Ni las de Persia
tan aladinas son
como estas alfombras
de hojas al sol
cortadas por el viento
depredador.
Cuerpo a tierra cayeron
del árbol, y su son
apenas lo escucharon
los oídos de Dios.
Están a vuestras plantas,
deseosas de amor.
Miradlas y pisadlas
con temor y temblor
no vayáis a romper
su áureo corazón.
Todavía el rocío
del otoño helador
despojarse del frío
no las dejó.
Despacio, muy despacio
y atención, atención
cuando pongáis el pie
madrugador.
A la tarde ya puede
que su color limón
se les haya enconchado
como un caracol
y estén a vuestra
disposición.
“Pasad”, dirán,
o “no, no, nooo”…
Quietos entonces;
solos alrededor
contemplad su belleza
y decidlas “adiós”.
a.sotopa@hotmail.com
91 8470225
jueves, 30 de noviembre de 2017
miércoles, 29 de noviembre de 2017
El guadaliseño de los ojos claros
El guadaliseño
de los ojos claros,
la barba
canosa y el cutis tostado,
con el boli
enhiesto y un librillo en blanco
pasa que te
pasa por la calle abajo
camino al
quiosco desde su despacho.
Lleva una mochila
colgando del brazo.
Poeta lo
llaman los niños del barrio,
poeta lo
llaman los viejos cansados,
poeta lo
llaman los jóvenes guapos,
poeta lo
llaman hasta los borrachos.
¡Poeta!
resuena sobre el empedrado,
¡poeta!
resuena contra muros altos,
¡poeta!
resuena como un eco largo
que en el
aire azul se va dilatando.
Poeta del
pueblo sencillo y honrado,
poeta de
versos libres y sonámbulos,
poeta a
raudales, poeta a diario,
poeta a la
lumbre del amor rimado.
Como Lope,
dicen todos a su paso,
como Campoamor,
como los Machado,
como los
Quintero, los rubendarianos,
los
Frayluises monjes y los Garcilasos.
Y él sigue
su marcha sin verse endiosado
por la buena
gente que muestra entusiasmo…
a por el
periódico, su pan cotidiano
para enriquecerse
de historias y datos.
El guadaliseño
de los ojos claros,
que ve más
que nadie, que es listo y osado,
que anda con
un libro sabio entre las manos,
que va calle
arriba, que va calle abajo…
sonríe y
deslíe su risa en el campo
haciendo la
vía desde su despacho
al café
caliente, con la mente a pájaros.
Palmas para
él y los que a sus salmos
se acogen
gozosos, leyéndole a trazos
y oyendo las
rimas que rima enmusado
por el monte
Olimpo, monte de los bardos.
Allá en la
cantina del pueblo embriagado,
durante la
infancia del hogar temprano
ya se
señalaba —¡gran honor a Baco!—
como
juglarcito sin armar escándalo,
y desde la
barra de vinoso mármol
recitaba
versos a los parroquianos,
de Bécquer,
Zorrilla, Neruda, Don Álvaro…
que había
aprendido con Don Juan al lado,
— insigne
maestro, diestro literato—,
que un día
en la escuela le dijo: “Muchacho,
tú vas a ser
grande, porque lo he soñado”.
Y lo fue, o
parece, porque lleva el canto
popular y
antiguo a boca de labios
derramando
coplas a los ciudadanos.
91 8470225
viernes, 24 de noviembre de 2017
Extremadura pide tren digno
Un tren que
sea AVE
que vuele a
conocerla
les pide
Extremadura
a los que no
se acuerdan de ella.
Un tren sin
sobresaltos
y sin
barreras,
un tren que
la aproxime
por encima
de encinas y dehesas
al borde
Capital
de España
entera,
un tren
conquistador
de autónomas
empresas,
un tren que
deje atrás
las Hurdes
viejas,
un tren
pasamontañas,
llanuras y
ruideras…
con raíles
colgados
de la luz
eléctrica
sobre el
sostén seguro
de las
nuevas traviesas,
un tren que
pare poco
hasta llegar
a Mérida,
Cáceres,
Badajoz,
Trujillo,
etc.
Extremadura
grita,
Extremadura
expresa,
Extremadura
impone
sus ajos,
sus cerezas,
sus vinos,
sus pimientos,
sus quesos
teta,
sus hojas de
tabaco,
sus cerdos y
sus cerdas,
sus cavas
cavernarios,
sus fuentes
de riqueza,
sus
monumentos álgidos
y su
extensión a América.
