cual capitanes del trigo derramado en derredor: La vida tenía un precio, y ese precio, cómo no, lo pagásteis desterrándoos aunque os costara un riñón.

¡Ay, hermanos descarriados, cuánto trabajo y dolor en los senderos torcidos por nativa imposición! Había que partir lejos del entorno que os parió y partisteis cabizbajos por la Gran Ciudad de Dios con una mano en el culo y otra en la especulación.

Calles, caminos y plazas lloraron por vuestro adiós, a veces solos y a veces con hijos alrededor, pero hoy vivís al abrigo de un Hogar acogedor, un Hogar barcelonés que es Centro de reunión. Hoy estáis codo con codo. ¡Seguid juntos, por favor! ¡Castillos tiene Castilla! ¡Leones guarda León!

Palentinos de galletas dulces del Alto Campoo, zamoranos del Rey Sancho y el buen Cid Campeador, abulenses o avilíes de amurallado esplendor, pucelanos con riberas que huelen asaz a alcohol, infanzones burgaleses ávidos de unión-unión, comuneros segovianos del Acueducto Mayor, leoneses atrapados en las minas del carbón, sorianos resistidores al numantino invasor, por donde el Duero se escurre desde los Picos de Urbión, cultísimos salmantinos  del Tormes azul que vio cómo Lázaro bebía el vino al predicador…¡adelante todos, todos, no hay que parar nunca, no!

Acordaros de los vuestros, acordaros de que sois adelantados del cambio que el Estado transformó en una piña de pueblos recia y ancha de pasión. Que la andariega Teresa os dé pues su bendición. No es para nada humillante ser un ser emigrador.

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viernes, 16 de noviembre de 2012

A LA MUJER PINTADA POR BENE GÓMEZ

Yo no sabía qué era una mujer madura
hasta que vi en tus óleos su soledad intensa,
con la mano en el cuello de alabastrina garza
y los ojos lejanos, profundos como perlas.
Yo no sabía qué era una muchacha al viento
con los brazos en aspas de resbalada seda,
hasta no dar contigo y una joven de rosa
queriendo sujetarse la ardida cabellera.
Yo no sabía qué era ni una madre gitana
ni una dama y señora con la niñez a cuestas,
hasta que no me puse frente a tus cuadros, Bene,
que queman como fuego y abrazan como yedras.
Ahora que te conozco y observo por los lienzos
desbandadas de flores y zumbidos de abejas,
pienso que perdí el tiempo que anduve disipado
detrás de otros encantos, detrás de otras estrellas.
Pero no me lamento, porque octubre se colma
con su lumbre dorada de redondas cosechas
y en esta Sala honda de las Caballerizas
aún las puedo mirar como a las lunas llenas.
De gracia y temblor íntimos resaltan tus figuras
entre cestos de frutas sobre las alacenas
y de puro misterio restallan y estremecen
esas mujeres tuyas de delgadas caderas.
Ya no me voy de ti, pinceladora grácil
de la vida, la tierra, la emoción y la idea.
Ya no me aleja nadie de tus Nausicas núbiles
con los hombros nevados en desmayada ausencia.
Me estoy aquí a tus pies, en equilibrio de hombre,
sabiendo que me encuentro ante una real hembra,
con todos los colores que a Ulises le brindara
otra mujer con cuerpo de ululante sirena.
Dime qué ángel caído, carnal y volandero
de anunciación virgínea te presta su paleta.
Dime quién te sostiene, mientras pintas y pintas,
la blanca impavidez desnuda de las telas.
¿Es Murillo? ¿Es Meléndez? ¿Es un Julio Romero?
¿Es Sorolla en su playa de innúmeras arenas?
¿O es un duende, una maga, una ninfa o un gnomo
que transforman en cuadros sus artes hechiceras?
Me da igual; correré, correré, linda amiga,
como corren brincando por las verdes praderas,
en saltos sanjuaneros de espiritual ternura,
los ciervos amorosos en pos de las gacelas.
Y tú mantente niña, muchacha, adolescente,
cual esa musa insomne que es la Naturaleza,
arracimada Caja de Pandora en tus dedos
para surtir al mundo de luz de primavera.
Dios se ha hecho mujer en tus cromos tan frescos,
Dios es carne palpable y es Eva y es oblea
para la comunión de los amigos todos
a los que con tus óleos nos signas y recreas.
Anda descalza el agua. Quédate con nosotros.
Déjanos que acunemos las lánguidas doncellas
que has impreso esta tarde autumnal de Segovia
y son ricas, torneadas e intasables monedas.


