jueves, 28 de junio de 2018

Esas manos y esas gafas negras

Esas manos y esas gafas
que muestra don Pedro Sánchez,
tienen muy poquita gracia
pero ofrecen mil detalles
de cómo el presi las gasta
haciendo de ellas alarde.

Para empezar, esas manos
se enderezan o se curvan
desde el mástil de los brazos
y se separan o juntan
con los dedos apretados
hasta en forma de herradura.

Una herradura pedestre
que delata pisotones
a la inteligencia ambiente.
Y hay muchos razonadores
a los que no les convienen
cargaditos de razones.

¿Adónde nos llevarán
esas manos masculinas
de moncloíto lechal?
De momento a las indignas
perdonaciones del mal
causante de pobres víctimas.

De las gafas ¿qué decir?
Que negras son y no ven
la que se avecina, y…
dispuesto habrá de tener
otro par claro a ese fin
si no quiere ser infiel.

¿Y por qué, si son hermanos
de territorio y de sangre
gallegos, ceutíes, vascos,
andaluces, catalanes,
valencianos y murcianos
y otros tantos por delante?

Porque con gafas opacas
no se pueden clarear
los problemas de esta España
mareante sin cesar.
Así que, Pedro, si engañas
no te lo tolerarán.

Un gobierno que ha nacido
de una moción de censura
concebida como un tiro
en circunstancias espúreas…
no merece compromiso
sino abstención cauta y dudas.
(Y más con gafas oscuras)


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miércoles, 27 de junio de 2018

Mayúsculas y minúsculas y etecé, etecé

Yo es que tengo para mí
que Mayúsculas y minúsculas
son letras de hazmerreír.
Unos ponen Chupa-Chups
y otros chupa-chups… ¡En fin!
Que en eso de estar de acuerdo
nadie concuerda, jolín.

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Si Ussía Mayusculiza,
minusculiza Javier.
No hay manera de entender
que así nos den la paliza
dos cerebros del saber.
Que la RAE entre en la liza
y que nos enseñe a ver
lo que va de Suiza a suiza,
de London a londonés.

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En el uso del idioma
nos hallamos despistados
con los sentidos capados…
y esto no es superflua broma:
Lo mismo en puntos que en comas,
corchetes, interrogantes,
admiraciones constantes
o acentos… (No te los comas).

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¡Qué preciosa que es la Lengua
y cuántos la tratan mal!
No es un desastre casual.
Es costumbre que no mengua.
Las Nuevas Generaciones
la masacran a montones.
y no hay Ley gramatical
que no conculquen. ¿Razones?
¡Qué va! Ni una sustancial.

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Escupen las conjunciones,
truecan las preposiciones,
la sintáxis apedrean…
y en consecuencia al lector
le entontecen y marean,
¡ay, Señor, Señor, Señor!

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Que cese ya la indulgencia
con los apedreadores
del idioma, y no haya errores
tan graves en consecuencia.
El amor de mis amores
es aquel que se preocupa
de no hacerle nunca pupa
a la Lengua, sino honores.

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Este pueblo ha de cambiar
de posturas y de usuras.
Que lo haga a más no tardar.
Las duras… ya están maduras.
Como ellas… a prosperar.     
 

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martes, 26 de junio de 2018

Coplejas machadianas

Leyendo a Antonio Machado
se ve a España en carne viva.
Ya me lo he deletreado
y la noto aún herida.
Es un ave y una rosa,
es un vuelo y es un puño,
una grácil mariposa,
una pena y un orgullo.

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Los doctos heterónimos
De Don Antonio
me los apropio.
Lucen en mí:
Juan de Mairena
y Abel Martín.

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Ojalá fuera viajero
con don Antonio Machado
por las orillas del Duero…
¡Pero es que estoy tan cansado!
Ojalá subiera a Urbión
por su mano conducido,
auscultando el corazón
del paisaje sin un ruido.
Y ojalá que lo que escribo
sea en el tiempo…, esencial;
al menos este en que vivo,
prosaico y superficial.