Oídla,
gobernantes,
atravesad
sus tierras,
venced al
derrotismo
y recoger
sus quejas.
Oídla, por
favor,
y trazad
carreteras
junto al AVE
veloz
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jueves, 23 de noviembre de 2017
Salvator Mundi
Por millones y millones
de dólares sumergidos
el Salvador de Da Vinci
cucamente se ha vendido.
Un ricachón ruso-armenio
parece que lo ha adquirido
pero su nombre se oculta
en las sombras del capricho.
El Judas lo hizo por menos
—¡treinta denarios judíos!—
y eso que estaba a su lado
antes del Huerto de Olivos
en el que su Cuerpo Santo
sudó sangre el Bien Nacido
para redimir al mundo
por Adán y Eva cautivo.
¡O témpora y ora mores
tristemente pervertidos!
¡Malos tratos estos nuestros
más humanos que divinos!
Difuminados los rasgos
del Leonardo florentino,
valen más cuando están muertos
que cuando estuvieron vivos
andando sobre las aguas
del piélago palestino,
razón nada razonable
de lo que aquí ha sucedido.
Salvador Mundi, oh Señor
de todos los señoríos,
vuelve a dominar el mundo
pues que nos lo han invertido
y no sabemos qué pasa
ni en qué se convirtió el río
de la vida pasajera
que nos mueve sin sentido.
Norte, Sur, Este y Oeste
van camino del olvido,
y el Centro ¿dónde estará?
Dínoslo, dínoslo, dínoslo.
a.sotopa@hotmail.com
91 8470225
de dólares sumergidos
el Salvador de Da Vinci
cucamente se ha vendido.
Un ricachón ruso-armenio
parece que lo ha adquirido
pero su nombre se oculta
en las sombras del capricho.
El Judas lo hizo por menos
—¡treinta denarios judíos!—
y eso que estaba a su lado
antes del Huerto de Olivos
en el que su Cuerpo Santo
sudó sangre el Bien Nacido
para redimir al mundo
por Adán y Eva cautivo.
¡O témpora y ora mores
tristemente pervertidos!
¡Malos tratos estos nuestros
más humanos que divinos!
Difuminados los rasgos
del Leonardo florentino,
valen más cuando están muertos
que cuando estuvieron vivos
andando sobre las aguas
del piélago palestino,
razón nada razonable
de lo que aquí ha sucedido.
Salvador Mundi, oh Señor
de todos los señoríos,
vuelve a dominar el mundo
pues que nos lo han invertido
y no sabemos qué pasa
ni en qué se convirtió el río
de la vida pasajera
que nos mueve sin sentido.
Norte, Sur, Este y Oeste
van camino del olvido,
y el Centro ¿dónde estará?
Dínoslo, dínoslo, dínoslo.
a.sotopa@hotmail.com
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miércoles, 22 de noviembre de 2017
Epanáforas para dar que hablar
A las
puertas de la gloria estamos prestos.
91 8470225
A las
puertas del fracaso ya estuvimos.
A las
puertas del desahucio nos sentamos.
A las
puertas de la vida aquí seguimos.
Epanáforas
constantes nos contamos
río abajo de
la noria transitoria.
Epanáforas
que muestran que en España
vueltas,
vueltas y más vueltas da la Historia.
Epanáforas
gastamos en el uso del idioma.
Epanáforas
con logos largamente repetidos.
Epanáforas
retóricas debidas
al deseo de
cumplir con nuestro oficio.
Escritores
de diarios solidarios
nos sentimos
con el mundo corredores:
con sus
dudas, con sus causas, con sus hechos,
con sus
bienes y sus males invasores.
No es
metáfora impulsiva lo que cuento.
No es
metáfora real la que me impongo.
No es
metáfora plausible y, sin embargo,
me da cauce
literal al desahogo.
Ahora tú
prueba el señuelo enrevesado
y epanáforas
emplea con mesura
que le irán
como un guante atrapador
martes, 21 de noviembre de 2017
La Fiscalía del Estado
¿Qué sería
91 8470225
de nosotros
si una aguda
Fiscalía
del Estado no
atendiera
día a día
los engorros
de la Ley en
la Justicia?
¡Pobrecitos,
madre mía!