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jueves, 15 de noviembre de 2012

QUINTILLAS ARANDINAS A LA MANERA DE MORATÍN

Poetas de la Ribera,

vates que pulsáis la lira

en las hojas de Telira,

que cual ave volandera

el pluvioso otoño aspira:
 
Gracias por esa tertulia

discreta del hotel Julia

en la que con compañeros

profesores muy rimeros

nos sacudimos la abulia.
                          
Ayer tarde, en el salón

subimos el corazón

al borde del erotismo

y derramamos lirismo

en cada composición.

     El primero fue Florencio,

apellidado Chicote,

que nos dio copias a escote

en medio del gran silencio

de sus cuartetas al trote.

Después Ana y Rafael,

Tomás, cuentista doncel,

la sensible Luz del Olmo

y ya, la que fuera el colmo,

porque es pluma y es pincel:

    Carmina, que el verso alisa

en sonetos amorosos

como Alejandro y Marisa,

pareja llena de risa,

tan cautos cual primorosos.
                         
Atrás cité a más de seis

no sin olvidar a Olga

con quien mi alma se holga

por amor a Antonio Reis,

el indiscutible rey.
                          
Y a Dori, y a Josemari,

y a Mercedes, Mata-Hari

del Florencio soñador,

vetusto coordinador

del poético safari
                           
¡Felicidades, amigos!

Con Dios por yantar conmigo

y con mi Ana cordobesa.

Si yo os beso, ella os besa.

Este poema es testigo.

(Restaurante Allende de Aranda: 10-11-12)


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miércoles, 14 de noviembre de 2012

A VICENTE OYA, HISTORIADOR DE SU JAÉN

Vicente Oya, mi amor,
mi Cronista y mi señor,
al que sigo día a día
en la crónica que es guía
de la ciudad de Jaén,
con este poema ten
todo lo que te mereces,
pues con ocho mil columnas creces
la pluma que te dio vida,
por ti tan bien revertida
en los triunfos y en las heces
de la historia repetida.
Me sumo a las “jaencianas”
de ese ideario “Ideal”
en el que has puesto, tal cual,
las esencias cotidianas,
como hombre fiel y puntual
entre ayeres y mañanas.
Y aquí me tienes, Vicente,
animándole a la gente
a aproximarse a la historia.
No existe más clara gloria
que ser uno consecuente
con su propia trayectoria.
Como tú, bello ejemplar,
de que hay que contar y amar
el pasado y el presente
para, en cualquier incidente,
un gran futuro encontrar.
Cronista igual que tú soy
y a la par tuya me voy,
sabio y sencillo Vicente,
no se estrelle el continente
de nuestro hermoso convoy.


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martes, 13 de noviembre de 2012

SEXO, AMOR, LUJURIA ¡QUÉ LOCURA!

Apuleyo Soto, natural de Cuéllar, Segovia, profesor, periodista, librero. Posee más de treinta premios de poesía, novela y teatro. Fue Jefe del Gabinete de Prensa y estudios de la Universidad Autónoma de Madrid en la década de los años setenta a los ochenta del siglo XX. (Ahí precisamente nos conocimos cuando yo era profesor de guitarra de la
Universidad Autónoma). Creador de la Librería García Lorca. Premio Nacional de Difusión Cultural del Ministerio de Cultura. Autor de libros para niños y de textos de Literatura para la escuela. Nativo del signo de Libra con el ascendente
en Sagitario y la Luna en Virgo. Hombre dinámico, sonriente, excelente comunicador y padre de tres bellos hijos.

