viernes, 31 de marzo de 2017

Viaje actual al Parnaso

¿Qué cantan o denuncian los poetas españoles de ahora, de esta hora crucial? ¿Ejercen influencia o presión en la sociedad, buena o perniciosa? ¿Se ha apartado esta, la sociedad, de ellos por ignorancia o porque los considera elitistas, ininteligibles e infatuados? ¿Merece la pena echarlos un vistazo y tenerlos en consideración? ¿Son comparables a los de las generaciones del 98, el 27, el 36 o el 50? Muchas más preguntas y perplejidades me dejo en la pantalla. Lean y ofrezcan su respuesta.

Como Cervantes llevara
a los poetas de antaño
con humor y gallardía
a la cumbre del Parnaso
para que Apolo les diera
sí o no su beneplácito,
llevo yo aquí a los actuales
poetas y poetastros
que pululan en España
como insectos engordados
por la autosatisfacción
de sentirse coronados
por el Rey o por el público
republicano o monárquico…
Allá arriba el dios Apolo
-o Venus, si es que es el caso-
los admitan en su reino
de laureles y topacios
o les dejen a las puertas
del paraíso soñado,
según valgan o no valgan
para el altísimo encargo
que les Musas de Helicón
para el pueblo les han dado.
Si Miguel subió a sus vates
en tercetos bien trenzados
y en un barco a toda vela
por el mar Mediterráneo,
yo lo haré en vulgar romance
del idioma castellano,
que es más fácil de entender
para el vulgo inculto y vago
que se aprecia en nuestros días
listos y necios mezclando.
Y si el “poetón valiente”,
ya por sus cabellos cano,
no se atrevió a difamarles,
tampoco yo, pues no valgo
ni para maledicencias
ni para ejercicios vanos.
La poetambre padece
un hambre de muchos años,
y ello merece el respeto
de este comedido bardo.
Entremos ya en la espesura,
dejémonos de preámbulos
y citemos de pasada
con natural desparpajo,
la nómina de viajeros
camino del Monte Sacro.
Va el primero, por sus méritos,
KARMELO IRRIBARREN, vasco;
Le sigue ALBERTO DE CUENCA,
un bibliófilo oceánico;
Detrás llegan como avispas
vibrantes al sol de mayo:
JOSÉ LUIS GARCÍA MARTÍN,
socarrónico asturiano,
ANTONIO GALA e IRIGOYEN
malamente emparejados;
VÍCTOR PEÑAS, MANUEL VILAS,
CARLOS MARZAL y A. DAGANZO,
cada cual con sus encajes 
de versos cortos o largos;
PABLO el menda y LÓPEZ NAVIA,
por Vitruvio separados,
JOAQUÍN SABINA, letrista
y voz ronca de sus cantos;
ALFONSO USSÍA, cortés
de la Corte bien tratado,
CORTÉS BRACERO, un ingenuo
alanceador a trancos;
FELIPE BENÍTEZ REYES,
guardado como oro en paño
en el Cádiz saleroso
que es el yunque del fandango;
MANUEL GAHETE, al que Córdoba
sujeta en la haz de la mano,
ANTONIO LUCAS, el Loewe,
premio más que codiciado
por su montante económico
de un mecenas raro, raro,
con JOSÉ RAMÓN RIPOLL
portando ese mismo fardo;
VICENTE MOLINA FOIX,
novísimo ya avejentado;
COLINAS,  melena al viento
y perfectamente clásico;
MANUEL LÓPEZ AZORÍN,
de casta le viene al galgo;
ENRIQUITO TRINIDAD,
honesto que ni pintado;
VERÓN DE CALATAYUD,
epigramas fabricando;
FRANCISCO BRINES, de Oliva;
MANUEL ALCÁNTARA, cántaro
de ginebra trasegada
a la orilla del Atlántico;
el CABALLERO BONALD
tantas veces naufragado,
aunque sacado de apuros
por el babélico fámulo;
PABLO GARCÍA BAENA,
PABLO GARCÍA CASADO,
PERE GINFERRER, muy tímido,
con ANDRÉS TRAPIELLO en cargos;
JAIME SILES, LUIS SUÑÉN
y SÁNCHEZ ROSILLO al lado;
JAVIER LOSTALÉ, en azul
por las ondas de la radio;
 JULIO LLAMAZARES,” lluvia
amarilla” sobre el páramo,
MIGUEL ÁNGEL MARRODÁN,
tan malo como un pecado,
JUAN CARLOS MESTRE, maestro
del acordeón recitando;
MANUEL TERRÍN BENAVIDES,
el terror de los Jurados,
JUAN VAN HALEN, periodista
orondo de grato trato;
LUIS ANTONIO DE VILLENA,
con un joven tonteando;
JAVIER VILLÁN  a los toros
y al teatro retratando…
y el discretísimo CONDE
DE ABASCAL, que es un milagro
de elegancia y compostura
en medio de tal marasmo.
Ahora pongamos aparte
a las damas del muestrario
pues son más guerreras ellas
que los varones citados.
Véanlas: CLARA JANÉS
y ANA ROSETTI son claros
ejemplos de seducción
y señorío palmario.
Les siguen ELENA MÉDEL,
ÉRIKA Y NEREA DELGADO,
LUNA MIGUEL, ADA SALAS,
PUREZA CANELO, un cardo,
JUANA VÁZQUEZ, CARMEN JUAN,
SARA BÚHO, LUISA CASTRO,
OLVIDO GARCÍA VALDÉS,
JULIA UCEDA y… ¡alto, alto!
que si doy licencia a todas
el romance no lo acabo,
que es que son cientos y cientos
y no caben en el barco.
Para el timón, timonel,
queda a la vista el Parnaso.
Pues no juzgué yo sus libros,
sus aciertos o fracasos,
juzguen ustedes, lectores,
y que las Musas y Apolo
se pongan de acuerdo un rato.

