Velo de nubes
ensombreciendo el sol.
En el medio del campo
¿qué pinto yo?
Con la pluma en la mano,
sí, soy un pintor,
pero se desvanece en un tristrás
la imagen que a la tierra fecunda generosamente voy y le doy.
Ay, campo, campo, campo,
campo traidor,
déjate conducir
por este suburbano y subterráneo labrador.
Arribita la Sierra,
pero arriabajo yo,
que me llamo Apuleyo,
no Juan Ramón,
platero, platerillo, platerete,
burrillo de algodón.
Así es la vida, amigo,
pura contradicción.
Sigamos embistiendo
las nubes bajo el sol.
91 847 02 25
a.sotopa@hotmail.com
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