Por la Gürtel, por la Púnica,
por su mal, por el “procés”,
por los ERE, por la hucha
de las pensiones sin ley…
perdona al pueblo, Señor.
Por la suerte de los niños
acosados sin piedad,
por los robos y los timos
y por tantas cosas más…
ten del pueblo compasión.
Estos días que vivimos
sin vivir de modo pobre…,
días santos, días nobles,
días humanos, divinos…,
días de clemencia son.
Échanos una manita,
échanosla, por favor;
con tu bondad infinita
todo nos irá mejor,
¡oh, Señor, Señor, Señor!
Pues fuiste crucificado
y sufriste tal pasión
como ningún ser humano…,
comprende nuestra oración,
que a Ti clamamos, Buen Dios.
a.sotopa@hotmail.com
91 8470225
viernes, 30 de marzo de 2018
miércoles, 28 de marzo de 2018
Día Mundial del Teatro
En la
Polonia católica
más que
comunista afín
a la Rusia
explotadora
de sus
minas, sí que sí,
pregoné el
Día Mundial
del Teatro
yo Arlequín
cuando
Walesa intentaba
de las
cenizas surgir
en los fríos
astilleros
del norte de
aquel país.
¡Cómo movían
los hilos
de los
muñecos allí
y en la
ciudad de Vroclav,
volcada al
mundo infantil
con
Malgorzata, mi alumna
de español
al polaquí,
entre el
pobre de Grotowski
y el animoso
“Don Gil
de las
calzas verdes”, obra
del Tirso
grande y monjil!
“Doña Noche”
relucía
con la luna
de carmín
y los vodkas
“viborobdas”
se
escanciaban mil a mil
sobre un
público atraído
para soñar,
no sufrir.
Así recuerdo
la historia
del día que
evoco aquí.
Pregonero
del teatro,
nunca fuera
más feliz
que en la
Polonia invadida
por la madre
del Kremlín.
La libertad
se imponía…
¡Qué bien,
ay qué bien así!
91 8470225
viernes, 23 de marzo de 2018
Lagunas de Cantalejo
Han vuelto
aquellas lagunas
En que
pescaba mi padre
A inundar la
tierra madre
Con las
aguas oportunas
De su gélido
compadre.
Cantalejo
así demuestra
Entre los
recios pinares
Que no hay
que sufrir penares
En esta humedad
tan nuestra
A pesar de
los pesares.
Vayan mis
quintillas diestras
Por sus
peces y sus aves.
Las aguas
tienen las llaves
De la vida y
nos las muestra.
Ave, lluvia;
lluvia, ave.
Se puede
andar sobre ellas
Y se puede
circundarlas.
Es hermoso
atravesarlas
Y ver sus
estampas bellas
Y en los
selfies reflejarlas.
Me voy ahora
mismo allí
A recorrer
sus embalses
Y echarme
unos buenos valses
Con Richard
Straus, do re mi.
¡Qué
musicales compases!
91 8470225
jueves, 22 de marzo de 2018
Cristina Cifuentes ¿Hada o bruja mefistofélica?
Pues yo qué
sé.
Cristina
Cifuentes es
una rubia
peligrosa
Marilyn
exprés,
que siempre
sale airosa
de uno y
otro vaivén
con los que
la sacuden
Pablo
Iglesias y C,s.
Ahora es
cosa
de si el
parné
de las
elecciones
era en a, en
b o en c,
y ella
niega, cara rosa, generosa,
las tres.
También
cuentan
-ay, ¿por
qué?-
si el máster
de la Juan Carlos
se le otorgó
mal o bien.
Y ella se
defiende, claro.
¿Qué otra
cosa puede hacer?
Hada parece,
bruja no es.
¿Mefistofélica?
Pues yo qué
sé.
91 8470225
miércoles, 21 de marzo de 2018
Marianismo bellotero
Como
maternal Encina
quiere ser
ahora el PP
realzado en
la aznarina
Gaviota que
don Manuel
le traspasó
en rasgo azul
a Mariano
Rajoy Brey
para que
volara al cielo
del imperio
de la Ley
con la
fuerza del charrán
que se
aprovecha del pez.
Pero el
Partido ha optado
bajar a la
tierra, que es
páramo,
monte, dehesa
y granero
fiel de mies:
la clase
media votante
y no intenta
desasirse
de la
realidad cruel.
Achaparrado
y grisáceo
como el
árbol cenicés
de los
Campos de Castilla
que Machado
cantó bien,
el Partido
se alimenta
de la
mesocracia exprés
respondiendo
a su raíz
latina de
“quercus flex”,
ideograma
marianista
que nos
obligan a ver
los
belloteritos listos
del
Presidente sin C´s.