a.sotopa@hotmail.com
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jueves, 30 de marzo de 2017

Pelotas de padre y muy señor mío


Tienen pelotas los padres
cuando sus hijos queridos
juegan “ar furbo” a pegarse
como malcriados críos.

Y entonces van y se meten
en el campo del contrario,
al que con furia acometen
por faltar a sus niñacos.

Quieren los padres horteras
defender a sus retoños,
y armados de ira paterna
los defienden puño en rostro.

El cuadrilátero así es
campo de minas sembrado
por brazos y puntapiés
de las bandas de ambos lados.

¿Hasta dónde llegarán
los insultos y desmanes?
Como el río, hasta la mar…
si el daño no hay quien lo pare.

Puño va, patada viene,
lo que fuera juego limpio
se ha convertido en patente
juego sucio de delito.

Porteros de la decencia,
parad la confrontación;
tarjeta rosa y expresa;
líbrese solo el balón.

Y fuera la violencia,
la que las gradas degrada
con “rómpele ya la pierna”
y otra serie de bobadas.

Si es que esos padres bandidos
esperan messis-ronaldos
de sus capullitos hijos…
empiecen por educarlos.

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miércoles, 29 de marzo de 2017

La rueda de la vida

Amanece. La Aurora
muestra su rostro rosicler.
La Luna, despechada,
le esconde el necesaire.

A las claras del día
se expande encima el Sol
hasta que en el crepúsculo
se ruboriza de arrebol.

La Tierra campa, bulle,
el Mar lejano bala sin cesar;
se enternecen los ríos
al tropezarse con el Mar.

Flores de Primavera
estrenan veste de colores.
La vida pende en vilo
de la corola de las flores.

Vámonos, vámonos
con el poeta a por amor,
que nos está esperando
cantando  el ruiseñor.

Aurora, Luna, Sol,
Tierra, Mar, Primavera… :
la rueda de la vida
rodando a su manera.

