jueves, 31 de enero de 2019

Extras de vino y whiskys

Yo no sé si Rajoy
bebía más o menos
que el Sánchez de aquí hoy
en sus rápidos vuelos
con un amplio convoy
de acompañantes paralelos.
Lo que sí sé es que a mis soledades voy
a contrapelo
y lo que ellos hagan o dejen de hacer, joy,
no me da ningún consuelo.
Yo voy a lo que voy
al ras del suelo
de la triste realidad que soy
sin más anhelos.
Allá ellos, boys, boys,
¡helos, helos!
Como para irme —oy, oy, oy—
con ellos a los cielos
con lo bien que aquí me estoy.


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miércoles, 30 de enero de 2019

Anticuado

Estoy anticuado:
Leo los periódicos,
no los veo claros,
son indescifrables,
soy un bicho raro,
ni a mí me comprenden
ni yo los aclaro.

Ni los crucigramas
son ya como antaño,
usan palabrejas
que no desentraño,
que si fake news,
que si nieve en Davos,
que si Trump  o Putin,
que si China - Mao
o post liberal,
pues manda el mercado.

Ya no sé ni qué es
el buen castellano
que Berceo hablaba
y escribía a mano
y que me sonaba
a puro romano
con un vaso-vino
tomado de un trago.

¿Viviré en la luna,
que ha quedado a un paso
del hombre subido
en un artefacto
desde Cabo Cañas
hasta el quinto hallazgo?

¿Estaré ya en Babia
tras ese sorprasso
superferolítico
y ultra, ultramontano?

¿O serán los otros
periodistas galgos,
cuya carrerilla
ni corriendo alcanzo,
los que me superen
de sobra y de largo,
en esta aventura
con la que me pasmo?

¡Ay Dios, qué tortura,
qué inmenso trabajo,
qué desolación
arriba y abajo!

Trato de atinar,
pero fallo, fallo;
n o acierto a enterarme
de este idioma raro
que mezcla el inglés
con el occitano
y con el francés
y con el tagalo
y con el indú
y con el indiano,
y con el chiaua
de los bogotanos,
los bolivarienses
y los uruguayos
y los martinicos
y los haitianos
y los chileñicos
y los paraguayos
y los hispaningles
y los africanos
llevados a América
siempre como esclavos…

Ya no sigo más.
Me callo, me callo.
Una sola idea:
¡¡¡que nos entendamos!!!

a.sotopa@hotmail.com
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viernes, 25 de enero de 2019

De la esperanza a la decepción

Pedro Sánchez, Pedro Sánchez,
ya te lo decía yo:
entrevistarte con Torra
sería tu perdición,
pero pues se lo pediste
y el torrado te acogió
en Pedralbes, piedra dura
símbolo de rendición,
atente a las consecuencias
que van a ser aún peor.
Te has quedado sin respuestas
a su gran obcecación:
Catalunya independiente,
presos políticos no,
lo que diste en carreras
sin vías de solución
te lo han devuelto a la cara
con un descaro mayor
y El Prat para Tarradellas
—simple agüita con sifón—
te han dicho que así no vale,
debes consultárselo,
pues que son los soberanos
de su “entrañable nación”
y por tanto mandan, mandan
porque portan dos “collons”.
A sus pies te han puesto, Presi,
te han dado un buen revolcón,
te han hecho morder el polvo,
les debes hasta el sillón.
Pedro Sánchez, Pedro Sánchez,
 a tomar por saco, tron.
Pedro Sánchez, Pedro Sánchez,
te lo señalaba yo,
lo tuyo no es un gobierno
sino un trato, una ilusión,
una estampa muy bonita
que ha perdido su color
rosa-morado Podemos
fuera de todo control
con gafas de corto alcance
como adorno en el Falcon…
La realidad te supera
y no la dominas, no,
como debiera de ser
tras tu impúdica moción
al gobierno del gallego
que por ti se emborrachó
esa tarde que los hados
se lo llevaron… y adiós.
Ahí lo ves, y tan campante,
de vuelta a registrador,
auscultándote los pasos
que das por la desunión
de la discutida España,
la madre que te parió.
Pedro Sánchez, Pedro Sánchez,
es que no tienes perdón.


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jueves, 24 de enero de 2019

Romanzada del viento

El mejor barredor
sin duda es el viento
que de aquí para allá
cámbiase de asiento,
siempre enfurruñado,
siempre descontento,
nunca recogido,
nunca somnoliento.

Barre hojas caídas,
troncha árboles yertos,
bate mares hondos,
destruye conciertos,
solivianta hierbas,
descubre a los muertos,
empalma las palmas
y tuerce los huertos.