Si apartan
la corrupción,
les
votaremos. Tal vez.
Que no hay
que dar por supuesta
su pregonada
honradez.
91 8470225
a.sotopa@hotmail.com
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martes, 20 de marzo de 2018
Soneto tallado
Ríete del
poeta que no borra,
dicta Lope
de Vega en verso claro,
y yo no soy
de su receta ignaro
cuando el
lenguaje lírico me atorra.
Váyanse los
sobrantes a la porra
y quédeme
tan solo con el raro
ejercicio de
circundar el aro:
más que el
que abusa vale aquel que ahorra.
Un soneto es
perfecto o no lo es.
Contadlo
brevemente por sus pies
y así lo
encontraréis siempre derecho.
Esta muestra
demuestra su jaez.
Leedlo, si
queréis, más de una vez.
Veréis que,
por supuesto, está bien hecho.
91 8470225
lunes, 19 de marzo de 2018
El falso Monedero
Falso como el Judas
que vendió a Jesúspor treinta denarios
romanos, cesáreos,
en Jerusalém
—¡Oh Huerto de Olivos
aún sin florecer
en frutos de paz
de aceitoso bien!—
es el Monedero
profesor tuitero
que hace del dinero
un arma cruel,
lo mismo en España
que en Jerusalem.
¿Qué tiene que ver
la muerte de Mame
el senegalés
por infarto exprés…
con el bulo osado
del venezolano
colaborador soez
que se desgañita
con rabia y con hiel
contra la estructura
del establishment
que salva a la plebe
y le salva a él?
Nada, nada, nada:
Tonta liquidez
de la verdad llana
herida otra vez.
¡Ay los monederos
falsos de Luzbel,
hijos del infierno
feroz de Lavapiés:
raedlos de la tierra,
piden los Abel,
que Caínes sobran
fuera del Edén!
a.sotopa@hotmail.com
91 8470225
viernes, 16 de marzo de 2018
Frutos redondos y dorados
De dos en
dos
o de tres en
tres
vuelven las
cerezas
y los
cacahuetes campo a través,
un año, otro
año,
una y otra
vez,
igual que la
iguana,
igual que el
ciempiés.
No como la
nuez,
vistosa
honradez
en su
redondez,
que se llena
sola
cual cerebro
exprés,
cubriendo
taimada,
ay, su
desnudez
de la zorra
alzada
a su
doncellez,
o la abeja
casta
de luz y de
miel
que en sí se
ensimisma
de oro y de
oropel
de cera
panel.
Una, dos y
tres,
cuatro,
cinco, seis,
cincuenta,
sesenta…
o noventa y
cien.
Abejas,
cerezas,
Cacahuetas,
nuez:
todas
laboriosas…
A comer,
comer.
Y que nadie
vuelva
por ellas
después.
91 8470225
jueves, 15 de marzo de 2018
El procés catalán
Discuten los
sabuesos periodistas
sobre el
procés confuso catalán
como si
fuera el sexo de los ángeles
casi lo
único que retocar.
Discuten y
no paran ni se aclaran
un día y
otro con vulgar afán
y mientras
Puigdemont y Anna Gabriel
se esfuman
en la indepe libertad,
fugados y
escondidos con desprecio
de su
parroquia dócil habitual
en Bélgica y
en Suiza, covachuelas
de luzbeles
infectos sin captar.
Periodistas,
callaros de una vez.
Dejar que la
Justicia purgue el mal.
a.sotopa@hotmail.com
91 8470225
miércoles, 14 de marzo de 2018
Que no se extienda la rabia
Que no se
extienda la rabia,
91 8470225
a.sotopa@hotmail.com
pide
llorando Patricia
la muerte de
su Gabriel
que ya pasó
a la otra orilla,
de la que no
volverá
a ser la
noticia prima
de la prensa
de papel
ni de la
tele tristísima.
Que no extienda
la rabia
cánida,
lupa, cainita…
donde los
abeles cándidos
Ana de los
putos celos,
Ana pública
mortífera
en la España
acogedora
que accedió
a salvar tu vida…
paga en
prisión tu extravío
de Burgos
hasta Almería,
y que este país
demuestre
que sí, que
existe justicia
para hembras
como tú
de
encarnadora malicia.
Rabia, no.
Perdón… tampoco.
Condena y
cadena aprisa.
a.sotopa@hotmail.com
domingo, 11 de marzo de 2018
El pescaíto Gabriel
Llora su madre la ausencia
del pescaíto Gabriel
pescado por la indecencia
de un ignoto timonel.