***

Me pregunta el Profesor Mercury, es decir, mi viejo amigo
Manuel Guerrero Carabantes, músico compositor, con la escarola de su pelo y de su barba al viento de todo lo nuevo, íntimo e importante:

—¿Qué es el amor, qué es el sexo y qué es la lujuria
para ti?

Y voy y le respondo al sabio del Reiki que cura con la voz y
con las manos: «Todo eso eres tú».

Pero luego me concentro y escribo a vuelapluma:
Sexo es eso: lo que hacemos —lo que hago— todos los días.

Y el que no pueda que se joda. Aunque mejor es joder uno. Y joder no es fácil; no se tiene a mano fácilmente la materia prima, o sea la prima que se deje. El hombre está excitado siempre, al menos hasta cierta edad. La mujer, acaso, necesita calentamiento, ternura —que es lo mismo— y unos dedos muy largos y muy suaves.

Así que a joder si se puede, que es salud y quita los nervios,
y ya no tenemos aquellos viejos, anticuados, frailunos, corsés del pecado de la carne. A mí la carne, con salsa me sabe mejor.

Con la salsa del amor. Pero ya entramos en otro campo. ¡Oh, el amor! Y ¿quién lo tiene? Todos lo queremos, buscamos, ansiamos y morimos de amor para vivir, que eso es vivir: Amar. Amar es un don. No todos pueden, aunque quieran, amar. Yo amo. Ahora. Estuve mucho tiempo en barbecho. No encontraba la forma. Me explico: no encontraba la pareja. Para el sexo y para el amor son necesarias la o las parejas. Sí, todo muy amplio, muy diverso. Aunque yo me recojo mejor en una sola. El amor puede expandirse a todos y a todas, incluso a los muy
animales. Yo prefiero de una en una. No uno. No. Una. O varias, ya dije.

Y lujuria. Casi nada. La lujuria es la suma del amor y el
sexo despendolados, súper atareados, súper ocupados en meter y hacer, en volver y revolver. Todo vale, si el principio es amor. Amor es el motor. Que impele. Sexo. Es la mecánica que funciona o no funciona, y lujuria
es el aceite que todo lo condimenta con... pimienta y sal.
La palabra en estos tres casos y cosas y modos y modas...
es importante: más que importante; más que importante: necesaria. Yo no sabría meterla (digo la cosa) sin palabras. Hay que hablar. Hay que hablar mucho. Antes y después. No durante. En el durante... a callar. Y meter y sacar. Que la vida no es más que una, aunque se viva con varias. Y los que puedan y quieran, con varias a la vez. Con varias y con arias (o sea, cantos). Yo no. Yo me quedo encantado y enmudezco... en el acto. Que cada uno, repito, haga lo que pueda. Esto se llevará por delante. La vida es eterna, pero la hacemos muy corta —los que la ven o tienen corta. Hay que alargar todo lo que se pueda. Queriendo. Tú quiere. Yo quiero. Amar es más difícil. Meter o sacar —insisto— está a la mano de cualquier buen o mal mecánico.

Amor es espíritu. Es manualidad. Lujuria es manualidad múltiple y desparramada. Desparrámate amigo, en ella, en esta, en la otra, en aquella, si te deja y se deja. Tú intenta e insiste. Y, ahora, caro amigo mío musical de formas y pentagramas incandescentes ¿he respondido a tu pregunta? No preguntes ni dónde ni cómo ni cuándo ni qué ni porqué ni para qué... pero tú como yo, ejercita, anda, ejercita el deporte del sexo y la lujuria. Y haz esos deportes... con amor. Resulta mejor.