Antes Maza,
Torres-Dulce,
Madrigal y
Compañía,
como
presidentes duros,
con
frecuencia se imponían
a los
abogados hábiles
en defender
la malicia.
Ahora puede
que Navajas
les suceda a
sangre fría
y nos
proteja y defienda
con las
mismas garantías…
de los
puchis, los junqueras,
las
forcadelles dañinas,
los “jordis”
¿arrepentidos?
y otras
descarriadas víctimas
de su pasión
de poder
en la
catalana cima.
La Ley es la
Ley, y todos
la han de
acatar, pues obliga
aunque
mantenga los ojos
tapados a
nuestra vista.
Vendidos,
que no vendados
fueron estos
trapecistas
cuando
violaron la Ley
como a una
pura novicia.
Por eso el
pueblo reclama:
lunes, 20 de noviembre de 2017
Las cositas del querer
Si te quiero
y te requiero
91 8470225
de amor por
lo que yo sé
¿por qué tú,
mujer astuta,
lo mismo no
me haces ver?
Bésame,
bésame, bésame
una y otra y
otra vez,
que tengo de
vos, señora,
sin calmar
la ansiosa sed.
Para hacer lo
que uno quiere,
ya sé que
existe un porqué,
¿Y tú, lo
tienes o no?
Contéstame,
que soy fiel
y me moriré
de amor
si la
respuesta no es
cual nos
conviene a los dos
y no a ti
sola, mujer.
viernes, 17 de noviembre de 2017
Semblanza de un hombre bueno
Era sencillo
y generoso.
91 8470225
Era sensible
y bien formado.
Era sensato
y atractivo.
Era un icono
de cristiano.
Era un poeta
a toda hora.
Era un
maestro equilibrado.
Era un
político incorrupto.
Era un
alcalde muy cercano.
Lo estoy
mirando con ternura.
Lo estoy
siguiendo caminando.
Pero ya ha
corrido mucho
y a los
cielos se ha marchado.
Vuelve,
hombre, a tus raíces.
Vuelve,
Eusebio, al pueblo llano.
Vuelve a tu
Santa María.
Aquí,
tristes, te esperamos.
jueves, 16 de noviembre de 2017
Imita y crece
Yo me
apuleyizo,
91 8470225
tú te
apuleyizas,
él se
apuleyiza,
nosotros nos
apuleyizamos,
vosotros os
apuleyizais,
ellos se
apuleyizan.
Todo el
mundo me imita
—el mundo de
los bardos—
y sobre
todos esos
que se creen
goliardos.
Y yo imito a
mi vez
a los
autores clásicos,
los Lope y
los Quevedo
que para mí
son básicos.
Apuleyízate.
No te
importe el ensayo.
Tú serás una
rama,
miércoles, 15 de noviembre de 2017
‘La librería’ de Isabel Coixet
Isabel se ha
adelantado
91 8470225
a “Mi
hermosa librería”,
el libro que
yo escribía
con ánimo
sosegado.
Ella, la
Coixet, ha izado
y es que su
filmografía
lo ha dejado
de mi agrado.
Voy a ver
“La librería”
en los cines
del cercado
y me quedo
enmarañado
en su sutil
geografía.
Librero fui
y lo he dejado
por otra puntual
manía
que me tiene
maniatado:
leer, leer,
día a día.
Acompañadme
al estrado,
gozad como
yo en la umbría
de la sala,
y a mi lado
batir palmas de alegría.
Isabel Coixet recría
lo que a mí me ha obsesionado.
Palmas, palmas yo daría
a este film tan bien rodado.
viernes, 10 de noviembre de 2017
Esta vida es un erial
Esta vida es
un erial,
91 8470225
a.sotopa@hotmail.com
pensamos
constantemente
cuando
fijamos la mente
en la tele o
en el dial.
Esta vida es
un erial
lleno de
cardos y espinas,
donde a poco
que imaginas
le supera al
bien el mal.
Así los
pueblos están
sumamente
despoblados,
carcomidos y
arruinados,
y producen
menos pan.
Será también
porque van
camino de no
existir,
que no se
puede vivir
sin llorar…
en ese plan.
a.sotopa@hotmail.com
jueves, 9 de noviembre de 2017
La música de las palabras
“Hablas en verso”,
me dicen los que me aman,
“y contienes música
en tus palabras”,
añaden satisfechos
leyéndome con ganas.