Llora su madre almeriense,
lloran las olas del mar,
llora Níjar el nonsense
modo de actuar y esperar.
¿Dónde andará el pescaíto?
¿Y cuándo aparecerá?
¿Adónde iría el chiquito?
¿Volverá o no volverá?
Ángel que dicen Gabriel,
sus alas largas o pies
¿dejaron rastros que ver:
escamas, camisa o piel?
¡Ay, ay, ay, que no se sabe
nada de nada, Señor,
pues nadie tiene la llave
del pequeño ruiseñor.
Aquella infeliz huida
a la estancia de la abuela
¿por qué le fue consentida
corre que corre que vuela?
Indescriptible raptor
¿puedes contarme por qué
le has dejado sin amor
a la madre del bebé?
(No fue raptor, fue raptora
su impulsiva criminal.
Llora, madre, llora, llora.
Gabriel ha volado ya)
a.sotopa@hotmail.com
91 8470225
del pescaíto Gabriel
pescado por la indecencia
de un ignoto timonel.
Llora su madre almeriense,
lloran las olas del mar,
llora Níjar el nonsense
modo de actuar y esperar.
¿Dónde andará el pescaíto?
¿Y cuándo aparecerá?
¿Adónde iría el chiquito?
¿Volverá o no volverá?
Ángel que dicen Gabriel,
sus alas largas o pies
¿dejaron rastros que ver:
escamas, camisa o piel?
¡Ay, ay, ay, que no se sabe
nada de nada, Señor,
pues nadie tiene la llave
del pequeño ruiseñor.
Aquella infeliz huida
a la estancia de la abuela
¿por qué le fue consentida
corre que corre que vuela?
Indescriptible raptor
¿puedes contarme por qué
le has dejado sin amor
a la madre del bebé?
(No fue raptor, fue raptora
su impulsiva criminal.
Llora, madre, llora, llora.
Gabriel ha volado ya)
a.sotopa@hotmail.com
91 8470225
martes, 6 de marzo de 2018
Diversidad de hombre y mujer
Es tan
diverso el hombre y la mujer
que de todo
animal acepta el ser.
Es araña,
alimaña y escorpión,
es ratón,
urogallo y es león.
Es pájar o
volátil, pez marino,
foca feliz,
libélula, pingüino,
toro, zorro,
conejo y avestruz,
tigre ,
hiena, zorzal y un grande alud.
También es
mariposa, can y erizo,
nutria,
lince, chacal, búho ojerizo,
lobo,
hormiga, ranúnculo, abubilla,
cocodrilo,
caimán, nutria y ardilla,
mono
silvestre danzarín pedestre
e inmenso
bosquimano ágil terrestre.
Darwin lo
expuso bien en sus especies
superándolas
todas y con creces
el hombre culminal
reconocido
por lo que
había visto al fin y oído
a través de
sus viajes culturales
por todos
los paisajes naturales
de la tierra
y el mar lucientes antes
que él les
hubiera echado a pulso el guante.
De modo que
quedamos en que el hombre
y la mujer
pareja —no os asombre—
son la
primicia de la humanidad
con otros
seres dignos en un plan de igualdad.
91 8470225
lunes, 5 de marzo de 2018
Auge y aplauso de las diferencias
¡Cuánto
enriquecen
las
diferencias
y qué poco,
Dios mío,
se las
aprecia,
se las
cultiva,
se las
respeta…
por el bien
de todos
en
consecuencia!
Los
mandamases
de las
potencias
dénse por
aludidos,
ténganlas
bien en cuenta
y no se
ofusquen
ni se
entretengan
en
suprimirlas,
en
suspenderlas
en
enfrentarlas
o
amortecerlas.
Dejen que
cada uno
muestre su
esencia
y convivan
adjuntos
hombres y
hembras
lo mismo en
las ciudades
que en las
aldeas.
Para todos
un sitio,
un hogar,
una escuela,
un trabajo,
unas normas,
un cauce,
una bandera.
Pero no
separarlos
por lo que
piensan,
por donde
nacen,
por donde
comen,
por donde
siembran,
por donde se
ilusionan,
pintan y crean.
Todos a una,
que una es la tierra
con golfos, cabos,
montes, laderas,
mares y ríos,
árboles, hierbas,
flores y frutos…
Y sin fronteras.
91 8470225
viernes, 2 de marzo de 2018
Sexy boom de la hipocresía
Alcanzamos
el record de los Guinnes de la hipocresía.
En el siglo
XXI… ¡Quién lo diría!