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viernes, 24 de marzo de 2017

Romance de la seguridad ciudadana

Dice que dice que dice
la policía rearmada
que estamos a buen recaudo
del terrorismo en España
porque está continuamente
en perfecta orden de guardia
y ha abortado no sé cuántos
intentos de masacrarla.
Ya preparación le sobra,
buena intención no le falta,
pero me temo que no
nos basta con su palabra,
ya que en nuestros aledaños
-Turquía, Bélgica, Francia,
Túnez, Egipto, Marruecos,
Argelia, Siria, Alemania,
Holanda, Estados Unidos
e incluso la Gran Bretaña…-
golpea a más no poder
con saña brutal y airada
en nombre de Alá “el piadoso”,
el que al infiel avasalla
dejándolo tinto en sangre,
¡oh manantial del que manan
nuevas rosas cada vez
que el ISIS sin piedad mata!
Alándalus, ten cuidado,
guárdate de él Granada,
guárdate de él Sevilla,
guárdate, Córdoba llana… ,
quiere para sí la Torre
del Oro dodecagrama,
quiere para sí el alfange
del Guadalquivir del agua,
quiere para sí Almería,
Murcia, Valencia y La Mancha,
quiere para sí Almudenas,
castillos y barbacanas,
quiere para sí mezquitas,
quiere para sí la Alhambra,
y quiere la Aljafería
y hasta quiere las campanas
almanzoras de Santiago,
-que es la tierra más cristiana-,
como demostró en sus múltiples
y acometedoras razzias
de Tarifa a Covadonga
y luego en sus propios Taifas.
Ten cuidado, España nuestra,
ten cuidado, España, España.
La policía no puede
hacer frente a esa escalada
de terror por más que intente
retener tanta desgracia.
Dice que dice que dice
que nos protege y nos guarda,
pero un golpe repentino
la quiebra y la desbarata
con un camión y un cuchillo
en manos de su baraca
haciendo camino estéril,
por donde arremete y pasa
sembrando el temor y el pánico
por calles, barrios y plazas.
Ten cuidado y no te alteres,
mantén enhiesta la guardia,
la guadaña de la Muerte
no avisa, se está callada,
y en la barca de Caronte
se lleva con cuerpos, almas,
almas que los desalmados
piensan que no valen nada.
Lobos solitarios o
escondidos en manadas,
son traicioneros odiosos,
están siempre a la que salta,
portan un libro en la boca
y un puñal en las entrañas.
Atención vuelvo a pedir.
Al arma, guardias, al arma
para defender la tierra,
la honra, la paz, la casa
común que es el mundo libre
y de ser libres se trata.
Libres en las oficinas,
libres en las altas fábricas,
libres en las avenidas
y en las ciudades portuarias,
libres en el campo libre
y en las calles asfaltadas,
libres, libres, con las manos
blancas, blancas, blancas, blancas…


a.sotopa@hotmail.com
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jueves, 23 de marzo de 2017

Una corbata del Rey emérito para Gloria Fuertes

Yo siempre estoy en la Gloria”,
decía mi Gloria Fuertes,
sacando punta a los versos
como una niña riente
y enfurruñada que sabe
escriturar los papeles
y hacerlos volar al aire
doblados en varios pliegues
como alas de mariposas
por ver si en él se mantienen…
Hasta hoy se han mantenido
sus poemas indelebles,
ya amarillos como el oro,
ya blancos como la nieve.
Unos son para “mayores”,
otros son para los “peques”,
todos van de mano en mano,
todos vuelan, suenan, huelen,
están vivos en los libros,
nos recrean y entretienen,
juntan –¡qué don que tenía!-
las dulzuras con las hieles.


Era Gloria una “poeta
de guardia” continuamente;
con dos tintos o dos güisquis
pintaba la vida breve:
así soy yo”, comentaba,
y vosotros, si os parece”.
Y, claro, nos parecía.
¿No les pareciera a ustedes?
Porque nos hacía un guiño
de aquiescencia a sus quehaceres
con esa astuta malicia
que le brotaba en las sienes
y decíamos que sí:
que sí, Gloria, nos parece”,
mirándonos recalcados
en cuatro renglones ternes
que expresaban lo que todos
los humanos bien entienden:
no a la guerra, sí a la paz,
amor con amor se tiene”,
que el que no goza de amor
no sabe lo que padece.