Y yo entonces me crezco
como un árbol de ramas,
de las que cuelgo
sonorosas tonadas.
-Gracias, Maestro.
-¿Gracias? De nada.
a.sotopa@hotmail.com
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me dicen los que me aman,
“y contienes música
en tus palabras”,
añaden satisfechos
leyéndome con ganas.
Y yo entonces me crezco
como un árbol de ramas,
de las que cuelgo
sonorosas tonadas.
-Gracias, Maestro.
-¿Gracias? De nada.
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miércoles, 8 de noviembre de 2017
Amores separados
El Sol y la
Luna
ansiaban
juntarse,
mas no había
modo
de que los
casasen.
Ni tenían
cura
ni iban de
la mano
ni se
sostenían
a la vez en
alto.
Cuando uno
salía,
la otra se
escondía;
uno era
melón,
la otra
sandía:
roto el
corazón,
ay qué gran
sangría.
¡Cuán
desgraciaditos
los amantes,
Dios,
queriendo
ser uno
y siendo
dos, dos!
Variable la
luz,
variable el
reloj,
variable la
Luna
y variable
el Sol.
Yo quiero
otro baile
pegados,
amor,
dijo la
Lunita.
Sola se
quedó
en la noche
azul
con la Osa
Mayor.
¿No eres así
tú?
¿No soy así
yo?
91 8470225
martes, 7 de noviembre de 2017
Almudena
Próximos a
La Almudena,
Nuestra Seño
de Madrid,
cuya fiesta
celebramos
con
plegarias y chotís,
me es muy
grato recordar
travesía tan
feliz
en que
ilustres segovianos
además de
Daoíz,
asaltaron
sus murallas
después que
lo hiciera el Cid
en una tarde
de toros
que cantara
Moratín
y que la
Virgen se hallara
escondida en
el fortín.
Madrid es
tierra de moros
y también de
otros, que en lid
semejante se
batieron
para en ella
convivir.
Que la
Virgen, que es primera
dama del
pueblo gentil,
nos mantenga
por los siglos
de los
siglos siempre así.
Esto le pido
a Almudena,
la Reina del
too Madrid
en el dos
mil diecisiete
para otros nobles dos mil.
Firma
conmigo, paisano,
91 8470225
lunes, 6 de noviembre de 2017
El fantasmón adjetivado
Histriónico,
frustrado, incoherente,
testarudo,
fanático, locuelo,
cabezón,
desmedido, tocapelo,
confuso,
megalómano e invidente.
Patético,
cabrón, efervescente,
falso,
mendaz, trilero, caganchuelo,
contradictorio,
indómito, tontuelo,
sonado,
vomitivo e incontinente.
Así es el
Puigdemont de los collones
que nos hace
la Pascua allá en Bruselas
embutiéndose
coles, habichuelas,
tortillas,
butifarras y jamones
en compañía
de… malos ladrones
con pertinentes
pagos y secuelas.
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viernes, 3 de noviembre de 2017
En memoria del amigo pintor Diego Coca
¿Qué tenías
que hacer, allá en el cielo,
mi efusivo
pintor de vidas bellas
para que tan
de prisa alzases vuelo
sobre las
nubes, sobre las estrellas?
¿No sabes
que nos dejas compungidos
y con hondo
mirar en la mirada?
Miramos
hacia Arriba… ¡y qué bandada
de ángeles
vemos en torno a ti unidos!
Éramos carne
y uña, Diego Coca.
Ahora a mí
la peor parte me toca.
La tierra es
una oscura residencia.
La luz ya es
solo tuya. Yo lo sé.
Espérame en
el cielo. Espérame.
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jueves, 2 de noviembre de 2017
El tiempo que no cesa
El tiempo
nos disuelve y encadena.
El tiempo va
a su bola y sin nosotros.
El tiempo
nos transforma y hace otros.
El tiempo
nos corroe y envenena.
El tiempo
nos dilata y nos estrecha.
El tiempo
nos retiene y nos conviene.
El tiempo
nos libera y nos acecha.
El tiempo
nos despacha y nos contiene.
El tiempo es
todo suyo y también nuestro.
El tiempo
siempre se halla acompañado.
El tiempo es
a la vez juez y maestro.
El tiempo
engaña siendo él engañado.
El tiempo es
todo y nada en ambos diestro.
El tiempo
ciegamente se ha pasado.
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