Porta nubes bajas
a darse un meneo,
cubre las montañas
con su pendoleo,
vuela que te vuela
se va de paseo,
no he visto a otro tío
más brusco y más feo.

Tantos nombres usa,
que solo te cuento
algunos notables
por su movimiento:
Eolo, Mistral,
Levante violento,
Céfiro apausado,
Simún polvoriento…
Ni  dos mil palabras
calcaran su acento
en este país
y en este momento..

Es batallador,
no es lírico, es épico
y beligerante
o de perfil bélico,
diabólico, astuto,
terral y maléfico…,
todo lo contrario
de un ser arcangélico.

Revuelto y airado,
no aparenta miedo,
pero cuando alguien
se le enfrenta quedo,
se acoquina y cede
y ya su denuedo
no es el que antes era
“Yotodolopuedo”.

Niño caprichoso,
y hombrón pendenciero,
nos tiende sus alas
pero alas de acero;
que no me convence,
que no, no le quiero
ni como ayudante
del buen barrendero.

(Este poemazo
cambió igual que el viento:
fue de estrofa a estrofa
y bien que lo siento,
pero está trenzado
con su mismo aliento.
Adiós…, que termino.
Adiós, que me siento
colmado de gracia,
humor y contento).


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miércoles, 23 de enero de 2019

Máquinas

La más inquieta máquina manipuladora
es el cuerpo del hombre y las mujeres,
pero la están supliendo las de acero, aluminio, hierro y plástico
en todos sus quehaceres,
aunque las manejen ellos todavía y a destiempo.

Ellas ya son autónomas
y van solo a su avío y a su antojo,
imponiéndose al mando del incauto sapiente
que intentara ordenarlas.

Este mundo supremo
de inteligencia técnica, artificial, artística y estética,
ha dejado de lado y un plano inferior
a los trastos antiguos desusados…
y a los nuevos los hace funcionar de otra manera
mucho más limpia.
Es en la que estamos.
Los trenes, los aviones, los buses y los drones
los llevan unas manos invisibles e inmóviles
que todo lo detectan.
Se acabó el conductor uniformado para nada.

¿Adónde llegaremos con tantas invenciones
como nos sobrevienen y sobrevivirán?
Quietos no nos quedamos,
y por arte de magia o de birlibirloque
volamos, escribimos, hablamos, navegamos,
componemos historias,
circundamos los hielos,
asaltamos los cielos,
auscultamos las tierras,
despanzamos las nubes,
poblamos los desiertos
y habitamos las cumbres de la nieve asequible y esquiable.

Con tal de no parar,
los dedos se hacen duendes,
y más que la cabeza domina el pulso táctil,
incluso al son de un soplo o una palabra.

Bien para la humanidad
todo aquello que se haga con buena voluntad,
se invente, desarrolle, venga a cuenta o a cuento…
Yo lo asumo y celebro
y me crezco con ello.

La vida es un sendero por el que transitamos
hasta ser pura alma con los ángeles juntos
tocándonos la cítara del corazón acorde.
Que no nos falte nunca.

Y Dios, el Dios
que tantos nombres suma:
Naturaleza, Pan, Alá, Javeh,
Buda, Visnú o Siva…
nos recoja en su seno complaciente
de eternidad dichosa
cuando llegue la hora.
Pero que se tarde, la tarde del amor.


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martes, 22 de enero de 2019

La tortuga perezosa

Señora tortuga,
espabílese,
que no va a llegar
adonde yo sé
si duerme o hiberna
con ese corsé
de la casa a cuestas,
¡ja jo jú ji jé!

Miedica, miedica,
haz como el ciempiés
que corre que vuela
y no se le ve.

Pasito a pasito
podrías vencer
incluso a la liebre
del campo a través.
Venga, anda, camina,
come, báñate.
Esopo te espera
para componer
una linda fábula
de esas de EGB
que todos los niños
deben aprender.
¿La meta preguntas?:
Ser lo que se es.


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lunes, 21 de enero de 2019

Mirando al cielo

Como los agricultores
de los que ya pocos quedan,
miro al cielo cada día
por si llueve, airea o nieva.

La tierra, gira que gira,
ni es plana ni se marea
aunque al igual que una noria
dé vueltas, vueltas y vueltas.

Somos nosotros los hombres
los que vamos de cabeza
al cielo que nos prometen
políticos y profetas.

Pero ese cielo… o no existe
o aquí al menos no se allega
por más que le supliquemos
tercamente, ea que ea.

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