La conocí ya mayor,
después que en sus Lavapieses
se codeara con Hierro
y otros vates celeberres,
tal Gabriel Celaya, el vasco,
que era un niño áspero a veces,
o el divino Rafael
que se apellidaba Alberti
y en la Roma “caminante”
soñaba con los cipreses
de “La arboleda perdida”
allá en un puerto de peces
-Puerto de Santamaría-
entre gatos siameses.
Tiempos pasados aquellos
de vino va, güisqui viene
mientras la noche caía
como una bella durmiente
a la que la luna ronda
pepona de coloretes… ,
y su voz ronca rompía
la seriedad del ambiente
cual ola gigante y bronca
que las rocas estremece.


¡Ay, si mi Gloria viviera!
¡Ay, si mi Gloria volviese!
¡Y cómo se reiría
de tanto autosuficiente
como pulula hoy en día
por este país de “memes”!
Un día que el Rey emérito
dio en el Palacio de Oriente
una copa a los escribas
del Reino, mandó a su Alférez:
Llévale a Gloria a su casa
mi corbata, pues la quiere,
me la acaba de pedir,
creo que se la merece,
en Alberto Alcocer, ocho,
se la dejas y te vienes”.
Y así fue, que yo lo vi
a la mañana siguiente.
La “mujer de verso en pecho”
se la puso hasta la muerte.

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miércoles, 22 de marzo de 2017

A la patinadora de la luna

Querida y admirada
María Teresa León,
“patinadora de la luna”
naranja-limón,
te cuento un cuento,
pónmelo atención:
Éranse una vez
la vaca, el ratón,
el sapo, la sapa,
la rata, el lirón,
el gato, la gata,
el tigre, el león,
el lobo, el cordero,
la hormiga, el bison-
te, la tortuga,
el camaleón,
la hiena, la sierpe,
la cabra, el cabrón,
la araña, el araño…
y el bobalicón
Juan, al que su madre
no daba razón
por ser tonto, tonto
de capirotón
en casa, en la calle
y en toda ocasión.
Llegado el Diluvio,
todo ese montón
del diestro Noé
entró de aluvión
en el arca sacra
como prevención
no fueran a ahogarse
y adiós SALVACIÓN.
El caso es que Juan,
el bobalicón,
a costa de ellos
se ganó un pastón.
“Todo para el pueblo”,
dijo con pasión,
pero sin embargo,
como era guasón,
le timó a las bravas,
y de sopetón
se guardó en el bolso
-ay, chitón, chitón-
un animalico
listillo y parlón
que era como él
de bravo y faltón.
¿Adivinaréis
ya la solución
del cuento contado
para diversión
de buenos y malos
y sin distinción?
El ser engañado
cuesta. PREVENCIÓN.

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martes, 21 de marzo de 2017

Todo teatro

Farsa, tragedia, esperpento,
entremés, sainete, “paso”,
marioneta, bululú,
títere, astracán, retablo,
auto, tablado, comedia…
todo es teatro, teatro.
Teatro es la vida infame
o feliz que nos montamos
o nos montan cada día
sin apenas enterarnos.
Teatro es la prosa o verso
de los autores pasmados.
Teatro son los escraches.
Teatro son los desahucios.
Teatro es el Parlamento
que nos mantiene embobados
con sus tramas delegadas
o séase, por encargo.
Teatro es zarzuela y ópera,
ballet, danza, circo y “cuadro”.
Teatro es arte y mentira
juntos como por ensalmo…
En el carro socorrido
de las leyes del teatro
los cómicos de la legua
y de la lengua ensayamos.
Teatro es Esquilo, Eurípides,
Aristófanes, Menandro.
Teatro es Plauto, Terencio,
Séneca, Apuleyo “el asno”,
Pirandello, Bertoldt  Brecht,
Lope, Calderón, “Don Álvaro”,
Moreto, Zorrilla, Lorca,
Moratín y los Machado,
Echegaray, Benavente,
Unamuno, el Valle hidalgo,
Zorrilla, Lorca, Galdós,
Arniches, Alfonso Paso,
Muñoz Seca, los Quintero,
Jardiel y Casona aunados,
Buero, escaleras arriba,
y aquel que… “Del Rey abajo…”
a ninguno  suponía
libre de cuentas y engaños.
La vida es, en consecuencia,
teatro, puro teatro.


