Oda a las palabras

Tengo la mente

repleta de palabras

escondidas

en un silencio

permanente.

Se posan,

se reclinan,

se doran,

se enardecen,

engordan

o adelgazan

y crecen

innumerable-

mente.

Cuando menos las espero

aparecen

y cuando más abro la boca

desaparecen.

Las palabras

me humanizan,

me quieren,

me requieren

y se me expanden

por el folio

crujiente,

siempre

pendientes

de mí,

su escribiente.

Las alíneo,

las tuerzo,

las retuerzo

el cuello

de cisne apolíneo

sin esfuerzo.

Las extiendo

en libros y en artículos

que amarillece

el tiempo.

Las compro,

las vendo,

las cito,

las tiento.

Son mías,

son tuyas,

compreden,

comprendo.

Me libran,

me encierran,

me llenan

de miedo.

Me expresan

y estresan,

me expreso

con ellas.

Son dulces,

son tiernas,

son suaves,

poderosas,

hacendosas,

dominantes,

maternales,

marginales,

germinales…

Corren,

nadan,

vuelan,

ruedan,

aligeran

las horas,

contienen

el espacio,

reinan.

Arman la guerra,

portan la paz

en una rama de olivo

o en una paloma

no torcaz.

A veces

irritan,

a veces

consuelan,

a veces

arañan,

a veces

tiemblan,

se imponen

y medran.

Vida,

muerte,

risa,

pena,

gloria,

derrota…

danzan

entre ellas

y lucen

como estrellas.

No hay ninguna fea,

ninguna barragana,

pero sí ninfea

juanramoniana,

como pera,

manzana,

castaña,

cereza,

lirio,

nenúfar

o azucena…

y todas son hermanas

a su manera.

Digo libertad,

digo democracia,

digo farmacia,

digo enfermedad.

Digo gracia,

digo desgracia,

digo liviandad

y temeridad.

Corazón es rojo,

hoja es verde,

cielo es azul,

mar es inmenso,

tierra es fértil,

cercano tú.

Lana es blanca,

lluvia es cristal,

espada es brillo

de metal.

Madera suena,

campana retiñe,

guitarra llora,

es sangre vena,

colorante tiñe,

oración implora.

Pino es piña,

ciprés orfandad,

cedro cara y cruz,

cementerio eternidad…

Tango es piernas largas

entretejidas

entre hombre y mujer

que dan la medida

de su mutuo querer.

Cupido ama

y da en Diana.

Venus se hermosea,

Narciso se espejea,

Europa es la madre de la idea

grecorromana.

Palabras, palabras, palabras…

No se las lleva el agua,

no se las lleva el viento,

habitan en su casa

de papel, cada momento;

son comedia,

entremés,

novela,

cuento…

a.sotopa@hotmail.com

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