En fila
india
van las
hormigas
trayendo y
llevando
comida.
Todas muy
juntas.
Todas a
porfía
sin entorpecerse
en la
veredita.
Corren,
corren, corren…
¿Por qué
tendrán prisa
las
infatigables
pequeñas
hormigas
si no se han
vestido,
si no van a
misa?
¿Lo
entenderá alguien?
Quita,
quita, quita,
dice una a
la otra,
pero no se
pisan,
que hay que
trabajar
de prisa, de
prisa.
Las dejo a
su ritmo.
Están
intranquilas,
pero sin
porqué
porque el
sol las lía
y las dora
el lomo
y las
espabila.
De pronto,
parado
en la fila
india,
me digo a mí
mismo:
hala,
hombre, camina.
Y ellas
siguen, siguen
pica que te pica.
91 8470225
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