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lunes, 20 de marzo de 2017

La primavera política se retarda



Con tanto cambio a la espera
la primavera política
se ha quedado paralítica,
no llega la primavera.

Corre un aire airado y vano,
no se aclaran los partidos,
cunde un ambiente malsano,
estamos muy divididos.

¿Y de quién la culpa es?
¿de los Jefes o sus bases?
¿de los tórpidos impases
o de uno y otro revés?

¿Quién de todos es más lerdo
en esta confrontación,
el que nunca está de acuerdo
o el que espera otra ocasión?

¿Lo es el trío calavera?
¿Lo son Rivera y Rajoy,
cada cual a su manera,
o Iglesias con su convoy

de “Mareas”y “Comunes”
de Galicia a Cataluña?
Mucho me temo que hoy, lunes,
nos van a meter la cuña.

Primavera es apertura,
respeto, estabilidad,
justicia, igualdad, cultura,
comprensión y libertad.

Y llegados a este punto
de no retorno y consenso,
¿nos dará alguien todo junto?
Difícil lo veo y pienso.       

Primavera se retarda,
es dama bien quisquillosa,
demasiado se la aguarda,
de momento no se posa.

El clima sigue enconado,
brotes verdes no se ven,
mal país nos ha tocado,
no se parece al Edén.

Paraíso, sí, fiscal,
y cueva de corrupción,
no campamento ideal
ni caverna de Platón.        

Primavera, primavera…
saca tus flores al sol
y ponlas en la pradera
del pobre suelo español.


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viernes, 17 de marzo de 2017

El paraíso de la infancia

Todo lo que aquí veis, hijos y nietos míos,
es vuestro para siempre, con claridad lo digo:
la casa, los manzanos, los perales,  el pozo
del que se vierte el agua corriendo como un río,
el aire, el sol, los montes, las laderas, el valle,
lo que encierra la cerca de piedras, hito a hito,
la parra, la cañada, los zarzales, el sótano,
las herramientas todas ( hachas, sierras, martillos…),
la piscina rajada tras inviernos nevados,
los pinos con sus nombres y los chopos altivos,
que yo planté con pala y azadón sobre arcilla
más dura que la piel de un cocodrilo,
y las gomas regantes que parecen serpientes,
la carretilla de acarrear chiquillos,
los columpios arbóreos, las sogas espartinas…
y el caminito, el caminito, el caminito
por el que habéis marchado tantos días
cogidos de la mano con amor y cariño,
cantando mil canciones, persiguiendo a las vacas,
buscando minerales, campanillas y grillos.

Aquí me calenté las noches  frías.
Aquí el fuego surgió con sus hechizos
en la ancha chimenea del salón
levantado hasta el segundo piso.
aquí al volver helado de la escuela
escribí con pasión libros y libros:
Blum, Duratón, Riaza, Cega, Eresma,
Cuaderno de Bambú…  y Poeniños…
Aquí Manuel, Mateo, Pablo, Héctor y Alba
jugarán a ser hombres de oficio y beneficio.
Cuidarme los juguetes, los cuadros contemplad,
quereros como hermanos, como os quiero yo mismo.
Y luego en el trabajo, que es el destino humano,
gozad como si el tiempo fuera siempre domingo.
No tengo nada más que advertiros. Tampoco
lo pide esta ocasión, este dulce convivio.
Ahora vayamos todos a darnos un paseo,
a cazar mariposas y hacer el indio.


a.sotopa@hotmail.com

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