Adelante. Primero, amor. Segundo y antes y después y siempre, sexo. Tercero, si se otorga la ocasión, lujuria. Mercury. Te he escrito las palabras de estas brasas, o las
brasas de estas palabras (porque están que arden) con todo
el amor que sabes que te profeso. De sexo, tú y yo, ninguno. (Entre nosotros, quede aclarado). De lujuria... De lujuria... toda la que esperamos en los tiempos venideros aunque nos van viniendo ya un poco canos. Te ama, no te sexa y te quiere lujurioso y frutal tu amigo de
juventud y correrías —córrete otra vez—.

Apuleyo Soto
Poeta dramaturgo, escritor infantil,
cronista oficial de Braojos de la Sierra de Madrid
T: 91 847 02 25
a.sotopa@hotmail.com

lunes, 12 de noviembre de 2012

LETANÍA DE LOS MESES

Enero se nieva.
Febrero se abreva.
Marzo ventolea.
Abril florerea.
Mayo se recrea
en una marea
de espigas y aromas
por valles y lomas
que en primaveral
gusto universal
hacen de la vida
la más compartida
nupcia germinal,
nutricia y pascual.
Junio, cara al sol,
ronda al girasol.
Julio se encampana
en oro y galbana
que se echan la siesta,
¡oh, cuán bien se acuesta!
Agosta se agosta,
va de costa a costa
como un dios desnudo.
Septiembre es el nudo
de nueva estación.
Octubre, en sazón
de uvas y membrillos,
recoge los brillos
del sano verano.
Piano, piano, piano
Noviembre se duerme
¡Nadie le desmuerme!
Tierno y palpitante,
se acerca al instante
Diciembre, que es dos,
pues da cuerpo a Dios,
tierra y cielo unidos
y nunca vencidos.
¡Meses, meses, meses,
bellos entremeses
con nosotros, nos!
Los despido. ¡Adiós!
 
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sábado, 10 de noviembre de 2012

SALMO DE NOVIEMBRE PARA LOS JUSTOS AÚN VIVOS

Ya hay más muertos que vivios.
Muramos todos
como olivos
de Josafat
y Getsemaní,
con el aceite
leite,
qué mayor deleite,
de la aplazada
y esperanzada
caridad
fideí.
¡Ay, sí!
Nos consuela
mal que nos duela
el salmo de David,
de Cristo la raíz.
¡Señor, Señor, Señor
piadoso, redentor
y resucitador,
acuérdate,
pues te invoqué,
también de mí.

T: 91 847 02 25

viernes, 9 de noviembre de 2012

A LUIS LISÓN, CRONISTA TOTAL

Mi querido Luis Lisón:
Por ese Secretariado
en el que te han implicado,
ten mi felicitación.

Pocas veces un prohombre
de las letras y la historia
recibe tan meritoria
y singular distinción.

A trabajar, caballero
de Alguazas, Sucina, Ojós.
Por ti me quito el sombrero
y le doy gracias a Dios.

T: 91 847 02 25
a.sotopa@hotmail.com

jueves, 8 de noviembre de 2012

A LA WEB DE LA RAECO, CON UN TOQUE DE ADVERTENCIA

No se rompe ni se empaña
el cordón umbilical
que a los Cronistas de España
une en lazo comunal
de pura y racial entraña.

Caben todos en RAECO
por mor de Francisco Salas,
pues no solo les da alas
sino que transmite el eco
de sus ponencias galianas.

De Asturias a la Tacita
de Plata que Cádiz es,
se muestran en haz y envés
cuantas noticias son cita
del hoy para un buen después.

Cronista yo soy y a orgullo
tengo como Perogrullo
el que esta web internauta
siga marcando la pauta
con suave y digno murmullo.

Nuevo rumbo encara al pairo
la profesión de Cronista.
No haya alcalde curdo o airo
que deseche su revista
por un mal sentido o fairo.