Se retiran
los clásicos de la pornografía
y se
exhiben, se expanden, se subastan —con bravona porfía—
los formatos
baratos que la actual progresía
enseña y
diseña, retuerce y amplía
para estar
al loro, para estar al día
de la pobre,
triste e infantil manía
de colgar un
cuadro, loco locomía,
en la pared blanca,
vertical, vacía.
¡Ay Señor,
Señor, madre, madre mía,
qué
desfachatez, qué megalohombría!
Caliente,
caliente; fría, fría, fría
esta tonta
orgía
de
descerebrados sin rumbo ni guía,
pero,
millonarios, —qué tíos, qué tías—
tiran del
erario de sus biografías.
Sexy boom
proclaman por las Galerías
de Marlborough,
Sótheby´s y otras osadías.
Ay quién por
amor, quién regresaría
a Tiépolo,
Mengs, Tiziano, Durero…, y en sus alcancías
encontrara
aquello que pintar quería.
Sexo, sexo,
sexo, sexo por doquier
hoy igual
que ayer.
Es la
femenina manera de ser,
y la
masculina… , con ellas yacer.
¡Y lo que
aún nos queda, mis almas, por ver!
Busca de
placer.
Eso es lo
que al hombre —también a la mujer—
les lleva a
salirse —con su proceder—
del punto
encoñado, punto, punto G, joder por joder.
Solteros,
casados, humildes y Sirs…
van a por lo
mismo por vulvas hender.
Sostén
sostener y bragas poner
es lo que
hay que hacer,
dicen los
pacatos que odian a Luzbel
instando a
las damas a que se sepan contener.
Pues no sé,
no sé qué hayan de esconder
pues la flor
en fruto se impulsa a extender.
Sexy boom
empieza rosamente a amanecer.
Dejadlo
subir, dejadlo correr,
dejadlo
surtir de placer, placer.
91 8470225
jueves, 1 de marzo de 2018
Forgesmanía
Está ya naciendo
la forgesmanía
apenas ha muerto
Forges hace un día,
ese Antonio Fraguas
que con valentía
guiñoles trazaba,
guiñoles hacía,
como adivinanzas,
como greguerías,
mezclándose en tintas
de luz y alegría
con sus dibujitos
o calcografías
de la sociedad
de la hipocresía,
la propia española
que con él lucía
y nos retrataba,
ay, a sangre fría,
en diálogos cortos
sin palabrería...
Blasas y Blasillos
con tino expandía
por el papel blanco
con tipografía
negra, campechana
o cuatricomía
sin darse importancia,
sin darse valía
¡Qué arrojo tan llano
y qué españolía!,
como para auparla
siempre en compañía
porque eran su sombra,
la tuya y la mía,
que detrás del signo
o caligrafía,
(grotescos los dos)
se nos imponían
como una advertencia
de vieja hidalguía,
aquella que fuera
de caballería
ejemplo notable
a la luz del día
por la inmensa red
de la geografía
en la que el sol de oro
nunca se ponía.
Forgendros, Dios mío,
y qué puntería
la de sus dibujos,
la de sus grafías.
Fotografiadas
quedan las manías
de un tiempo, una raza
y unas gentes mías.
No nos dejas, Forges.
Ni falta que haría.
a.sotopa@hotmail.com
91 8470225
la forgesmanía
apenas ha muerto
Forges hace un día,
ese Antonio Fraguas
que con valentía
guiñoles trazaba,
guiñoles hacía,
como adivinanzas,
como greguerías,
mezclándose en tintas
de luz y alegría
con sus dibujitos
o calcografías
de la sociedad
de la hipocresía,
la propia española
que con él lucía
y nos retrataba,
ay, a sangre fría,
en diálogos cortos
sin palabrería...
Blasas y Blasillos
con tino expandía
por el papel blanco
con tipografía
negra, campechana
o cuatricomía
sin darse importancia,
sin darse valía
¡Qué arrojo tan llano
y qué españolía!,
como para auparla
siempre en compañía
porque eran su sombra,
la tuya y la mía,
que detrás del signo
o caligrafía,
(grotescos los dos)
se nos imponían
como una advertencia
de vieja hidalguía,
aquella que fuera
de caballería
ejemplo notable
a la luz del día
por la inmensa red
de la geografía
en la que el sol de oro
nunca se ponía.
Forgendros, Dios mío,
y qué puntería
la de sus dibujos,
la de sus grafías.
Fotografiadas
quedan las manías
de un tiempo, una raza
y unas gentes mías.
No nos dejas, Forges.
Ni falta que haría.
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