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¡Qué fugaz suena
el agua heraclitana
que en la copla machadiana
canta su canción serena!
Irme con ella quisiera,
pero quedo en la ribera
por si vuelve y mana y mana,
que no es un agua cualquiera.

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Por el Eresma,
junto al Paular,
se le veía andar
con un libro en las manos
llenándole de paz.
Sus tardes de versos
¿regresarán?

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Era aquel que decía:
Tengo tanta soledad
que solo me faltas tú,
Guiomar, mi otra mitad.

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Sí, se le vio caminar,
pero también en la arena
dorada y morena,
mirando al mar:
Al mar del morir,
al que se van los ríos
frescos en sus desvaríos
sin porvenir.

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Escribió Él: “Todo necio
confunde valor y precio”.
Y anoto yo: “Todo listo
se enfrenta ante lo imprevisto”.
Saber o no saber
es cuestión de ser,
no de tener.

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¡Sentir que te estás muriendo
y no poder hacer nada
por los que dejas sufriendo!
¡Oh dolorido sentir,
quién te pudiera arrancar
poquito antes de morir!

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Después de soñar, vivir;
después de vivir, morir,
y después de todo, nada
que más nos pueda ocurrir.   
      

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lunes, 25 de junio de 2018

Al Quim Torra torrado en su incendio separatista

Al Torra torrado,
su medicina le han dado
en Tarragona,
donde sona
y ondea,
¡qué idea!,
la bandera española
que a la mayoría mola.
Hola, hola, hola,
le han hecho la ola,
le han dado en la chola
sabinola
por no saber estar
con el rey de su lugar.

Que ante el Rey de todos
desde los visigodos,
hay que guardar modos
de cortés educación…,
y no ser felón,
melón ni trincón
cuando se le pide unión
donde el Ebro es,
como un río ciempiés,
agua de comunión,
no de separación;
sí, sí, oui, oui, yes, yes.
(Y que no se me entienda del revés).

¡Ay Torra torrado,
muy mal la has clavado!
Tanta presunción
de soberanista
para nada,
¡qué chorrada
más aguada,
monada!
Por la lista
secesionista
te has quedado
malparado
si es que le echas una vista
al jueguecito de dados
en que nos has ciegamente y locamente involucrado.

Y ahora chincha, chincha, chincha
como estás acostumbrado,
pues que te han puesto la cincha
del potro relinchón y desbocado.
¡Ay, malandrín,
chin, chin,
que te encuentras acabado
al fin del fin,
delfín noqueado!

Se abrían los Juegos
del Mediterráneo,
y tú, presi pedáneo
del nada ni honorable misterioso Puigdemont,
careciste de güevos
nobles, duros, nuevos
en esta ocasión.

Abucheado, pues, te han
en las vísperas de San Juan,
y es que el toma calca al dan
en el propio clan,
ya lo dijo el sacristán
tarantantán,
que campanitas
bonitas
vienen y van.

No se trataba
ni de escupir baba
ni de mover la taba
de allí donde estaba
el Rey que mandaba
y seguirá mandando.
Márchate. ¿Hasta cuándo?
Hasta cuando Dios
se apiade de nos.

Será Cataluña
carne y uña
de la España solidaria
porque es varia
pero no es totalitaria
como tú,
tururú, tururú,
que ni fa ni fu.
A envainarse la pezuña
Cataluña, Cataluña.

Torra se ha torrado,
como está mandado,
en su propio incendio.
Todo vilipendio
se vaya con él.
Adiós, Enmanuel,
que le prometiste
pero no le diste
montañas de miel
a tu pueblo infiel.
Bébete la hiel
en que sumergiste
al ciudadano triste
que asumió tu papel.
No era oro
lo que relucía
día a día.
Era oropel.
A tus órdenes, coronel,
te dirán los tontos útiles.
Espera a que los inútiles
se manifiesten también.

Que de tu piel
hágase un sayo.
No más me explayo,
que ya está bien.

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