Un pueblo que no recuerde
de do viene y a do va,
no sabe lo que se pierde,
escrito queda, y ya está
verde, que lo quiero verde.


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miércoles, 7 de noviembre de 2012

CANCIÓN DE AMIGO PARA PEDRO MONTERO, EL AVISADOR DE BADAJOZ

Pedro Montero: Que Dios,
que está en todo lo que sabes,
te siga dando las claves
del pacense "Avisador".

Yo, incauto navegador,
quedo amarrado a la espuma
que destila a vuela pluma
tu estilo cautivador.

Deja ya el 69
para arribar al 70,
que a poco que eches la cuenta
te vas a cubrir de nieve.

No te importe, yo también
subí a esa elevada cumbre
sin notar la pesadumbre
del tiempo dulce y cruel.




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martes, 6 de noviembre de 2012

PARA ANTONIO LUIS GALIANO, CRONISTA GANADOR DE ORIHUELA 2012

Docto Antonio Luis Galiano,
Elegido Presidente
De la RAECO ejerciente
En lenguaje castellano.
Que te sea liso y llano
El menester del Cronista
En esta arriesgada pista
De la información histórica.
Fuera de toda retórica,
Eres primero en la lista.

Si no pude estar contigo
En tan gloriosa ocasión
Fue porque mi dispersión
Me tuvo con otro amigo
De Castilla y de León.
Vamos a seguir conjuntos
Y añadirle nuevos puntos
A la Crónica de España
Ahora que Mas nos la empaña
Con procelosos asuntos.

T: 91 847 02 25
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lunes, 5 de noviembre de 2012

EL PASO DE LAS HORAS, LOS DÍAS, LAS ESTACIONES

Esta escarcha de cristal esparcido.
Esta nieve turgente como piel de la tierra.
Este hielo planchado y escurrido.
Esta lluvia que tanta vida encierra…

Esto es invierno, “quien lo probó lo sabe”.
Las nubes se atormentan, se tiran de cabeza;
el árbol se desnuda; se esconde el ave;
reinan la frialdad y la tristeza.

Y yo aquí, como tú, en el espacio
de la desolación y la melancolía,
caminando despacio y más despacio,
hacia otra luz, hacia otro día.

¿Existirán? Lo ignoro.
Yo llevo ya la calavera cana
y monda de lo que fue oro
en una juventud lejana.

No me paré en las estaciones,
y así me fui como se van los trenes,
sin más contemplaciones
que con las que tú, ahora, te entretienes.

Que te vaya bonito, amigo mío.
En tanto que lo intentes,
te sobrevendrá el frío
sin parar mientes.

Deja en el paso al menos
un amor, una inquietud
y estos trémulos trenos
de laúd.

Por ti, por mí,
por el corriente ambiente,
por lo que vi y viví,
tente, tente presente
siempre, sí, sí.


T: 91 847 02 25
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miércoles, 31 de octubre de 2012

A FÉLIX CALVO, GENEROSO CONDUCTOR DE LAS HUESTES INMIGRANTES DE CASTILLA Y DE LEÓN



Félix Calvo, Félix Calvo,
generoso conductor
de las huestes inmigrantes
de Castilla y de León
en la hispana Barcelona
que Cervantes renombró
con Don Quijote y Don Sancho
en perfecta cohesión,
cabalgando en rucio escuálido
por los campos del honor:
gracias por ser tu invitado
a pronunciar el Pregón
de las Fiestas de Teresa,
la bien amada de Dios.
Que el Centro-Hogar Sant Andreu
sea pan de comunión 
de todos los españoles
en busca de paz y amor,
cartas de azar y trabajo,
bailes, libros e ilusión.
Con este breve romance
te pago mi deuda yo
por haberme distinguido
con tan loable intención.
Volveré, tú bien lo sabes,
por Mayo, cuando la flor
se abra en sabia y sangre nueva
al igual que un corazón.
Juntos sigamos, amigo,
por mí no va a quedar, no.




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